CAPÍTULO TRECE

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Sera

La lluvia azotaba Briarhaven en líneas plateadas y duras, volviendo los escalones de piedra del archivo de Dorian tan resbaladizos que uno podía romperse un tobillo.

Sera mantuvo la capucha baja y observó la calle estrecha en el reflejo distorsionado de la placa de latón de la puerta. Dos hombres las habían seguido desde la puerta del barrio. Ninguno llevaba uniforme.

Ambos tenían la misma postura paciente y vacía de quienes esperan permiso para hacer daño a alguien en breve.

Al otro lado de la calle, Lucien salió de debajo de un toldo que goteaba con un mapa plegado en una mano y el falso pase de viaje en la otra. Parecía un hombre que se había equivocado de camino y le parecía vagamente ofensivo. Era un buen disfraz para él.

Demasiado bueno, quizás. Sera lo había visto usar esa expresión cuando algún Consejero intentaba explicarle una norma que ya se sabía de memoria.

Él captó su mirada a través de la lluvia.

Dos dedos contra la muñeca. Los veo.

Sera asintió de forma casi imperceptible.

Sus labios formaron una palabra que ella no pudo oír. Luego guardó el pase en el abrigo, tomó el callejón hacia el mercado y se convirtió en un blanco más fácil de lo que nadie debería permitirse.

Los dos hombres lo siguieron.

Elowen los vio alejarse desde junto a Sera, el cabello castaño rojizo oculto bajo una capa verde encerada.

—Tu marido es muy valiente o catastróficamente vanidoso.

—Ambas cosas pueden ser ciertas.

—Qué reconfortante.

Elowen sacó un pequeño pájaro de papel de la manga. Las alas se habían reblandecido con la lluvia.

—¿Entiende que no debe irrumpir detrás de ti?

—Entiende que si lo hace, haré que se arrepienta.

—Esa no era mi pregunta.

Su atención se fijó en la puerta del archivo. Detrás esperaba la prueba de que Dorian había convertido órdenes en jaulas, y quizás la respuesta a si Tavin había pasado once años encerrado en una. Llamar las anunciaría; esperar convertiría sus nervios en otra razón para dudar.

Sus dedos conocían el peso de la pequeña lata de cera para sellos en el bolsillo interior. Su cuerpo quería moverse antes de que la oportunidad se desvaneciera.

Lucien le había pedido que le explicara el plan antes de aceptarlo. Había escuchado mientras ella detallaba las rutas, la señal, el punto a partir del cual un rescate se convertiría en interferencia. No había propuesto ninguna revisión heroica.

Simplemente había dicho: «Dame el trabajo que me corresponde y me atendré a él».

Había sido incómodo querer creerle.

—Lo entiende —dijo ella.

La sonrisa de Elowen fue breve y cómplice.

—Bien. Vayamos a tomar prestado el papeleo del Canciller.

Sera había dejado claras las reglas antes de salir del patio de la puerta del barrio. Lucien atraería a cualquier perseguidor hacia el mercado. Una bengala azul lanzada desde la ventana superior del archivo lo haría volver.

Si no se elevaba ninguna bengala para la tercera campanada, él buscaría a Elowen antes de forzar una puerta. La regla le daba una tarea y dejaba la decisión en manos de ella. Un plan delimitaba el peligro.

Él había mirado el tubo de la bengala en la palma de ella, y luego a ella.

—¿Estás segura de lo de la tercera campanada?

—No me gusta que me toquen el trabajo.

—Ya me he dado cuenta.

La comisura de sus labios se había curvado.

—Tres campanadas.

—Tienes mi palabra.

Había querido decirle que las palabras nunca la habían protegido demasiado. En cambio, le había entregado el pase señuelo y lo había visto partir con él. La confianza llegaba como una serie de decisiones tomadas mientras cada instinto útil le decía que se reservara las salidas para sí misma.

Ahora una de esas salidas caminaba bajo la lluvia porque ella se lo había pedido.

La puerta del archivo se abrió antes de que Sera pudiera levantar la aldaba de latón.

Un empleado de rostro ceniciento apareció en el estrecho hueco, con las gafas resbalándole por la nariz.

Tenía tinta en las cutículas de ambos pulgares y la postura encogida y cautelosa de un hombre que intentaba no ocupar espacio.

—El archivo está cerrado por inventario —dijo.

Elowen sacó el sello del tratado del Espino.

El disco verde plateado que llevaba al cuello portaba autoridad suficiente para que desestimarlo fuera una necedad. Elowen lo sostuvo bajo la lluvia para que él pudiera verlo, y la mirada del empleado cambió al reconocer su autoridad, antes siquiera de intentar hablar.

—Entonces le compadezco —dijo ella—. Estoy aquí para inspeccionar los registros de sucesión que Dorian Vey presentó bajo la autorización de nuestro tratado. Su inventario será más interesante de lo habitual.

Los ojos del empleado fueron del sello a Sera. El miedo se asentó en ellos en lugar del reconocimiento. Sera lo había visto suficientes veces como para distinguirlo.

El reconocimiento hacía que la gente se pusiera rígida. El miedo hacía que contaran las salidas.

—Lady Thorne —dijo él—. Esos registros están bajo custodia del Canciller.

—No —dijo Elowen con amabilidad—. Están bajo revisión del tratado. Hay una distinción.

—Puede anotarla si las palabras le resultan difíciles.

El empleado tragó saliva.

Sera se acercó al escritorio justo dentro de la puerta. Un libro de registro descansaba abierto bajo un pisapapeles de cristal. Las entradas más recientes estaban escritas con letra estrecha y disciplinada: horarios de entrega, números de sello, nombres de oficinas.

Ninguna gran historia. Ningún lenguaje secreto. Los registros siempre eran más simples cuando querían parecer inocentes.

Se inclinó como si la lluvia le hubiera nublado la vista y pasó un dedo enguantado por la última página.

Tres columnas de envío habían sido alteradas. La tinta original era marrón; la nueva se había aplicado encima en azul cristal negro, demasiado brillante para tinta de copia corriente. Junto al tercer cambio había una pequeña impresión en cera, el círculo roto por un lado.

El estómago se le contrajo una vez, con fuerza.

El círculo roto había llegado a un tejado con una orden de matar a Lucien antes del amanecer. La marca privada de Dorian, disfrazada de trámite oficial.

—Esta entrada no tiene firma de recepción —dijo Sera.

El empleado se quedó paralizado.

Elowen no la miró.

—¿De verdad?

—Así es.

Sera dio un golpecito en la línea en blanco.

—Si su Canciller cree que los registros no necesitan testigos, ha estado dirigiendo una oficina muy solitaria.

—No es… —El empleado se detuvo. Entrelazó las manos—. El registro de recepción se guarda en los archivos inferiores.

—Entonces inspeccionaremos los archivos inferiores.

Miró más allá de ellas, hacia la lluvia.

—El Canciller dijo que nadie debía…

Elowen mantuvo un tono desenfadado.

—El Canciller no está aquí.

Por un instante, el empleado pareció aliviado. Luego se hizo a un lado.

El archivo olía a lana húmeda, aceite de lámpara y papel viejo. Hileras de estanterías ascendían hasta una galería oscura en lo alto, cada una repleta de libros de contabilidad encuadernados en cuero y cajas rígidas de documentos. La lluvia repiqueteaba contra los altos paneles de cristal.

Sera la oyó en tres ritmos distintos: el tamborileo pesado en el alero, el chorro veloz que se colaba por un marco agrietado y el goteo suave en una palangana de cobre junto a la pared del fondo.

Tres salidas. Puerta principal, escalera de servicio, ventana de la galería lo bastante ancha para una persona delgada y una mala decisión.

El empleado las condujo por un pasillo marcado con placas de latón.

Elowen siguió haciendo preguntas en tono coloquial: quién había registrado las últimas copias de sucesión, cuándo había recibido el empleado los paquetes sellados del Canciller, por qué no se había notificado una revisión del tratado. Cada respuesta llegaba a retazos.

—Yo solo sello lo que me entregan.

—Los paquetes llegan ya sellados.

—El gabinete inferior está restringido.

—¿Quién lo restringe?

El empleado abrió la boca. La cerró.

Sera dejó que Elowen lo presionara. Un hombre asustado que se sentía acorralado solía elegir la mentira más a mano. Un hombre asustado al que se le dejaba respirar a veces elegía una verdad menor.

Al final del pasillo, Elowen se detuvo junto a una mesa cubierta de peticiones del tratado.

—Empezaré por estas. Quiero que me traigan todos los registros que lleven el nombre del Espino, en orden, con el libro de registro al lado.

El empleado la miró fijamente.

—Ahora —añadió Elowen.

Se apresuró hacia el escritorio.

Sera esperó hasta que el sonido de sus pasos se perdió bajo el murmullo de la lluvia.

—Se te da muy bien conseguir que la gente te obedezca.

—Se me da muy bien conseguir que los hombres confundan la paciencia con el permiso.

Elowen deslizó un pájaro de papel entre dos peticiones.

—El gabinete restringido está detrás de esa estantería.

Sera siguió la indicación de su mentón. La estantería parecía normal salvo por la línea de polvo en la base. Un gabinete de uso frecuente dejaba marcas.

Un gabinete custodiado por un empleado ansioso las dejaba más limpias.

—¿Lo viste desde la puerta?

—Vi cómo lo miraba cada vez que mencioné a Dorian.

—Puede que haya sido injusta con tus pájaros de papel.

—Díselo a ellos, por favor. Son sensibles.

El nudo bajo las costillas de Sera seguía ahí. Avanzó por el pasillo con el paso lento e inofensivo de alguien enviada a buscar un archivo. Sus botas apenas hacían ruido sobre la alfombra gastada.

Junto a la estantería, encontró una mota de polvo de cristal negro atrapada en la ranura entre las tablas. No emitía calor, ni luz, ni advertencia. Dorian conseguía que el peligro pasara desapercibido.

Deslizó uno de sus cuchillos pequeños bajo el estante inferior y presionó hacia arriba. La estantería se movió apenas una rendija. Detrás, un gabinete de hierro quedaba al ras de la piedra.

Sin cerradura.

Pero había un hueco del tamaño de un pulgar en el pestillo y una mancha oscura cerca del borde.

Sera se quitó el guante izquierdo. El pulgar encajó en el hueco. El residuo de cristal negro le tocó la piel, frío y aceitoso.