CAPÍTULO 3 #2

Cuando las puertas se abrieron al fin, Preston salió primero y los guio por el pasillo hasta una puerta blanca al fondo. Sacó una llave y la abrió.

¡Vaya! Había dado por sentado equivocadamente que los magos tenían la llave. Pero tenía sentido que la tuviera la Unidad de Policía Sobrenatural. Al fin y al cabo, era una escena del crimen .

Lo que le desconcertaba era por qué a los magos se les había concedido acceso al cuerpo tan rápidamente, para vincular el espíritu, antes de que las banshees pudieran guiarlo hacia el más allá. Las banshees, al menos, tenían justificación: podían prever las muertes.

Guardó la pregunta mentalmente, con la intención de hacérsela a Preston en cuanto tuvieran un momento.

La luz inundó el interior del apartamento.

Unos ventanales amplios enmarcaban el frente marítimo, azul y dilatado.

La estancia era grande y estaba ricamente amueblada, con una moqueta clara que se extendía por el suelo.

Un banco bajo y curvo ocupaba un lado, mientras que frente a él un sofá oscuro se ablandaba con cojines.

Un sillón de cuero envejecido añadía calidez y presencia.

Las paredes estaban vivas de arte; bocetos y retratos colgaban con intención más que con simetría.

Un aparador exhibía objetos reunidos a lo largo del tiempo, y las plantas —algunas naturales, otras artificiales— templaban la paleta monocroma.

Junto a los ventanales, un escritorio se orientaba en diagonal hacia la vista del agua.

—Una ubicación cara —observó Bella—. Está claro que ser mago supone un terrible sacrificio económico.

Detrás de ella, Darryl recorrió la habitación con la mirada. —Si tienes las habilidades adecuadas.

—O los contactos y el apellido adecuados —añadió Bella con sequedad.

Si la pulla le llegó a Darryl, no lo demostró. A decir verdad, solo era verdad a medias. Los Caldwell habían hecho su fortuna en la minería, sí, pero Darryl también era un practicante de la magia excepcional por méritos propios.

Pero Lara no se molestó en entrar en la refriega. Se concentró en absorber el espacio y se preguntó qué revelaba acerca de la persona que había vivido allí.

—El cuerpo está por aquí, Mediadora —dijo Preston.

Avanzaron hacia una habitación envuelta en cristal y luz.

Más allá de una cocina inmaculada se abría un jardín de invierno con ventanas en dos de sus lados.

Sillas de mimbre y de hierro forjado se agrupaban alrededor de una mesita.

Era el espacio perfecto para las mañanas tranquilas y las conversaciones de última hora de la tarde, para el café y el pensamiento reposado.

Pero en ese momento, resultaba perturbador.

El cuerpo yacía donde había caído, medio desplomado contra el sofá, con un hombro aún apoyado en los cojines mientras el resto había resbalado al suelo en un ángulo forzado.

Un campo de estasis envolvía al mago muerto, preservado contra la descomposición, obra casi con toda seguridad de los magos.

Un brazo colgaba suelto, con los dedos curvados como si se hubieran aferrado al vacío. La otra mano descansaba demasiado cerca de la pata de una mesita auxiliar; el metal estaba ennegrecido allí donde tocaba la moqueta.

La mirada de Lara se quedó prendida en los detalles que ya no podría borrar.

Bella olfateó.

Persistía un olor acre, no a humo, sino a algo quemado.

Estudió el cuerpo en busca de pistas. Los dedos aparecían ampollados en las yemas.

La tela de la camisa se había oscurecido en manchas irregulares, como si el calor la hubiera rozado en breves y violentas ráfagas.

Hasta los zapatos mostraban marcas de chamuscado, con las suelas cicatrizadas donde habían tocado el suelo.

¿Un hechizo salido mal? No; la policía lo trataba como un asesinato por algún motivo.

De unos cuarenta años, el mago vestía ropa informal: unos pantalones cómodos y una camisa sencilla ahora arruinada. La ropa de alguien que había esperado pasar el día en casa.

La luz del sol caía sobre él sin piedad, destacando la quietud antinatural de su cuerpo contra la comodidad del espacio.

Pero eso no era lo peor.

Era la disonancia.

Le ponía los dientes en filo, una sensación de error que no encajaba.

Lara tarareó en voz baja y dio un paso cuidadoso hacia adelante, dejando que la magia de la armonía se liberara.

Para su sentido interior, se desplegaron como finos filamentos de luz y sonido, rozando los bordes del espacio, escuchando.

La tristeza emergió primero. Un viejo dolor y un tirón, tenue pero frenético. Como si algo dentro de la habitación presionara contra muros invisibles, tensándose, resistiendo.

El corazón se le encogió.

El espíritu del mago.

No confundido ni desvaneciéndose, sino luchando y atrapado por ligaduras tendidas con fría precisión. La sensación le raspaba los nervios; el tirón era desesperado y en carne viva, como una criatura golpeándose contra una jaula invisible.

El horror floreció en su pecho.

¿Cómo podían hacer algo así?

Lara tomó aire despacio, obligando a su pulso a calmarse. Aunque tenía un contrato que cumplir, la determinación se afianzó dentro de ella. Habían acordado permitir preguntas, no encarcelar un alma.

El Mago Watts sería rápido, o habría terminado.

Se volvió para hablar, para decirles que comenzaran, y encontró al Mago Watts moviéndose ya.

Estaba sacando objetos de los pliegues de su túnica y colocándolos con eficiencia.

A primera vista recordaban a instrumentos quirúrgicos, herramientas delgadas de metal pulido, pero cada uno estaba grabado con densos Sigilos y finas runas, líneas que se superponían en patrones complejos.

Algunos zumbaron al tocar el suelo. Otros parecían absorber la luz.

Deirdre y Darryl se habían detenido bajo el arco. Con ellos presentes, la habitación se sentía más pequeña, el aire espeso y cargado.

—¿Cuántos necesita que le asistan? —preguntó.

Watts hizo un gesto desdeñoso mientras colocaba un instrumento cerca del cuerpo. —Solo uno más.

—Entonces, si me permite sugerirlo —dijo Lara con un tono tranquilo pero con un empuje de magia más intenso de lo habitual—, que el resto de su séquito espere fuera.

Watts no la miró. —Bien.

Continuó colocando sus herramientas mientras su asistente, el Mago Fletcher, se adelantaba para ayudar. Los demás se retiraron al salón.

Lara observó, con la tensión vibrando en su interior. Bella le rozó el muslo con un golpe suave, en silencioso aviso o en consuelo; no supo distinguirlo.

El Mago Watts se apartó del círculo que había creado y abrió los brazos de par en par; las mangas le cayeron dejando al descubierto los antebrazos. Su voz se elevó al comenzar a entonar.

Los instrumentos respondieron.

Las runas a lo largo de su extensión parpadearon una a una, primero en azul pálido, luego endureciéndose hasta un blanco brillante. Finas líneas de luz saltaron entre ellos, trazando una celosía. La temperatura bajó.

La sensación de equilibrio retrocedió, la disonancia se disparó al tensarse y apretarse las ligaduras.

El canto de Watts se profundizó, la cadencia se aceleró. Los Sigilos ardieron, su resplandor se reflejaba en las paredes de cristal hasta que la habitación pareció quedar atrapada entre dos mundos: la luz del sol en un lado, la magia en el otro.

Bajó los brazos.

—¡Basta! —ordenó, con la voz resonando de poder—. Nash Doyle, estás ligado. Por nombre y por voluntad, te invoco. Muéstrate.

La luz se disparó.

Algo se agitó en el espacio sobre el cuerpo, una presión se acumuló, deformando el aire como si el calor ondulara donde no debía existir.

El estómago de Lara se contrajo, y Bella gruñó.