CAPÍTULO 28 #2

Nash mete la segunda bala en el centro de masa del primer operador.

El hombre se dobla. El segundo rueda a la izquierda, detrás de la isla de la cocina.

Nash acciona. El cañón del segundo operador destella desde detrás de la isla: 5.

56 con supresor, el chasquido de la bala pasando junto a su oreja, el pladur detrás de él escupiendo polvo blanco.

Dejándose caer sobre una rodilla, Nash mete la tercera bala a través del mueble bajo de la isla.

El hombre de detrás gruñe, suelta el arma, se lleva la mano al muslo.

Wexler está en la cocina.

Nash acciona el cerrojo. Queda una en el cargador.

Pone el seguro al rifle y lo deja, y el arma de cerrojo ha terminado —cinco balas, los segundos que da un rifle largo, y el combate ya se ha cerrado más allá del alcance para el que fue construido.

Saca la .45 de la cadera. Cruza el marco de la puerta hacia la cocina.

Wexler está junto al mostrador del fondo.

Ha entrado ligero: pistola, cuchillo, sin arma larga.

El combate será cuerpo a cuerpo. Wexler es un viento cruzado en aproximación final.

Ángulo, velocidad, intención. Tiene los hombros cuadrados.

El peso en el pie de atrás. La mano del cuchillo baja, pegada a la cadera, el filo en ángulo para un tajo ascendente a la garganta.

Espera a que Nash se comprometa primero.

Nash mantiene el peso en el pie de atrás. Espera.

La .45 en su mano está firme. La ha disparado dos veces en seis años.

El .30-06 es la herramienta; tiene la .45 porque el .

30-06 está en el suelo. La cocina mide dos metros de ancho a la altura del mostrador.

La ventana está a las tres, el marco de la puerta a las nueve.

El vestíbulo está detrás de Wexler. La salida que tomará Wexler es la misma por la que entró.

Nash lo sabe. Wexler lo sabe. La geometría de la habitación es el lenguaje en el que hablan.

Desde el vestíbulo, la .45 de Kieran ladra dos veces contra el operador en el suelo, rematándolo. Desde el fondo del pasillo, la voz de Celine: clara, serena, cantando despejado en la clínica. Luego sus botas sobre el pino, acercándose.

Wexler se mueve primero.

Es rápido. Más rápido de lo que Nash esperaba.

Se lanza desde el mostrador con el cuchillo en la derecha y la izquierda por delante, la mano adelantada para controlar el lado de la pistola de Nash, el cuchillo para cruzarle el cuello de izquierda a derecha.

Nash desvía la mano adelantada con el antebrazo y dispara la .

45 desde la cadera. La bala se pierde en los armarios.

Wexler ya está dentro del alcance efectivo de la . 45. La .45 es un pisapapeles.

Nash la suelta y levanta las dos manos. Atrapa la muñeca del cuchillo de Wexler en el golpe descendente.

El filo de acero al carbono está a tres centímetros de su mandíbula.

El peso del hombre lo empuja hacia abajo.

Pivota como Kieran le enseñó en el Quonset —cadera contra cadera, rompiendo el ángulo del cuchillo.

El codo de Wexler se hiperextiende. El cuchillo sigue firme en su agarre.

Wexler es bueno. Mantiene el agarre, rueda con el pivote, sube por el lado izquierdo de Nash, y su mano libre lanza un gancho corto que le alcanza en la sien.

El mundo se vuelve blanco en los bordes.

Las rodillas de Nash no ceden. No ceden porque le han pegado más fuerte que esto en la bodega de un Blackhawk que se venía abajo, y aguantó en el asiento.

Aguanta en el asiento ahora. Vuelve a levantar la mano derecha.

Atrapa la muñeca del cuchillo otra vez. Empuja a Wexler contra el mostrador.

Wexler cede primero. Cede como las matemáticas prohíben.

Las matemáticas dicen desengancharse, salir, dejar la cuenca al helicóptero.

Cede hacia abajo. Su mano libre ha estado en la cadera durante todo el forcejeo, y sale con la pistola, la de respaldo, la compacta que trajo ligera porque vino a hacer esto con las manos.

Nash ve bajar el cañón. No puede detenerlo.

Tiene las dos manos en la muñeca del cuchillo.

El cañón apunta a su pantorrilla izquierda, a quemarropa, y Wexler dispara.

La bala llega antes que el sonido. La entrada es lateral.

La salida es medial. Orificio de entrada y salida.

Sin hueso. El músculo se abre. El calor sigue.

Wexler no dispara para derribarlo. Dispara para tirarlo al suelo, para ganar los dos pasos hasta la puerta frente a la pierna que lo habría perseguido.

Es un disparo de artesano, colocado, el peaje que un profesional cobra por su propia salida.

Nash lo lee mientras lo recibe: no es un disparo perdido, no es la ráfaga salvaje del segundo operador desde el suelo. Una elección. Wexler eligió la pierna.

Mantiene las manos en la muñeca del cuchillo un latido más, porque soltar es la única forma de caer, y caer es lo que Wexler le ha ganado.

Entonces la pantorrilla cede y el suelo sube.

Wexler se libera de un agarre que se ha vuelto blando, hace el cálculo que debería haber hecho primero, y el cálculo dice lárgate.

Se va por la cocina hacia la puerta principal rota.

Kieran aparece por la esquina del vestíbulo en el mismo momento.

Kieran es rápido. Kieran es más rápido que la conmoción que está a punto de recibir.

Levanta un antebrazo y bloquea el hombro de Wexler.

Wexler, en movimiento, mantiene el paso sin romperlo.

Gira la cadera, pasa por debajo del antebrazo de Kieran y le clava un codo corto en la sien izquierda.

El codo es duro. Es un codo entrenado, con toda una carrera de este trabajo detrás.

La cabeza de Kieran se sacude hacia la izquierda.

El hombro le golpea el marco de la puerta. Cae sobre una rodilla. Wexler pasa sobre él, cruza la puerta rota y se pierde en la oscuridad en dos zancadas. La nieve de fuera está roja donde yace el segundo operador. El primero está boca abajo en el umbral.

Nash se sienta en el suelo de la cocina y deja la .45 a su lado.

Kieran entra desde el vestíbulo. Tiene la cara descompuesta.

Los ojos no le enfocan bien. Le han dado.

Nash lo lee: dilatación pupilar, el hombro izquierdo más bajo que el derecho, el paso que ha perdido medio tiempo a la izquierda.

Conmoción. Leve, tal vez moderada. Kieran ha tenido peores. Kieran ha tenido el IED.

Kieran dice:

—Tú.

Nash se mira la pantorrilla izquierda. Había aguantado durante la pelea; la adrenalina hacía su trabajo. Ahora la adrenalina se desvanece. La pantorrilla es un desastre húmedo. La sangre venosa, oscura, sale acompasada con el pulso.

—Pantorrilla. Entrada y salida.

Kieran está de rodillas. Tiene el kit de TCCC abierto. Va a coger la gasa y la mano pasa cinco centímetros de largo. Lo intenta de nuevo. De largo otra vez. Los ojos no le siguen la mano.

—Kieran. Mírame.

Kieran lo mira. La pupila izquierda está reventada. Nash lo lee. Kieran lee que lo está leyendo.

—Conmoción —dice Kieran.

—Sí.

—Trae a Celine.

Celine está en la cocina en nueve segundos.

De rodillas junto a Nash en once. Tiene el kit que dejó preparado en el mostrador a las 0200, el que le dijo que prepararía, el que él le dijo que no preparara, el que ella preparó de todos modos.

No mira la puerta, ni la nieve de fuera, ni el rastro de Wexler en la nieve acumulada del porche.

Le mira la pantorrilla.

La cara le cambia.

Es un cambio pequeño. Es el cambio que Anh Tran debió de hacer en el quirófano 4 cuando la hemorragia era mayor de lo que el campo de batalla la había preparado para ver: un milímetro en las comisuras de la boca, un milímetro en los ojos.

La boca de Celine hace ese milímetro. Luego el milímetro desaparece.

Luego su cara es la cara de la cirujana.

—Te vamos a llevar a la clínica.

—No.

—Nash.

—La clínica. Sí. Llévame.

Lo dice dos veces porque la primera fue la negativa y la segunda fue el sí.

Las palabras salen dos veces porque la cabeza le empieza a dar vueltas y la cirujana en el suelo frente a él es Celine, y las manos de Celine están en su pantorrilla, y su cara es la cara de la cirujana, y la cara de la cirujana es la suya.

Kieran se mete bajo su brazo derecho. Celine coge el izquierdo. Lo llevan por el pasillo. Veintidós pasos. Los cuenta. Veintidós pasos con la pierna derecha. La pierna izquierda no carga nada. La pierna izquierda es la que sangra, dejando un punteado rojo en el pino con cada salto.

La clínica está caliente. La lámpara de la clínica está encendida, sin la toalla.

Esta es la habitación que Celine lleva dieciocho días montando: el mostrador con el material que abrió el Día Cinco con la llave de latón de Kieran, el autoclave, las bandejas de instrumentos, la pared de sueros.

La pared de sueros. Mira la pared de sueros por primera vez.

Hay suficiente solución salina en esa pared para irrigarlo durante una hora.

Lo sube a la mesa. Le corta el pantalón desde el dobladillo hasta la rodilla. Le corta el calcetín. Palpa la entrada. Palpa la salida. Hace el examen neurológico: pulsos distales, relleno capilar, pedio, tibial posterior. Ya está hablando, bajo, para sí misma, con la voz de la cirujana.

—Entrada y salida, pantorrilla izquierda, gastrocnemio lateral a cabeza medial. Sin fractura. Sin chorro arterial. Perfusión distal fuerte. Relleno capilar en menos de dos segundos. Vaso intacto. Tendón intacto. Nervio intacto.

Levanta la vista.

—Nash. Te estás poniendo gris y la presión te va a bajar. Has perdido sangre y vas a tener un síncope vasovagal antes de que termine. Mueve los dedos de los pies.

Mueve los dedos de los pies. Ella observa.

—Otra vez. Flexión plantar.

Apunta el pie. Ella observa.

—Flexión dorsal.

Levanta el pie. Ella observa.

—Bien.

Es la voz que usa con un paciente.