CAPÍTULO CUARENTA Y DOS #2
Ya habían vuelto a saltar la cerca antes de que el cuidador recuperara suficiente sentido para comprender lo cara que acababa de volverse su noche.
Dentro de la camioneta nadie habló durante varios minutos.
Entonces Mason dijo:
—La cagué.
Jack siguió conduciendo.
—Sí.
—Debería haberlo visto.
—Sí.
—Podría haber conseguido que mataran a alguien.
—Sí.
Mason lo miró, aparentemente esperando algo más.
Jack finalmente le echó una mirada.
—¿Quieres que te diga que no pasa nada?
—No.
—Bien. Porque sí pasa.
El chico tragó saliva.
Jack volvió la mirada a la carretera.
—Te congelaste. Ahora sabes que te congelas. Esa información es útil si eres lo bastante inteligente para hacer algo con ella.
—¿Qué hago con ella?
—La próxima vez que tengas miedo, recuerda cómo se sintió quedarte paralizado y muévete de todos modos.
Mason asintió.
Deacon observaba a Jack desde el asiento del pasajero.
Jack lo vio.
—¿Qué?
—Nada.
—Estás poniendo esa cara.
—¿Qué cara?
—La de que estás a punto de decir algo molesto.
Deacon sonrió.
—Algún día vas a ser un padre estupendo.
Algo en el pecho de Jack quedó inmóvil.
La sonrisa de Deacon desapareció casi de inmediato.
—Mierda. Perdón.
Jack miró por el parabrisas.
Maggie embarazada.
La imagen apareció sin permiso.
No la Maggie que había conocido, vaciada, furiosa, apenas sobreviviendo el espacio entre un minuto y el siguiente.
La Maggie de ahora.
Viva.
Riéndose.
De pie en su cocina con una de sus camisas.
Maggie con una mano apoyada sobre un vientre que cargaba algo que ninguno de los dos había planeado querer.
La imagen era tan absurdamente específica que odió a Deacon por haberla puesto allí.
—Dije que te callaras con Maggie.
—Técnicamente dijiste que me callara antes. Pensé que había caducado.
—No.
—Bueno saberlo.
La casa de depósito ya estaba despierta cuando llegaron.
Tres vehículos afuera en vez de dos.
Luces encendidas arriba.
Alguien de pie junto a una ventana.
Jack miró el edificio desde media cuadra.
—Lo saben.
Deacon siguió su mirada.
—Tal vez.
—No.
Jack observó cómo la figura desaparecía de la ventana.
—Lo saben.
Sacó el teléfono.
Ortiz contestó al segundo tono.
—Dime que nadie llamó a nadie.
—Nadie llamó a nadie.
—Nos están esperando.
Silencio.
Luego:
—¿Quieres que revise el otro lugar?
—Hazlo.
Jack terminó la llamada.
Mason se movió en el asiento trasero.
—¿Y ahora qué?
—Nos vamos.
El chico pareció sorprendido.
Deacon no.
—¿Eso es todo?
Jack encendió la camioneta.
—Eso es todo.
—Pero Torres dijo...
—Sé lo que dijo Torres.
—¿Vamos a dejar que simplemente...?
Jack se volvió.
Mason dejó de hablar.
—¿Sabes qué mata a los hombres más rápido que el miedo?
El prospecto negó con la cabeza.
—Que les dé vergüenza cambiar el plan.
Jack se alejó del bordillo.
—Saben que venimos, no sé cómo, y no voy a meter a tres hombres por una puerta solo porque irnos lastime tus sentimientos.
Mason se recostó.
—Entendido.
Estaban a dos cuadras cuando llamó Ortiz.
Jack contestó por el sistema de la camioneta.
—Habla.
—El tercer sitio se está moviendo. Salieron tres camiones hace cinco minutos.
—¿Dirección?
—Sur.
—Están vaciando el inventario.
—Eso parece.
Deacon ya abría un mapa en el teléfono.
—Si salen hacia el sur desde allí, solo tienen dos carreteras lo bastante grandes para esos camiones.
Jack lo sabía.
También sabía exactamente dónde una de esas carreteras se estrechaba a un solo carril por unas obras que llevaban seis meses arrastrándose.
Sonrió.
Deacon lo vio.
—Ahí está otra vez.
—Llama a Torres.
—¿Qué le digo?
—Dile que necesito cuatro hombres más y la plataforma.
La sonrisa de Deacon apareció lentamente.
—Oh, esto va a ser divertido.
—No.
Jack giró hacia la autopista.
—No lo va a ser.
Los camiones llegaron once minutos después.
La gente de Jack estaba lista en nueve.
La zona de obras hizo casi todo el trabajo por ellos. Barreras de concreto de un lado. Arcén levantado del otro. Ningún lugar para que tres camiones grandes dieran la vuelta cuando vieran la plataforma averiada atravesada de lado en el carril.
El primer camión se detuvo.
El segundo casi lo golpeó.
El tercero sí lo hizo.
No fuerte.
Lo suficiente.
Se abrieron puertas.
Salieron hombres.
Jack contó siete.
Uno tenía un arma visible de inmediato.
Otros dos metían las manos dentro de las chaquetas.
Jack salió de detrás de la plataforma.
—Yo no lo haría.
El primer hombre se detuvo.
Jack lo reconoció.
Cabeza rapada.
El mismo Vulture que lo había llamado viejo semanas antes.
La cara del hombre había curado mal.
Eso le produjo a Jack una pequeña satisfacción mezquina que no se molestó demasiado en examinar.
—Tú.
—Yo.
—Quemaste nuestro garaje.
El Vulture sonrió.
—El garaje se incendió.
—Claro.
—Los problemas eléctricos son una mierda.
—También los problemas de transporte.
La sonrisa desapareció.
Detrás de Jack, hombres de Iron Vale salieron de la oscuridad.
Sin dramatismo.
No todos a la vez.
Solo suficientes cuerpos apareciendo en suficientes lugares para que las matemáticas cambiaran visiblemente en la cara del Vulture.
—¿Quieres una guerra? —preguntó el hombre.
—No.
Jack lo decía en serio.
Eso pareció confundirlo.
—¿No?
—Quiero que entiendas la geografía.
La mano del hombre flotaba cerca de la chaqueta.
Jack la observó.
—Tu territorio es tuyo. El mío es mío. Ganas dinero allí, no me importa. Ganas dinero aquí, empiezo a costarte más de lo que ganas.
—Tú no eres dueño de la puta ciudad.
—No.
Jack dio un paso más cerca.
—Pero sí decido si esos camiones terminan la noche.
El Vulture miró alrededor.
Jack casi podía ver el cálculo.
Siete hombres.
Más hombres de Iron Vale.
Mala posición.
Producto en los camiones.
Probablemente suficiente dinero dentro de esos vehículos para que el orgullo importara bastante menos.
—Si tocas la carga, esto no termina aquí.
—Tampoco terminó en el garaje.
—Eso fue negocio.
—Esto también.
El Vulture lo miró fijamente.
Luego sus ojos pasaron a Deacon.
Algo cambió.
Pequeño.
Reconocimiento, quizá.
A Jack no le gustó.
—Ese es el que quedó jodido hace un tiempo, ¿no?
La postura de Deacon cambió.
La de Jack también.
El hombre sonrió.
—Sí. Escuché de eso. Una doctora lo remendó.
Jack quedó completamente inmóvil.
La noche pareció estrecharse alrededor de esas palabras.
—¿Qué doctora?
El Vulture se rio.
Ahí estuvo.
El error.
No la información.
Disfrutarla.
—No sé. Una morena bonita, escuché. Con pinta de rica. Tal vez debería preguntar por ahí.
Jack cruzó el espacio entre ellos antes de que nadie más se moviera.
Agarró al hombre por la chaqueta y lo estampó contra el costado del camión con suficiente fuerza para hacerlo temblar.
Se levantaron armas alrededor.
Iron Vale.
Vultures.
Todas las malas decisiones del mundo esperando de repente que un dedo se moviera.
Jack apenas lo notó.
—Escúchame bien.
El hombre todavía sonreía, pero ahora le costaba mantenerlo.
Jack apretó el agarre.
—Puedes quemar cada edificio que tenga. Puedes robar cada dólar que poseo. Puedes venir a buscarme todos los días hasta que uno de los dos muera.
—Jack.
La voz de Torres detrás.
Jack la ignoró.
—Pero dices una palabra más sobre ella, haces una sola pregunta sobre ella, o siquiera pasas por la calle donde vive porque tienes curiosidad, y esto deja de ser negocio.
La sonrisa del hombre finalmente desapareció.
Jack se acercó más.
—Voy a borrar tu club, un hombre a la vez, hasta que lo único que quede llevando ese parche sea una fotografía que la madre de alguien guarda en un cajón. ¿Me entiendes?
Silencio.
—Jack.
Torres otra vez.
Más cerca.
Jack lo soltó.
El Vulture se arregló lentamente la chaqueta.
—Suena como una debilidad.
Jack lo miró.
—Pruébalo.
El hombre no respondió.
Eso fue respuesta suficiente.
Torres se colocó junto a Jack.
—Nos llevamos los camiones.
La atención del Vulture saltó hacia él.
—Vete a la mierda.
—Pago del seguro por el garaje.
—Ahí hay medio millón en producto.
—Entonces debiste comprar fósforos más baratos.
Durante un segundo extraño nadie se movió.
Entonces Deacon se rio.
Bajo.
No pudo evitarlo.
Jack lo miró.
—Perdón.
El Vulture observó a todos y aparentemente llegó a la única decisión que dejaba a todos vivos.
Escupió sobre el pavimento.
—Llévenselos.
Torres hizo una señal a los hombres de Iron Vale.
Se movieron.
Conductores fuera.
Camiones dados la vuelta.
Producto perdido.
Nadie disparó.
Nadie murió.
Para el amanecer, los Vultures habían perdido tres vehículos, dos cargas de producto, un patio de almacenamiento lleno de transporte inutilizado y suficiente prestigio como para que alguien tuviera que explicar la noche a alguien de más arriba.
Jack debería haberse sentido satisfecho.
No lo estaba.
Se quedó fuera del club mientras los demás descargaban lo que habían tomado, el cielo empezando a aclararse sobre los edificios industriales más allá del patio, pensando en una sola frase.
Morena bonita.
Con pinta de rica.
Oyó abrirse la puerta del club detrás de él.
Torres salió.
—Eso estuvo cerca.
—No tanto.
—Estampaste a un hombre contra un camión mientras catorce personas tenían armas.
—Siete de ellos habrían fallado.
Torres casi sonrió.
Casi.
—Ese no es el punto.
Jack se frotó la nuca.
Estaba tan cansado que todo dentro de él se sentía ligeramente desconectado, la rabia todavía corriendo por su sangre mucho después de haber dejado de ser útil.
—Saben de Maggie.
—Saben que hay una mujer.
—Saben que es doctora.
—Deacon recibió tratamiento después de la puñalada. La gente habla.
—No me gusta.
—Nadie te pidió que te gustara.
Jack miró hacia el patio del club.
Mason ayudaba a descargar uno de los camiones, moviéndose con una competencia exagerada, intentando borrar el recuerdo de haberse congelado antes.
—¿Alguna vez te cansas?
Torres siguió su mirada.
—¿De qué?
—De esto.
Torres guardó silencio un rato.
—Todos los días.
Jack lo miró.
—Entonces, ¿por qué sigues aquí?
—Por la misma razón que tú.
—¿Cuál?
Torres hizo un gesto hacia los hombres del patio.
—Porque irte no hace que dejen de ser tuyos.
Jack observó a Deacon decirle algo a Mason que hizo reír al chico.
Entendía.
Ese era el problema.
Entendía demasiado bien.