CAPÍTULO 5

Julian había pasado la mayor parte de su vida adulta insistiendo en que el miedo era simplemente otra forma de excitación con peor publicidad.

Cambió de opinión en algún momento antes del amanecer.

Estaba sentado en el borde de la cama estrecha, sujetando con ambas manos la taza que Rafe le había traído, con la mirada fija en el café que había exigido y que ya no conseguía convencerse de beber.

La luz gris de la mañana se colaba por las rendijas de las contraventanas reforzadas.

En la planta baja, la granja estaba despierta; las tablas del suelo crujían, los hombres se movían por las habitaciones, y cada pocos minutos el murmullo de alguna conversación subía por la escalera antes de disolverse bajo el ventilador de techo.

Victor se había negado.

Ese hecho seguía siendo el mismo por mucho que Julian lo examinara.

Treinta millones de dólares.

Su padre gastaría más que eso en adquirir una empresa simplemente porque otro hombre le dijera que no podía tenerla, y sin embargo, cuando el precio se había fijado en la vida de Julian, Victor lo había rechazado sin negociar.

Rafe había prometido que nadie lo mataría.

Eso debería haber importado.

Y sí importaba.

Simplemente no bastaba para que Julian se sintiera a salvo.

Las promesas solo valían tanto como la persona que las hacía, y aunque Julian había empezado a creer que Rafe hablaba en serio, había otros cuatro hombres en la casa.

Niko lo despreciaba. Milo Vane, quienquiera que fuese, aún no había llegado.

La policía los estaba buscando. La gente de Victor sin duda los buscaba con más empeño.

Cada hora que Julian permanecía allí aumentaba las posibilidades de que a alguien le entrara el pánico, traicionara a otro, o decidiera que un cadáver daba menos problemas que un testigo.

Apretó los dedos en torno a la taza.

El café tembló junto al borde.

Julian la dejó en el suelo antes de derramarla.

Ayer le había suplicado a Rafe que no lo matara.

Hoy tenía que vivir con ello.

También había llorado, aunque al menos Rafe había tenido la decencia de no mencionarlo después.

Julian había pasado veintiocho años convenciéndose de que la dignidad importaba más cuando nadie podía arrebatársela.

Por lo visto, el cautiverio dejaba al descubierto los fallos de la filosofía personal.

El cerrojo de la puerta del dormitorio se descorrió.

Julian tensó los hombros.

Rafe entró con ropa doblada en las manos.

Se había duchado. Tenía el pelo oscuro húmedo en las sienes, la mandíbula ensombrecida por una noche sin afeitarse.

Una camiseta negra desteñida le ceñía los hombros, combinada con unos vaqueros gastados y descoloridos en los muslos.

Parecía exasperantemente normal para ser un hombre que había puesto patas arriba la vida de Julian en menos de cuarenta y ocho horas.

Rafe cerró la puerta pero no echó el cerrojo.

—Estás despierto.

Julian miró la taza.

—Deducción brillante.

—No bebiste mucho.

—Es terrible.

—Dijiste que solo, con dos de azúcar.

—Di por hecho que tendrías café que mereciera la pena.

Rafe se miró la ropa.

—¿Acaso la granja te hizo pensar en un tostador privado?

—La esperanza es irracional.

—Eso voy viendo.

Dejó la ropa en la cama, junto a Julian.

Julian la miró.

Pantalones de chándal grises. Camiseta negra. Ropa interior limpia aún sellada en su envoltorio. Calcetines.

Volvió a mirar a Rafe.

—¿Fuiste de compras?

—Tate fue.

—¿Para mí?

—Compró tres tallas porque nadie sabía cuál era la tuya.

Julian cogió la camiseta y miró la etiqueta automáticamente.

Rafe se dio cuenta.

—Perdona que no sea de marca.

—Estaba mirando la talla.

—Claro.

Julian le tiró la camiseta.

Rafe la atrapó.

Durante un segundo absurdo, Julian estuvo a punto de reírse.

Luego recordó por qué Rafe estaba allí.

Las ganas de reír se esfumaron.

—¿Victor sigue negándose?

Rafe volvió a dejar la camiseta en la cama.

—Sí.

—¿Ningún contacto desde anoche?

—Sus abogados llamaron al número que les dimos.

—¿Y?

—Repitieron su postura.

Julian miró hacia la ventana cerrada.

—¿Qué postura?

—Que no pagará el rescate.

Las palabras no deberían haber dolido dos veces.

Pero lo hicieron.

Julian tragó saliva.

—¿Preguntó por mí?

La pausa de Rafe se alargó una fracción de segundo de más.

Julian lo miró.

—¿Lo hizo?

—Preguntó si necesitabas atención médica.

Julian soltó una risa queda.

—Por supuesto.

—Pidió otra prueba de vida.

—Eso no es preguntar por mí.

—No.

Rafe no lo insultó fingiendo lo contrario.

Julian lo odió un poco menos por eso.

Se levantó y se dirigió hacia la pequeña cómoda. El movimiento lo acercó a Rafe lo bastante como para percibir de nuevo el olor limpio del jabón. Lo ignoró.

—¿Cuál es el nuevo plan?

—Milo llegará alrededor del mediodía.

—Milo Vane.

Rafe entrecerró los ojos.

—Nos escuchaste.

—Sois terribles susurrando.

—Ellis es terrible susurrando.

—¿Quién es Milo?

—Alguien que sabe mover información sin que nuestros nombres queden asociados.

—¿Un periodista?

Rafe casi sonrió.

—No.

—¿Abogado?

—Desde luego que no.

—¿Político?

—Julian.

—Estoy descartando opciones.

—Se mueve entre los negocios legítimos y los que nunca aparecen en las declaraciones de impuestos.

Julian lo consideró.

—Un consultor criminal.

—¿Se lo dirías a la cara?

—Por supuesto.

—Eso será entretenido.

Julian cogió los pantalones de chándal.

—¿Qué va a hacer?

—Ayudarnos a verificar lo que tenemos sobre Harlow Meridian. Si los documentos son auténticos y útiles, puede distribuirlos.

—¿Y el dinero?

Rafe se apoyó en la cómoda.

—Dejamos de plantearlo como un rescate.

Julian alzó la vista.

—Así que lo de ayer importó.

—Sí.

—Me creíste.

—Creí a Victor.

Esa respuesta también dolió.

Julian se dio la vuelta y fingió inspeccionar las costuras de los pantalones de chándal.

Rafe continuó.

—Tu padre ha dejado claro públicamente que no financiará a criminales. Bien. Convertimos el pago en otra cosa.

—Comprar silencio.

—Básicamente.

—Chantaje.

—Si prefieres la palabra fea.

—Siempre prefiero la palabra exacta.

Rafe asintió.

Julian dobló los pantalones de chándal y los dejó de nuevo sobre la cama.

—¿Cuánto?

—Aún no lo hemos decidido.

—Vas a preguntarme.

—Depende.

—¿De qué?

—De si vas a ayudarnos porque te mantiene con vida o porque estás tan enfadado con Victor que ya no te importa lo que pase después.

Julian lo miró fijamente.

Rafe le sostuvo la mirada.

—Esa pregunta es ofensivamente perspicaz.

—Tengo mis momentos.

Julian apartó la mirada.

Había estado pensando exactamente en eso.

Victor merecía consecuencias. Julian lo sabía desde mucho antes de que Rafe lo secuestrara, aunque había pasado años fingiendo que lo peor del comportamiento de su padre quedaba lejos de su propia vida.

El dinero aislaba a la gente de las incomodidades morales de forma admirable.

Él se había beneficiado de ese aislamiento.

Ahora sabía lo que se sentía al convertirse en una de las pérdidas aceptables de Victor.

—Quiero sobrevivir —dijo Julian.

—Lo sé.

—Y quiero hacerle daño.

—Eso también lo sé.

—No tienes derecho a juzgarme.

—No te estoy juzgando.

—Tienes cara de estar juzgando.

—Quizá estés proyectando.

Julian frunció el ceño.

A Rafe se le torció la boca.

—No te pongas gracioso. Me confunde.

—Intentaré decepcionarte.

—Ya lo has hecho.

Las palabras salieron más cortantes de lo que Julian pretendía.

La diversión de Rafe se esfumó.

Julian se arrepintió de inmediato y se odió a sí mismo por arrepentirse.

Bajó la vista hacia la ropa limpia.

—¿Puedo ducharme?

—Sí.

Julian volvió a mirarlo de golpe.

—¿Sin discutir?

—No.

—¿Sin supervisión?

—Esperaré fuera.

—Eso suena sospechosamente razonable.

—Hueles mejor que ayer, pero no tanto como para discutir contigo por esto.

Julian lo fulminó con la mirada.

Rafe abrió la puerta.

—Diez minutos.

—Veinte.

—Quince.

—¿Tenéis acondicionador?

Rafe lo miró fijamente.

—Hablo en serio.

—Veré qué tenemos.

Julian esbozó una leve sonrisa.

—Negociación. Míranos.

Rafe señaló hacia el pasillo.

—Baño.

El agua de la ducha estaba caliente.

Julian permaneció bajo el chorro hasta que casi le dolió, con la cabeza gacha y las manos apoyadas contra los viejos azulejos mientras la suciedad, el sudor y los restos de los últimos dos días se iban por el desagüe.

Se frotó el cuerpo dos veces. Se lavó el pelo con un champú genérico que probablemente costaba menos que el café que solía pedir sin mirar el precio.

Se cepilló los dientes con un cepillo nuevo que Rafe había dejado en el lavabo.

Cuando salió, el espejo estaba empañado.

Despejó un trozo con la palma de la mano.

Los moretones le devolvieron la mirada.

El ojo izquierdo seguía ligeramente amoratado. El corte en el labio había empezado a cicatrizar. Una mejilla mostraba marcas amarillentas de los golpes que había recibido durante el secuestro.

No se parecía a sí mismo.

Quizás por eso pudo mirarse más tiempo del habitual.

El Julian público existía a base de imagen cuidada. Entendía los ángulos, la ropa, la iluminación, las sonrisas. Sabía cuándo parecer aburrido, cuándo parecer temerario y cuándo asegurarse de que un fotógrafo lo pillara saliendo del club adecuado con el hombre equivocado.

La persona en el espejo parecía cansada.

De repente, veintiocho años se sentían más jóvenes que hacía dos días.

Julian se vistió despacio.

Los pantalones de chándal le quedaban bien.

La camiseta era algo grande, lo cual prefería a una que le quedara pequeña estando cautivo entre cinco hombres en los que no confiaba.

Salió al pasillo.

Rafe esperaba junto a la pared de enfrente, con los brazos cruzados.

Su mirada recorrió a Julian de forma automática.

Julian se dio cuenta.

Rafe le miró inmediatamente a la cara.

Eso agradó a Julian más de lo que debería.

—¿Mejor? —preguntó Rafe.

—Considerablemente.

—Encontraste acondicionador.

—Había medio bote debajo del lavabo.

—Puede que tenga cinco años.

Julian se detuvo.

Rafe sonrió.

—Estás de broma.

—Probablemente.

—Eres horrible.

—Ya lo has dicho.

Empezaron a bajar las escaleras.