CAPÍTULO 12

WILLOW

Me seco el sudor de la frente al salir al sol de la mañana y cierro la puerta del garaje tras de mí.

Es una pesadilla cargar las tablas de paddle surf inflables desde la parte trasera de la camioneta de mi padre, pero no estaba cuando regresé del puerto.

Una gota de sudor me resbala por la espalda y decido ducharme en la ducha exterior antes de entrar para prepararme para el trabajo.

Una suave y melódica canción folk suena en mis auriculares mientras atravieso la puerta batiente y entro en el cubículo que mi padre construyó detrás del garaje.

Revestido con paneles de bambú, está aislado del mundo exterior, pero tiene una abertura en el techo que permite ver el cielo.

Un separador divide la zona de vestuario de la ducha, y todo el cubículo está revestido de helechos y calateas, creando un paraíso privado.

Me quito el traje de neopreno y lo tiro por encima de la pared de bambú antes de rodear el separador.

Hasta que me golpeo de frente contra algo que no debería estar ahí.

Me lleva un momento recobrar la compostura, mi atención se centra en el pecho ancho, tonificado y húmedo, a la altura de mis ojos. Recorro con la mirada ese pecho, el pulso late con fuerza en mis oídos mientras levanto la cabeza y veo a Weston parpadeando mirándome.

Tiene los ojos ensombrecidos, la mandíbula tensa y el ceño fruncido bajo el cabello que le cae sobre la frente. La mirada es demasiado intensa, así que la bajo, y no sé si sentirme agradecida o decepcionada al darme cuenta de que lleva pantalones cortos.

Su estómago roza mi cintura y me doy cuenta de lo cerca que estamos. Respiro hondo y doy un salto hacia atrás para crear espacio suficiente para el latido de mi pecho, pero uno de mis tacones me golpea el tobillo y tropiezo hacia atrás.

Su brazo se extiende, agarrando mi cintura y rodeando mi espalda baja, manteniéndome firme. Me tambaleo ligeramente antes de recuperar el equilibrio, mi mente aturdida por el calor de su palma, la forma en que sus dedos se clavan en mi piel para sujetarme, para mantenerme erguida.

Su agarre sobre mí es firme y fuerte, tierno cuando me aprieta ligeramente, como si se asegurara de que todavía me sostiene. No me habían tocado así en mucho tiempo. No me había tocado ningún hombre. No desde...

El recuerdo irrumpe en mi conciencia. Las manos de Parker en mis caderas, sus muslos rozando los míos, mi cabello enredado en su puño. Todo lo que me estaba arrebatando en ese instante, sin que me diera cuenta. Cómo lo había confundido con amor, cariño y placer.

Un nauseabundo escalofrío me recorre la espalda y un temblor me eriza la piel.

Weston retrocede, aclarándose la garganta.

—Lo siento. Pensé que te ibas a caer.

—Oh —susurro, dándome cuenta de que debe pensar que me sobresalto con su toque—. No. No fue... —Me muerdo el labio, negando—. Lo siento. Estaba escuchando música y no oí la ducha. Debería haber llamado a la puerta.

—No tienes que disculparte. Lo entiendo. —Da otro paso atrás, creando más espacio.

—No eres tú, Wes —murmuro antes de soltar una incrédula carcajada—. Simplemente estoy traumada.

Sus cejas se arquean, sus ojos brillan de preocupación. Se frota la mandíbula con una mano, sus labios se entreabren como si fuera a decir algo antes de cerrarlos de nuevo, y niega.

Parker tenía opiniones sobre mi cuerpo que rara vez se guardaba.

Comentaba cada vez que subía o bajaba de peso, y sin importar hacia dónde se inclinara la báscula, siempre eran negativas.

Perdía peso en los lugares equivocados, y también lo ganaba en los lugares equivocados.

Me decía que mis pechos eran demasiado pequeños, pero que mi trasero tenía demasiada celulitis y mi torso era demasiado ancho.

Era demasiado atlética pero no lo suficientemente delgada, demasiado redonda pero no con suficientes curvas.

Luego, después de cada comentario, añadía: “ Pero de todas formas me encanta tu cuerpo, y es lo único que importa”.

Entonces, esa noche sucedió y me dijo que era...

—Yo también —responde Wes, sacándome de mis pensamientos—. Me cuesta lidiar con el contacto físico. Lo entiendo.

Me empieza a picar la nariz, la emoción se acumula en mis ojos y no sé si es por mí o por él.

Es tan alto, fuerte y reservado. Impenetrable.

No podía imaginar que alguien pudiera hacerle daño ahora, pero de repente soy muy consciente de que alguna vez fue un chico vulnerable viviendo en una pesadilla.

—Lo siento —trago y empiezo a retroceder—. Iré...

—Willow —susurra con voz ronca, y me detengo.

Sus ojos están clavados en mí, desmoronando toda mi compostura mientras devoran con avidez cada centímetro de mi piel expuesta.

Con los labios entreabiertos y el pecho agitado, me estudia como si fuera un cuadro que quizás nunca vuelva a ver—.

Pensaba hablar contigo después de mi entrenamiento. Iba a pedirte que me dieras espacio.

—Oh. — ¿Qué demonios? ¿Cómo espera que responda a eso?

El choque entre el lenguaje de su cuerpo y las palabras que salen de su boca me deja sin aliento.

—Eso no es… joder. —Suspira, pasándose una mano por el cabello mojado.

—¿Por qué quieres tanto que me aleje de ti?

He estado dándole vueltas a si a Weston realmente no le gusto o si simplemente es pésimo coqueteando.

Me ve con interés, pero me habla con desdén.

Pensé que podría estar celoso, suponiendo que nací con una cuchara de plata en la boca y que nunca me faltó nada, mientras él ha peleado por todo; y no estaría necesariamente equivocado.

Pero no soy una chica mimada. No soy mala, ni superficial, ni vanidosa, y me esforcé por demostrarlo, porque es una suposición que me ha acompañado casi toda la vida.

Me da escalofrío pensar que Weston crea esas cosas de mí, que no le caiga bien.

Es como si una parte de mí quisiera decirle lo que piensa, decirle que también quiero distanciarme de él, porque me niego a tolerar a otro hombre que me guarda rencor.

Sin embargo, otra parte de mí quiere pelear para demostrarle lo contrario, mostrarle que no soy nada de eso, que podría ser su amiga.

Creo que, tal vez, es porque Weston me está empezando a caer bien.

Creo que también me gustaría que fuera mi amigo.

Una tercera parte de mí teme un poco que sea su forma de coquetear, porque me parece guapo y no puedo permitir que mi mente se adentre en ese mundo.

—¿Te acuerdas de cuando nos conocimos en Disneyland? Fue en Navidad, hace como… seis o siete años? —pregunta.

—Sí —susurro.

—Sabías que estaba sobre estimulado. —Cuando solo parpadeo, levanta la cabeza hacia el cielo como buscando qué decir a continuación—.

Nadie más se dio cuenta. Creí que lo estaba ocultando bien, pero lo estaba pasando jodidamente mal.

No solo ese día, sino con todo en aquel entonces.

Tú lo viste. Ni siquiera sé cómo. Y No me hiciste sentir avergonzado ni culpable por la caja que escondía dentro.

Fuiste amable. Me sentí... visto. —Me mira de nuevo, sus ojos azules me atraviesan—.

Nunca lo olvidé, Willow. Bloqueé muchas cosas, pero te recordé.

Mis labios se entreabrieron con un jadeo entrecortado, desesperada por tragar el oxígeno impregnado de sus palabras.

—Desde que te mudaste aquí hace unas semanas, has sido… una distracción —continúa bajo—. Más aun después de que te encontré llorando esa mañana, y de cómo desapareciste durante días, y… lo que sea que pasó en la floristería.

—Nada…

—No lo creo. —Avanza lentamente, como si fuera a acercarse a mí, antes de retroceder, como si lo hubiera pensado mejor—.

Soy consciente de tu presencia en todo momento, y ha eclipsado por completo mi concentración.

No puedo perder de vista el motivo por el que vine aquí.

Toda mi vida está en juego, y pensé que podrías ponerla en peligro, aunque no sea por tu culpa.

Siento que a mi corazón le salieron alas y, en un intento por salir volando por mi boca, se quedó atascado en mi garganta.

—No mentía cuando dije que me faltan habilidades sociales.

—Suelta una risita—. Crecí rodeado de deficientes estilos de comunicación y, según mis numerosos terapeutas, me aislé socialmente, probablemente como una forma de ocultar el abuso que sufría en casa.

—Se encoge de hombros—. Por eso me cuesta el contacto físico.

De niño no me trataron con delicadeza. No confío en las manos de los demás.

Esa sensación de escozor vuelve a aparecer detrás de mis ojos.

—¿Por qué me cuentas todo eso, Wes?

Se muerde el labio, sus pestañas revolotean mientras su mirada se posa en el suelo.

—Supongo que me haces sentir que puedo. Como si mi verdad estuviera a salvo contigo.

—¿Y aun así quieres que me mantenga alejada?

Sacude la cabeza sin levantarla, sin mirarme.

—No después de hoy. —Finalmente levanta la vista y la furia... La tormenta que llevaban dentro parece haberse calmado—. Los oí ahí fuera, animándome. Me llenó de energía. Me recordó lo que se siente surfear para alguien más. Ahora estoy agradecido por eso.

No sé cómo responder, todavía ahogándome en mi corazón de plumas.

Respiro hondo antes de susurrar:

—Tu verdad está a salvo conmigo.

Weston se lame los labios, asiente antes de apartar la mirada de mí de nuevo.

—Mi novio me agredió sexualmente —suelto tan rápido que ni siquiera estoy segura de haber hablado hasta que oigo las palabras salir de mi boca y caer en el espacio que nos separa—. Por eso volví a casa. Es con él con quien oíste hablar a mi madre. Llamó buscándome.

Weston levanta la cabeza de golpe, sus ojos se abren de par en par antes de entrecerrarse lentamente, sus fosas nasales se dilatan y su mandíbula se tensa.

Su respiración se acelera, e imagino que si Parker estuviera a mi lado ahora mismo, estaría en grave peligro.

Aunque yo no me siento amenazada en absoluto.