CAPÍTULO 2

WILLOW

Bajo la ventanilla al detenerme en el primer cruce de cuatro vías de la ciudad.

Mis llantas rechinan contra el pavimento mientras piso el acelerador de nuevo y giro a la derecha hacia Oceanside Boulevard.

El sol apenas comienza a asomarse por el horizonte a mi izquierda, un rayo directo me ilumina la mejilla mientras las gaviotas cantan y el viento me azota el cabello.

Respiro profundamente, concentrándome en las imágenes y los sonidos de mi hogar, mi lugar favorito en el mundo, aunque los nervios en mi estómago continúan con las habituales sacudidas que he estado experimentando durante mis siete horas de viaje.

Hace unos años repintaron la casa y mi madre eligió el color. Su favorito.

Conozco bien este pueblo, así que puedo volver a casa sin pensarlo mucho, lo que permite que toda esa energía extra se concentre en los nervios que siento en el estómago y me los meta por la garganta.

Respiro hondo tres veces antes de obligarme a salir del auto.

Las cámaras de seguridad de la entrada ya le habrían avisado de mi presencia, y como los dos autos están aquí, significa que ya están en casa. Me estarán esperando.

Respiro hondo tres veces, contando cada respiración, y al exhalar por última vez, abro la puerta de golpe.

Al salir al sol californiano, mis piernas tiemblan al estirarme.

Tiemblo con cada paso que doy por el sendero que lleva a la puerta principal, pasando junto a las hortensias y a las flores silvestres.

Subo los tres escalones del porche, pasando junto a las cestas colgantes de violetas y calíopes, hasta llegar a la puerta.

Levanto el puño para llamar, pero la manija gira antes de que pueda tocar la puerta.

Al abrirse con un crujido, lo primero que veo es su cabello: rubio, hasta los hombros, del mismo color que el mío, salvo por algunos reflejos plateados.

Me encuentro con los amables ojos color avellana y las mejillas pecosas de mi madre.

Se ilumina con esa sonrisa cálida y familiar que me hace sentir como en casa, pero la expresión de mi rostro debe de ocultar algo más, porque su sonrisa se desvanece rápidamente, reemplazada por el ceño fruncido y una expresión de preocupación.

—¿Willow? —pregunta, y no sé qué tiene el sonido de su voz que me hace sentir así, pero me derrumbo.

Los nervios de mi garganta se desgarran en un sollozo, mis temblorosas extremidades finalmente ceden y mis ojos se inundan con toda la emoción que estuve reprimiendo. Me derrumbo, colapsando sobre mí misma como un edificio demolido, rompiéndome de adentro hacia afuera.

Mi madre me sujeta, pasando sus brazos por debajo de mis hombros e impidiendo que caiga al suelo.

—Willow —exclama entrecortada—. Cariño.

Me doy cuenta de que le cuesta sostenerme, y reúno todas las fuerzas que puedo para entrar en la casa. Mamá me ayuda, me arrastra hacia adentro y luego cierra la puerta de golpe con el pie.

—Vamos, cariño —susurra, sin soltarme mientras me guía por el vestíbulo y la escalera hasta el salón—. ¡Leo!

Es luminoso, el sol brilla sobre el pacífico a través de los ventanales que bordean la pared del fondo, y las puertas dobles dan al porche trasero y al acantilado.

Me ayuda a sentarme en el mullido sofá color crema antes de extender una manta azul marino sobre mi regazo y sentarse a mi lado, abrazándome.

Huele a flores y a vainilla, a la misma loción corporal que ha usado toda mi vida.

Unos pasos resuenan en el pasillo, más allá de la cocina, en dirección al dormitorio de mis padres.

—Se portará de maravilla aquí, no te preocupes.

Y trae a Penélope contigo, pasaremos una noche estupenda.

—Mi padre ríe, con una risa familiar—. Bueno, nos vemos en el…

—En el instante en que entra en la habitación, las palabras se le quedan atascadas en la garganta, y levanto la vista para verlo paralizado, parpadeando.

Le basta un instante para escanear mi rostro -mis lágrimas y mi presencia, porque se supone que no debería estar aquí- antes de acelerar a fondo, colgar el teléfono y arrojarlo sobre una mesita auxiliar antes de llegar hasta mí en dos rápidas zancadas y arrodillarse frente al sofá, quedando a la altura de nuestros rostros.

—¿Cariño? —pregunta con voz tensa.

Abro la boca, pero solo otro sollozo brota en el momento en que el apodo sale de sus labios.

Sus ojos se dirigen rápidamente a los de mi madre, grabados con confusión y preocupación.

Se levanta de rodillas, agarrando mi rostro mientras me atrae hacia su pecho antes de rodearme la espalda con un brazo y a mi madre con el otro, envolviéndonos en un abrazo a tres bandas que olía a toda mi infancia.

—Está bien, Willow —susurra contra mi sien—. Estás en casa.

No sé cuánto tiempo seguiremos así, pero estoy agradecida.

Agradecida de que no me presionen para que dé información de inmediato, agradecida de tener un lugar a dónde venir, un lugar al cual llamar hogar.

Mis padres me dan tiempo para calmarme y ordenar mis pensamientos, porque me costó toda mi energía y fuerza seguir adelante esta mañana: contenerme hasta que él se fue a clase, empacar todo lo que pude en una bolsa de lona y escabullirme de nuestro apartamento antes de que regresara.

El autocontrol que necesité para conducir, para volver a casa, me agotó.

En el instante en que mi madre pronunció mi nombre, me golpeó como un tren de carga.

No solo el hecho de haber llegado hasta aquí, de poder respirar por fin, de desatar el nudo de ansiedad que me oprimía y dejar fluir mis emociones, sino también de qué había escapado.

De lo que había soportado para llegar hasta aquí, y de que no tengo ni la más mínima idea de qué haré al respecto.

Cuando mi respiración se normalizó, mi padre finalmente se apartó. Inclinó la cabeza, observándome con sus penetrantes ojos azules, idénticos a los míos, mientras mantenía una mano firme sobre mi mejilla.

—¿Qué pasó, cariño? Cuéntame para que pueda arreglarlo.

Mi madre me agarra la mano que tengo apoyada en el costado y la aprieta cuatro veces.

—Estás a salvo, Willow. Puedes contarnos lo que sea.

Me arden los ojos y la compostura que había recuperado durante nuestro largo abrazo se desmorona mientras las lágrimas corren libremente por mis mejillas. Aunque intento tragarme la emoción que me ahoga, las palabras que salen de mi boca no son más que un susurro entrecortado.

—Me lastimó.