CAPÍTULO CUARENTA
Jack no la siguió afuera.
Quería hacerlo.
Todos sus instintos le decían que fuera tras ella, porque ir tras la gente era lo que él hacía.
Aparecía una amenaza, avanzaba hacia ella.
Alguien que le importaba sufría, arreglaba lo que pudiera arreglarse y rompía aquello que hubiera causado el daño.
El sistema lo había mantenido vivo suficiente tiempo para que dejara de verlo como un sistema.
Maggie no era una amenaza.
Y tampoco era algo que él pudiera arreglar.
Al parecer esa era la parte que todavía le costaba recordar.
Permaneció en la cocina de la casa segura con una mano apoyada en el mostrador y escuchó cerrarse la puerta detrás de ella.
Castillo estaba muerto en la habitación contigua.
La silla había quedado en silencio.
Toda la casa también.
Jack miró sus propias manos.
No había mucha sangre. Lo había hecho limpio. Rápido. Como había hecho cien cosas desagradables durante quince años porque dudar era la manera en que las cosas desagradables se convertían en cosas peores.
Tácticamente, todavía creía que había tenido razón.
Ese era el problema.
Podía tener razón y aun así haberla cagado.
Las dos ideas no encajaban bien juntas.
Oyó una puerta de auto afuera.
Motor.
Grava bajo neumáticos.
Durante un segundo agudo casi se movió, casi salió por la puerta y la detuvo antes de que pudiera irse enfadada, porque la idea de Maggie conduciendo sola con las palabras de Castillo todavía recorriéndole la cabeza hizo levantarse algo protector y estúpido dentro de su pecho.
Se quedó donde estaba.
El motor se alejó.
Jack soltó el aire.
—Buen trabajo —murmuró hacia la cocina vacía—. Ya estás aprendiendo.
No se sentía como aprender.
Se sentía como quedarse quieto mientras algo importante se alejaba.
Limpió la habitación porque alguien tenía que hacerlo.
Ese era otro hábito. Cuando ya no quedaba nada útil que hacer, reducir la escena. Eliminar pruebas. Limpiar superficies. Embolsar lo que necesitara ser embolsado. Convertir la catástrofe en tareas lo bastante sencillas para terminarlas una por una.
El teléfono de Castillo fue a una bolsa Faraday.
La cartera fue al bolsillo de la chaqueta de Jack.
Quitó las ataduras.
Limpió la silla.
No miró el rostro del hombre más de lo necesario.
No por culpa.
Había esperado sentir culpa una vez, años atrás, la primera vez que mató a un hombre que lo merecía. Después se quedó esperándola como una factura que tarde o temprano tenía que llegar.
Nunca llegó de verdad.
Hubo otras cosas.
Adrenalina.
Náuseas.
Una conciencia extraña de su propio latido.
Algunas pesadillas.
Pero no culpa.
Esa noche era diferente.
El hombre muerto no era lo que le molestaba.
Era la cara de Maggie.
Acabas de quitarme esa decisión.
Jack cerró los ojos.
—Mierda.
Terminó de limpiar.
Cuando regresó a su apartamento eran más de las tres.
El cepillo de dientes de Maggie seguía en el vaso junto al suyo.
Una liga negra para el cabello estaba sobre el mostrador del baño.
Uno de sus suéteres estaba doblado sobre el respaldo de una silla de la cocina porque ella no paraba de quejarse de que el apartamento era frío y luego se negaba a admitir que tenía frío.
Pequeñas pruebas por todas partes.
Había pasado años manteniendo su casa deliberadamente vacía de otras personas. No estéril. Simplemente suya. Fácil de abandonar. Fácil de regresar. Nada esperándolo excepto lo que él mismo hubiera dejado.
Maggie había cambiado eso sin que ninguno de los dos lo hablara.
Ahora el lugar parecía como si alguien hubiera empezado a vivir allí.
Jack se sentó en el borde de la cama y miró el teléfono.
No había mensajes.
Escribió uno.
Lo siento.
Lo borró.
Escribió otro.
Tenías razón.
También lo borró.
Ambos eran ciertos.
Ninguno bastaba.
A las cuatro y cuarto dejó de fingir que quizá dormiría y se fue al club.
Deacon estaba allí.
Por supuesto que estaba.
El hombre parecía poseer alguna habilidad sobrenatural para aparecer exactamente cuando Jack menos quería compañía.
Estaba sentado en la barra con una taza de café y un plato que contenía algo que en algún momento había aspirado a ser huevos.
—Tienes una pinta de mierda.
—Buenos días para ti también.
—Son las cuatro y media.
—Entonces deja de hablar.
Deacon lo miró por encima del borde de la taza.
—¿Dónde está Maggie?
Jack se sirvió café de la cafetera.
—No está aquí.
—Eso ya lo deduje.
Jack lo bebió negro.
Era horrible.
Bebió más.
Deacon esperó.
Jack odiaba a la gente paciente.
—¿Qué?
—Nada.
—Estás poniendo esa cara.
Deacon pareció genuinamente ofendido.
—Esa frase es mía.
—Me la robaste.
—Estoy bastante seguro de que la inventé yo.
Jack se apoyó contra la barra.
Deacon esperó otros diez segundos.
Luego veinte.
Jack finalmente dijo:
—Maté a Castillo mientras ella todavía lo estaba interrogando.
Las cejas de Deacon subieron.
—Bien.
—Me dijo que no lo hiciera.
—Ah.
—¿Eso es todo lo que tienes?
—No, tengo muchísimo. Estoy decidiendo cuánto cariño les tengo a todos mis dientes.
Jack lo fulminó con la mirada.
Deacon dejó la taza.
—¿Quieres que te diga que tenías razón?
—No dije eso.
—Viniste aquí a las cuatro y media de la mañana en vez de ir a casa a dormir, lo que significa que buscas absolución o castigo. Torres todavía no está aquí, así que felicidades, te tocó conmigo.
Jack miró su café.
—Tomé una decisión.
—Sí.
—Era peligroso.
—Claro.
—Ya nos había dicho que formó parte del equipo que mató a David, intentó matar a Maggie y quemó la casa. Estaba sentado allí calculando cada segundo. Los hombres así no dejan de trabajar solo porque les ates las manos.
—También cierto.
Jack lo miró.
Deacon se encogió de hombros.
—Aun así, suena a que ella te dijo que no lo hicieras.
La mandíbula de Jack se tensó.
—Ahí está.
—Preguntaste.
—Absolutamente no pregunté.
—Viniste a un club antes del amanecer con cara de perseguido. Es lo mismo.
Jack se apartó de la barra.
Deacon le agarró la manga.
No fuerte.
Solo lo suficiente.
—Oye.
Jack se detuvo.
La expresión de Deacon había cambiado.
Menos divertida.
—¿Sabes cuál es tu problema?
—Al parecer todo el mundo lo sabe.
—Llevas tanto tiempo siendo útil que crees que útil es lo mismo que bueno.
Jack no dijo nada.
Deacon soltó su manga.
—Tomas la decisión difícil. Recibes el golpe. Haces la cosa fea para que otro no tenga que hacerla. El club te quiere por eso porque la mayoría de las veces es exactamente lo que necesitamos.
—¿En algún momento viene un cumplido?
—No.
Deacon volvió a levantar el café.
—Maggie no necesita que cargues con todo lo feo por ella. Esa es un poco la esencia de quien es ahora, ¿no crees?
Jack miró hacia las ventanas oscuras.
El patio del club más allá estaba vacío.
—Ella no debería haber tenido que sentarse frente a ese hombre.
—Pero lo hizo.
—Hablaba de matar a su bebé como si fuera una puta orden de trabajo.
Deacon se quedó callado.
Jack oyó su propia respiración.
Demasiado fuerte.
Demasiado rápida.
Ahí estaba.
La parte debajo de la explicación táctica.
Sabía que estaba allí.
Solo no había querido ponerle nombre.
—Hablaba de ella como si ya estuviera muerta —dijo Jack—. Como si simplemente hubiera tenido mala suerte de que no fuera así. Y yo...
Se detuvo.
Deacon esperó.
—Ya no pude escucharlo hacerlo.
—Bien.
—Sé que eso no es una razón.
—Es una razón.
—No una buena.
—No.
Jack soltó una risa sin humor.
—Eres sorprendentemente irritante antes del amanecer.
—Soy sorprendentemente irritante todo el día. Normalmente tienes otras distracciones.
Jack miró el teléfono.
Todavía nada.
—No le escribas —dijo Deacon.
Jack alzó la vista.
—No iba a hacerlo.
—Lo estabas pensando tan fuerte que pude oírlo.
—Vete a la mierda.
—Dale un minuto.
Jack volvió a guardar el teléfono.
—¿Cuánto tiempo?
Deacon sonrió ligeramente.
—Hermano, si supiera eso, cobraría por la información.
Maggie condujo cuarenta minutos antes de darse cuenta de que no iba a casa.
Había tomado la autopista en automático, las manos firmes en el volante, el cuerpo funcionando con algún viejo piloto automático de médica mientras su mente seguía en la casa segura con Castillo.
No se suponía que fueras a quedar viva.
La frase se había pegado a todo.
David en el piso de la cocina.
La bota contra sus costillas.
Calor.
Humo.
Su mano sobre el vientre en el hospital incluso después de que el médico ya le hubiera dicho que no quedaba nada que proteger.
Tomó una salida sin decidirlo.
El apartamento de Sadie estaba a diez minutos.
Maggie se quedó afuera con el motor encendido.
Pasaban de las tres de la mañana.
Una persona razonable se iría a casa.
Una persona razonable dormiría.
Una persona razonable probablemente había dejado de ser relevante para Maggie Stockton meses atrás.
Llamó.
Sadie contestó al cuarto tono.
—Si eres Deacon, juro por Dios...
—Soy Maggie.
Una pausa.
Luego, despierta de inmediato.
—¿Qué pasó?
—Necesito estar en un lugar que no sea el de Jack.
Otra pausa.
—La puerta está abierta.
Sadie llevaba pantalones de franela y una sudadera de Iron Vale cuando Maggie entró, el cabello mal recogido encima de la cabeza, la cara sin maquillaje y cansada.
Le bastó una mirada a Maggie para dirigirse a la cocina.
—Cerveza, whisky, café o agua.
—No sé.
—Entonces agua primero. La gente toma decisiones emocionales estúpidas cuando está deshidratada.
Maggie casi se rio.
Le dolió demasiado como para convertirse en sonido.
Sadie le entregó un vaso y se sentó en el otro extremo del sofá.
No preguntó.
Maggie lo agradeció.
Bebió la mitad del agua.
—Mató a uno de ellos esta noche.
Sadie asintió una vez.
—¿Castillo?
—¿Lo sabías?
—Sabía que trajeron a alguien vivo. Los chismes del club corren más rápido que el herpes.
Maggie la miró.
Sadie se encogió de hombros.
—Perdón. Mal momento.
—No. En realidad casi ayudó.
—Bien.
Maggie miró el vaso.
—Estuvo allí esa noche.
La expresión de Sadie cambió.
—¿Lo admitió?
—Me dijo que David era el objetivo. Que yo también debía morir. El incendio no era solo para borrar pruebas. Pensaron que si la paliza no me mataba, la casa lo haría.
—Jesús.