CAPÍTULO 28

Puerta

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El barómetro es redundante. Lleva leyendo sistemas de presión con el rostro desde antes de saber leerlos en un dial.

Un helicóptero puede volar con esto.

Repasa la secuencia. Mateo publicó a las 22:47 anoche.

Los cuatro parpadeos de confirmación se pusieron en verde a las 22:51.

Celine salió del búnker con Kieran detrás, el auricular del SAT-COM aún caliente en la mano.

A las 23:00 la verdad estaba en cuatro mesas de redacción en cuatro zonas horarias.

A las 02:00 estaba en dos agencias de noticias.

El nombre de Halloway está en el mundo. El cártel todavía está lidiando con el apagón de anoche.

Lo sabrán en una hora, en media hora si alguien del equipo de eliminación tiene un teléfono con señal.

El helicóptero lleva en tierra a dos crestas de distancia treinta y una horas.

El equipo terrestre no. Tres operadores entraron con raquetas de nieve desde la cresta sur durante la tormenta, la cresta que la aeronave de gran altitud había marcado el Día 14, el rumbo que la baliza del satélite meteorológico había triangulado desde el Día 9.

Llevan en la línea de árboles desde las 02:00, esperando a que el viento amaine igual que Nash.

Levanta el Remington 700 del estante. Condición tres: cargador cargado, recámara vacía, cerrojo hacia adelante, seguro quitado.

Acciona el cerrojo: arriba, atrás, adelante, abajo.

Un Speer Hot-Cor de 165 granos se asienta en la recámara.

Pone el seguro y apoya el rifle en la mesa, cañón hacia la puerta.

Kieran baja las escaleras a las 04:09. Lleva despierto desde las 03:55. Viste de blanco: parka, sobrepantalones, el Ontario MK-3 en la cadera y la .45 en el muslo. Lleva el auricular puesto. Se ahorra los buenos días.

—El búnker está tranquilo.

—¿Cómo está Mateo?

—Durmiendo. Estable. Dolor controlado. No se ha movido del hombro bueno desde las 02:00.

—Celine.

—Ella tampoco. Se tumbó en el catre de al lado a las 02:15. Se ha levantado dos veces a revisarlo.

Nash asiente. Él tiene el rifle. Kieran tiene la navaja y la .

45. La clínica está al fondo del pasillo.

La puerta principal es de abeto, de siete centímetros y medio, con placa de acero y un cerrojo que Mateo volvió a taladrar el Día Cuatro.

La puerta trasera es la del vestíbulo: más ligera, de cinco centímetros, dos cerraduras.

Las ventanas de la cara sur van del suelo al techo.

Tendrán que ceder la cara sur si hay tiroteo.

—La cara sur es suya si empieza el tiroteo. Mantenemos el pasillo y la clínica.

—Entendido. —Kieran revisa la recámara de la .45. La enfunda—. ¿Color?

Nash lo mira. Kieran pregunta en su código: verde, amarillo, rojo. Nash nunca ha respondido en el código de Kieran. No va a empezar ahora.

—Listo —dice.

El auricular del SAT-COM en la encimera de la cocina emite un pitido a las 04:17.

El pitido no es el correcto. No es el tono de retransmisión del búnker.

Es la llamada entrante directa, el tono que Mateo dijo que bloquearía en el cortafuegos, el tono que no pudo bloquear porque el protocolo de enlace está codificado en el firmware del satélite.

El tono que Halloway usó hace cuarenta y ocho horas cuando llamó al búnker y Celine le respondió con la voz que usa en la radio y lo rechazó abiertamente.

Nash cruza hasta la encimera. Deja el auricular en su soporte.

El identificador de llamada es el rebote del propio satélite, lo que significa que la llamada se enruta a través de la misma ranura orbital que usa el enlace ascendente del búnker, lo que significa que la unidad de SIGINT de Halloway tiene el protocolo de enlace.

Descuelga y mantiene la línea en silencio.

Un latido. Dos. Luego una voz: mesurada, con acento transatlántico, la dicción cuidadosa de un hombre que ha sido depuesto y aún no ha sido imputado. Cyrus Halloway.

—Sr. Calloway.

—Número equivocado.

—Me gustaría hablar con la Dra. Ward.

—No.

Una pausa. La línea está limpia. El siseo de una conexión satelital, sin interferencia terrestre. La voz de Halloway suena más cerca de lo que debería.

—Sr. Calloway. Mis hombres están en su línea de árboles. Mi helicóptero está en el aire. Estará sobre su cuenca en veintidós minutos.

—Pérdida. —Nash deja que la palabra quede flotando.

—El Sr. Wexler ha perdido seis operadores en su cuenca.

Es un hombre paciente. Yo no. Le estoy ofreciendo a la Dra.

Ward un corredor. Ella entrega la unidad original, no sus copias, no cualquier redundancia que su técnico haya construido en la nube, y se va.

Sin procesamiento. Sin accidente. Nuevo nombre, nueva ciudad. Estoy dispuesto a ser generoso.

Nash deja el auricular en la encimera y activa el altavoz. No le da nada a Halloway. Se da la vuelta, recorre el pasillo y abre la puerta de la clínica.

Celine está sentada en el catre junto a la cama de recuperación de Mateo.

Lleva bata quirúrgica. Tiene el pelo recogido en el moño bajo.

Tiene la mano en la muñeca buena de Mateo, dos dedos en el pulso radial, contando.

No ha dormido. Sus ojos se encuentran con los de Nash bajo la lámpara de la clínica.

—Halloway. Al teléfono. Para ti.

La mano se le queda quieta en la muñeca de Mateo. No mira a Mateo. No mira al suelo. Se levanta y pasa junto a Nash hacia el pasillo, y él se coloca detrás de ella. Está entre ella y la puerta principal. Kieran está entre ella y la cara sur.

Coge el auricular.

—Sr. Halloway.

—Dra. Ward. Seré breve. Mi helicóptero está en el aire. Mis hombres están en su puerta. Tiene la unidad original en su poder. Entréguela. Salga. Le garantizo su vida y su libertad. Rechace la oferta, y no puedo garantizar lo que traerá la próxima hora.

Celine evita mirar a Nash, a Kieran. Tiene los ojos fijos en la pared sobre el mostrador, donde Mateo ha clavado la carta de aviación con las dos franjas marcadas.

—Sr. Halloway. Lo arrestarán en las próximas setenta y dos horas. Le recomiendo un abogado.

El silencio en la línea es el silencio de un hombre que aún no ha leído las noticias de la mañana. Nash y Celine lo mantienen. Halloway está calculando. El cálculo es audible.

—Dra. Ward. No creo que comprenda la situación.

—La comprendo perfectamente. Publiqué la unidad a las veintidós cuarenta y siete de anoche.

Las tres capas: los experimentos, la orden de eliminación y la que Anh ocultó bajo las otras dos: el enrutamiento offshore y las contrafirmas del consejo.

Reinhart. Okafor. Mellors. Sus nombres están bajo la orden de eliminación junto con el suyo.

Eso es lo que lo convierte en conspiración y no en accidente.

La noticia está en la alerta del Boston Globe ahora mismo.

El FBI tiene el paquete encriptado desde hace once horas.

No llama para ofrecerme una salida. Llama porque aún no ha leído las noticias.

Le recomiendo un abogado, Sr. Halloway. Uno bueno.

Durante tres segundos la línea les da lo que Nash lleva dieciocho días esperando oír.

El acento cultivado desaparece. El control del que ha sido depuesto pero no imputado desaparece.

Fuera del micrófono, en voz baja, sin querer que el auricular lo capte, Halloway dice un nombre —«Consígueme a Reinhart»— y le sale quebrado, la segunda sílaba subiendo a un registro que jamás usaría en público.

Luego, al teléfono, la dicción buscándose a sí misma sin encontrarse: —No tiene idea de lo que ha hecho.

Es pánico. Una amenaza se mide. Este es el sonido de un hombre que siente cómo el suelo se le hunde. Nash ha derribado hombres con un rifle; oír a uno derrumbarse por teléfono, por su propio nombre leído desde una unidad en un búnker a doscientos metros al este, es otra cosa. Retiene el sonido.

Celine devuelve el auricular a su base. No lo golpea. Lo coloca como se coloca un interruptor que no quieres que rebote: hacia abajo, nivelado, sin ruido.

El auricular permanece oscuro y silencioso en su base. Halloway ha terminado con el teléfono por ahora.

La puerta revienta a las 04:34. Tres operadores, blanco sobre blanco, la entrada por la cresta sur recorrida con raquetas de nieve durante treinta y una horas de tormenta. Entraron siguiendo la geometría que habían trazado los vuelos de reconocimiento.

Nash está en la esquina de la gran sala con el Remington sobre la rodilla, el Leupold ajustado a cuatro aumentos para el combate cercano.

Kieran está junto a la pared del vestíbulo, la .

45 en alto. Las ventanas que dan al sur están a oscuras.

Nash ha apagado la lámpara de la gran sala.

La única luz es la de la clínica al fondo del pasillo, que Celine ha cubierto con una toalla.

El primer sonido es el cerrojo. No la cerradura forzada.

La cerradura reventada. Un disparo de escopeta, amortiguado, el sonido que hace un calibre 12 a través de una placa de acero a un metro.

La puerta aguanta. El segundo disparo se lleva el lado de las bisagras.

La puerta cede al tercero, pateada hacia dentro con las bisagras rotas, el panel de abeto balanceándose hacia la gran sala y cayendo plano sobre el pino.

Wexler entra agachado y rápido.

Nash levanta el rifle y dispara desde la cadera.

Un .30-06 desde un cañón de 61 centímetros a cuatro metros no es una herramienta quirúrgica.

La bala impacta en el marco de la puerta junto a la cabeza de Wexler y la lluvia de astillas lo lanza de lado contra la pared.

El cerrojo fue demasiado lento para la habitación, y Nash lo supo en el instante en que la puerta cedió.

Acciona de todos modos. Expulsa. Recarga.

Wexler está en la cocina. Dos operadores detrás de él, uno cruzando la puerta, otro sobre el umbral boca abajo.