CAPÍTULO 3

Desayuno

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Lo primero fue el techo. Pino, machihembrado, los nudos oscuros como el hierro: clínica en Summit Peak, el gris del amanecer en la ventana.

Estaba en decúbito supino bajo un edredón subido hasta la clavícula, una franela verde salvia abotonada para ella, el dolor de cabeza llegándole como una onda sistólica detrás de la órbita izquierda.

Examina el campo antes de cortar. Contó diez tablas desde la pared hasta la viga antes de que el dolor alcanzara su pico.

Estaba sola.

La habitación olía a gasa, cinta adhesiva y estufa de leña fría.

Bajo el edredón: sus pantalones de quirófano, con el cordón intacto, y no su blusa de quirófano.

Una franela de hombre, con mangas tan largas que los puños le tragaban los dedos.

De Kieran, probablemente. El tatuaje de caduceo y cinta que había entrevisto la noche anterior volvió junto con el olor de su jabón en el cuello: cedro, algo herbal, sin aftershave.

La franela había sido abotonada para ella, aunque solo en parte: los tres botones inferiores cerrados, la parte superior abierta.

Quien la hubiera abotonado también había recogido la manga derecha para que el puño no arrastrara.

Pensamiento de cirujano: una persona que había vendado heridas antes.

Una persona que entendía que se abotona de abajo hacia arriba cuando el hombro del paciente está jodido.

Se llevó una mano a la sien. El apósito estaba allí.

Los bordes de la cinta, prolijos. Compresa de gasa del tamaño correcto para una laceración de tres centímetros.

Presionó muy ligeramente, una vez, y el dolor de cabeza respondió, brillante, blanco, la habitación se inclinó cuarenta grados a la derecha antes de volver a nivelarse.

Puso una mano plana sobre el colchón y esperó a que el suelo volviera a ser el suelo.

Seis suturas, entonces. La noche anterior volvió en fragmentos: un portaagujas, una herida transversal limpia, una voz baja contando.

Uno. Dos. Tres. Su propia voz, medio delirante, guiando a un extraño en su propio examen neurológico.

Pupilas iguales y reactivas. Motricidad gruesa intacta.

Sin signos cerebelosos. El extraño había seguido sus instrucciones al pie de la letra.

El peso de la mano de él volvió después: el pulgar en la muñeca de ella, contando.

En la fracción de segundo antes de que perdiera el hilo de nuevo, su técnica de vía intravenosa había sido la más limpia que jamás había sentido.

Lista. Triaje. La clínica tenía un catre, una pequeña cómoda de pino, una pila de toallas dobladas, un cubo de acero con un forro limpio, una lámpara de queroseno con la llama baja.

Su chaqueta colgaba de un gancho junto a la puerta.

Balanceó los pies descalzos hacia las tablas frías.

Las tablas mordieron. El frío subió por las plantas y le llegó hasta los molares.

Cruzar la habitación le llevó seis pasos.

Los contó porque la cuenta era lo único que mantenía el suelo plano.

Llegó hasta la chaqueta. El peso estaba mal antes siquiera de levantarla.

La mano le fue al bolsillo interior, el izquierdo, el que ella misma había cosido con hilo dental en un Holiday Inn en Spokane tres días atrás, y los dedos se le cerraron sobre nada.

La bolsa de Faraday había desaparecido. La unidad había desaparecido.

Su pulso no saltó. Lo habría hecho, en otra vida.

En Seattle, en el lavabo de quirófano, antes del primer corte, su pulso habría hecho exactamente lo que no estaba haciendo ahora.

En cambio, su pulso estaba estable, y sus manos estaban estables, y la habitación estaba estable, y lo único que se movía era el dolor de cabeza, que se movía como se mueve el clima, un frente ocluido lento que se arrastraba por la cúpula de su cráneo.

Se quedó muy quieta mientras contaba hasta diez.

Triaje. La unidad era un paciente. La unidad era el paciente que no podía perder.

Si la habían cogido, la habían cogido para copiarla o para quedársela.

Si hubieran querido matarla, estaría muerta.

Las suturas en la sien, la franela abotonada de abajo hacia arriba, el edredón subido hasta la clavícula: cada una de ellas decía lo contrario de muerta.

La casa de un extraño. Su arma, desaparecida. Su nombre en una lista negra. Sus manos, intactas. Comienza.

De todos modos, descolgó la chaqueta del gancho.

Se la puso sobre la franela. Los hombros le quedaban tan grandes que le llegaban más allá de las yemas de los dedos.

Se remangó los puños. Sus zapatos no estaban debajo del catre.

Miró detrás de la cómoda. Sus zapatos habían desaparecido, seguramente los estaba secando quien se los había llevado.

Tenían agua salada y barro de arroyo en las suelas. No se los habían devuelto.

Bien. Perfecto. Querían que fuera descalza. Querían oírla llegar.

Abrió la puerta.

El pasillo era más ancho de lo que recordaba.

Suelo de pino, tabla ancha, con alfombras de trapo dispersas en rojos y azules profundos.

Una viga en lo alto, tallada a mano, las marcas de azuela aún visibles.

Dos puertas cerradas a la derecha. Al final del pasillo, un arco, y más allá del arco, el cuadrado brillante de la mañana.

Caminó hacia la luz.

La gran sala se abrió a su alrededor como una bocanada de aire.

Techo abovedado, postes y vigas, el tipo de ensamblaje que requiere un hombre con un cincel y un año.

Hogar de piedra en la pared larga, un fuego preparado pero no encendido.

Ventanales del suelo al techo orientados al sur, cristal empañado en las esquinas.

A través del cristal: una extensión de grava, un banco bajo, y más allá, la montaña, la montaña de la que le habían hablado, la montaña que no había visto, alzándose en tres crestas limpias hasta una cumbre con cornisa.

La cumbre lucía una pequeña bandera rasgada de nube. El cielo detrás era el azul frío de un frasco de vitaminas.

Tres hombres en una mesa de caballete en el centro de la sala.

Se detuvo a dos pasos del arco.

Sus manos fueron lo primero.

Eso era siempre lo primero. Manos antes que rostro. Manos antes que nombre. Una cirujana evalúa una sala por lo que hacen las manos, porque las manos no pueden mentir; el cuerpo siempre dice la verdad sobre sí mismo antes que la boca.

El hombre junto a la estufa, el que había visto por última vez agachado sobre ella con un kit de suturas, manejaba una sartén de hierro fundido con una espátula de madera.

Sus manos eran anchas en los nudillos, los antebrazos fibrosos, un tatuaje descolorido rodeándole el antebrazo derecho: un caduceo y una cinta.

Volteaba los huevos con un movimiento de muñeca que había visto en cirujanos torácicos, rápido, pequeño, seguro.

Estaba tarareando. La melodía no le sonaba de nada.

Las venas del dorso de las manos le corrían superficiales y azules. Esas manos habían cargado mucho peso durante mucho tiempo, y no habían terminado de cargarlo.

El hombre en la cabecera de la mesa tenía una carta de navegación aérea extendida frente a él y una taza de café al lado.

Se inclinaba hacia adelante sobre ambos antebrazos, leyendo la carta con un lápiz detrás de la oreja.

Sus manos estaban quietas. Perfectamente, inquietantemente quietas.

La izquierda yacía plana sobre la mesa junto a la taza.

La derecha sostenía un lápiz; sostenía, no usaba.

El lápiz no se había movido en todo el rato que ella llevaba observando.

Los nudillos, cicatrizados en el lomo. Los dedos, largos, romos en las puntas, las uñas cortadas rectas.

Manos de piloto. Manos de mecánico. Había visto manos como esas en los cardiotorácicos que reconstruían válvulas, manos que podían sostener una sutura en el fondo de un instrumento largo sin temblar.

Una sola cicatriz fina le cruzaba la palma derecha en diagonal.

Cable de rotor, dijo una voz en su cabeza que no era la suya, dijo el segundo marido, dijo la casa de empeños, dijo Spokane.

El tercer hombre estaba en el extremo opuesto de la mesa, detrás de un portátil, con auriculares puestos.

Sus manos se movían sobre el teclado en un ritmo plano y uniforme, ni rápido ni lento, continuo, como una marea.

Los dedos, delgados, los nudillos finos, una pequeña cicatriz pálida en el índice izquierdo.

Tecleaba con las muñecas flotando, como flota un pianista.

Sus ojos permanecían en la pantalla; el tecleo continuaba, ininterrumpido, mientras ella aparecía en el umbral.

Sus manos eran las manos de un hombre que había decidido, desde muy joven, que la pantalla era la única superficie honesta en la habitación.

Tres hombres. Tres pares de manos. Tres ritmos completamente diferentes.

Su modo cirujano analizó la mesa como si fuera un quirófano: Kieran en los fogones era el enfermero circulante, en movimiento, al servicio; Nash en la cabecera era el médico adjunto, quieto, observando, decidiendo; Mateo en el extremo opuesto era el anestesiólogo, monitor encendido, atención en otra parte, la habitación captada con el rabillo del ojo.

Buen quirófano. Para. No, sigue; esto la mantenía estable.

Dio un paso. La tabla bajo su pie descalzo crujió.

Kieran se giró. Ya estaba sonriendo antes de completar el giro, la sonrisa desplegándose como un puente levadizo, cálida y lenta. Un pensamiento absurdo le cruzó la mente: aquel hombre probablemente había estado sonriendo mientras dormía.

—Ahí está.

Su voz era la misma de anoche, con ese acento irlandés de Boston, las erres suaves, las vocales abiertas.

—Siéntate, cariño. Te traeré un plato.