CAPÍTULO 16 #2

¿Qué hacía una gárgola guardiana llevando un restaurante en las afueras?

Las gárgolas tenían fama de ser estrictas observadoras de las normas y el linaje.

Aunque Rhys había dejado Melbourne y la empresa familiar de seguridad para mudarse a Sídney, su función bien podría seguir considerándose apropiada.

Había escalado posiciones por méritos propios y ahora comandaba la Unidad de Policía Sobrenatural como su Capitán.

El papel le sentaba bien; se alineaba con sus instintos protectores.

El calor entre tía y sobrino había sido genuino, y ella no había detectado ninguna tensión subyacente.

Si Ophelia había elegido un camino diferente, no parecía haberle costado su afecto.

¿Era Rhys también un caso atípico entre los de su especie?

Sabía tan poco sobre él: sobre su historia, sus lealtades, la forma de su mundo más allá del uniforme. Pero lo que más le preocupaba era con qué rapidez se estaba profundizando su atracción.

Terreno peligroso: estaba empezando a importarle antes de entender.

Parpadeó al encontrarse con que todos la estaban mirando.

Bien. Mejor volver al asunto que nos ocupa.

Era hora de hablar del caso y de lo poco que había averiguado hasta el momento.

Rhys le hizo un pequeño gesto de asentimiento, como si hubiera estado esperando a que ella tomara la palabra.

—¿Queréis que os diga lo que pienso? —preguntó en tono tentativo.

—Sí.

La respuesta fue escueta, pero le provocó un agradable escalofrío por la espalda.

—Lo veo así: lo hizo un mago.

A medias esperaba que alguien la cuestionara. En cambio, la única respuesta fue el suave tintineo de los cubiertos y expresiones de concentración.

Animada, continuó. —El ataque ocurrió dentro del Cónclave.

Eso solo ya reduce el campo a los magos.

Quien lanzó el hechizo entendía la magia de la memoria a un nivel sofisticado, no solo en teoría, sino en la práctica.

El Mago Barker buscaba activamente un hechizo relacionado con la memoria.

—Deliberadamente no usó la palabra alteración.

Rhys había dicho que tenían privacidad, pero convenía ser prudente—.

Después Lincoln le preguntó a su espíritu dónde estaba.

Se suponía que era un secreto, pero sabemos que el Mago Watts envió a su asistente a investigarlo.

Tamsin resopló. —Ya no es tan secreto.

—Buscamos a alguien que tanto oyó hablar del hechizo como es capaz de emplearlo —dijo Lara.

Preston frunció el ceño. —¿Podría una bruja lanzar un hechizo así?

—Aunque pudiera —intervino Tamsin—, una bruja actuando abiertamente entre magos en el Cónclave habría llamado la atención. No hemos encontrado ningún rumor de que hubiera alguna presente.

Lo último que quería Lara era desviar la discusión hacia si las brujas eran capaces de ese nivel de magia.

—Lo que tenemos ante nosotros —dijo, reconduciéndolos—, es alguien integrado en los círculos de los magos. Alguien que sabía lo que Barker buscaba y decidió que lo quería.

—Somos muchos —dijo Finch, señalándose con el pulgar.

—Lo siento, no pretendía insinuar

Finch sonrió—. No me ofendo. En todos lados hay manzanas podridas.

Rhys apoyó los antebrazos sobre la mesa. —Empezamos por los candidatos más obvios. Los que tienen proximidad, motivo y acceso. Descartamos lo previsible antes de perseguir lo improbable.

—Muy sensato —dijo Bella con aprobación.

Cierto. Aunque Lara no había llegado a esa conclusión por el mismo camino.

Su mente rara vez avanzaba en línea recta.

Recogía impresiones, seguía la disonancia, trazaba corrientes emocionales subterráneas y ecos a medio escuchar hasta que emergía un patrón.

Ella reducía el campo no por jerarquía o procedimiento, sino por resonancia, por quién desentonaba en el lugar, y quién sonaba mal contra la armonía de los hechos.

Ese instinto ya la había llevado hacia un círculo más pequeño.

—Eso incluye a los Magos Watts, Fletcher, Vargas, Landon… y Davis.

Vaciló en el último nombre. Incluirlo dejaba un sabor desagradable, pero dudaba que Rhys tolerara una omisión selectiva. La lógica no hace concesiones a la incomodidad.

—¿Asumimos que todos los asesinatos son obra del mismo autor? —preguntó Preston, agitando una croqueta antes de metérsela en la boca.

—Asumimos que todos obedecen al mismo objetivo —dijo Rhys.

—¿Porque crees que hay más de una persona implicada? —preguntó Lara—. Antes apuntaste esa posibilidad.

—Hemos comprobado las coartadas relacionadas con Nash —respondió Rhys—. Oficialmente, ni Barker ni Lincoln han sido declarados víctimas de asesinato, lo que limita nuestro escrutinio y nuestra investigación.

—Si Maya dice que son asesinatos, yo le creo —dijo Preston tras tragar.

—Pero no le crees cuando te dice que no le caes bien —observó Bella.

—Eso es porque soy muy simpático.

Tamsin soltó un resoplido. —Claro que sí. En pequeñas dosis muy bien administradas.

Preston le apuntó con el tenedor. —Qué maleducada.

—En cualquier caso —continuó Rhys, con un tic en la comisura de los labios que traicionaba su diversión y desmentía su tono de reproche—, las coartadas son inconsistentes. Solo la de George se sostiene.

—¿Y el ataque contra Davis? —preguntó Lara.

El ojo izquierdo de Rhys se contrajo; un movimiento infinitesimal que Lara había llegado a reconocer como su única señal visible de ira. —He presentado una solicitud formal. Los magos del Cónclave se retrasarán si pueden. Se negarán en redondo si creen que están justificados.

—Y pueden hacerlo —dijo Tamsin—. Si lo clasifican como un incidente exclusivo de magos.

—¿Exclusivo de magos? —Bella se irguió en su silla—. Lara y yo estábamos en la línea de fuego.

—Argumentarán que Lara salió prácticamente ilesa. —Finch añadió una selección de embutidos curados a su plato.

—No obstante —dijo Rhys, enfriando el tono—, resultó herida y necesitó curación. Eso solo ya justifica una investigación.

Preston levantó el tenedor. —El Comandante Brumes

—Yo me ocuparé de Brumes —dijo Rhys, y la firmeza de su voz zanjó la discusión.

Habiendo conocido al comandante durante su último caso, Lara entendía la vacilación de Preston. Brumes había intentado hacer de Rhys un chivo expiatorio y había obstruido su avance. No le sorprendería que lo intentara de nuevo. La política parecía ser su motor, no la justicia.

—Una coartada para Barker puede que no nos diga mucho, aunque tuviéramos la hora de la muerte —dijo Lara.

—No —coincidió Rhys—. A menos que alguien le obligara físicamente a tomar las pastillas.

—No haría falta. —Finch se limpió las manos con la servilleta. —Si tenían acceso a cualquier cosa que bebiera con regularidad, las pastillas podrían haberse disuelto o camuflado sin mucho esfuerzo.

Preston alargó la mano hacia la última croqueta y se la apropió. —Y si tuvieron acceso a su apartamento antes de que empezáramos a hacer preguntas, deshacerse de cualquier prueba restante habría sido sencillo.

Lara asintió. Oportunidad y acceso. Siempre se volvía a eso.

Como si las menguantes fuentes las hubieran convocado, Ophelia y Therese reaparecieron, cada una llevando nuevos platos.

Therese dejó sobre la mesa un amplio cuenco de cristal lleno de bolas de helado de pistacho pálido, chocolate oscuro y limón brillante; las superficies lustrosas comenzaban a ablandarse en el bochornoso aire de la tarde.

Ophelia la siguió con una gran tarta Selva Negra, con gruesas capas de bizcocho de chocolate negro y nata montada, cerezas relucientes entre los pisos y chocolate rallado esparcido por encima.

—Mamá dijo que parecíais necesitar algo para el cerebro —les informó Therese.

Tamsin cogió el cortador de tarta y estudió la Selva Negra con concentración profesional. —El chocolate lo soluciona todo.

—Y lo que no puede solucionar —respondió Bella—, nunca mereció ser resuelto.

Ophelia asintió con aprobación. —O es un problema de chocolate insuficiente.

Tamsin repartió la tarta en porciones iguales. El aroma a cacao y kirsch se extendió de manera tentadora.

Rhys se volvió hacia Lara. —¿Qué helado?

—Pistacho —dijo ella.

Él añadió una generosa bola junto a una porción de tarta en su plato antes de devolvérselo, y luego se sirvió el suyo.

Al otro lado de la mesa, Preston y Finch se sirvieron con considerablemente menos ceremonia, construyendo sus postres con entusiasmo.

Tamsin, habiendo garantizado la imparcialidad, eligió su porción al final.

Ophelia observó los preparativos con una sonrisa satisfecha. —¿Bebidas calientes o frías con el postre?

—Un moca con hielo, por favor —dijo Lara.

—Capuchino —añadió Finch.

Bella levantó su vaso vacío. —Más leche, si pudiera ser.

Preston y Tamsin negaron con la cabeza. —Nosotros estamos bien —dijo Preston.

Ophelia recogió las fuentes que quedaban. —Therese las traerá enseguida.

Therese y Ophelia se escurrieron de vuelta al interior.

Lara cogió el tenedor y dio un bocado a la tarta.

El bizcocho era rico y tierno, el chocolate profundo sin caer en el amargor, la nata increíblemente ligera.

La acidez de las cerezas cortaba el dulzor en el momento justo.

Cerró los ojos, dejando que los sabores se asentaran bien, aunque esta vez tuvo mucho cuidado de no emitir ningún sonido involuntario.

Cuando los abrió, Rhys la estaba mirando. La intensidad de su mirada la atrapó y no la soltó.

Se inclinó hacia ella. —¿Te ha gustado menos que los arancini de nuestra última cena?

Lara negó con la cabeza, sin saber adónde quería llevar la conversación.

—Porque me gustó bastante el sonido que hiciste —susurró, provocándole un hormigueo por los brazos.

Un calor se extendió por ella y se volvió agudamente consciente del aire contra su piel. No tenía nada que ver con la temperatura de la tarde. Resistió el impulso de bajar la vista.

Ni un observador casual habría pasado por alto las señales evidentes. Estaba coqueteando con ella.

Bella parecía absorta en su postre, pero Lara no se dejó engañar. La quietud de la dragoneta era una tapadera. Estaba escuchando cada palabra.

—Está igual de bueno —logró decir Lara—. Puede que mejor. Solo que no quería…

¿Qué? ¿Provocar una reacción que quizás no pudiera resistir responder?

—Por favor, no te contengas por consideración a mí —dijo Rhys, con su aliento rozándole la mejilla—. Te aseguro que puedo manejarlo.

El pulso de Lara titubeó, y comprendió que la línea que había pretendido mantener ya había sido cruzada.

Como dicen los Borg en Star Trek, la resistencia es inútil .