CAPÍTULO 18 #2

Una pregunta que tenía intención de hacerle a Anastasia.

Lara fue a coger el teléfono para llamar a un Uber, pero Rhys negó con la cabeza y pulsó el botón de la última planta.

—Es una noche preciosa para volar.

No podía estar hablando en serio…

—Estoy de acuerdo —dijo Bella, agitando las alas con entusiasmo.

Maeve se encogió levemente de hombros.

—No podemos —balbució Lara, con el pulso disparado—. La gente nos verá. —Aunque los humanos sabían de la existencia de los sobrenaturales, las manifestaciones ostensibles de magia, sobre todo algo tan llamativo como volar, estaban desaconsejadas.

—Mi magia nos ocultará —dijo Rhys.

—Nadie me ve a menos que yo lo permita —añadió Bella.

—Las sombras me acogen —dijo Maeve.

Traidoras .

Las puertas del ascensor se abrieron en la última planta, y Rhys los condujo escaleras de servicio arriba hasta la terraza de la azotea.

El espacio era amplio y funcional: hormigón bajo los pies, bajas paredes de seguridad bordeando el perímetro, algunas unidades de ventilación zumbando en el rincón.

Estaba vacío, privándola de un último pretexto para objetar.

Lara inspiró despacio. No debería importarle. Por el amor de Dios, acababa de besarlo. Volar con él no debería sentirse tan…

Íntimo.

El puerto se extendía abajo como terciopelo oscuro, con luces esparcidas sobre el agua como estrellas caídas. El aire cálido le rozaba la piel, cargado con olor a sal. Los nervios le aleteaban en el estómago, pero bajo ellos se agitaba algo más: anticipación, brillante e imprudente.

Bella extendió las alas del todo, tomó una breve carrera y se lanzó a la noche con potente elegancia, desapareciendo en la oscuridad.

Maeve se quedó inmóvil un instante. Luego una niebla tenue se enroscó en torno a sus tobillos y fue ascendiendo en suaves espirales.

Una melodía baja y sobrecogedora resonó, tirando del pecho de Lara.

La niebla se espesó, engullendo la figura de la banshee, y cuando la última nota se disolvió en la noche, Maeve había desaparecido.

Rhys se acercó hasta que ella pudo sentir el calor de él a su espalda. Se inclinó hacia ella, con su aliento cálido contra su oído.

—Te prometo que no te dejaré caer.

—Eso tranquiliza mucho menos de lo que crees —respondió ella.

—Lo sé.

Le pasó el brazo por la cintura y la alzó con una facilidad pasmosa, sosteniéndola contra su pecho. Al hacerlo, sus alas se desplegaron a su espalda.

Eran magníficas: vastas y oscuras, la superficie casi negro mate pero entretejida con finas venas plateadas que atrapaban la luz de la azotea como constelaciones. La visión le cortó la respiración.

Ella le rodeó el cuello con los brazos, con las yemas de los dedos rozando las profundas líneas musculares bajo su camisa.

Al segundo siguiente, estaban en el aire.

Lara cerró los ojos cuando la sensación amenazó con pasar de eufórica a abrumadora.

El viento le presionaba las mejillas y le tiraba de los mechones sueltos, mientras el estómago le daba un vuelco que se sentía como una caída, aunque sabía que no lo era.

Agradeció de pronto los leotardos bajo la túnica, aunque una parte de ella se maravilló de lo absurdo de preocuparse por el recato mientras volaba en brazos de una gárgola.

Hundió la nariz en su cuello, aspirando el olor a madera de cedro y encontrando su equilibrio en la certeza que él transmitía.

No era la altura lo que le daba miedo. Había entrenado danza aérea; entendía la suspensión, había desarrollado una confianza en la física y las telas. También había viajado en avión.

Pero esto —esto era diferente. Estaban a varios cientos de metros del suelo, aunque ella se negaba a verificarlo visualmente, y no había ningún reconfortante casco de metal rodeándola, ningún arnés salvo sus brazos.

Como si leyera la corriente de sus pensamientos, Rhys soltó una carcajada, con el pecho vibrando por el sonido.

—No pensé que le tuvieras miedo a volar, meu lume.

La palabra desconocida se enroscó en sus sentidos. Meu lume. Sonaba a portugués. Rebuscó en sus conocimientos en busca del significado. ¿Mi luz? ¿Mi llama?

—No tengo miedo. —Alzó la mirada para encontrar la suya—. Solo estoy… desconcertada.

Como si pronunciar las palabras en voz alta le infundiera valor, se atrevió a mirar hacia abajo.

Flotaban sobre el puerto.

Desde allí arriba, el agua parecía seda oscura.

La Ópera brillaba, sus velas bañadas en color, con una imagen del Tiempo del Sueño aborigen extendiéndose por las superficies curvas en patrones cambiantes.

A la derecha, el Puente del Puerto se alzaba en un arco de acero, imponente e inmenso, su entramado de celosía un contrapunto sombrío a las curvas esculpidas e impolutas.

El pulso se le serenó a medida que el asombro reemplazó a la aprensión.

Rhys pareció notar el cambio. Los orientó hacia delante con suave precisión, manteniéndola cerca.

La ciudad se desplegó bajo ellos en capas cada vez más amplias: primero los tejados, luego las terrazas y las callejuelas salpicadas de faros.

El tráfico fluía en líneas ordenadas, y los peatones quedaban reducidos a sombras a la deriva.

El puerto quedó atrás, sustituido por el denso resplandor del centro, con torres de cristal reflejando su paso en destellos fragmentados de luz.

El viento apretaba ahora con más fuerza, tirando de ella y colándose bajo la túnica, pero el abrazo de Rhys se mantuvo firme.

Cada batida de sus alas era poderosa y a la vez suave, elevándolos en largas y acompasadas brazadas que hacían que el vuelo se pareciera menos a una caída y más a planear sobre una corriente que solo él podía percibir.

Desde las alturas, Sídney parecía más pequeña, su extensión reducida a luz y trazado en lugar de ruido y bullicio. Tuvo la sensación de poder abarcarla con la mirada en lugar de ser engullida por ella; ya no era una chica de pueblo tratando de encontrar su lugar en aquella inmensidad.

Lara sonrió en la noche.

Rhys descendió en un amplio arco y aterrizó en el tejado plano de un edificio con tal habilidad que tardó unos segundos en registrarlo. Sus alas se plegaron con un suave crujido de cuero y aire, desapareciendo sin costuras en el espacio oculto al que pertenecían.

—Ha sido… bastante bonito —dijo Lara.

El eufemismo era tan monumental que rozaba lo absurdo. Por una vez, las palabras adecuadas la habían abandonado.

—¿Bonito? —repitió Rhys, arqueando una ceja oscura, con los ojos chispeantes—. Claramente, debo mejorar mi actuación.

No la soltó de inmediato. En cambio, la llevó en brazos por la azotea con pasos tranquilos hasta que llegaron a la puerta de acceso. Cuando la puso en pie, sus manos se encontraron de forma natural.

Bajaron las escaleras juntos, los dedos entrelazados con suavidad, pero al salir a la calle tranquila, se soltaron por mutuo y tácito acuerdo.

—Por fin —dijo Bella desde unos metros por delante, alzándose sobre las patas traseras. De haber tenido las patas delanteras más largas, casi con toda seguridad las habría cruzado—. ¿Habéis tomado el camino panorámico?

Maeve estaba junto a ella, con una pequeña sonrisa en los labios.

—Calla, Bella —dijo—. Es una noche preciosa.

Bella asintió. —Ideal para hacer un poco de progreso romántico.

Lara no se dignó a responder. En cambio, fue comprobando los números de las casas mientras caminaban.

Se detuvieron frente a una casita de tablones blancos, algo retirada de la calle.

Tenía la discreta dignidad de una construcción de los años treinta: detalles de madera suavizados por el tiempo, piedra travertina bordeando el camino y contraventanas pintadas en verde apagado.

La luz brillaba a través de las ventanas, iluminando un jardín arbolado que ofrecía un rincón de verdor.

La casa se hallaba en un lugar tranquilo junto a un parque, aislada del ruido de la ciudad a pesar de su proximidad.

La puerta se abrió antes de que llegaran a la pequeña verja de hierro forjado. Rhys hizo un gesto a Lara para que cruzara el camino primero.

Anastasia estaba en el porche con pantalones cortos y una camiseta descolorida.

Unas ojeras oscuras le ensombrecían los ojos, y aunque ahora estaban secos, había una tensión en su expresión que delataba el llanto pasado y el sueño negado.

Observó a Rhys y a Maeve con curiosidad y cautela, pero no hizo ninguna pregunta.

En cambio, se echó hacia atrás y abrió la puerta de par en par.

—Pasad.

El salón estaba tenuemente iluminado y era sereno.

Las paredes pálidas reflejaban la luz de las lámparas, y los suelos de madera pulida enmarcaban una alfombra suave y texturada.

Un sofá crema ocupaba una pared, repleto de cojines en tonos neutros apagados y rayas suaves.

Frente a él había dos sillones de roble con asientos tapizados, dispuestos en ángulo hacia una mesa de centro baja, redonda y azul.

Un gran cuadro dominaba una pared, un retrato estilizado en azules y ocres, mientras una planta en maceta se alzaba junto a la ventana.

Lara hizo las presentaciones. Anastasia saludó a cada uno con un gesto, su compostura era frágil.

—¿Le apetece algo de beber a alguien? —preguntó como en piloto automático.

Declinaron.

—Maeve cree que puede ser capaz de descubrir más cosas sobre el espíritu de Lincoln —dijo Lara—. No lo perturbará, y lo ideal es que el lugar esté cerca de donde él… —se interrumpió.

—¿Donde murió? —completó Anastasia.

—Sería lo ideal —dijo Maeve.

Anastasia tragó saliva. —Sería el cobertizo del fondo.

—Vaciló—. No he entrado desde… simplemente no he podido.

—Sus manos se retorcieron entre sí—. Pasaba muchísimo tiempo allí trasteando.

Era su cueva, en realidad. No le gustaba que nadie más entrara.

Incluso a su asistente solo se le permitió entrar una vez, cuando se olvidó algo en el Cónclave.

—No tienes que venir con nosotros —dijo Lara.

Pero Anastasia no parecía haberla escuchado. —A veces no sabía que estaba en casa. Volvía del trabajo y se iba directo por el pasaje lateral. Eso fue lo que pasó ese día. —Se le cortó la respiración—. Supongo que tarde o temprano tendré que revisar todo eso.

—No hay prisa para estas cosas —dijo Maeve.

Anastasia tomó aire hondo y los llevó al jardín trasero. El jardín era modesto pero cuidado. Los límites del espacio compacto los marcaban setos bajos, un trozo de césped y un frondoso limonero junto a la valla. Al fondo había un cobertizo desgastado con tejado de chapa ondulada.

Lo abrió con llave pero se detuvo en el umbral. —Yo… os dejo con ello. —La voz le tembló—. Si necesitáis algo, avisad.

Lara le apretó la mano mientras Anastasia se iba retrocediendo.

El cobertizo era pequeño, quizás tres por cuatro metros, abarrotado pero organizado.

Un largo banco de trabajo de madera discurría a lo largo de una pared.

Las herramientas colgaban en hileras meticulosas: llaves inglesas, alicates, cortaalambres.

Las estanterías albergaban recipientes de plástico etiquetados con letra precisa: resistencias, tornillos, fusibles.

Un soldador de estaño descansaba en su soporte junto a una placa de circuito a medio montar.

Un alargador serpenteaba por el suelo hasta una regleta enchufada cerca del banco.

Sobre la superficie de trabajo había una carcasa abierta de fuente de alimentación metálica con las tripas al aire.

Un multímetro yacía junto a ella, con una sonda todavía conectada en su sitio, como si Lincoln hubiera tenido intención de volver y terminar las pruebas.

Persistía el olor a pasta de soldar y cables quemados.

No costaba mucho imaginarse cómo una corriente en tensión podría haber saltado en el momento equivocado. Un condensador mal fijado, una conexión mal calculada, la piel húmeda sobre un cable al descubierto: cualquiera de esas cosas podría haber provocado una descarga peligrosa.

Rhys se quedó justo más allá del umbral; la estrecha entrada no era apta para un hombre de su constitución.

Sorprendentemente, Bella tampoco entró. Se quedó junto a Rhys, levantó el hocico y olfateó.

—Aquí hay varios olores —dijo—. Además del de Anastasia.

—¿Visitas? —preguntó Lara.

—¿En este espacio tan estrecho? —rebatió Rhys, paseando la mirada por el interior atestado.

Tenía razón. En el cobertizo apenas cabían dos personas sin rozarse los codos, aunque Lara y Maeve tenían el espacio suficiente para moverse sin chocar con las estanterías.

—Quizás estaba trabajando con alguien —sugirió Lara.

Maeve cerró los ojos y giró sobre sí misma despacio y de forma controlada, como si se orientara hacia algo invisible.

—¿Debo salir? —preguntó Lara, cuestionándose tardíamente si la decisión de Bella de quedarse fuera había sido acertada.

—No es necesario —respondió Maeve, y comenzó a cantar.

Aunque cantar no era del todo la palabra adecuada.

Las historias hablaban de los gritos de los banshee: alaridos desgarradores que anunciaban la muerte y helaban la sangre.

Esto no se parecía en nada a eso. El sonido que brotó de los labios de Maeve era grave y denso, más vibración que melodía al principio.

Recorrió el pequeño espacio como una llovizna, rozando la piel en lugar de golpearla.

Había tristeza en él, una nota profunda y antigua de duelo, pero no era violenta. Invitaba.

La bombilla del techo se atenuó, y el olor a soldadura y metal se diluyó, sustituido por el olor a lluvia sobre hierba.

La voz de Maeve se elevó, los tonos se entretejieron en una cadencia sobrecogedora que presionaba contra el pecho de Lara.

Una invocación.