CAPÍTULO CINCUENTA Y UNO

La dirección que Preston le había dado pertenecía a un pequeño despacho especializado en patrimonio y sucesiones dos pueblos más allá, la clase de oficina discreta y cara que existía específicamente para manejar los asuntos privados de hombres que preferían que sus negocios siguieran siendo privados.

Como era de esperar, estaba cerrada cuando llegaron.

—Setenta y dos horas —dijo Maggie, mirando el reloj y comparándolo con lo poco que Preston le había contado sobre su calendario de confirmación—. En realidad no sabemos exactamente cuándo empezó ese plazo. Podrían quedar horas. Podría ser mañana por la tarde.

—Entonces no esperamos para averiguarlo. —Jack estudió el edificio oscuro, ya calculando—. La puerta principal tiene alarma. La entrada lateral parece más vieja, quizá no esté conectada al mismo sistema.

—Hay una forma más fácil. —Maggie ya buscaba el teléfono, la memoria ofreciéndole un nombre en el que no había pensado en años—.

Este despacho manejó parte de la herencia de mi abuela antes de que muriera.

Reconozco el nombre de la puerta. Si llamo ahora, digo que hay una emergencia familiar y pido una consulta urgente fuera de horario por un asunto patrimonial, la mayoría de firmas como esta mantienen a alguien de guardia precisamente para clientes que escriben cheques como mi familia.

Funcionó exactamente como había predicho. Un asociado junior, disculpándose y ansioso por complacer a una Stockton al teléfono a las nueve de la noche, accedió a reunirse con ella en la oficina dentro de una hora, sin preguntas aparte de las necesarias para confirmar que era quien decía ser.

Jack esperó afuera mientras ella entraba sola, una decisión que discutieron brevemente antes de que Maggie ganara por la lógica simple de que un motociclista esperando en el vestíbulo levantaría exactamente la clase de sospecha que una heredera afligida no levantaría.

El asociado, un joven nervioso llamado Pierce que claramente no esperaba que su noche incluyera aquello, abrió el expediente de Preston con la confusión leve de alguien que todavía no sabía que su cliente más importante ya estaba muerto.

—Necesito ver cualquier instrucción que el señor Whitfield haya dejado respecto a la entrega de documentos —dijo Maggie, manteniendo la voz ligera, acostumbrada a ser obedecida, exactamente el tono que su madre le había inculcado para ese tipo de interacción—.

Hace poco mencionó algo a mi familia. Dadas algunas circunstancias preocupantes, quiero asegurarme de que todo esté en orden.

Pierce vaciló, por fin apareciendo algo de verdadera cautela profesional.

—Eso es material protegido por el secreto profesional, señora Stockton. No estoy seguro de poder...

—Preston y mi madre han sido amigos cercanos durante veinte años.

—Maggie dejó entrar suficiente acero en la voz para recordarle exactamente a la familia de quién estaba incomodando—.

No te estoy pidiendo que violes nada. Te estoy pidiendo que confirmes, como cortesía profesional hacia una familia a la que este despacho ha servido durante dos décadas, si hay algo de lo que mi madre deba preocuparse. Eso es todo.

Hicieron falta otros diez minutos de presión cuidadosa y entrenada antes de que Pierce, claramente poco dispuesto a arriesgar la cuenta Stockton por una tecnicidad, sacara él mismo el expediente.

Lo que encontró complicó todo.

—En realidad hay dos componentes —dijo Pierce, desplazándose por instrucciones que él mismo leía por primera vez—.

Un documento físico guardado aquí en nuestra caja fuerte.

Y una copia digital secundaria, cifrada, retenida por un servicio de custodia de datos, programada para liberarse automáticamente a una lista de destinatarios si el señor Whitfield deja de autenticarse en el sistema durante más de cinco días consecutivos.

El estómago de Maggie cayó.

—Cinco días. No setenta y dos horas.

—La ventana de setenta y dos horas activa un correo de advertencia al propio señor Whitfield y le exige volver a autenticarse personalmente. Si no responde durante la ventana adicional, el plazo de cinco días es el que realmente importa.

Eso les daba más tiempo del que temía, pero también significaba que el documento físico dentro de aquella caja fuerte era solo la mitad del problema.

—Necesito el nombre de ese servicio de custodia.

Y necesito que me entregues la copia física esta noche, usando la justificación profesional que te permita dormir después.

Te prometo, Pierce, que sea lo que sea que haya en ese documento tampoco es algo que Preston Whitfield quisiera que se publicara, no ahora que sus propias circunstancias han cambiado.

Pierce, cada vez más nervioso y más consciente de que algo mucho mayor que un asunto patrimonial rutinario estaba ocurriendo frente a él, recuperó el expediente físico y se lo entregó sin discutir más, algún viejo instinto de supervivencia pesando aparentemente más que lo que quedaba de su cautela profesional.