CAPÍTULO 17

WESTON

No sé qué canción de indie rock lo-fi retro está sonando a todo volumen en los equipos de música del patio trasero ahora mismo, pero la verdad es que es bastante mala.

—Dios mío, Wills. ¿Quién hizo esa lista de reproducción?

Ella jadea y se gira para mirarme.

—Weston, no puedes hablar mal de Surf Curse aquí. Mi padre es muy apasionado con su música. —Gira la cabeza hacia el patio trasero, aunque no hay nadie más que nosotros—. Más te vale que no te haya oído.

Solo puedo sonreírle, desconcertado. Sigue mirando a su alrededor dramáticamente, antes de que su vista se encuentre con la mía y se quede paralizada. Inclina la cabeza, las pecas de su nariz danzan cuando sonríe, perpleja.

—¿Por qué me ves así?

—Eres un poco rara. —Sonrío con picardía, y cuando se queda boquiabierta, añado:

—En el buen sentido. De una forma divertida.

—¿Yo? —pregunta, llevándose una mano a la cadera—. ¿Soy una nerd? Tú eres la persona más nerd que conocí en mi vida. —Agita los brazos en el aire, y su reacción tan teatral solo confirma mi punto, haciéndome reír aun más.

—Supongo que estamos en buena compañía entonces —digo, porque no creo que se equivoque sobre mí tampoco. Tampoco creo que ninguna otra persona que conozco de toda la vida me describiría como un nerd, y sin embargo, en el caso de Willow, tiene todo el sentido del mundo.

Nunca había tenido la oportunidad de ser yo mismo así, hasta que conocí a Willow; tal vez fui un nerd encubierto todo este tiempo.

Sus facciones se relajan, aunque su nariz respingona permanece arrugada, sus hoyuelos a la vista y sus ojos azules brillan bajo el sol de la tarde.

Se echa las largas trenzas sueltas sobre los hombros, dejando ver la inscripción en su camiseta blanca sin rondas: “ Nena, soy tu himno nacional” .

Dos fuegos artificiales rojos y azules están cosidos a la tela, justo donde imagino que estarían sus pezones.

Mi mirada recorre su cuerpo, sobre sus shorts vaqueros de talle alto, con la mano aun firmemente apoyada en la cadera y las uñas pintadas de rojo, blanco y azul.

Lleva Converse rojos de caña alta pintados con fuegos artificiales multicolores y. .. ¿perritos calientes?

El estilo es vintage y muy propio de Willow. Le queda perfecto.

Al alzar la vista, mis ojos se fijan de nuevo en esos dos fuegos artificiales. Casi como si la camiseta me estuviera provocando, obligándome a preguntarme si están colocados estratégicamente y qué podría haber debajo.

Willow se aclara la garganta y mi mirada se clava en su rostro. Me dedica una sonrisa cómplice y luego gira la cabeza hacia el porche de la casa grande. Sigo su movimiento, con un nudo en el estómago al ver a Leo asomado a la barandilla, observándome con el ceño fruncido.

—¿Y bien? —pregunta.

—¿Qué? —pregunto, dándome cuenta de que si hubiera estado hablando, desde luego no lo habría oído.

Se burla, poniendo los ojos en blanco de forma tan dramática que puedo verlo desde donde estoy en el centro del patio. Willow se ríe, pasando a mi lado. Mi piel se enciende cuando su hombro roza mi... brazo.

—Tengo que ir a buscar a Allie. Iré a buscarte cuando vuelva.

No puedo evitar mirar por encima del hombro para verla alejarse.

—Weston —espeta Leo, tirando de mí hacia él—. ¿Puedes ayudarme con estas neveras portátiles?

—Absolutamente. —Lo saludo torpemente, arrepintiéndome inmediatamente cuando solo responde con una arruga de desconcierto en los ojos y una leve sonrisa antes de indicarme que lo siga dentro de la casa.

La propiedad está abarrotada de gente. Desde la terraza trasera, es casi como si un mar se extendiera bajo mis pies, todo en movimiento como el agua ondulando. Me pego a Willow como si fuera una boya y me aferro desesperadamente, esperando que pase la tormenta.

A ella no parece importarle. También se pegó a mí como una lapa.

Pasamos la primera hora charlando con Carter y Penélope mientras llegaban la mayoría de los demás invitados, y después de saludar brevemente a Macie y a Dom, los padres de Allie, Willow me llevó aparte. Se giró desde la mesa de bebidas colocada contra la pared de la casa y me ofreció una taza.

—Oh, no bebo alcohol…

—Lo sé —resopla—. Eres un chico. Es refresco. Sin azúcar o lo que sea.

—Cumpliré veintiún años en tres meses, Willow —digo con tono inexpresivo—. No bebo porque vengo de una familia con antecedentes de alcoholismo. Y no pienso empezar nunca. Pero gracias por el refresco. Sin azúcar o lo que sea. —Guiño un ojo.

Sus ojos brillan con comprensión, su expresión pasa de juguetona a seria.

—Lo respeto. —Se lleva la taza a los labios antes de hacer una pausa—. ¿Te molesta que beba alcohol?

—No, pero tengo antecedentes penales, así que no puedo estar con delincuentes. ¿Ya tienes veintiún años?

Sus labios se curvan ligeramente.

—Cumplí veintiún años el veintiocho de mayo.

Maldita sea. Fue hace poco más de un mes. Ya vivía aquí en ese entonces y no tenía ni idea.

—Lo siento, me lo perdí. No lo sabía.

Se encoge de hombros y toma un sorbo de su bebida.

—De todas formas, no fue un cumpleaños memorable. Allie me hizo un pastel y nos lo comimos en la cama. Es... bueno... Fueron un par de meses difíciles. —Suelta una risa exasperada—. Pero según Taylor Swift, los veintidós son los años que de verdad importan.

—Bien, eso es bueno, porque escuché que a nadie le caes bien cuando tienes veintitrés años —digo, haciendo referencia a la vieja canción de blink-182.

Se atraganta con su bebida, tosiendo de la risa. No puedo evitar sonreír con orgullo al ver su reacción. Sé que este verano no ha sido fácil para ella, lidiando con sus sentimientos respecto a la agresión y el dolor que le causó, pero ahora no es momento de darle vueltas.

—Espera… —La agarro del antebrazo mientras caigo en la cuenta—. Cero-cinco-dos-ocho es el código de la pensión. Llevo semanas tecleando tu fecha de nacimiento todos los días para abrir la puerta y no tenía ni idea.

Ella resopla, colocando su mano sobre la mía, donde la sostengo.

—Mi padre cambió el código antes de que te mudaras, por tu privacidad. Solía ser el cumpleaños de mi madre. Once-once.

Ella vuelve a reír.

—Deberías tener cuidado, Weston. Podría entrar sin permiso y observarte mientras duermes.

Me muerdo el interior de la mejilla, arqueando una ceja.

—Tal vez deberías.

Pone los ojos en blanco, pero no se me escapa el rubor que le sube a las mejillas antes de que me agarre la mano y entrelace sus dedos con los míos. Si se tratara de cualquier otra persona, me alejaría, pero con Willow, el gesto es un consuelo en un ambiente angustioso.

—Vamos —dice—. Quiero presentarte a Zander.

Me arrastra escaleras abajo, abriéndonos paso entre la multitud.

El aire está impregnado del olor a la parrilla y del murmullo de risas, mezclado con la espantosa música de Leo de fondo.

El sol se pone en el horizonte, tiñéndolo todo de dorado.

El cabello de Willow refleja la luz y casi lo hace brillar, y estoy seguro de que si viera sus ojos ahora mismo, serían de un intenso azul aguamarina.

—¿Ya conociste a August y a Elena? —pregunta, deteniéndose al borde de la propiedad. Sigo su mirada hasta la pareja sentada en una tumbona frente al acantilado.

De cabello oscuro y cubierta de tatuajes, está sentada entre sus piernas mientras él se apoya en la silla, con los brazos rodeándole los hombros. Ella ríe contra su cuello mientras contemplan la puesta de sol, como si la desenfrenada fiesta que se celebra a pocos metros de ellos no existiera.

—Sí, los conocí brevemente cuando Everett me enseñó el paseo marítimo y me presentó a todos en mi primer día. —Elena, la tía de Willow, es la dueña de la librería que está dos puertas más abajo de Heathen's, y August, su pareja, es el dueño del estudio de tatuajes que está al lado.

—Bien, genial. —Sigue buscando a su primo, Zander, supongo—. Es la persona indicada si necesitas una buena recomendación de novela romántica. Deberías dejar que August te tatúe antes de que acabe el verano.

—No leo novelas románticas y le tengo miedo a las agujas.

Se detiene bruscamente, girándose. Mechones de su cabello se agitan con la brisa mientras me mira con el ceño fruncido.

—Deberías leer novelas románticas. Todo el mundo debería leer novelas románticas.

Levanto una ceja.

—¿Y por qué?

—Todas las mujeres deberían leer novelas románticas para tener un referente con el cual fijar sus estándares, y todos los hombres deberían leer novelas románticas para aprender a complacer adecuadamente a una mujer. Eso es lo que dice Elena.

—Mmm —reflexiono—. ¿Tal vez podrías darme una lista de tus favoritos?

Sus ojos brillan y sus mejillas adquieren un dulce tono rosado.

—¿Ah, sí? —Me muerdo el labio inferior con una sonrisa—. ¿O es que te da un poco de reparo dejarme ver qué libros te gustan más, Wills? ¿Son de esos realmente obscenos?

¿Qué demonios me pasa?

Cuando Willow se pone tímida, me inspira. Me hace ser más directo y... ¿me atrae? No estoy seguro. Despierta en mí algo que nunca había sentido. Una calidez. Un anhelo.

—No creo que vayamos a juzgar mis elecciones literarias cuando le tienes miedo a una aguja de tatuar, Weston —me responde bruscamente, como intentando disimular lo nerviosa que la puse—. Y, en todo caso, no podrías soportar lo que leo.

Probablemente no se equivoque. Me acerco a ella, bajo la cabeza y me inclino suficiente como para susurrarle al oído:

—Supongo que será mejor que me traigas esa lista para que podamos poner a prueba la teoría, ¿verdad?

Tiembla cuando respiro contra su piel, y estoy eufórico al pasar a su lado. Tanto que ni siquiera me doy cuenta de que no sé a dónde voy ni a quién busco.

Por suerte, un tipo altísimo, corpulento y de tez morena, de mi edad, dobló la esquina del garaje. Levantó el brazo gritando el nombre de Willow, con la mirada fija en ella, que estaba detrás de mí, y supuse que iba en la dirección correcta.