CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

Torres, el presidente del club, un hombre ancho de barba gris que dirigía Iron Vale desde antes de que Jack consiguiera el parche, no estaba contento.

—Agentes federales —dijo Torres, bajo y controlado de esa forma particular que significaba que estaba mucho más enfadado de lo que parecía— aparecieron en un almacén a dos condados de aquí, respondiendo a un aviso sobre tráfico ilegal de armas relacionado con este club, cuatro días después de que tú fueras por libre comprando armas para una venganza personal que yo nunca autoricé.

Dejó que aquello quedara suspendido un momento, la mirada firme sobre Jack al otro lado de la oficina del club.

—¿Quieres explicarme cómo ocurre eso o quieres que adivine?

—Está relacionado con la situación Stockton. Alguien con dinero y alcance quería sacarme de en medio sin ensuciarse las manos.

—Eso no responde a mi pregunta. Eso es una razón para tener más cuidado, cosa que claramente no tuviste. —Torres se recostó, considerando—. Tengo a medio club preguntándose si tus asuntos personales están a punto de traernos a los federales encima. No puedo permitirme dejar ese rumor sin respuesta.

—Lo solucionaré.

—Lo solucionarás terminando lo que empezaste, rápido, en silencio y lejos de cualquier cosa que vuelva a llevar hasta este club.

—La voz de Torres se endureció—. Eres uno de los míos, Jack.

Te respaldaré hasta donde pueda. Pero tengo otros cuarenta miembros cuya seguridad no te pertenece para apostarla. Termina esto pronto.

Jack salió de la reunión con aquel peso sobre el pecho, encima de todo lo demás, la herida de bala todavía curándose, los dos nombres restantes todavía ahí fuera y Preston Whitfield en algún punto del centro de todo, intacto, cómodo, aparentemente dispuesto a quemar todo el mundo de Jack antes que enfrentar las consecuencias de su propia negligencia veinte años atrás.

Encontró a Maggie en el garaje una hora después, revisándole los puntos con la misma concentración clínica que aplicaba a todo lo médico, las manos firmes incluso entonces, incluso después de todo.

—Estás curando bien —dijo—. Otra semana, quizá menos, y volverás a estar al cien por cien.

—Bien. Según Torres, no tenemos una semana de sobra.

Ella alzó la vista, algo afilándose en su expresión.

—¿Qué pasó?

—El club está nervioso. La atención federal es mala para todos, no solo para mí.

Torres quiere que esto termine rápido. —La observó absorberlo, observó la forma particular en que ahora procesaba la presión, firme, calculadora en vez de entrar en pánico—.

Queda un nombre. Luego Preston. Ya no hay margen para que nada se tuerza.

Ella guardó silencio un momento, las manos todavía trabajando, parte de la crudeza de tres noches atrás todavía entre ellos, ya más pulida pero no completamente desaparecida.

—Estamos bien —dijo él, no del todo como pregunta—. Por Castillo.

—Estamos llegando. —No levantó la vista de los puntos, pero su voz se había suavizado desde aquella noche en su apartamento. La promesa que le había arrancado todavía era lo bastante reciente para importar—. Quise decir lo que dije. Necesito que sigas trabajando en ello.

—Lo haré. —Lo decía en serio. Las palabras pesaban más de lo que él solía permitir que pesara nada—. Todos los días, si eso es lo que hace falta.

—Eso es todo lo que te pido.

Algo se alivió entre ellos.

Jack buscó su mano.

Maggie dejó que la tomara, luego le giró la muñeca y lo hizo retroceder contra el banco de trabajo.

Él parpadeó.

—¿Qué?

—Estoy decidiendo.

La boca de Jack se movió.

—Bien.

Ella lo besó antes de que pudiera decir otra cosa.

No con timidez. No preguntando.

Las manos de Jack se movieron automáticamente hacia su cintura, luego se detuvieron a dos centímetros.

Maggie lo notó.

Esa pausa importó más de lo que debería.

Le agarró una mano y la colocó donde quería.

—Ahí.

La expresión de Jack cambió.

Primero comprensión.

Luego calor.

—Mandona.

—Aprendiendo de ti.

—Terrible influencia.

—Eso ya lo establecimos.

Volvió a besarlo, más lento esta vez, y Jack la dejó marcar el ritmo.

El garaje era posiblemente el lugar menos privado del club. Su moto estaba a menos de un metro. Había herramientas por todo el banco detrás de él. En algún lugar al otro lado de la pared alguien soltó una carcajada lo bastante fuerte para recordarles que definitivamente no estaban solos.

A Maggie no le importó.

Le abrió la camisa con cuidado alrededor de la herida que sanaba y apoyó la boca junto a la cicatriz nueva.

Jack aspiró con fuerza.

—Cuidado.

Ella alzó la vista.

—Esa es mi frase.

—Al parecer contengo multitudes.

Maggie rio contra su piel.

Luego lo empujó hacia el taburete bajo con ruedas junto al banco.

Jack miró el taburete.

Luego a ella.

—¿En serio?

—¿Quieres quejarte?

—Ni remotamente.

Ella se colocó entre sus rodillas.

Por una vez, Jack no se movió primero.

No guio.

No decidió.

La observó con la misma atención concentrada que dedicaba a todo lo que importaba, pero la elección siguió siendo de ella.

Maggie sintió aflojarse algo dentro de sí.

No porque necesitara tener el control cada vez.

Sino porque esa noche él había recordado que le pertenecía a ella antes de que tuviera que pedirlo.

Lo desvistió con suficiente lentitud para volverlo impaciente y sonrió cuando él intentó no demostrarlo.

—Estás disfrutando esto.

—Inmensamente.

—Sádica.

—Cirujana.

—Peor.

Cuando finalmente se sentó sobre él, las manos de Jack se apoyaron en sus caderas solo después de que Maggie asintiera.

La primera entrada lenta de él dentro de ella les robó la broma a los dos.

Maggie cerró los ojos.

La frente de Jack descansó contra la suya.

—¿Estás bien?

—Sí.

—¿Segura?

Ella abrió los ojos.

—Jack.

—Cierto.

Maggie se movió.

Despacio al principio, pendiente de su costado, luego con más fuerza cuando cambió la respiración de él y sus manos se apretaron sobre sus caderas.

El taburete rodó un centímetro.

Maggie se congeló.

Jack miró hacia abajo.

—Puede que esto haya sido un error táctico.

Ella empezó a reír.

—No.

—Tú elegiste el taburete.

—Cállate.

Él la besó para detener la risa y casi lo consiguió.

Casi.

Lo absurdo solo hizo que el calor fuera más intenso, algo vivo y corriente entretejido en todo lo horrible que habían sobrevivido.

Maggie apoyó una mano en su hombro y tomó de él lo que quería, marcando el ritmo, cambiándolo cuando quería, Jack siguiéndola en vez de dirigirla y de algún modo convirtiendo la rendición en su propia clase de fuerza.

Cuando llegó, fue con el nombre de Jack contra su boca y las manos de él cerradas alrededor de su cintura, sosteniendo sin dirigir.

Jack la siguió segundos después, la cara enterrada contra su cuello, una maldición baja desapareciendo en su piel.

Durante un rato ninguno se movió.

El garaje olía a aceite de motor y cuero.

Alguien dejó caer una llave inglesa en el espacio contiguo.

Maggie apoyó la mejilla contra el cabello de Jack.

—¿Cómo están los puntos?

—Pregúntame otra vez cuando recuerde mi nombre.

—Prometedor.

Él se echó atrás lo suficiente para mirarla.

—¿Estamos bien?

Maggie lo pensó.

—Estamos trabajando en ello.

Jack asintió.

Sin discutir. Sin pedir más.

—Bien.

Ella lo besó una vez, más suave.

—Queda un nombre.

—Luego Preston.

—Luego lo que venga después.

Las manos de Jack permanecieron relajadas en su cintura.

—Tú decides, Doc.

Maggie sonrió.

—Lo sé.