CAPÍTULO CUARENTA Y SIETE

Cinco hombres fuera. Un nombre restante. Y durante exactamente un día, insistió Jack, la cacería no existiría.

—Hoy nos tomamos el día libre —anunció, apareciendo aquella mañana en la puerta de la cocina con dos cascos y una expresión que no aceptaba discusión—. Preston no va a ninguna parte. Ni siquiera sabe todavía que vamos por él. Un día no va a cambiar eso.

—¿Y Torres, el calendario, el...?

—Un día, Maggie. Te lo ganaste. Los dos nos lo ganamos. Vístete.

Ella no discutió más. Alguna parte de ella, agotada de formas que iban mucho más allá de lo físico, había estado esperando permiso para simplemente detenerse un rato sin que se sintiera como rendirse.

Salieron en la moto más allá del límite del pueblo, más allá de las zonas industriales, las casas alquiladas y cada lugar que había llegado a significar peligro durante las últimas semanas, hasta donde la carretera se abría junto a la costa, aire salado, luz de mañana y nada delante excepto distancia.

Maggie se apretó contra la espalda de Jack, los brazos firmes alrededor de él, y encontró algo en el movimiento simple y sin complicaciones del viaje, el viento, el ruido del motor y el latido constante bajo sus palmas, que se sintió como la primera exhalación de verdad que daba en meses.

Pararon en un diner que no tenía absolutamente nada que ver con ningún objetivo, ninguna investigación, ninguna pieza de los últimos cinco meses, y comieron pancakes a las once de la mañana como dos personas cuya vida no tenía nada más complicado que decidir si pedir otra taza de café.

—Dime algo —dijo Maggie, viéndolo destruir una torre de pancakes con el entusiasmo de un hombre mucho más joven—. Si nada de esto hubiera ocurrido. Si nunca me hubieras visto en ese bar, nunca te hubieras metido en nada. ¿Qué estarías haciendo con tu vida ahora mismo?

Jack lo pensó de verdad, con la boca llena de pancake.

—Probablemente exactamente lo que hacía antes. Con el club, haciendo lo que había que hacer, sin pensar demasiado en si eso bastaba. —Encontró sus ojos—. No habría sabido lo que me faltaba. Esa es la respuesta sincera. No puedes echar de menos algo que nunca te permitiste imaginar.

—¿Y ahora?

—Ahora sé exactamente lo que echaría de menos. —Extendió la mano sobre la mesa y encontró la de ella—. No pienso averiguarlo.

Pasaron la tarde de regreso en el club, donde Sadie, aparentemente por iniciativa propia, había decidido que la ocasión merecía algo parecido a una fiesta.

Guirnaldas de luces colgadas de cualquier manera por el patio, una parrilla encendida, música lo bastante alta como para obligar a acercarse para conversar.

—Por un solo nombre pendiente —anunció Sadie levantando una cerveza, todo el patio alzando vasos en una respuesta irregular y entusiasta—. Y por la mujer que se ha pasado los últimos dos meses demostrando que pertenece aquí tanto como cualquiera de nosotros.

Maggie sintió elevarse algo cálido y abrumador en el pecho, rodeada de personas que se habían convertido, contra toda expectativa razonable, en una familia de verdad.

Se encontró riendo sin defensas ante el baile cada vez más elaborado y terrible de Deacon, los comentarios incesantes de Sadie sobre el ritmo de todo el mundo, aquella calidez caótica particular de una familia encontrada celebrando la supervivencia simplemente porque sobrevivir merecía celebrarse.

Jack la atrajo hacia él cuando cayó el sol, balanceándose mal al ritmo de una música a la que ninguno prestaba demasiada atención.

—Podría acostumbrarme a esto —admitió Maggie, con la cabeza apoyada contra su pecho.

—¿A qué parte?

—A todo. Bailar mal en el patio de un club.

Pancakes a las once de la mañana. Tú, sobre todo.

—Alzó la mirada, algo suave y desprotegido en la expresión que todavía rara vez dejaba aparecer—.

Pasé tanto tiempo pensando que mi vida terminó aquella noche.

Empiezo a creer que quizá solo cambió de forma.

—Me gusta esta forma.

—A mí también.

Más tarde, de vuelta en su apartamento, con el ruido de la fiesta todavía apenas audible a lo lejos, estuvieron juntos despacio y sin prisa, sin la adrenalina ni la urgencia que había definido tantas de sus noches anteriores.

Solo ternura, paciente y completa, dos personas tomándose su tiempo porque por una vez, increíblemente, tenían tiempo para tomarlo.

Después, enredados en la oscuridad, Maggie dibujó formas perezosas sobre su pecho mientras escuchaba cómo el latido descendía hacia el sueño.

—Después de Preston —dijo en voz baja—. ¿Qué hacemos en realidad? De verdad. No la versión vaga. La real.

—Lo que queramos. —La voz de Jack estaba adormilada, satisfecha—. Estaba pensando quizá en algún sitio con un patio de verdad. Un lugar tranquilo. Tú podrías volver a la medicina algún día, si quisieras. Un sitio donde nadie conozca el apellido Stockton ni el nombre Blades. Solo nosotros.

—Suena como una buena vida.

—Suena como la vida que quiero construir contigo.

Maggie se quedó dormida con aquella promesa cálida dentro del pecho, más feliz y en paz de lo que se había sentido desde mucho antes de que el incendio se llevara todo lo demás, completamente inconsciente de que menos de cuarenta y ocho horas después esa promesa sería puesta a prueba de formas que ninguno de los dos podía imaginar todavía.