CAPÍTULO SIETE

Antes de irme a casa, pasé por la oficina del médico forense para examinar más de cerca el cuerpo que Reilly me había mostrado antes.

Todavía no me tragaba lo de los zombis, y no estaba segura de que fuera a hacerlo.

Tenía que haber una explicación razonable.

El muerto viviente no era más que folclore antiguo.

Incluso con mi ascendencia china, me resultaba difícil de creer.

Mi gente tenía más leyendas transmitidas de generación en generación de las que podría contar.

La historia de los muertos vivientes debería haberme enganchado, pero no fue así.

No creía en ningún folclore chino, excepto en uno: Ling Chi , la muerte por mil cortes.

De pequeña, pensé que era un cuento para asustar a los niños y que se portaran bien, hasta que me topé con una víctima que lo había sufrido; bueno, con lo que quedaba de él.

La Oficina del Médico Forense estaba en la calle Bryant, dentro del Palacio de Justicia. Era la primera vez que iba, dado que la mayoría de los casos que investigaba estaban relacionados con fraudes. Por supuesto, eso era por decisión propia.

Cuando era inspectora jefe de la Policía de Hong Kong, pasaba los días persiguiendo asesinos en serie y desmantelando bandas.

Durante ese tiempo, estuve a cargo de la Oficina de Crimen Organizado y Tríadas.

Mi carrera policial terminó cuando encontraron a mi marido, Peng, asesinado en su oficina.

Su muerte repentina me resultó difícil de aceptar.

Allí estaba yo, una inspectora estrella luchando contra el crimen, y ni siquiera había podido mantener a salvo a mi propia familia.

¿Qué decía eso de mí? Me consumí demostrando a todos los detractores que podía atrapar al asesino.

Nunca lo conseguí. Sabía que necesitaba un cambio.

Fue entonces cuando renuncié, cogí a la familia y me mudé a San Francisco. En busca de pastos más verdes, ¿no?

El forense con el que tenía cita era Timothy Green. Reilly me dijo que era uno de los mejores. «Extremadamente inteligente y conocido por ayudar mucho a resolver crímenes», dijo. También me advirtió de que la mayoría lo consideraba excéntrico. ¿No era eso típico de San Francisco?

Tomé asiento en el espacio frío pero funcional que llamaban sala de espera.

No había revistas para leer, así que me puse a contar mis puntas abiertas y maldije esa botella de champú de treinta dólares que en el salón me dijeron que ayudaría.

Si a eso le sumaba la humedad que me esperaba en Colombia, también tendría que lidiar con el encrespamiento.

Genial. En medio de mi búsqueda de puntas abiertas, oí una voz muy tenue que pronunciaba mi nombre.

—¿Agente Kane?

Me levanté de golpe y me encontré cara a cara con un hombre que apenas me sacaba un centímetro. Seguro que parecía una fan deslumbrada; quizás lo era. Con mi metro cincuenta y cinco, no me encuentro a menudo con un hombre de estatura similar en el mundo de las fuerzas del orden.

Se quedó allí con una sonrisa ladeada, más alta en un lado de la cara.

Llevaba unas gafas delicadas de montura metálica que creía que solo existían en las exposiciones del museo de Ben Franklin, pero allí estaban, en equilibrio sobre su nariz huesuda.

Sus cejas marrones y tupidas hacían juego con su cabello despeinado, y el pendiente de diamante que brillaba en su oreja izquierda me decía que no era un patólogo al uso.

—Supongo que usted es Timothy Green —dije, y le tendí la mano.

Me tomó la mano y la estrechó dos veces.

—Así es. ¿Puedo ofrecerle algo de beber? ¿Un café quizás?

—No, no será necesario. Gracias.

—Bueno, entonces sígame, por favor.

Green se dio la vuelta y echó a andar. Su bata de laboratorio, enorme, ondeaba tras él como la sotana de un sacerdote ortodoxo. No pude evitar mirarlo fijamente. Teníamos prácticamente la misma complexión y estatura. Podríamos compartir ropa, probablemente camisetas.

—Dígame, agente: ¿cuánto sabe sobre la muerte de la víctima? —preguntó sin volverse.

—Sé que lo mataron a golpes.

—Sí, esa sería una forma de describirlo. La víctima sufrió un traumatismo contundente grave en casi el noventa por ciento del cuerpo.

—Lo dice como si fuera poco común.

—Es inusual en el sentido de que quien causa el trauma suele cansarse pronto.

Green se detuvo y se volvió hacia mí.

—Se necesita una cantidad enorme de energía y tiempo para golpear a una persona.

Luego abrió una puerta que teníamos al lado.

—Después de usted, agente.

Entré en la sala de autopsias y el olor característico me asaltó de inmediato. Green debió de notar mi malestar, porque levantó una botellita.

—Prefiero el aceite de limón; un poco debajo de la nariz debería bastar.

Acepté y me apliqué un poco con el dedo sobre el labio. Ahhh, frescor a limón.

Green me guio entre seis mesas de acero inoxidable separadas por un metro. Cuatro de ellas estaban ocupadas. Nos detuvimos frente a la última, la única con un cuerpo al descubierto. Se parecía vagamente a la foto que había visto en la oficina de Reilly.

—Casi no lo reconozco —dije, y fruncí el ceño al inclinarme para verlo más de cerca.

—He drenado los líquidos del cuerpo. Ayuda con la hinchazón.

Se movió al otro lado de la mesa.

—Como puede ver por la cavidad abierta en el pecho, aún no he terminado.

Obviamente .

—¿Algo que pueda decirme de momento?

—Puedo confirmar su suposición de antes. No encontré heridas por arma blanca ni signos de herida de bala. Lo interesante, sin embargo, es la gravedad de las fracturas: como si los huesos hubieran sido aplastados —dijo Green.

—¿Aplastados?

—Sí. Imagínese que tiene una bolsa de patatas fritas y la aprieta con fuerza.

Subrayó sus palabras cerrando lentamente los puños.

—Lo que queda son trocitos diminutos. Eso es básicamente lo que le pasó a este hombre.

—¿Está diciendo que algo lo aplastó?

—Sería la forma más fácil de hacerlo, pero no es lo que ocurrió aquí. Venga por este lado. ¿Ve estos moretones? El patrón no corresponde al de un objeto cilíndrico como un bate o una tubería, ni al de un objeto más plano como el frontal de un coche.

Vi a Green ponerse un guante y luego colocar el puño justo contra el moretón: encajaba a la perfección.

—Quien hizo esto tenía una fuerza increíble y una forma física excelente. Las contusiones se formaron todas en un intervalo muy breve, no a lo largo de horas o días, lo que habría permitido descansar. Yo diría que todo ocurrió en cuestión de minutos.

—Estas marcas están por todo el cuerpo.

—He contado 250 hasta ahora.

Miré al examinador.

—¿Quién tendría esa fuerza y resistencia?

—Se me ocurre un boxeador.