CAPÍTULO CUARENTA Y DOS

La llamada llegó a las dos de la mañana, lo que le dijo a Jack antes incluso de contestar que, fuera lo que fuera, era malo.

—Incendiaron el garaje —dijo Deacon, sin aliento, con la adrenalina todavía encendida en la voz—. El de la calle Fifth que mueve piezas a través de nosotros. Se perdió todo, Jack. Pérdida total.

Jack ya estaba moviéndose antes de que Deacon terminara la frase, poniéndose ropa con la misma rapidez económica que aplicaba a cualquier cosa que exigiera velocidad. Maggie se incorporó en la cama detrás de él, ya alerta, leyendo la tensión en sus hombros.

—¿Qué pasa?

—Los Vultures. Tiene que ser. Atacamos uno de sus cargamentos hace unas semanas y supongo que por fin reunieron valor para responder. —Ya estaba buscando la chaqueta—. Tengo que ir a encargarme de esto.

—Voy contigo.

—Maggie, esto no es...

—Es un edificio quemado, Jack, no un almacén lleno de hombres armados.

Puedo manejar un edificio quemado. —Ya estaba vestida, moviéndose con la misma eficiencia silenciosa que ahora llevaba a todo—.

Además, si alguien está herido, vas a querer una doctora allí antes de que pueda llegar una ambulancia.

Él no discutió más. Alguna parte de él, agotada y agradecida a partes iguales, había dejado de sorprenderse de lo rápido que ella se había convertido en alguien a quien simplemente esperaba tener a su lado durante una crisis, en vez de alguien a quien necesitara proteger de ella.

El garaje todavía humeaba cuando llegaron. Torres ya estaba allí, la expresión tallada en granito mientras contemplaba lo que quedaba de un negocio que durante casi una década había canalizado discretamente piezas y dinero a través de la operación de Iron Vale.

—¿Hay heridos? —preguntó Jack.

—El dueño inhaló bastante humo. Tu chica quizá quiera echarle un vistazo. —La voz de Torres era plana, con furia controlada debajo de cada palabra—. Esto ya no es un disparo de advertencia, Jack. Es una declaración. Si los Vultures quieren una guerra de verdad, la van a tener.

Maggie pasó junto a los dos sin esperar permiso y ya estaba agachándose al lado del dueño del garaje, que tosía cubierto de hollín, revisándole las vías respiratorias y el pulso, trabajando con la misma autoridad tranquila que Jack la había visto llevar a cada crisis desde que la puñalada de Deacon le mostró por primera vez exactamente quién era ella debajo del dolor.

—Necesita oxígeno y un hospital de verdad, no una evaluación en un estacionamiento —dijo después de unos minutos—. Pero está estable. Va a vivir.

—Bien. —Torres volvió a Jack, completamente concentrado ahora—. Quiero una respuesta antes de la mañana. No un mensaje. Una respuesta que no puedan malinterpretar.

Jack sabía exactamente qué quería decir Torres con una respuesta.

Un mensaje eran ventanas rotas. Un auto quemado. Alguien despertando con una fotografía de sus hijos metida debajo del limpiaparabrisas y suficiente sentido común para entender lo que significaba.

Una respuesta era infraestructura.

No dañabas a los hombres. No primero.

Dañabas las cosas que permitían que esos hombres siguieran siendo esos hombres.

Dinero. Producto. Transporte. Lugares donde dormir sin que nadie hiciera preguntas. Gente dispuesta a contestar el teléfono a las tres de la mañana.

Los Vultures habían quemado un garaje que había sido discretamente útil para Iron Vale durante casi diez años.

Así que Jack iba a hacer que ellos fueran bastante menos útiles para sí mismos.

Encontró a Deacon fuera del club veinte minutos después, apoyado contra la pared con un cigarrillo entre dos dedos y la expresión particular de un hombre que ya había oído suficiente para saber que su noche acababa de cambiar de forma.

—¿Estás bien? —preguntó Jack.

Deacon se miró.

—Define bien.

—¿Puedes montar?

—Sí.

—¿Puedes disparar?

Deacon lo pensó.

—Probablemente mejor de lo que puedo montar.

—Suficiente.

No preguntó por los puntos que Maggie le había puesto semanas atrás. No preguntó si la herida todavía tiraba cuando Deacon giraba demasiado rápido ni si la doctora lo había autorizado para lo que pasara por actividad normal en una vida donde lo normal ocasionalmente incluía recibir disparos.

Deacon mentiría.

Jack sabría que mentía.

Ninguno tenía tiempo para el ritual.

Torres ya había reunido seis hombres dentro.

Ortiz estaba en la mesa larga con una laptop abierta y tres direcciones escritas en una libreta amarilla al lado. Jack reconoció dos de inmediato. La tercera le tomó un segundo.

—¿Ese es su patio de almacenamiento?

—Uno de ellos. —Ortiz giró la laptop hacia él—. Los Vultures llevan reconstruyéndose desde que Mercer tomó el mando. Al principio discretamente. Los últimos seis meses, no tanto. Mueven cosas por aquí, aquí y aquí.

Marcó tres puntos en un mapa.

—El primero es una casa de depósito. Principalmente producto, quizá dinero. El segundo son vehículos. El tercero es donde concentran todo lo que viene del sur antes de distribuirlo.

—¿Gente?

—Siempre.

—¿Cuántos?

—En el primer sitio, dos por la noche. Quizá tres. El patio de vehículos tiene un cuidador. En el tercero varía.

Torres estaba detrás de Ortiz, con los brazos cruzados.

—No quiero muertos a menos que ellos lo obliguen.

Jack lo miró.

Torres sostuvo la mirada.

—La guerra se vuelve cara cuando empiezas a contar funerales.

—Quemaron nuestro lugar.

—Y nadie murió.

—Podría haber pasado.

—Pero no pasó. —Torres se inclinó hacia delante, las palmas sobre la mesa—. Quiero que mañana por la mañana estén perdiendo dinero. No quiero seis viudas y a todos los policías de tres condados preguntándose por qué.

Jack asintió una vez.

Esa era la diferencia entre la rabia y el liderazgo, algo que había aprendido años atrás y que ocasionalmente todavía tenía que volver a aprender.

La rabia quería simetría.

El liderazgo quería resultados.

—Primero el patio de vehículos —dijo.

Deacon frunció el ceño.

—¿Por qué no la casa de depósito?

—Porque después de que golpeemos el primer sitio empezarán a moverlo todo. Quiero que intenten moverlo sin camiones.

Una pequeña sonrisa tocó la boca de Torres.

—Ahí está.

Jack lo ignoró.

Salieron en dos vehículos veinte minutos después.

Sin motos.

Las motos servían para intimidar y eran pésimas para el anonimato, y aquella noche no se trataba de que nadie supiera quién había hecho qué hasta que ya estuviera terminado.

Jack iba con Deacon y un prospecto llamado Mason que llevaba suficiente tiempo con parche como para haber dejado de hablar cuando estaba nervioso, pero no tanto como para haber dejado de estar nervioso.

El chico revisó el arma tres veces en quince minutos.

A la cuarta, Jack extendió la mano y la puso encima.

—O está cargada o no lo está.

Mason lo miró.

—Está cargada.

—Entonces deja de meterte con ella.

—Sí.

Avanzaron otro par de kilómetros.

—¿Tienes miedo?

La mandíbula de Mason se tensó.

—No.

—Eso es desafortunado.

El chico lo miró de reojo.

Jack siguió mirando la carretera.

—El miedo evita que hagas estupideces. Un hombre que te dice que nunca tiene miedo o miente o es lo bastante idiota para que no quieras estar a su lado cuando empiecen a volar las balas.

Deacon soltó una risa baja desde el asiento del pasajero.

—Jesús. ¿Ahora das consejos paternales?

—Cállate.

—Solo digo que Maggie de verdad te ha cambiado.

Jack lo miró.

Deacon volvió la vista al parabrisas.

—Ya me callo.

El patio de vehículos estaba detrás de un almacén de suministros de plomería que había cerrado tres años antes. Malla metálica en tres lados, bloques de cemento en el cuarto. La información de Ortiz decía que dentro había seis vehículos de los Vultures.

Jack contó nueve.

—El negocio va bien —murmuró Deacon.

—No por mucho tiempo.

El cuidador dormía en una casa rodante cerca de la entrada.

Jack veía el parpadeo azul y blanco de un televisor detrás de unas persianas baratas.

Saltaron la cerca por atrás.

Sin conversación. Sin luz innecesaria.

Mason cargaba la bolsa.

Deacon se ocupó de los vehículos más próximos a la entrada.

Jack fue hacia los dos camiones cerrados al fondo, los que Ortiz creía que usaban para transportar producto porque ambos estaban registrados a empresas que técnicamente no existían.

Tardaron menos de diez minutos.

Primero neumáticos.

Después sistema eléctrico.

Combustible al final.

No lo suficiente para convertir el patio en un infierno. El fuego era impredecible, y Jack había visto suficiente fuego impredecible en su vida para respetarlo.

Solo lo suficiente para volver cada vehículo caro e inútil.

Estaba a mitad de camino de regreso hacia la cerca cuando se abrió la puerta de la casa rodante.

Un hombre salió en pantalones deportivos y camiseta, rascándose el estómago, aparentemente más interesado en ir a mear que en descubrir intrusos.

Entonces vio a Mason.

A partir de ahí todo salió mal.

El cuidador metió una mano detrás de la puerta.

—Mason.

El chico se congeló.

Solo un segundo.

Un segundo era mucho tiempo.

Jack cruzó la distancia antes de que el cuidador pudiera sacar por completo la escopeta, una mano atrapando el cañón y empujándolo hacia arriba justo cuando disparó.

La descarga abrió el metal corrugado encima de ellos.

Mason tropezó hacia atrás.

El cuidador intentó bajar el arma.

Jack le estampó la frente contra la cara.

Una vez.

Fuerte.

El cartílago cedió.

La escopeta cayó sobre la grava.

Jack la pateó lejos y lanzó al hombre contra la casa rodante con suficiente fuerza para hacer vibrar el revestimiento de aluminio.

—Quédate abajo.

El hombre escupió sangre sobre sus botas.

Jack lo miró.

—Esa fue una mala decisión.

—Vete a la mierda.

—Esa tampoco es mucho mejor.

Lo golpeó una vez.

No porque estuviera enfadado.

Porque a veces los hombres necesitaban puntuación.

El cuidador se desplomó.

Jack lo agarró antes de que la cabeza golpeara el suelo, lo bajó el resto del camino, comprobó que respiraba y luego miró a Mason.

El prospecto se había quedado pálido.

—¿Te dieron?

—No.

—¿Seguro?

—Sí.

—Entonces muévete.

Mason se movió.

Rápido.