1. Maggie #2

La cabeza me daba vueltas, y todavía le oía en la otra habitación. No distinguía lo que decía, pero conocía ese timbre chulesco. Conocía el sonido de Zane Traynor desplegando su magia sobre un grupo de mujeres.

—Solo… no… —jadeé, sacudiendo la cabeza— … no pares. —Entonces agarré a Coop por la nuca y estampé mi boca contra la suya… mientras una oleada ridícula de culpabilidad me atravesaba.

No me sentía culpable por romper La Regla. La llevaba rompiendo con Coop de forma casual pero semirregular desde hacía un tiempo.

Me sentía culpable de no estar rompiéndola con él.

Sí. Esa era la verdad jodida del asunto.

Porque siempre había fantaseado en secreto con que, si alguna vez iba a romper La Regla, lo haría a lo bestia, por la puerta grande, yo y el dios reinante del rock —y de la polla— de ojos azul hielo columpiándonos de lámparas de araña y rompiendo muebles.

Pero gracias a Dios mi madre no crió a esa clase de imbécil.

Yo, Maggie Omura, jamás iba a dejar que mis partes femeninas increíblemente mal orientadas me llevaran a la cama de Zane Traynor. Por mucho que quisieran.

Por ahí solo hay locura.

Por otro lado, Andy Cooper, bajista con un talento salvaje de los Penny Pushers y tío genuinamente majo, merecía que rompiera una regla por él, ¿no? Además, Coop era exactamente mi tipo. Que era: alto, rubio y rocanrol.

También se acababa de quitar la camiseta y la había tirado al suelo, y ver su pecho desnudo me ayudó a concentrarme.

Me arrancó el babydoll por la cabeza y lo lanzó a algún punto de la habitación mientras yo intentaba de verdad, de verdad bloquear los sonidos de chillidos y risitas que venían de al lado.

Estaba bastante segura de que Coop dijo un montón de cosas bonitas sobre lo sexy que estaba mientras me recorría el cuerpo a besos, pero no le oí de verdad.

Lo que oí fue la risa de Zane. Esa risa potente, sexy a rabiar, de vikingo a tope que reconocería en cualquier parte, que me había mojado las bragas tantas veces que jamás podría escucharla sin ponerme cachonda. Era como una respuesta pavloviana de los cojones.

Me retorcí incómoda mientras Coop deslizaba los dedos entre mis piernas, rozando el encaje del tanga, hiperatenta al hecho de que estaba más excitada por aquella risa que por el tacto de Coop en mi cuerpo.

Me frotó arriba y abajo, su mano moviéndose en pequeños círculos ansiosos mientras bajaba besándome el estómago…

y traté de disfrutarlo, de verdad que sí.

Pero entonces arrancó la música.

A tope.

Era Guns N' Roses, You're Crazy, a todo el puto volumen. No la versión acústica. La versión heavy, dura y rápida, retumbando a través de la pared.

Coop levantó la vista en una neblina de deseo, la comisura de su boca torcida en una leve sonrisa. —¿Quién hay ahí fuera?

—Solo… eh… uno de los chicos… —dije, con el cerebro dividido entre el placer de lo que me estaba haciendo y la fiesta de la habitación de al lado—. Y… como… medio cuerpo de baile… por lo que parece…

Coop se rio. —¿Quieres que vaya a decirles que bajen el volumen?

Encantador. Pero de ninguna manera le iba a hacer eso a Coop.

—No —dije—, solo sigue… —y entonces mi cabeza cayó hacia atrás en la cama mientras él aumentaba la urgencia de sus caricias.

Arremolinó la lengua alrededor de mi ombligo, soltando un gemido grave, y después bajó besándome.

Cogí aire e intenté concentrarme en las sensaciones de su lengua lamiéndome a lo largo del borde de encaje del tanga, sus dedos deslizándose dentro para apartar la tela.

Sentí la caricia de su aliento caliente…

justo cuando una carcajada estalló al otro lado de la pared.

Su carcajada, fuerte y chulesca.

Un coro de risitas femeninas le siguió… y una oleada de celos crudos me abrasó por dentro.

El. Peor. Compañero de piso. Del mundo.

¿Mataría totalmente el rollo si me pusiera tapones en los oídos antes de que Coop me follara?

Sí. Sí, lo haría.

¿Y si poníamos música nosotros? Tenía un portátil por aquí en algún sitio… pero de ninguna manera los altavoces de mi portátil podían competir con el equipo de sonido infernal de al lado.

Zane se rio otra vez, y se me pusieron los pezones duros.

Apreté los dientes y me retorcí de frustración.

Quizá mi padre tenía razón.

Quizá no era más que una groupie glorificada.

Dios sabía que me había pirado por Zane desde mucho antes de conocerle en persona. Y desde entonces… sí, todavía le deseaba, en secreto. Físicamente hablando, Zane Traynor era un dios entre los hombres, y yo solo era humana.

Pero eso no significaba que fuera a actuar en consecuencia. Jamás de los jamases.

Que le den, dijo la voz de la razón en mi cabeza, la que sonaba sospechosamente como la de mi madre. Porque ¿qué coño sabía mi padre de todo esto?

Ninguna simple groupie habría trabajado tan duro como yo, durante tanto tiempo, y aguantado la mierda que yo había aguantado, y mucho menos habría mantenido La Regla durante tantos años.

Y ahora que había decidido romper La Regla, ¿qué más daba?

Era una mujer soltera. Era asunto mío si quería tirarme a todas las estrellas del rock que hubiera conocido.

Además, lo estaba pasando genial con Coop, estaba ignorando la presencia inconveniente de Zane, y no estaba imaginando en absoluto que era su cara la que tenía entre mis piernas en ese momento.

Ya.

Claro que sí.

Buenas noticias, eso sí: me había quedado completamente tensa y tenía la mano en la frente de Coop. Le estaba bloqueando con la mano.

Sexy.

Paró, obviamente, y me miró. —Eh… ¿estás segura de…?

—Espera un segundo, mientras cometo un asesinato rápido.

Se apartó, dejándome levantar.

—¿Seguro que no quieres que yo…?

—No. —Me di la vuelta y salté de la cama de un impulso furioso, recolocándome el tanga verde lima—. Yo me encargo. —Cogí lo primero que vi —su camiseta gigante— y metí mi cuerpo casi desnudo dentro mientras iba hecha una furia hasta la puerta del dormitorio.

Cuando la abrí de par en par, la escena que me recibió era más o menos lo que me había imaginado por el ruido.

La sala principal de la suite del ático había sido invadida por groupies, trozos de su ropa escasa esparcidos por el mobiliario hortera y sobredimensionado.

Eran cinco, y aunque dudaba que fueran estrípers de verdad —Zane no solía juntarse con mujeres que esperaban recibir más atención de la que daban, ya que él prefería ser el centro de atención en cualquier habitación—, desde luego había pillado en pleno algún tipo de espectáculo amateur para su público de una sola persona.

Dos rubias bailaban juntas sobre la mesa de centro, la de las tetas grandes y postizas, ya en topless, desnudando a la otra.

Una tía con el pelo negro azabache, embutida en un vestido metálico ceñidísimo, estaba inclinada en la cocina esnifando lo que solo podía asumir que era cocaína de la reluciente encimera, luciendo su tanga metálico a juego mientras lo hacía.

Las otras dos se manoseaban en uno de los sofás grandes y mullidos. Y allí estaba Zane, en primera fila. Repantigado en el mismo sofá, con las piernas bien abiertas. Las tías estaban arrodilladas sobre él… y juraría que parecía un poco aburrido mientras las veía morrearse.

Yo ya estaba aburrida, pero claro, yo no tenía polla.

Una de las tías de su regazo era pelirroja.

La otra parecía sospechosamente filipina, y aunque no se parecía mucho a mí, me irritó de la hostia.

El tío tenía un talento especial para irritarme, y para detectar exactamente cuándo lo estaba haciendo, como un sabueso sádico.

Estaba bastante segura de que le ponía. No me sorprendió nada cuando sus ojos azul hielo se encontraron con los míos, aunque ninguna de las tías se percató siquiera de que yo estaba allí.

Se me quedó mirando, con los ojos muy abiertos. Parecía bastante flipado de verme, la verdad.

Pues claro.

No era que quisiera estar encerrada en la habitación contigua a su última orgía.

Le señalé con un dedo y lo giré hacia atrás, en el gesto universal de mueve el culo hasta aquí. Cosa que podría haber ignorado. Podría haberme mandado a la mierda con un gesto de su propia cosecha.

Técnicamente, el hombre era mi jefe.

En vez de eso, se quitó a las tías del regazo, con los ojos todavía clavados en los míos, y se recolocó en sus vaqueros de cintura baja.

Fue entonces cuando cometí el error de mirar hacia abajo.

El primer botón de sus vaqueros estaba desabrochado, mostrando un triángulo de piel bronceada por el sol y un asomo de su línea dorada de vello, por no hablar de los abdominales perfectos y apretados que desaparecían bajo su camiseta.

Las tías siguieron a lo suyo, ajenas a su partida, mientras él se levantaba y venía hacia mí con paso decidido.

Alto. Rubio. Y muy rocanrol.

Me limité a mirarle, con la expresión cuidadosamente compuesta en una mueca de fría e imperturbable desaprobación mientras me obligaba a seguir respirando para que el corazón no me explotara en un cataclismo épico de rabia y deseo reprimido.

Por suerte, tenía mucha práctica con esto.

Aun así, mi mirada traidora vagó por la camiseta negra ajustada que le cubría el pecho ancho y duro y el chaleco de cuero negro de macarra, los músculos tensándose en sus brazos esbeltos y bronceados de California…

los vaqueros desabrochados apenas agarrados a sus caderas…

y joder… ¿me convertía en una friki total que tuviera una debilidad absurda por los pies descalzos de aquel hombre?

Tampoco se me escapó que su polla parecía bastante dura. Como si estuviera a punto de reventarle los vaqueros… aunque el paquete de Zane más o menos siempre tenía esa pinta.

No era precisamente un secreto a voces en la industria que Zane Traynor estaba bien dotado.

De hecho, le había visto la polla al natural, con mis propios ojos, múltiples veces.

No es que eso significara nada. Estaba bastante segura de que todo el mundo y su perro se la habían visto.

Ya que el tío era Adonis reencarnado, ni siquiera podías culparle por exhibirla, aunque su costumbre de pasearse en pelotas en compañía mixta —irritante por una multitud de razones— era el principal motivo por el que todos en la banda se negaban a compartir suite con él.

Bueno, eso y todas las groupies.

La verdad, cualquiera pensaría que una década sería tiempo más que suficiente para que un hombre normal se cansara, o se aburriera, de lo de las groupies y pasara página. Pero Zane, ¿eh?

Nada era normal en Zane.

Se paró a unos centímetros de mí, metiéndose en mi espacio, pero yo mantuve mi posición. Levanté la vista directamente hacia su cara preciosa y le sostuve la mirada de aquellos ojos azules sacrílegos.

Su pelo rubio, rapado por los lados pero largo por arriba, le cayó sobre el ojo mientras me miraba. Se lo apartó despacio con una mano cargada de anillos y me llegó ese aroma de tío delicioso y enloquecedor que siempre hacía que mis ovarios perdieran un latido.

—Maggie May —dijo, y el diablo asomaba en su sonrisa lenta y despreocupada. Sí; el hijo de puta sonrió, como si le alegrara verme—. Justo estaba pensando en ti.

Joder. Totalmente dijo eso.

Le echó un vistazo a la camiseta gigante que llevaba puesta, los engranajes diabólicos girando en su cabeza. —¿Qué coño haces tú aquí?

Eso no lo iba a tocar. No era la cuestión. Aunque me alivió más de lo que quería admitir darme cuenta de que no sabía que yo estaba en la habitación de al lado cuando decidió montar esta fiestecita.

Entonces cambió la canción, y empezó a sonar Let's Get It On de Marvin Gaye… y mi enfado se desinfló por completo. Porque, en serio.

—Con clase, Zane.

—Soy pura clase, cielo —dijo, y la sonrisa le iluminó la cara preciosa.

No pude evitar devolverle la sonrisa mientras ponía los ojos en blanco. Mierda, eso sí. Se suponía que tenía que estar enfadada.

¿Cómo cojones me hacía esto siempre?

Ah, claro. Porque el tío era el mal personificado.

También era encantador de cojones, y aunque quería odiarle, mucho, a veces fracasaba estrepitosamente en eso.

A veces —bueno, la mayor parte del tiempo— Zane Traynor me gustaba demasiado para mi propio bien.