CAPÍTULO 27 #4

La máscara aguanta... Mateo se detiene. Kieran lo oye moverse en la cama, oye a Nash decir tranquilo, oye el pequeño gruñido de un hombre que alcanza con un solo brazo un teclado que no debería estar alcanzando.

Luego: Aguantó mientras estuve despierto para sostenerla.

Caí a las dieciséis treinta. La rotación de repetidores se detuvo hace cuatro horas.

La máscara está rancia. Ahora mismo esa baliza hace ping desde nosotros. Desde el búnker. Desde aquí.

El número rojo sube. Afuera, el viento. En algún lugar de la cuenca, cinco hombres, quizá siete, sin rotores y sin nada con qué negociar.

—Cuánto tiempo lleva activa.

Desde la publicación. Noventa segundos. Conecta el terminal del búnker a mi auricular de la clínica.

Puedo rotar los repetidores desde aquí. Puedo ponernos de vuelta en Anchorage en dos minutos.

El aliento de Mateo, irregular, luego más firme, recuperando la ruta.

Yo hice esto. Yo lo arreglaré. Conéctame.

Kieran ya está en la consola. Conecta el terminal del búnker al auricular de la clínica, como Mateo le mostró el Día 5, y la pantalla de la derecha parpadea, y un cursor que no es el de Kieran comienza a moverse, con un solo brazo, lento, seguro.

La lista de repetidores se reorganiza. La línea roja se entrecorta.

El ámbar vuelve. RELEASE BEACON — MASKED.

La ubicación que muestra es una torre de telefonía en la autopista Glenn, noventa millas al sur.

—Estás en línea —dice Kieran—. Vuelve a marcar Anchorage.

Una respiración en la línea. Bueno. El acento de La Habana se desvanece ahora, el chico regresa al inglés con su silencio habitual cuando tiene el control firme.

Rotará sin problemas cada noventa segundos hasta que el fragmento confirme.

Lo vigilaré desde aquí. Debería haberlo vigilado desde el principio.

Debería habéroslo dicho. Y, tras una pausa, más bajo, para todos ellos y para nadie: Lo siento.

—Lo arreglaste —dice Kieran, porque eso es lo que cuenta—. Vigílalo. Avísame si falla.

Aguantará. Lo tengo controlado.

—Ese es el plan. —Kieran amplía el canal para que Nash pueda oír—. Sacadla de ahí. Apartadla del muro. Mateo tiene la red.

Tengo la red. Luego ve al perímetro. Las cámaras son mías. Controlo todas las líneas.

—Me voy.

Cuelga el auricular. Hace una comprobación de funcionamiento del MK18: cargador insertado, seguro puesto, óptica activa.

Comprueba los cargadores de repuesto en el cinturón, luego desenfunda el Ontario MK-3 de la cadera derecha apenas un par de centímetros y lo deja encajar de nuevo, el acero al carbono de dieciocho centímetros que él mismo afiló en el barracón Quonset de Virginia, el filo aún intacto. Comprueba la .45 en el muslo izquierdo.

Tiene miedo. Lleva dieciséis horas con miedo. El miedo no desaparece. El miedo es un marinero en un mar de través: te agarras a la barandilla, sigues en pie, y el miedo hace su trabajo bajo cubierta, donde debe estar.

Sube las escaleras y abre la puerta del búnker.

El frío lo golpea como un muro, el frío seco y cortante de la Cordillera de Alaska a dos mil doscientos metros a principios de octubre, el frío de un lugar indiferente a tu presencia, un frío que te roba el aliento y no devuelve nada.

La nieve cruje bajo sus botas. El viento ha cambiado de dirección.

Las estrellas asoman por una brecha en las nubes hacia el oeste.

El yunque se levanta. El sistema se mueve.

Toma el pasillo cubierto hacia el albergue.

A través de la ventana de la clínica, la cálida luz amarilla.

Celine al pie de la cama de Mateo, la mano en el brazo de Nash, los labios en movimiento.

Los ojos de Mateo, abiertos, oscuros, fijos en ella.

La cabeza canosa de Nash inclinada hacia ella.

Tres personas, vivas, en una habitación pequeña, y la luz a su alrededor, cálida.

Sigue directo hacia el porche y toma la posición este, la esquina con sacos de arena detrás de la pila de leña, la posición que Nash excavó el Día 12 y calibró el Día 13.

Apoya el MK18 sobre el saco de arena y se agacha, deja los cargadores de repuesto al alcance.

Pega el ojo al EOTech. La retícula es un punto rojo en la oscuridad.

Barre la línea de árboles, la cresta este, la nieve bajo el porche.

El viento cambia de nuevo. Las nubes se abren más hacia el este. Una fina línea gris pálido aparece en el horizonte: el primer indicio del amanecer, aún a horas de distancia, el primer respiro del sistema que se alza.

Sostiene el rifle. Observa la línea de árboles. Respira. En la clínica, la luz es cálida. En la clínica, tres personas a las que ama están vivas. En el viento, cuatro cargas viajan hacia Boston, Nueva York, Londres, hacia el cable. La verdad está en el mundo. Celine ha publicado.

Fuera, la tormenta empieza a quebrarse. Dentro, cuatro personas que se han elegido mutuamente se preparan para lo que viene. Celine ha publicado. El único camino que queda es hacia delante, hacia el amanecer.