CAPÍTULO TRECE #2

Una línea de tinta azul negruzca se extendió por la yema del pulgar.

El gabinete hizo clic.

—Eso no es nada sutil —murmuró Elowen desde la mesa de peticiones.

—Dorian cuenta con que la gente tenga demasiado miedo para fijarse.

Dentro había seis bandejas poco profundas. Cinco contenían órdenes copiadas, cada una atada con cinta negra. La sexta contenía una pieza cuadrada de material oscuro sobre un cojín de terciopelo: cristal negro, pulido hasta un brillo tenue, con un sello grabado en una de sus caras.

El círculo roto ocupaba el centro.

Por un momento, Sera solo vio el tejado de nuevo. El espacio vacío entre su cuchillo y la garganta de Lucien. La orden de cera negra guardada en su abrigo.

La voz de Dorian en cada línea que le había dicho que el asesinato era un deber.

Apoyó ambas manos en el borde del gabinete hasta que el recuerdo dejó de intentar guiarlas.

El sello era una herramienta, y las herramientas podían desmontarse con paciencia, pulso firme y suficiente valor.

Sacó la lata de cera pálida, pellizcó un pequeño trozo entre los dedos y lo calentó sobre la lámpara del archivo. La cera se ablandó a regañadientes. El pulgar manchado de negro dejó una media luna tenue en la superficie.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó Elowen.

—El suficiente para arruinarle la tarde a un hombre muy poderoso.

—Una noble vocación.

Sera presionó la cera contra el sello.

Al principio no pasó nada. Luego el cristal negro dio un leve tirón, como si se resistiera a ser copiado. El frío le subió por el pulgar.

Mantuvo la mano inmóvil; apresurar un mecanismo solo le enseñaba dónde hacerte daño.

La cera tomó la impresión: el círculo roto, los trazos internos estrechos y la muesca irregular en el borde inferior. Ese defecto era la marca de un fabricante, prueba de que las órdenes que Dorian llamaba legales procedían todas de una misma mano ilegal.

Levantó la cera y la envolvió en tela encerada antes de que le temblara el pulso.

—Sera.

La voz de Elowen había cambiado.

El empleado estaba en la entrada del pasillo con un fajo de libros de contabilidad apretados contra el pecho. No dio la alarma ni echó a correr. Miró del gabinete abierto a la cera en la mano de Sera como si ambos se hubieran convertido en instrucciones que no sabía leer.

—Lo has abierto —dijo.

—Lo dejaste en una habitación con pestillo.

Sera deslizó la tela encerada en el bolsillo interior.

—Eso me parece optimista.

—No puedes llevarte eso.

—El sello se queda. Me llevé su impresión.

Su mirada se clavó en el sello de cristal negro.

—Una copia es suficiente.

—Sí.

La palabra lo golpeó con más fuerza que una acusación. Los libros de registro cedieron en sus brazos.

Elowen rodeó la mesa, con el sello del tratado aún visible en su garganta.

—Puede explicar por qué una herramienta de falsificación del Canciller estaba guardada entre los registros de sucesión. O puede explicárselo más tarde al Consejo.

—Yo elegiría la versión que implica a menos personas.

—No lo entienden.

—Por eso estamos preguntando.

Los ojos del escribano volvieron a Sera.

—Guarda los traslados de prisioneros en la segunda bandeja.

Sera lo sopesó antes de moverse. Un hombre que temía a Dorian podía ser útil; uno enviado por Dorian podía ser más peligroso que una puerta cerrada. En cualquier caso, la prisa solo le daría a él un arma.

—¿Por qué nos lo dice?

Los dedos se le blanquearon contra los lomos de los libros de registro.

—Porque escribe nombres como si fueran cajas. Porque dijo que debía dejar limpia la lista de muertos.

Ahí estaba: una grieta en el miedo, aunque quizá no fuera valor.

Sera abrió la segunda bandeja.

Bajo las órdenes copiadas había un plano de la prisión plegado, lo bastante fino como para ocultarlo bajo una manga.

El mapa mostraba el Palacio de Auris en trazos escuetos: salas del consejo arriba, corredores de servicio abajo, y bajo ellos una etiqueta enmarcada que decía nivel de prisión.

Junto a una ruta, con la letra ordenada de Dorian, había un nombre que no había visto escrito desde que tenía dieciséis años.

Tavin Veyr.

El archivo se estrechó a su alrededor.

Tavin estaba vivo, registrado, almacenado y trasladado como un paquete por los corredores bajo el palacio, en vez de perdido en una celda sin nombre que Dorian había hecho imposible de encontrar.

Su primer impulso fue viejo y afilado: coger el mapa, coger al escribano, abrir a cuchilladas cada puerta cerrada entre aquí y Auris. Conseguiría que mataran a Tavin antes de que parara la lluvia.

Dejó el mapa plano sobre la bandeja.

—¿Cuándo lo trasladaron?

Su voz salió firme porque la obligó a serlo.

El escribano parpadeó.

—Hace tres días. La entrada... hay una fecha.

—¿Por qué trasladó Dorian a Tavin?

—El Canciller dijo que el nivel del palacio era más seguro.

—¿Quién necesita protegerse de Tavin?

El escribano miró el paño aceitado oculto dentro de su abrigo.

—Nosotros —dijo Elowen.

Sera leyó la ruta una vez más. No había números de celda, ni túnel secreto ingenioso, ni milagro esperando en el margen. Solo un nivel de prisión bajo un palacio y el nombre del hermano al que no había logrado encontrar en once años.

Plegó el mapa por sus propios pliegues.

—Me llevo esto también.

El escribano emitió un gemido ahogado.

Elowen puso una mano sobre el fardo que llevaba, sin apartarlo, simplemente deteniendo su temblor.

—Podría venir con nosotros —dijo—. Habrá testigos.

—No lo dejaremos solo con Dorian.

La oferta quedó suspendida entre ellos.

Sera entendía por qué Elowen la hacía. También entendía que dejar a un escribano asustado en medio de un archivo criminal no ofrecía misericordia. La elección rápida los traicionaría; la sensata necesitaba más tiempo.

—¿Conoce una ruta segura desde este edificio? —le preguntó Sera.

Él negó con la cabeza una vez.

—La entrada está vigilada. La escalera trasera lleva al patio de la puerta de guardia, pero...

Las lámparas parpadearon.

Cada llama del archivo se inclinó hacia el techo.

La mano de Elowen cayó de los libros de registro.

—Eso no es cosa del tiempo.

Sera desenvainó el cuchillo.

—No.

Un zumbido grave recorrió las estanterías. Comenzó bajo sus botas y trepó por las barandillas de la galería, y las cajas de documentos traquetearon una tras otra. La puerta principal se cerró de golpe con tanta fuerza que los paneles de cristal se estremecieron.

Unos soportes de hierro cayeron sobre ella desde dentro de la pared.

El escribano dejó caer los libros de registro.

—Yo no lo activé —dijo, retrocediendo—. No lo hice. Solo... me dijo que mantuviera listo el gabinete inferior.

—Dijo que habría una inspección del tratado. Dijo que...

La puerta de la escalera de servicio se selló con una franja de cristal negro que se extendió por el marco como tinta húmeda.

Sera se interpuso entre Elowen y el escribano, con el cuchillo bajo y listo.

La lluvia golpeaba las ventanas altas. El cristal negro trepaba hacia el panel agrietado de la galería, pero aún no lo había alcanzado.

En algún lugar más allá de la puerta principal cerrada, Lucien seguía su plan de señales y confiaba en que ella diera la suya.

Solo una persona cabría antes de que el resguardo sellara el marco.

—Despeje a los trabajadores y encuentre a Lucien —le dijo Sera a Elowen—. Yo mantendré vivo al escribano. Enviaré la bengala cuando necesite que derriben la puerta.

Elowen pareció lista para negarse, pero eligió el trabajo.

Subió por la escalera rodante, forzó el panel estrecho para abrirlo y se deslizó hacia el pasillo cubierto mientras el cristal negro se arrastraba sobre el marco.

El escribano miraba fijamente la línea que se oscurecía, con el rostro vaciado por el terror.

—Dijo que vendrían por el sello —susurró.

La ventana se selló tras Elowen. El resguardo había encerrado a Sera con el escribano.