CAPÍTULO CUARENTA Y OCHO

Maggie llamó a la oficina de Preston a la mañana siguiente, la voz perfectamente colocada, exactamente la joven viuda agradecida y afligida que él siempre había conocido.

Preguntó si tendría tiempo para hablar sobre las viejas cuentas de David, unos papeles que llevaba meses evitando y que por fin se sentía preparada para enfrentar.

Él aceptó de inmediato, con calidez, la misma calidez ensayada que Maggie había oído toda su vida sin cuestionar una sola vez qué podía esconder.

—Ven a casa —dijo—. Es más fácil hablar en privado que en la oficina. Le diré a Consuela que prepare café.

A Jack no le gustó. Lo dejó claro durante todo el trayecto, estacionado tres cuadras más allá, lo bastante cerca para moverse rápido si ella lo necesitaba, lo bastante lejos para que nada pareciera extraño desde la casa de Preston.

—Me das la señal en el segundo en que algo se sienta mal —dijo Jack una última vez, con la mano cerrada alrededor de la de ella—. Lo digo en serio, Maggie. En el segundo.

—Lo haré.

—Debería estar ahí dentro contigo.

—Nunca hablaría libremente contigo en la habitación y los dos lo sabemos. Esto solo funciona si todavía cree que soy la misma chica destrozada a la que mandó flores hace cinco meses. —Sostuvo sus ojos, firme—. Necesito que su propia arrogancia haga el trabajo aquí. Déjame conseguir eso primero.

El estudio de Preston olía a cuero y dinero viejo, exactamente como Maggie recordaba de las visitas de infancia.

Él la recibió con un apretón de manos cálido y preocupación que parecía genuina, indicándole una silla al otro lado de un escritorio antiguo que probablemente había costado más que la casa de la mayoría de la gente.

—Te ves bien —dijo, acomodándose detrás del escritorio—. Considerando todo. Me he preocupado por ti.

—Lo sé. Gracias por eso. —Se permitió sonar cansada, frágil, exactamente la actuación que había pasado una vida perfeccionando bajo la cuidadosa instrucción de su madre—.

Encontré algunas notas viejas de David. Cosas del trabajo.

No entiendo del todo ni la mitad, pero pensé que, dado lo unidos que estaban profesionalmente, tal vez podrías ayudarme a entenderlas.

Algo parpadeó detrás de los ojos de Preston, breve, controlado. Maggie lo observó como antes observaba la primera señal de una complicación durante una cirugía, pequeña, fácil de perder si no estabas buscando exactamente eso.

—Por supuesto. ¿Qué tipo de notas?

—Algo sobre una cuenta. Callahan, creo que se llamaba. —Mantuvo la voz ligera, curiosa, sin una sola acusación—. Creo que David la mencionó una vez, antes. No recuerdo bien el contexto.

El silencio que siguió duró apenas un segundo demasiado.

—No conozco ese nombre —dijo Preston, suave otra vez, recuperado—. David manejaba muchísimas cuentas. Estoy seguro de que no era nada importante.

—Qué extraño. Sus notas parecían pensar que sí era importante.

Había puesto sus iniciales en varias páginas.

Y junto a las suyas aparecen las iniciales de otra persona.

PW. —Dejó aquello suspendido exactamente el tiempo necesario, observándolo—.

Solo pregunto porque resulta que esas también son tus iniciales, Preston.

La calidez abandonó el rostro de él lenta, metódicamente, como un hombre recalculando una ecuación que estaba seguro de haber resuelto ya.

—Creo —dijo con cuidado— que deberías tener mucho cuidado con las conclusiones que estás sacando, Margareth.

—No estoy sacando conclusiones. Estoy haciendo preguntas.

Las mismas preguntas que David hacía seis semanas antes de que cinco hombres entraran en nuestra casa y me quitaran todo lo que tenía.

—Su voz se mantuvo nivelada y controlada, aunque algo feroz se había deslizado debajo, imposible de ocultar por completo—.

Creo que sabes exactamente por qué fueron aquella noche.

Creo que lo has sabido todo este tiempo mientras enviabas flores, ofrecías condolencias y llamabas a mi madre para preguntar cómo estaba.

La mano de Preston se movió, lenta, deliberada, hacia un cajón del escritorio. Todo el cuerpo de Maggie se volvió frío y afilado al reconocerlo, cada instinto construido durante los últimos dos meses gritando la misma advertencia a la vez.

—Yo no lo haría —dijo él, y algo en su voz había cambiado.

Ya no era puramente defensiva. Ahora había casi diversión, el tono de un hombre jugando una carta que había guardado exactamente para aquel momento—.

Antes de que hagas lo que sea que claramente estás a punto de hacer, Margareth, deberías saber que matarme no resuelve nada.

De hecho, crea un problema considerablemente mayor que el que tienes ahora mismo.

Maggie quedó completamente inmóvil.

—¿De qué estás hablando?

—He sobrevivido veinte años en un negocio muy peligroso sin dejarme una sola vez sin salida.

—La compostura de Preston había regresado por completo, alguna vieja confianza volviendo a cubrirlo como un abrigo que solo hubiera extraviado brevemente—.

Hay un expediente. Detallado, exhaustivo, en manos de un abogado con instrucciones de entregarlo a determinados contactos federales y determinados periodistas si yo no me comunico personalmente con él cada setenta y dos horas.

Ese expediente documenta cinco muertes de las últimas semanas, Margareth.

Nombres, fechas, lugares. Te implica a ti.

Implica a tu novio motociclista. De hecho implica a todo su club con suficiente detalle como para acabar con todas sus vidas tal como las conocen ahora, estén o no respirando todavía para verlo ocurrir.

—Estás mintiendo.

—¿De verdad? —Sonrió, fino y satisfecho, disfrutando claramente de su incertidumbre—. Puedes poner esa teoría a prueba si quieres. Yo lo pensaría con cuidado. Hablé con mi abogado hace cuatro horas. Eso te deja una ventana bastante estrecha para decidir cómo termina esto en realidad.

La mano de Maggie flotó cerca del bolsillo, cerca del transmisor, cerca de la violencia fácil e inmediata que llevaba semanas preparada para desatar sobre aquel hombre. Y descubrió, por primera vez en todo aquel desastre, que de verdad no sabía cómo proceder.