CAPÍTULO 8 #2

La voz de Reuben continuó: —Halloway-Vance sigue haciéndose públicamente la víctima.

La semana pasada presentaron una reclamación al seguro por una brecha en el servidor.

Le han dicho a su junta directiva que Celine es una exempleada descontenta que robó datos propietarios de ensayos clínicos.

La junta se lo cree, o ha decidido creérselo.

El consorcio tiene mucho dinero y más alcance del que yo les atribuía.

Pretenden resolver esto sobre el terreno, lejos de cualquier tribunal.

La mano de Kieran, sobre el muslo, se había quedado inmóvil.

—Tres equipos —dijo Reuben—. Tres equipos de eliminación activos desde hace setenta y dos horas.

Los ha dividido. Uno en Seattle. Uno moviéndose hacia el este, en tránsito por Denver.

Uno que no consigo localizar. Tiene recursos de SIGINT.

No sé de qué tipo. Mi amiga del FBI cree que interceptación de móviles y posiblemente contacto con un proveedor de captadores IMSI.

Tratad cada teléfono, cada mensaje, cada señal como si estuviera siendo interceptada.

—También tiene capacidad aérea —dijo Reuben—.

MAP tiene un hangar en el Aeropuerto Internacional de Fairbanks.

Dos aviones, un Cessna 206 y un Otter turbohélice, registrados a nombre de una filial llamada Boreal Survey Logistics.

Llevan volando cuadrículas de búsqueda desde la filtración.

Dad por hecho que están buscando. Dad por hecho que llevan buscando desde el primer día.

Mateo, muy bajito, dijo —shit— en inglés, y luego algo más bajo en español entre dientes.

Se inclinó hacia delante y tiró físicamente del cable del enlace satelital un par de centímetros fuera del enchufe, lo suficiente para alterar la impedancia, no lo suficiente para cortar la llamada.

Kieran no sabía qué significaba eso en términos de paquetes de datos.

Sí sabía lo que significaba en términos de Mateo.

Reuben continuó: —Visitaron Mount Cedar.

Celine se quedó rígida donde estaba. Kieran vio cómo su rostro pasaba del color del té aguado al color del papel.

—Ayer. Dos hombres trajeados. Preguntaron por Celine Ward. Por su nombre. Preguntaron por su licencia médica, su horario, sus contactos de emergencia. Hablaron con el jefe de cirugía. Hablaron con una enfermera de oncología pediátrica. La enfermera era amiga tuya.

La voz de Celine, cuando llegó, era firme —esa firmeza que solo se consigue cuando cada músculo del abdomen se ha tensado para sostenerla. —Lila.

—Lila —dijo Reuben—. Está bien. Llamó a un abogado de inmediato. El departamento jurídico de Mount Cedar está implicado. Pero ahora tienen su nombre. Tienen su cara. Da por hecho que tienen su teléfono.

—Cómo está —dijo Celine, y no era una pregunta.

—Está en casa de su hermana en Olympia. No contesta el móvil. Envié a un amigo, un marshal federal fuera de servicio en quien confío, a vigilar la casa. Se quedará hasta que yo le diga que se vaya. Esta noche está a salvo.

La mano izquierda de Celine había salido del bolsillo.

Estaba a su costado. Sus dedos ejecutaban un gesto pequeño y lento, abriéndose y cerrándose, abriéndose y cerrándose.

El movimiento escapaba a su consciencia.

Kieran lo reconoció. Era el movimiento de una cirujana que no podía alcanzar un bisturí.

—Reuben —dijo ella—. Anh.

—Anh está muerta, doctora. —La voz de Reuben se suavizó un cuarto de tono, algo que en el cifrado despojado llegaba como una especie de luz gris—. Lo sabes. No pueden hacerle daño.

—Lo sé. —La voz de Celine era la más débil que Kieran le había oído jamás—. Lo sé. Pregunto si han ido a por... si van a ir a por alguien más que la conociera.

—No lo sé. Lo siento. Te lo diría si lo supiera.

La consola emitió un sonido suave y ahogado, el tipo de sonido que hace una línea cuando está a punto de cortarse. La voz de Reuben volvió más tensa.

—Me queda menos de un minuto. Escucha. El interruptor de hombre muerto en esa unidad. Lo encontrasteis.

Mateo dijo: —Lo encontramos. Cuatro periodistas. Señal de latido cada noventa y seis horas.

—Es real —dijo Reuben—. Anh lo construyó ella misma.

Yo supervisé las pruebas. Los periodistas son reales.

Dos nacionales, dos europeos. El ping es real.

La unidad es lo único que mantiene viva a Celine.

Ese interruptor es la única razón por la que no le han pegado un tiro de lejos todavía.

Quieren la unidad primero. No tienen otra opción.

Así que protege la unidad. Protégela a ella. Protege la cuenca.

Nash dijo: —Cuánto tiempo, Reuben.

—Treinta días. —La voz de Reuben se había vuelto tensa y queda, la voz de un hombre con los ojos clavados en un reloj—.

Treinta días y tendré una ventana de exfiltración.

Los amigos con los que estoy trabajando son buenos amigos.

Necesitan treinta días para preparar el paquete.

Después de eso la sacamos. El nombre de la exfiltración es Amanecer.

Recibirás una segunda llamada mía en ese momento.

No la esperes antes. No intentes llamarme.

La siguiente voz que oigas desde fuera de esa cuenca seré yo en Amanecer o alguien a quien no quieres oír.

—Reuben...

—Protégela, Nash. —Una pausa—. Es lo último que Anh me pidió. Protégela.

La línea se cortó.

La consola pasó de verde al gris suave de una pantalla en reposo. La mano de Mateo seguía en el cable. Lo soltó lentamente, como si fuera algo que pudiera morder.

Durante un largo segundo, el único sonido en la habitación fue el bastidor y el viento.

Los oídos de Kieran zumbaban como zumbaban después de un impacto evitado por poco: el pequeño tono agudo que significaba que su cuerpo se había preparado para algo, y ese algo había llegado, y su cuerpo aún no se había relajado.

Sus oídos siguieron la respiración de Celine al otro lado de la habitación.

Siguieron la respiración de Nash. Percibió el pequeño chasquido en su propia mandíbula, donde la había estado apretando sin darse cuenta.

El búnker zumbaba.

Kieran se quedó quieto. Sus ojos permanecieron en Celine.

Ella también se quedó quieta. Seguía de pie en el mismo sitio, bajo la luz azul, con los calcetines de lana prestados y los botines de plumón, con la mano izquierda a un costado y la derecha todavía en el bolsillo.

Su respiración estaba mal. Era el tipo de mal que Kieran había triado cien veces en el campo y mil veces en la sala de trauma: inspiraciones cortas y bruscas que se cortaban en lo alto, el pecho que subía pero nunca terminaba de bajar, el cuerpo acumulando respiración sobre respiración sobre respiración porque había olvidado cómo soltar una antes de tomar la siguiente.

Estaba hiperventilando y su propio cuerpo se lo había ocultado.

Los hombros se le habían subido hacia las orejas.

Los tendones del cuello se le marcaban. El color de su rostro había pasado de papel a un azul tenue en los labios.

Él se movió.

Correr la habría asustado, así que caminó despacio, con las manos abiertas y sueltas a los costados. Cruzó el metro y pico que los separaba en dos zancadas y se detuvo justo dentro de su campo de visión, un poco a la izquierda, para que pudiera verlo sin girar la cabeza.

—Oye —dijo. Bajo. Suave. La voz que había usado con pacientes en camilla en la parte trasera de un Black Hawk, la voz que tenía que atravesar el rugido del rotor y el pánico por la pérdida de sangre y el sonido de un hombre gritando por su madre—. Oye, cariño. Te tengo. Mírame.

Los ojos de ella se deslizaron hacia él. Estaban vidriosos. Aún no lo veían.

Levantó la mano, despacio, y le puso el pulgar y el índice muy suavemente bajo la barbilla. Apoyó los dedos allí. Sin presión. La piel de la mandíbula de ella estaba fría.

Había hecho esto mil veces. Un paciente en camilla en la parte trasera de un helicóptero, un hombre que había perdido dos litros y no conseguía respirar, una mujer en una clínica en Bastion que había dejado de respirar porque había olvidado cómo.

Les pones la mano encima. Respiras. Los vas contando para sacarlos del lugar al que se han ido.

Te quedas hasta que vuelven. Cargaba con el peso de sus propios dedos en la mandíbula de otra persona.

Cargaba con la pequeña autoridad que eso confería. La estaba usando toda ahora, con ella, bajo la luz azul, y la razón de que se sintiera tan diferente podía esperar.

—Respira conmigo, cariño. —Hinchó el pecho, profundo, lento, como lo había ensayado mil veces en mil camillas—. Verde es respirar. Amarillo es aguantar. Rojo es parar. No te me pongas en rojo. ¿Me oyes? Quédate en amarillo. Quédate justo aquí.

Los labios de ella se separaron. Lo intentó.

—Inhala en cuatro —dijo—. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Aguanta. Exhala en seis. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seis. Eso es. Eso es, Celine Marie. Otra vez. Inhala en cuatro. Uno. Dos. Tres. Cuatro.

Los hombros de ella bajaron un centímetro, a medias. El cambio le subió por los dedos.

Bien. Otra vez. Inspira en cuatro.

Ella respiró.

Él respiró con ella, el pecho subiendo y bajando al mismo ritmo lento, la mano quieta bajo su barbilla, los ojos fijos en su rostro. El azul de los labios se fue atenuando. Volvió el color de té aguado. Luego el tinte cálido en la garganta. Contó sus respiraciones. Dieciséis. Quince. Catorce.

Eso es —dijo—. Tranquila. Quédate conmigo. Mantente en amarillo.

Parpadeó. Sus ojos se enfocaron.

Kieran. Su voz sonó débil y un poco ronca. Estoy bien.

Sí —dijo, y el acento irlandés le afloró como siempre que la adrenalina del combate abandonaba a un hombre—. Sí, lo estás. Estás bien. Quédate ahí. No te muevas. Quiero que recuperes el color durante treinta segundos más antes de que hagas nada.

Quería dejar la mano bajo su barbilla. Pero la retiró. La apoyó abierta contra su propio muslo, donde no pudiera hacer daño.