CAPÍTULO DIECISÉIS #2

Mantener vivo al reclamante. Se requiere sangre para el ritual forzado de la Corona. El consentimiento es irrelevante una vez que el sello hable.

La guardería pareció inclinarse. Su pequeñez hacía la frase aún peor; Dorian la había escrito con la calma práctica de un hombre que ajusta el número de velas para una cena.

Sera cogió el libro antes de que Lucien pudiera estrujar la página con el puño. Recorrió la tinta con la mirada, y todo el cálculo veloz de su rostro se condensó en algo más frío.

—Solo la Corona puede elegirlo —dijo Lucien.

—No. Pero puede arrastrarte a la plaza, hacerte un corte y usar las palabras falsas que su sello sea capaz de respaldar. La gente puede creer que vio responder a la Corona.

—Están lo bastante asustados como para creer una mentira limpia cuando viene con sangre.

—Me necesita vivo.

—Por ahora.

La respuesta debería haberlo tranquilizado. La necesidad de Dorian le daba tiempo, quizás incluso ventaja; un guardia en la puerta no recibiría la orden de matarlo en cuanto lo viera. En cambio, el asco le subió por dentro.

Su cuerpo se había convertido en otro recurso para que un hombre de guantes negros lo gastara: su sangre, su nombre, el rostro anodino que tanto se había esforzado en conservar.

Sera dejó el libro en la alfombra entre los dos y lo miró a los ojos.

—Di lo que estás pensando.

—Si me capturan, puedes usar esto. Llévalo a Nessa o a Elowen, a cualquiera que Dorian no pueda comprar.

Su expresión no se alteró. Así supo que había fallado la prueba.

—¿Y luego?

—El Consejo tiene pruebas.

—Lucien. ¿Y luego?

Miró hacia el hogar frío. La cuchara de cobre seguía en la baldosa suelta, absurdamente brillante contra el hollín.

—Si Dorian necesita mi sangre, quizá pueda hacer que su plan falle desde dentro.

—¿Qué te he preguntado?

Odiaba que ella lo conociera tan bien como para oír las palabras que faltaban, y odiaba aún más que se hubiera ganado ese derecho.

—¿Y si no volviera? —preguntó.

El silencio se posó en la habitación mientras la mano de Sera reposaba junto al registro de nacimiento, cerca de la de él pero sin tocarla.

—Has estado construyéndote un lugar en la cabeza donde morir es la forma más limpia de ser útil.

—He estado intentando detener a Dorian.

—Las dos cosas son verdad.

Su voz no era cruel. Era más suave que la crueldad, y por eso no podía luchar contra ella.

—No tienes derecho a convertirte en un arma y llamarlo protección solo porque te da miedo pedir más.

Bajó la vista hacia sus manos. El anillo de sello estaba oscuro, la cuchara era vieja, y entre ambos yacían los emblemas de una vida dedicada a aceptar cualquier porción que otros decidieran darle.

—Tengo miedo —dijo.

Sera no le metió prisa, aunque aquella confesión era más peligrosa que cualquier hoja a la que se hubiera enfrentado.

—Tengo miedo de ser el tipo de rey que toma: una habitación, una decisión, una persona que ya ha dado bastante.

—He usado el deber como excusa para todos los deseos que me avergonzaba reconocer. Si busco la Corona porque quiero seguridad, venganza o tenerte a mi lado, ¿en qué se diferencia de que Dorian la busque porque quiere obediencia?

Sera miró el libro abierto y después lo miró a él.

—Dorian cree que desear algo le da derecho a tenerlo. Tú sigues pidiendo permiso para respirar.

—No son la misma falta.

—Ambas pueden hacer daño.

—Sí.

No suavizó la palabra.

—Así que aprende la diferencia.

—Pregunta. Escucha. Deja que te rechacen.

—No hagas por ellos un sacrificio que no pidieron.

Se le cerró la garganta antes de poder responder mientras ella acercaba el libro hacia él.

—No necesito un mártir. Necesito un compañero: alguien que elija vivir conmigo cuando la vida se pone difícil.

—¿Puedes hacer eso?

La promesa exigía más que una respuesta ligera. Fuera de aquella habitación, los hombres de Dorian controlaban los pasillos. La coronación anticipada avanzaba hora tras hora, Tavin seguía bajo el palacio y el mapa en el abrigo de Sera no había abierto una sola celda.

Sin embargo, ella no le había pedido que garantizara el desenlace. Le había pedido que lo afrontara a su lado.

—¡Quiero hacerlo! —dijo.

Ella arqueó una ceja.

—Eso es un comienzo, no una respuesta.

Se rio en voz baja, porque ella tenía razón y porque le daba margen para equivocarse sin dejarle esconderse.

—¡Sí! —dijo—. ¿Puedo intentarlo?

—Te lo diré cuando esté tentada de decidir sola. Y si te pido que me dejes atrás...

—Te recordaré que te casaste con una asesina que tiene muy mala opinión de los planes estúpidos.

—Eso parece justo.

—Es muy justo.

Su boca se movió y después cedió a algo más visceral.

—Quiero más que una corona a tu lado, Lucien. Quiero pan a deshoras y cortinas feas y tus desastrosos intentos de hacer té.

—Quiero quejarme de tus botas en una casa donde nadie escuche tras la puerta. No me hagas desearlo sola.

Sus palabras alcanzaron esa parte de él que nunca había dejado de ser el niño en la cocina de una cabaña, el niño que había creído que un cuenco caliente y alguien esperándolo en la mesa podían formar un reino entero.

—¿Está mejorando mi pan? —preguntó.

—Tu pan es una amenaza estructural.

—¡Cruel!

—Preciso.

La miró entonces, la miró de verdad. Ella había entrado en su vida con un cuchillo destinado a él y le había enseñado que un límite podía ser una invitación a la honestidad en lugar de un muro.

Tenía todas las razones para protegerse de él y, sin embargo, estaba allí, en el suelo de un cuarto infantil frío, pidiéndole que sobreviviera.

Extendió un brazo y dejó la invitación suspendida en el espacio entre ellos.

—¿Puedo abrazarte?

La respuesta le suavizó la mirada.

—Sí.

Sera se acercó a él y apoyó la mejilla contra su hombro. Él la sostuvo con cuidado, no porque fuera frágil, sino porque era su elección y quería hacerla bien. Cuando la mano de ella se deslizó bajo su abrigo y se posó sobre su corazón, se permitió quedarse quieto, envuelto en su calidez.

Tras varias respiraciones, ella alzó el rostro.

—Nos llevamos el registro. Tú lo cargas hasta que lleguemos a un lugar seguro.

—Si nos separan, me llevo el registro y el mapa. Nada de desacuerdos heroicos en los pasillos.

—¡De acuerdo!

—Tampoco le contamos a nadie lo del margen hasta que sepamos quién puede saberlo sin darle a Dorian otra vía hacia ti.

—De acuerdo.

Ella le escrutó el rostro, comprobando si decía en serio ambas promesas. Al final, le tendió el cuchillo que él había tomado prestado.

Lucien lo aceptó solo el tiempo necesario para devolvérselo.

—Tu cuchillo.

—Lo sé. Estaba comprobando si habías aprendido algo.

—¿Y lo he hecho?

—Pregúntame cuando hayas sobrevivido a la semana.

Envolvió el libro en tela encerada, lo deslizó dentro de su abrigo y tensó el cordón. El libro se acomodó contra su pecho con un peso que excedía con mucho su tamaño: prueba de su nacimiento, evidencia del plan de Dorian y la disculpa de un rey muerto.

Sera envainó el cuchillo y recogió la cuchara de cobre de la baldosa. Se la tendió.

—Guarda esto también.

Lucien cerró los dedos en torno a ella.

—Es solo una cuchara.

—Abrió una pared. No insultes las cosas útiles.

Antes de que pudiera responder, algo arañó al otro lado de la puerta del cuarto infantil. Un momento después, un puño golpeó la madera con fuerza contenida.

Sera se levantó con el mapa oculto y el cuchillo desenvainado. Lucien se puso en pie a su lado, con una mano sobre el registro de nacimiento dentro del abrigo.

El golpe se repitió, y el silencio se mantuvo entre ellos.

La nota de su padre había afirmado que la elección, una vez visto el registro, era suya. La orden en el margen de Dorian había revelado el siguiente peligro.

El Canciller no había eliminado a Lucien porque temiera a un rival. Lo había mantenido vivo porque necesitaba su sangre para un ritual forzado de la Corona.

Dorian quería a Lucien vivo.