CAPÍTULO 22 #2

La voz regresa, ligeramente apartada del micrófono, como se aparta una voz cuando su dueño gira la cabeza.

—Wexler —dice, no a ella, sino a alguien en la habitación, un nombre lanzado sin inflexión, como se lanza algo ya decidido—.

El dieciocho. Los dos pájaros. —Luego la voz vuelve a estar frente al micrófono, y la calidez ha regresado, la calidez ensayada, y ella comprende que acaba de oírlo gastar sus cuarenta y ocho horas antes de terminar de ofrecérselas.

La voz dice: —Quiero ser claro con usted, Dra.

Ward. La Dra. Tran era una cirujana con talento.

Su pérdida fue una pérdida para la profesión.

No ordené su muerte. Sin embargo, me informaron de la decisión después de los hechos, y la respaldé.

Se lo digo porque creo que no me creerá si no le digo la verdad, y preferiría que me creyera, porque la oferta que le hago es real, y la alternativa también lo es, y preferiría, por el bien de ambos, que afrontemos las próximas cuarenta y ocho horas como adultos.

La voz vuelve a hacer una pausa. La pausa de un hombre a punto de cerrar el trato.

La voz dice: —Gracias por su tiempo, Dra. Ward. Me pondré en contacto al mediodía del dieciocho. Que tenga buena tarde.

Celine pulsa la barra de transmisión.

Lleva nueve años siendo cirujana. Ha sostenido un bisturí sobre mil cuerpos abiertos. Ha abierto en canal el pecho de hombres que estaban muertos antes de que hundiera la hoja y que volvieron porque la hundió lo bastante rápido. Ella es la cirujana en la sala.

Pulsa la barra de transmisión y habla con la voz que usa en la sala de trauma, la voz que no tiembla al final de la frase, que no ofrece disculpas, que no pide nada a cambio:

—La Dra. Tran fue mi mentora. Fue la mejor cirujana que he conocido.

Deja que la frase quede suspendida. La radio está abierta.

El búnker está abierto. La cuenca está abierta.

El aire sale de ella, entra en el micrófono, cruza un enlace satelital que no puede ver hacia un hombre que nunca ha conocido en una habitación que no puede imaginar, y deja que la frase permanezca en esa habitación como una cirujana deja una pinza en su sitio, colocada, sin soltar, haciendo su trabajo.

—Usted ordenó que la mataran porque iba a delatarlo.

La voz al otro lado la deja hablar. A ella no le importa.

Dirige cada palabra más allá de él, hacia los tres hombres a su espalda, hacia la mujer cuyo nombre está en el disco dentro de la jaula de Faraday, hacia sí misma a los diecinueve, a los veintidós, a los veintiocho, a los treinta y cuatro, la mujer que se ha puesto la última en su propia lista durante diecinueve años y que hoy no va a ser la última.

—Voy a terminar lo que ella empezó.

Respira.

—Y si viene a por mí, Sr. Halloway, si viene a por cualquiera de nosotros, descubrirá de lo que es capaz una cirujana de trauma para mantener con vida a tres hombres.

Suelta la barra de transmisión.

La radio enmudece sin un chasquido, sin un zumbido de apagado. Se corta como se encendió, limpiamente, por completo, como se despide un hombre cuando ha terminado un asunto y otros lo esperan, y el búnker queda en silencio.

La cuenta atrás sigue corriendo. 95:54:11. 95:54:10. 95:54:09.

Los cuatro siguen de pie bajo la luz azul de las pantallas. El barómetro en la pared marca 29,58.

Nash es el primero en hablar. Sigue junto al banco de trabajo, el cerrojo en la mano izquierda.

Lo deja cerca del trapo de taller, la varilla de limpieza a su lado, y se incorpora despacio, y se queda donde está.

Le da espacio a la sala, porque Nash Calloway no agobia un espacio, y porque ya ha leído la situación, clara como una manga de viento tensa sobre la pista, y porque sabe que lo que la sala necesita de él ahora mismo no es movimiento.

Dice: —No está mintiendo sobre nuestra ubicación.

Su voz es plana. El registro de aviación. El registro de un hombre que ha mirado el cielo y ahora les dice a los pasajeros lo que el cielo va a hacer.

—Tiene la frecuencia. Las coordenadas de la cuenca.

Los nombres. Los historiales de servicio, lo cual significa que tiene los papeles de baja, lo cual significa que tiene contactos dentro del sistema de personal del Departamento de Defensa.

Tiene la topología de la nube, así que o ha comprometido uno de los cuatro proveedores de VPS o lleva vigilando el tráfico saliente del búnker desde antes de que Mateo construyera la nube, lo cual significa que la baliza de la Cessna no era la única.

Nash hace una pausa.

—Sabe dónde estamos desde hace tiempo. Llama ahora porque está listo para llamar ahora.

Mateo, a su lado, dice: —Está faroleando con el trato.

Mateo mantiene la cara vuelta hacia la consola.

Tiene las manos sobre el teclado, pero no teclea.

Descansan como descansan antes de confirmar una línea de código que no podrá deshacer, sueltas sobre las teclas, con peso, la quietud de un hombre que ya ha encadenado los movimientos en su cabeza y solo espera la señal para ejecutarlos.

Mateo dice: —En cuanto tenga el disco, nos mata.

En cuanto tenga el fragmento en la nube, nos mata.

En cuanto tenga el token de latido, nos mata.

No hay ninguna versión de esto en la que se quede con los activos y deje vivos a los testigos.

Los testigos son la carga. El disco es la prueba.

La prueba sin los testigos es algo que puede manipular.

La prueba con los testigos es algo que no puede manipular.

La oferta no es una oferta. La oferta es una forma de conseguir que le entreguemos la palanca para que pueda hacer lo que siempre iba a hacer.

Kieran, en el catre, dice: —Sí.

La palabra sale plana de su boca. Está sentado hacia delante, los codos en las rodillas, la .45 todavía en el suelo junto a su bota.

—Sí, tiene razón. El trato es una finta. Las cuarenta y ocho horas son lo real. Se está dando cuarenta y ocho horas para meter un equipo en la cuenca antes de que la tormenta nos encierre. No nos está pidiendo que lo entreguemos. Nos está pidiendo que nos quedemos quietos mientras él se mueve.

Nash dice: —La tormenta ya está aquí.

Lo dice todo así. Seco. Declarativo. Asiente una vez hacia el barómetro.

La aguja se ha movido de nuevo. 29,57. El viento, fuera de las paredes de acero, ha cambiado.

El sonido que hace el respiradero del búnker lo delata, una nota grave y ascendente, el tipo de nota que hace una botella cuando soplas sobre la boca en el ángulo equivocado.

El viento venía del glaciar del norte a la hora del desayuno.

Ahora viene del glaciar del oeste. El temporal se acerca.

Nash dice: —Tenemos una ventana de quizás seis horas antes de que la pista quede blanca.

Después de eso, nadie mete un equipo en esta cuenca por aire.

Si va a venir por aire, viene en las próximas seis horas.

Si no puede venir por aire, viene en oruga de nieve.

Desde Galena Junction en oruga son doce horas con este tiempo.

No viene hoy. Viene mañana. Viene a la cola de la tormenta.

Mateo dice: —O viene atravesando la tormenta.

Nash dice: —Sí.

Kieran dice: —Sí.

Los tres evitan mirarse. No lo necesitan.

Han hecho esto en cuatro países y dos continentes, y el idioma que hablan ahora no es inglés.

Es el idioma de tres hombres que han compartido habitaciones a punto de ser asaltadas, el idioma de camaradas bajo el fuego, y Celine, en la segunda silla, con la mano todavía en la barra de transmisión, los observa hablarlo y comprende, por primera vez, que la habitación en la que ha vivido durante dieciséis días no es un piso franco.

Es una unidad. Es una unidad en la que la han integrado.

Es una unidad que ahora, bajo la luz azul, está decidiendo cómo va a morir o no morir, y ella todavía no habla ese idioma, y tendrá que hablarlo antes del amanecer.

Suelta la barra de transmisión. Deja el token en la consola. Se pone de pie. Se vuelve para encararlos a los tres.

Está temblando. Lleva temblando desde que Halloway pronunció su nombre completo.

Ha estado conteniendo el temblor como lo contiene en el quirófano, a pura fuerza de voluntad, con los diecinueve años de negarse a dejar que el cuerpo le dicte a la mente qué hacer.

Ahora está dejando que el temblor exista.

Está dejando que la recorra como el viento empieza a recorrer el respiradero. Va a hablar pese a él.

Dice: —Tengo algo que deciros. A los tres.

Nash está en el banco de trabajo. Kieran está en el catre. Mateo está en la primera silla. Tres hombres en tres esquinas de una caja de acero enterrada. Ella está en medio de ellos. Lleva en medio de ellos dieciséis días. Ha sido la mujer a la que protegían. Eso se acaba hoy.

Hoy va a ser la mujer que les dice lo que ha hecho, lo que quiere y lo que está eligiendo, y va a hacerlo con la voz que usó en la radio, y no va a pedir nada.

Dice: —Me he acostado con Nash.

La frase aterriza en el búnker. La deja aterrizar. No la suaviza. No ofrece explicaciones que la envuelvan. La deja estar como dejó estar la frase sobre Anh, plantada, sin soltarla, haciendo su trabajo.

Nash, en el banco de trabajo, no se mueve. Su rostro no se altera. Su mirada sigue en ella, donde ha estado desde que se puso de pie, firme como la aguja del barómetro en la pared. El gris de esa mirada es el gris del cielo más allá del respiradero.

Dice: —Me he acostado con Kieran.

Kieran, en el catre, está muy quieto. El hombre rápido está muy quieto. Tiene los codos en las rodillas. El cobre de sus ojos se ha oscurecido, dilatado como se dilatan las pupilas cuando cae la presión. No parpadea.

Dice: —Quiero a Mateo.