CAPÍTULO CINCUENTA

Jack sintió vibrar la señal contra la muñeca y ya estaba en movimiento antes de que terminara. Cubrió tres cuadras más rápido de lo que habría creído posible, la adrenalina reduciendo todo el mundo a un solo objetivo.

Entró por la puerta principal corriendo, la madera astillándose bajo el hombro, y la escena de dentro le llegó en fragmentos, como siempre llegaba la violencia, demasiado rápido para procesarla con cuidado: Maggie lanzándose de lado fuera de una silla, ya buscando cobertura detrás del pesado escritorio, y Preston Whitfield de pie con un revólver en la mano, antiguo, la clase de arma que un hombre cuidadoso guardaba bajo llave exactamente para una emergencia así y esperaba no tener que usar jamás.

—Suéltala —dijo Jack, ya moviéndose, ya colocándose entre el arma y la cobertura de Maggie.

—No tienes idea de lo que estás interrumpiendo.

—La voz de Preston había perdido ya todo rastro de su calidez ensayada, volviéndose fina y desesperada de una manera que lo hacía considerablemente más peligroso, no menos—.

Veinte años, ¿entiendes? Veinte años de trabajo cuidadoso, y ustedes dos han decidido quemarlo todo por un hombre muerto que no supo dejar las cosas en paz.

—No era solo un hombre. Era su marido. Y lo mandaste matar por hacer la pregunta equivocada en el momento equivocado.

—Eliminé un problema. Al final, eso es todo lo que son los negocios. Eliminar problemas antes de que ellos te eliminen a ti. —La mano de Preston tembló ligeramente, el arma oscilando—. Esperaba de verdad que no llegáramos a esto con ella. De verdad. Eleanor es una querida amiga.

—Usaste a Eleanor —dijo Maggie desde detrás del escritorio, la voz cortante y furiosa incluso desde la cobertura—. Usaste el miedo de una madre afligida para espiar a su propia hija.

—Usé lo que tenía disponible. Como siempre.

—Los ojos de Preston pasaban de uno al otro, calculando, alguna última aritmética desesperada ejecutándose detrás de su fachada controlada—.

Supongo que ninguno consideraría un arreglo razonable.

Dinero. Mucho. Suficiente para desaparecer lejos de todo esto y no volver a pensar jamás en la cuenta Callahan.

—No —dijo Maggie antes de que Jack pudiera responder, levantándose lentamente detrás del escritorio, firme, sin miedo, los ojos clavados en el hombre que había organizado la peor noche de su vida—. No puedes comprarte la salida de esto de la misma forma en que compraste tu entrada.

La compostura de Preston finalmente se rompió por completo. Algo desesperado y feo la sustituyó, y su brazo giró hacia ella, el dedo apretando el gatillo con la velocidad aterrada de un hombre cuidadoso que por fin se había quedado completamente sin opciones cuidadosas.

Jack se movió sin pensar, cerrando la distancia en un solo paso. El disparo se fue ancho, la madera astillándose en algún lugar detrás mientras Jack estampaba a Preston contra el escritorio y el revólver salía disparado por el piso.

Después terminó rápido, como suele terminar la violencia real.

Nada parecido a los enfrentamientos prolongados de las películas.

Solo brutal, eficiente y acabado antes de que cualquiera de los dos tuviera tiempo de procesar por completo que estaba ocurriendo.

Preston cayó y no volvió a levantarse. El estudio quedó de pronto completamente silencioso salvo por la respiración agitada de ambos.

Maggie estuvo junto a Jack en un instante, las manos ya comprobándolo en busca de heridas con la misma precisión refleja de todas las veces anteriores. Esta vez no encontró nada. Ni sangre. Ni herida. Solo adrenalina y las secuelas de algo finalmente, permanentemente terminado.

—Se acabó —dijo en voz baja, casi sin creerlo, mirando al hombre que le había quitado todo, que se había sentado frente a ella en galas, había enviado flores al funeral de David y había organizado la peor noche de toda su vida desde detrás de un escritorio exactamente como aquel.

Entonces, más cortante, el recuerdo atravesando la adrenalina:

—No del todo. Hay un abogado.

Jack quedó inmóvil.

—¿Qué abogado?

—Preston tenía un expediente. Un seguro, supuestamente, para implicarnos a los dos si le pasaba algo.

Mentía sobre lo grave que era en realidad, pero todavía existe un documento real en una oficina real y unas instrucciones reales sobre cuándo debe abrirse.

—Maggie ya estaba moviéndose, pensando tres pasos por delante como había aprendido a hacer durante las últimas semanas—.

Le saqué la dirección antes de que tú entraras por esa puerta.

Tenemos que llegar antes de que se agote la ventana de setenta y dos horas o antes de que alguien más se dé cuenta de que Preston no va a volver a entrar en esa oficina.

—Le sacaste eso. Durante la negociación.

—Se lo saqué porque necesitaba creer que todavía estaba ganando hasta el instante en que dejó de estarlo.

—Algo feroz y satisfecho cruzó su rostro, la satisfacción particular de una mujer que había pensado mejor que un hombre que llevaba dos décadas creyéndose imposible de maniobrar—.

Los hombres cuidadosos tienen una debilidad específica, Jack.

No soportan la idea de que alguien más inteligente por fin los haya alcanzado.

Prefería explicarme su propio descuido antes que admitir que había perdido el control de la habitación.

Jack la miró con una admiración que no pudo ocultar.

—Recuérdame no subestimarte nunca en una negociación.

—Todo el mundo sigue cometiendo ese error. Sigue funcionando a mi favor.