CAPÍTULO CUARENTA Y DOS #3
—Antes pensaba que esto era más sencillo.
—Lo era.
—¿Qué cambió?
Torres le lanzó una mirada.
Jack suspiró.
—No digas Maggie.
—No iba a hacerlo.
—Sí ibas.
—Lo estaba pensando muy fuerte.
Jack negó con la cabeza.
Torres se apoyó en la barandilla junto a él.
—Querer algo fuera de esta vida no te hace malo en esta vida.
—Podría.
—Podría hacerte mejor.
Jack lo miró.
Torres se encogió de hombros.
—Un hombre sin nada que perder es peligroso. Todo el mundo lo sabe. Un hombre con algo por lo que vale la pena regresar a casa puede ser peor.
—Eso es sentimentalismo de mierda.
—Probablemente.
Torres se apartó de la barandilla.
—Duerme un poco.
—Todavía queda la casa de depósito.
—No.
Jack frunció el ceño.
—No hemos terminado.
—Tomamos suficiente esta noche.
—Ellos quemaron...
—Sé lo que quemaron.
Torres se volvió hacia él.
—Esta es la parte que sigues olvidando porque eres bueno haciendo daño a la gente, Jack. Ganar no significa matar a todos los que te hicieron enfadar. Ganar es hacer que el otro lado decida que continuar cuesta más que parar.
Jack volvió la mirada al patio.
Tres camiones robados.
Hombres descargando producto.
Nadie muerto.
—¿Crees que van a parar?
—Esta noche.
—No fue eso lo que pregunté.
—No.
Torres abrió la puerta del club.
—Volverán tarde o temprano. Quizá el próximo mes. Quizá el próximo año. Esa es la vida.
Desapareció dentro.
Jack se quedó donde estaba.
Tenía el teléfono en la mano antes de decidir conscientemente sacarlo.
El nombre de Maggie estaba cerca de la parte superior de sus mensajes.
Lo último que ella había enviado era de seis horas antes.
El dueño está bien. El hospital lo deja esta noche en observación. Intenta no recibir un disparo. Estoy cansada.
Debajo, diez minutos después:
Eso tampoco era permiso para que te apuñalaran.
Jack sonrió a pesar de sí mismo.
Escribió:
Relación muy restrictiva.
Lo borró.
Escribió:
Sigo vivo.
También lo borró.
Ella no necesitaba despertarse con una tranquilidad que no había pedido.
Guardó el teléfono.
Luego volvió a sacarlo.
Todo está resuelto. Si estás despierta, vuelve a dormir.
La respuesta llegó menos de un minuto después.
Ahora estoy despierta. ¿Estás herido?
Jack se miró.
Nudillos magullados.
Un viejo corte en el antebrazo ligeramente abierto otra vez.
Nada que mereciera mencionarse.
No.
Aparecieron tres puntos.
¿Alguien más?
Pensó en el cuidador.
En el Vulture contra el camión.
En la cara pálida de Mason.
Nada que no vaya a sanar.
Volvieron los tres puntos.
Desaparecieron.
Aparecieron otra vez.
Esa es una respuesta muy Jack.
Podía oírla diciéndolo.
Seca. Cansada. Sin dejarse engañar ni un segundo.
Algo en su pecho se aflojó.
Ve a dormir, Maggie.
La respuesta de ella tardó más.
Tú también. Algún día.
Jack la miró.
Algún día.
Había pasado la mayor parte de su vida adulta tratando «algún día» como una promesa que otras personas podían hacer.
Algún día sentaré cabeza.
Algún día pararé.
Algún día querré algo diferente.
Algún día habrá suficiente dinero, suficiente distancia, suficientes enemigos muertos, suficiente silencio para que pueda convertirme en quien habría sido si esta vida no hubiera llegado primero.
Había dejado de creer en ese algún día hacía años.
Entonces Maggie Stockton entró en un bar con aspecto de estar apenas sobreviviendo al acto de respirar y, de alguna manera, consiguió que volviera a pensar en ello.
Odiaba un poco eso.
Lo amaba muchísimo más.
Salió el sol.
Jack regresó dentro.
Los Vultures no respondieron ese día.
Ni el siguiente.
Para la segunda noche, el silencio empezaba a sentirse menos como preparación y más como cálculo, ambos clubes aparentemente llegando a la misma conclusión: había maneras más baratas de ganar dinero que convertir la ciudad en un cementerio por territorio que ninguno necesitaba lo bastante como para morir por él.
No paz.
Jack sabía que no debía llamar a aquello paz.
Solo un acuerdo que nadie había pronunciado todavía.
Suficiente.
Por ahora.
No había dormido más de tres horas desde que ardió el garaje.
Estaba sentado en los escalones del club cuando se abrió la puerta detrás de él.
Era Maggie. Lo encontró allí, dos noches después del incendio, con la situación de los Vultures finalmente, tentativamente, asentada en un empate incómodo que ninguno de los lados parecía ansioso por escalar.
Se sentó junto a él sin decir una palabra, el hombro cálido contra el suyo en el aire fresco de la noche.
—Parece que no has dormido en días.
—Casi. —Se pasó una mano por la cara, el agotamiento alcanzándolo al fin ahora que la crisis inmediata había pasado—.
Había olvidado cuánto odio esta parte de la vida.
El mantenimiento. Tener que demostrar constantemente que sigues siendo lo bastante peligroso para que nadie te ponga a prueba dos veces.
—¿Se terminó? Lo de los Vultures.
—Por ahora. Los clubes rivales no suelen olvidar una pérdida tan rápido, pero lo pensarán dos veces antes de intentar algo pronto.
—La miró, con algo de disculpa en la expresión—.
Sé que esto no era a lo que te apuntaste.
La cacería de Preston ya era suficiente sin añadir una guerra territorial encima.
—No me apunté a una versión concreta de tu vida, Jack.
Me apunté a ti. —Se apoyó contra él, firme, tranquila frente al caos de una forma que todavía a veces lo sorprendía—.
Esto es simplemente cómo se ve tu vida de verdad.
Prefiero conocerla completa que una versión que hayas lijado para que me resulte más fácil aceptarla.
Algo en su pecho, agotado y en carne viva, se relajó ante eso. Una gratitud para la que no tenía palabras adecuadas se acomodó en el espacio silencioso entre ellos.
—Queda un nombre en la lista original —dijo finalmente, cansado pero seguro—. Luego Preston. Luego, espero, muchas menos guerras que pelear al mismo tiempo.
—Lo creeré cuando lo vea.
—Me parece justo.
Ella se rio, suave y real a pesar del agotamiento pesado sobre ambos. Y durante un rato, sentados juntos en unos escalones fríos frente a un club que se había convertido, contra toda expectativa razonable, en algo parecido a un hogar, ninguno necesitó nada más que exactamente eso.