CAPÍTULO CUARENTA #2

—He pasado cinco meses pensando que sobreviví a algo. —Maggie giró lentamente el vaso entre ambas manos—. Esta noche descubrí que no se suponía que lo hiciera.

Sadie no le ofreció lástima.

Esa era una de las razones por las que Maggie había ido allí.

Sadie le dio silencio.

Espacio suficiente para continuar.

—Lo estaba interrogando. Sabía cosas. Tal vez no todo, pero sí suficiente. Le dije a Jack que quería mantenerlo vivo hasta que terminara.

—Y Jack lo mató.

—Sí.

—Después de que le dijeras que no.

—Sí.

Sadie se recostó.

—Eso está mal.

Maggie alzó la vista, sorprendida a pesar de sí misma.

—No tienes que estar de acuerdo conmigo.

—No estoy de acuerdo porque estés sentada en mi sofá con cara de que alguien te arrancó la piel. Estoy de acuerdo porque está mal.

—Tenía razones.

—Jack siempre tiene razones.

—Creía que Castillo era peligroso.

—Castillo era peligroso.

—Creía que mantenerlo vivo le daba tiempo para encontrar una salida.

—Probablemente sí.

La frustración de Maggie se afiló.

—No estás ayudando.

Sadie sonrió apenas.

—Claro que sí. Te estoy diciendo la parte molesta. Jack puede tener toda la razón sobre el peligro y estar completamente equivocado por tomar la decisión sin ti.

Maggie se quedó inmóvil.

Ahí.

Exactamente.

—Eso es lo que no puedo superar.

—Entonces no lo superes.

Sadie se levantó, desapareció en la cocina, regresó con dos cervezas y le entregó una.

Maggie la miró.

—Dijiste agua primero.

—Te bebiste el agua.

—Muy riguroso desde el punto de vista médico.

—Aprendí de una doctora.

Maggie abrió la botella.

Todavía no bebió.

—No estaba enfadada porque lo matara —dijo.

Sadie asintió.

—Pensé que debería estarlo. Seguía esperando que esa fuera la parte. Un hombre murió a menos de dos metros de mí y lo que quería gritar era que Jack me había interrumpido.

—¿Eso te molesta?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque antes era alguien que salvaba personas.

—Todavía lo eres.

—Quería muerto a Castillo.

Sadie bebió.

—Esas dos cosas no se excluyen.

—Siento que deberían.

—Tal vez porque pasaste toda tu vida en un mundo donde personas como tu madre decidían qué partes de ti eran lo bastante respetables para contar.

Maggie la miró.

Sadie se encogió de hombros.

—Solo una idea.

Golpeó más fuerte de lo que Maggie quería.

Bebió.

La cerveza estaba fría.

Durante un rato ninguna habló.

Entonces Maggie dijo:

—Jack tomó la decisión por mí.

—Sí.

—Mi madre hizo eso toda mi vida. Mi padre lo hizo mediante su ausencia.

Los médicos supervisores lo hicieron porque yo era más joven que todos.

Después de la invasión, todo el mundo lo hizo porque estaba de duelo.

Qué podía soportar. Dónde debía vivir. Si debía trabajar.

Qué medicación debía tomar. A quién debía ver. Cuándo debía seguir adelante.

Su voz se había vuelto plana.

Clínica.

Odiaba poder oír cómo ocurría sin poder detenerlo.

—Me alejé de todo eso. Y Jack fue la primera persona que me miró mientras yo era un completo puto desastre y no intentó convertirme en algo más fácil de manejar.

La expresión de Sadie se suavizó.

—Por eso esto duele tanto.

—Sí.

—Entonces díselo.

—Ya se lo dije.

—No. Le dijiste que te quitó la decisión. Ese es el titular. Dile la parte de abajo.

Maggie la observó.

Sadie tomó otro trago.

—Los hombres son tontos.

—Eso es reduccionista.

—¿Los has conocido?

A pesar de todo, Maggie se rio.

Pequeño.

Roto en los bordes.

Real.

Sadie sonrió.

—Ahí estás.

Maggie pasó la noche allí.

Durmió mal en la habitación de invitados de Sadie y despertó a las siete con dolor de cabeza, la voz de Castillo todavía en su mente y tres mensajes sin leer de su madre.

Ninguno de Jack.

Eso la sorprendió.

Revisó dos veces.

Nada.

Una parte irracional de ella se sintió ofendida.

Otra parte lo entendió de inmediato.

Él le estaba dando lo que había pedido.

Espacio.

La comprensión no la hizo menos enfadada.

Sí hizo, sin embargo, que la rabia fuera más complicada.

Pasó el día haciendo lo que siempre había hecho cuando una emoción se volvía demasiado grande para sostenerla directamente.

Trabajó.

No en el hospital.

Todavía no estaba lista para eso.

Pero revisó todo lo que habían sacado de Castillo. El teléfono. Fotografías. Notas que Ortiz había copiado. Construyó una línea temporal sobre la mesa del comedor de Sadie con la misma concentración metódica que antes empleaba para prepararse para cirugías difíciles.

Si Jack le había quitado una fuente de información, ella extraería todo lo posible de lo que quedaba.

Por la tarde Ortiz se unió a ella.

No comentó la ausencia de Jack.

Otra cosa que Maggie apreciaba del club: todos sabían todo y, de vez en cuando, poseían la disciplina suficiente para fingir que no.

—El teléfono está casi limpio —dijo Ortiz—. Desechables llamando a desechables. Pero limpio no significa vacío.

Giró la pantalla.

Una serie de llamadas.

Cortas.

Regulares.

Cada setenta y dos horas.

—¿Reportes?

—Eso parece.

—¿Con Preston?

—El número no conduce hasta él.

—Entonces averigua a quién pertenece.

Ortiz la miró.

—Estoy en eso.

—Hazlo más rápido.

Él sonrió.

—Jack se te está pegando.

Maggie lo miró.

—No.

La sonrisa desapareció.

—Entendido.

Trabajaron otras cuatro horas.

Para la tarde, Maggie había descubierto dos cosas útiles.

Castillo había estado recibiendo dinero a través de una empresa fantasma vinculada a Callahan.

Y tres días antes de la emboscada del almacén, alguien había pagado en efectivo una habitación de hotel a menos de dos kilómetros del apartamento de Jack.

Maggie miró el recibo.

—Lo estaban vigilando.

Ortiz asintió.

—Probablemente.

—Por mí.

—Tal vez por los dos a esas alturas.

Ella se recostó.

Jack había tenido razón sobre que Castillo era peligroso.

Otra vez.

Eso no lo absolvía.

La distinción importaba suficiente para decirla en voz alta.

—Aun así estuvo mal.

Ortiz alzó la vista de la laptop.

—No dije nada.

—Lo sé.

—Bien.

Maggie se frotó los ojos.

—Me voy a casa.

—¿A tu apartamento?

Ella vaciló.

—Sí.

No al de Jack.

Todavía no.

La segunda noche fue peor para Jack que la primera.

La primera había tenido rabia.

La rabia era útil.

Para la segunda, solo le quedaba incertidumbre.

Arregló un carburador que no estaba roto.

Limpió dos armas que no necesitaban limpieza.

Reorganizó un armario de cocina porque Maggie se había quejado una vez de que guardaba las tazas de café en un lugar donde ningún ser humano racional las pondría.

A las nueve volvió a poner las tazas donde estaban porque modificar su cocina anticipándose a una mujer que tal vez nunca regresara le pareció lo bastante patético como para ofenderlo personalmente.

A las diez y media llamó a Torres.

—Suenas como el infierno —dijo Torres.

—Puede que haya roto algo que no sé arreglar.

—Con la doctora.

—Sí.

—¿Qué hiciste?

Jack se lo contó.

No cada detalle.

Lo suficiente.

Torres guardó silencio al terminar.

—¿Quieres consejo o quieres que alguien esté de acuerdo con lo que ya decidiste sobre ti mismo?

—Consejo.

Una pausa.

—Por favor.

Torres hizo un sonido bajo que quizá fuera diversión.

—Debe ser serio.

—Torres.

—Está bien. —Su voz cambió—. Mujeres así, las que han sobrevivido lo que ella ha sobrevivido, no necesitan que nunca cometas un error. Necesitan que lo reconozcas sin rodeos cuando lo haces.

—Sé que la cagué.

—Eso no es reconocerlo. Es anunciarlo.

Jack se apoyó contra el sofá.

—¿Cuál es la diferencia?

—Reconocerlo no le pide a ella que te haga sentir mejor.

Jack se quedó callado.

—Nada de excusas disfrazadas de explicaciones —continuó Torres—. Nada de decirle que lo hiciste porque la amas como si eso de alguna forma lo volviera romántico. Nada de obligarla a gestionar tu culpa además de su propia rabia.

—No iba a hacer eso.

—Claro que sí.

Jack frunció el ceño al teléfono.

—¿Y cómo carajo lo sabes?

—Porque llevo quince años conociéndote.

—Todo el mundo está muy perspicaz esta semana.

—Tal vez por fin estás escuchando.

Jack cerró los ojos.

—¿Cuándo voy a verla?

—Cuando esté lista.

—¿Cómo sé cuándo está lista si no hablo con ella?

—No lo sabes.

—Eso no sirve de nada.

—Sí. Las relaciones son inconvenientes así.

Jack se pasó una mano por la cara.

—¿Y si no vuelve?

Torres no respondió de inmediato.

Cuando lo hizo, su voz fue más baja.

—Entonces vives con la consecuencia.

Jack abrió los ojos.

—No la persigues porque no soportas la posibilidad. No conviertes el miedo en otra decisión que tomas por ella.

Eso golpeó.

Fuerte.

—Mierda.

—Más o menos.

Jack miró el techo.

—¿Alguna vez te vuelves bueno en esto?

—No.

—Genial.

—Te vuelves menos malo.

—Reconfortante.

—Ve a dormir.

Jack miró hacia el baño.

Su cepillo de dientes seguía allí.

—Estoy trabajando en ello.

Maggie regresó la tercera noche.

Jack se había quedado dormido en el piso después de las seis, con la espalda contra el sofá y el televisor en silencio porque el apartamento se había vuelto demasiado callado para soportarlo.

Los golpes en la puerta lo despertaron.

Tres toques secos.

Sabía que era ella antes de abrir.

Maggie estaba en el pasillo con jeans, botas y el abrigo negro que había empezado a usar después del incendio porque era una de las pocas cosas que había comprado para sí misma en vez de aceptar de su madre.

Su cara no le dio nada.

Jack se apartó.

Ella entró.

No lo besó.

No lo tocó.

Sus ojos se desviaron una vez hacia el pasillo del baño.

Hacia el cepillo de dientes, quizá.

Luego volvieron.

—Todavía no estoy aquí para perdonarte.

Jack asintió.

—Bien.

—Necesito que primero escuches.

—Bien.

Se quitó el abrigo pero no se sentó.

Jack también permaneció de pie hasta que ella lo miró.

—Siéntate, Jack.

Se sentó.

Maggie siguió de pie.

Era justo.

—Lo que más me asustó no fue verte matarlo.

Jack mantuvo la boca cerrada.

—Debería haberlo sido. Tal vez alguna versión de mí se habría horrorizado por eso. Ya no lo sé. Pero esa no fue la parte que me mantuvo despierta.

Cruzó los brazos.

—En ese momento tomaste una decisión sobre mi vida. Sobre información que podía importarme. Sobre lo que se me permitía escuchar y lo que no. Y ni siquiera me miraste antes de hacerlo.

Jack sintió surgir automáticamente el impulso de explicarse.