CAPÍTULO CUATRO

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Lucien

La lluvia había encontrado cada grieta en el techo de la Casa de Cristal antes del amanecer.

Se colaba por los paneles rotos y golpeaba el suelo de baldosas con un ritmo paciente e irregular.

El agua brillaba en los viejos senderos entre los arriates vacíos.

El invernadero debió de construirse para fiestas de la corte, supuso Lucien: arcos de hierro, una larga mesa de piedra, un techo de cristal pensado para atrapar la luz del sol.

Ahora albergaba una contraventana que colgaba torcida de una bisagra, un hogar frío, y a Sera de pie bajo una gotera con el abrigo abrochado hasta el cuello.

Estaba estudiando la pared del fondo en lugar de la comida que Rian había dejado sobre la mesa.

—¿Te sentarás? —preguntó Lucien.

Sera no se volvió.

—Qué saludo tan emotivo. Yo también te eché de menos.

—Pasaste media noche en un carruaje.

—Tú también.

—Tengo la gran ventaja de ser incapaz de disimular la incomodidad.

Eso le valió el más leve esbozo de sonrisa. Desapareció antes de que él pudiera decidir si había valido la pena el riesgo.

Afuera, Rian llamó a los dos guardias apostados junto a la puerta en ruinas. Su voz llegaba clara a pesar de la lluvia.

—Revisad el camino este otra vez.

—Si un arbusto os mira con intención criminal, arrestadlo.

—Tu capitán se toma muy en serio la moral de la tropa —dijo Sera.

—Lo que se toma en serio es tener público.

—Una condición más peligrosa.

Lucien cruzó hasta la mesa y partió el cuscurro de una hogaza envuelta en lino.

Mara se la había plantado en el pecho antes de que salieran de Auris, junto con una mirada que dejaba claro que esperaba que Sera fuera alimentada, no solo custodiada.

Él nunca había sido lo bastante sensato como para discutir con Mara cuando esta se armaba con pan recién hecho.

Le tendió el pan. Sera se volvió de la pared; su mirada fue primero a la puerta, luego a la muñeca de él, luego a la comida. La secuencia estaba tan ensayada que dolió como un golpe.

—¿Tomarás pan? —preguntó él—. Es solo pan.

—Sin significado político oculto.

—No puedes saberlo hasta que lo pruebe.

—Una objeción justa.

Ella lo tomó. Sus dedos no rozaron los de él, y él sintió un alivio absurdo de que hubiera aceptado el pan.

La Casa de Cristal se alzaba en el extremo occidental de los antiguos jardines reales, donde Auris daba paso al camino de Briarhaven, ya en desuso.

Construida para el ocio de la realeza, había sido abandonada cuando los palacios más nuevos se pusieron de moda.

Lucien la había elegido porque su antigua protección podía sellarse contra cualquier persecución y su portal de enlace ofrecía una vía de escape rápida.

Tras el ataque en la sala segura, había querido una noche en la que Sera pudiera dormir con una puerta cerrada entre ella y el mundo.

La pregunta no formulada pesaba con fuerza: ¿qué quería ella?

El pensamiento lo había perseguido desde el carruaje hasta el cristal agrietado sobre sus cabezas.

Sera masticó una vez y frunció el ceño mirando la pared del fondo.

—Esa piedra no está bien.

Lucien se acercó. El lado norte del invernadero tenía un reborde bajo de piedras de cimentación oscuras bajo el cristal. Al principio solo vio mortero húmedo y enredaderas aplastadas por la lluvia.

Entonces Sera se agachó con cuidado, sujetándose un brazo contra las costillas, y señaló una piedra cuadrada bajo un soporte de hierro.

—Las otras están desgastadas por la lluvia, lisas —dijo—. Esa tiene una grieta reciente.

La grieta era tan fina que pasaba desapercibida a menos que uno supiera dónde mirar. Arenilla pálida se había acumulado en el surco. Una cuña de metal estrecha estaba encajada en la juntura, casi oculta por el musgo.

—¿Puedes calcular cuánto hace? —preguntó Lucien.

—No. Pero puedo decir que alguien quería que fallara cuando cambiase la presión.

Ella miró hacia la puerta. La antigua protección se extendía desde esa piedra rota, rodeaba la casa y llegaba hasta el arco de la entrada. Si los cimientos cedían, la ruta segura quedaría abierta de par en par.

Rian entró chorreando lluvia y cerró la puerta tras de sí.

—El camino este está despejado. El camino oeste está despejado.

—El camino sur alberga un zorro que se negó a identificarse.

Se detuvo al ver a Sera de rodillas.

—¿Qué tenemos?

—¿Qué nos dice una piedra de ceniza agrietada? —preguntó Lucien.

El humor de Rian se esfumó. Se arrodilló junto a la pared sin invadir el espacio de Sera.

—¿Reciente?

—Lo bastante reciente —dijo ella—. Y deliberadamente acuñada.

Rian miró a Lucien.

—¿Dorian?

—¿Quién más sabe que usaríamos esta ruta?

—Cualquiera con acceso al antiguo registro de viajes, que es una lista irritantemente larga.

—Acórtala.

Rian asintió con brusquedad y volvió hacia la puerta. Se detuvo solo un instante para mirar a Sera.

—Nada de heroicidades.

—Sigues doblada como una silla vieja.

—Y tú sigues siendo tan ruidoso que alertas hasta al tiempo en la distancia.

—¿Veis? Se está recuperando.

Cuando se hubo ido, Sera deslizó dos dedos bajo la cuña de metal. El rostro se le tensó antes de que pudiera disimularlo.

Lucien se agachó a una distancia prudente.

—¿Las costillas?

—Siguen en su sitio.

—No era eso lo que preguntaba.

La atención de ella se desplazó hacia él. La lluvia repiqueteaba contra el cristal. Él mantuvo las manos donde ella pudiera verlas, apoyadas en las rodillas.

—¿Puedo revisar la herida? —preguntó.

Por un momento, ella se limitó a observarlo. Habría sido fácil confundir la pausa con desafío. No lo era.

Él había visto suficiente mundo como para reconocer el cálculo cuando se interponía entre una persona y un simple gesto de amabilidad.

—Por encima de la camisa —dijo ella—. Y si aprietas demasiado, te morderé.

—Una instrucción médica clara.

Ella se giró ligeramente y se desabrochó un botón del abrigo para que la tela quedara más lisa. Lucien le rozó las costillas con el dorso de dos dedos, despacio, dándole tiempo a apartarse. Como no lo hizo, presionó con suavidad sobre la zona amoratada, por encima de la camisa.

Se le cortó la respiración en un sitio concreto.

—¿Ahí? —preguntó él.

—Ahí. No está rota.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque he tenido peores.

La respuesta no contenía orgullo. Eso lo hacía peor.

Retiró la mano de inmediato.

—Nada de escalar. Ni de peleas con cuchillos, si puedes evitarlo.

—¿Me lo estás pidiendo?

—Te lo estoy pidiendo.

—Entonces lo evitaré.

Bajó la mirada hacia la piedra agrietada.

—No voy a prometer que no tendré ninguna.

—No te creería si lo hicieras.

Algo en sus hombros se relajó apenas un poco. Lucien había aprendido a tomarse en serio esas pequeñeces.

Se levantó y examinó el daño. La piedra en sí se podía sustituir. El problema era el encaje de debajo.

La protección solo reconocía una piedra colocada cuando estaba bien asentada y registrada con una credencial de guardia válida. El sello de Lucien podía proporcionar esa credencial, pero su marca quedaría en el borde hasta la próxima lluvia fuerte.

Quien viniera después sabría que un comandante de la Guardia de Ceniza había reparado la ruta.

Sera siguió su mirada.

—¿Qué te costará?

Le gustaba que preguntara. Le disgustaba que la respuesta importara.

—Mi sello dejará un registro en el encaje.

—O sea que Dorian sabrá que estuviste aquí.

—Sabrá que alguien con autorización de la Guardia de Ceniza estuvo aquí. Sacará una conclusión razonable.

—Ya la sacó cuando la rompió.

—Sí.

Se levantó demasiado rápido, tuvo que apoyarse en la pared y pareció enfadarse con ella por existir. Lucien se quedó donde estaba hasta que recuperó el equilibrio, y entonces siguió la dirección que señalaba hacia la piedra.

—La cuña la mantiene elevada. Si la sacas sin sujetar el soporte, la grieta se ensancha. Eso es lo que quieren.

—Que la puerta falle cuando ya estemos dentro.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque un lugar cerrado solo es útil si sabes cómo va a abrirlo alguien.

Él esperó. Ella le había dicho lo suficiente para entender la lección sin obligarla a decir dónde la había aprendido.

—¿Me dirás en qué orden hay que hacerlo? —preguntó él.

Ella volvió a mirarlo.

—¿Lo harás exactamente como te diga?

—Si puedes explicarme el riesgo.

—Puedo.

—Entonces sí.

Señaló el soporte de hierro sobre la piedra.

—Sujeta eso firme. No la cuña.

—El soporte. Yo aflojaré el mortero del borde inferior.

Lucien ocupó su puesto. El hierro estaba frío y resbaladizo bajo sus palmas. Sera sacó un cuchillo fino del interior del abrigo, no el plateado que solía usar, y deslizó la hoja por el mortero húmedo.

Sus movimientos seguían siendo precisos incluso cuando el trabajo la obligaba a agacharse. Él odiaba la tensión contenida de su boca cuando el dolor la alcanzaba.

—¡Para! —dijo en voz baja.

—El mortero está casi suelto.

—Sera.

Exhaló por la nariz.

—Te estás volviendo cansino.

—Ya me lo han dicho.

—¿Todos?

—Sobre todo Rian. Tiene poca imaginación.

Le pasó el cuchillo por el mango.

—Tu turno. Deslízalo por debajo del borde inferior.

—No levantes hasta que te lo diga.

Hizo lo que le indicaba. Una confianza práctica, ofrecida poco a poco, guiaba sus manos en lugar del rango o el miedo. No iba a desperdiciarla fingiendo que era menos de lo que era.

—Ahora —dijo ella.

Lucien movió la piedra lo justo para que la cuña se aflojara. Sera atrapó el trozo de metal antes de que cayera. No era más grande que una falange, ennegrecido en un extremo donde lo habían calentado antes de clavarlo.

—¿Cuánto tiempo tuvo quien hizo esto? —preguntó él.

—Sabían que no llegaríamos antes de la lluvia.

La certeza le cayó como una losa en el estómago. La gente de Dorian no se había limitado a seguirlos. Habían preparado el camino y esperado a que el tiempo convirtiera una pequeña fractura en una trampa.

Sera tocó la piedra agrietada con la punta del cuchillo.

—Debería haber un repuesto debajo de la mesa.

Lucien miró hacia la larga mesa de trabajo de piedra.

—Conoces bien este lugar.

—Conozco los edificios antiguos. Guardan lo útil cerca del trabajo.