CAPÍTULO TREINTA Y NUEVE

Castillo estaba despierto cuando Maggie terminó de anudar el último punto de Jack, sujeto con bridas a una silla en la esquina de la pequeña habitación de la casa segura, observándola con esa quietud cautelosa de un hombre calculando sus propias probabilidades y sin gustarle el resultado.

Jack, pálido pero ya estable, ignoró el intento de Maggie de obligarlo a descansar y se puso de pie. Cruzó la habitación con esa amenaza lenta y deliberada que ella había aprendido a reconocer meses atrás en el patio del club.

—Vas a responder unas preguntas —dijo Jack, agachándose hasta quedar a la altura de los ojos de Castillo—. La honestidad con que las respondas decidirá cómo termina el resto de la noche para ti.

—No sé nada.

—Sabías suficiente para tener dos hombres armados esperando compañía en ese almacén.

—Maggie cruzó la habitación mientras se limpiaba la sangre de Jack de las manos con un trapo.

Su voz era plana y clínica, un tono que pareció inquietar a Castillo más que la amenaza de Jack—.

Quiero saber quién dio la orden en la casa Stockton.

Todo. No la cuenta Callahan, esa parte ya la sé. Quiero saber por qué me dejaron viva.

Algo cambió en la expresión de Castillo. Algún cálculo terminó de resolverse. Soltó una risa corta y sin humor.

—De verdad no lo sabes.

—¿Saber qué?

—No se suponía que fueras a quedar viva.

La habitación quedó completamente inmóvil.

—Repítelo —dijo Maggie, su propia voz sonándole extraña y lejana.

—El marido era el objetivo. Un cabo suelto que había que limpiar en silencio, ese era el trabajo.

—Castillo la observó, con algo casi parecido a lástima en la expresión ahora, la crueldad particular de un hombre que comprendía que la información era la única moneda de cambio que le quedaba y pensaba gastarla con cuidado—.

Pero tú tampoco debías salir caminando de esa casa, señora.

La esposa embarazada de un hombre que va a desaparecer haciendo preguntas es otro cabo suelto.

Nos dijeron que nos ocupáramos de los dos.

A quien hizo la llamada desde arriba no le importaba cómo se viera mientras ninguno de ustedes quedara después para hacer preguntas.

Todo el cuerpo de Maggie se volvió frío. Una pieza final de aquella noche se reorganizó por completo. Cinco meses de dolor cambiando de forma alrededor de un hecho que lo alteraba todo una vez más.

No había sobrevivido porque ellos fueran descuidados.

No había sobrevivido porque los hombres que la golpearon hubieran tenido un destello de misericordia.

Había sobrevivido porque no terminaron el trabajo.

—El incendio —dijo despacio—. Quemaron la casa para cubrirlo. Para asegurarse.

—Las casas no se queman solas. —Castillo se encogió de hombros, un gesto extraño dadas las ataduras—.

Supusimos que el humo y el derrumbe terminarían lo que la paliza no terminó.

Saliste más rápido de lo que nadie calculó.

Esa es la única razón por la que estás aquí haciendo preguntas en vez de ser un nombre en una lápida junto a tu marido.

Jack se había quedado muy quieto a su lado, algo oscuro y absoluto moviéndose en sus ojos. Maggie entendió, a la distancia, que cualquier autocontrol que le hubiera impedido acabar con Castillo apenas llegaron allí se estaba agotando rápidamente.

—Lo quiero vivo un poco más —dijo Maggie, volviéndose hacia Jack, alguna parte clínica de su mente ya catalogando todo lo demás que aquel hombre pudiera saber: contactos, otros nombres, otros trabajos—.

Hay más aquí. Quién está arriba. Nombres, fechas, cualquier cosa que nos lleve más allá de lo que ya sabemos de Preston.

—Maggie.

—Lo digo en serio, Jack. Es el único que hemos capturado vivo. Eso lo hace valioso de una forma que los otros no eran.

Jack la estudió un largo momento, algo dividido y furioso luchando detrás de su expresión controlada.

—Intentó matarte, Maggie. A los dos. No me interesa mantener respirando a un hombre así un segundo más de lo necesario.

—Sé lo que intentó hacer. Te estoy pidiendo que me dejes sacarle lo que pueda primero.

—Y yo te estoy diciendo que no confío en que no esté planeando ya cómo escapar en cuanto dejemos de estar los dos encima de él.

—La voz de Jack bajó, dura, completamente distinta de la calidez cuidadosa que solía darle—.

Llevo mucho tiempo haciendo esto, Maggie.

Con hombres así no consigues una segunda oportunidad.

Tienes una conversación y luego la terminas antes de que encuentre cómo usarla contra ti.

—Esa no es una decisión que puedas tomar tú solo.

—Esta noche sí.

Algo definitivo entró en su voz. Antes de que Maggie terminara de procesar lo que estaba pasando, antes de completar el argumento que apenas había empezado, Jack ya había cruzado la habitación y lo había terminado. Rápido y final, como terminaba todo.

La silla de Castillo quedó inmóvil.

El silencio posterior fue absoluto.

—No tenías que hacer eso —dijo Maggie, baja, furiosa, el dolor y la rabia enredados de una forma para la que todavía no tenía palabras—. Yo estaba en medio de algo. Acabas de quitarme esa decisión.

—Lo sé.

—No puedes hacer eso, Jack. No después de todo lo que hemos construido estos dos meses siendo honestos el uno con el otro. No después de Whitlock, después de todo lo que nos dijimos sobre no tomar decisiones por la otra persona.

—Lo sé, Maggie. —No se defendió. No lo suavizó.

Simplemente se quedó allí y dejó que su rabia golpeara tan fuerte como necesitara—.

Tomé una decisión. Una decisión rápida, y tal vez equivocada.

Pero ese hombre acaba de decirnos que intentó matarte dos veces, y yo no iba a seguir sentado en una habitación con él respirando un segundo más de lo necesario, sacara o no alguna información con el tiempo.

Maggie permaneció allí un largo momento, dividida entre entender exactamente por qué lo había hecho y estar genuinamente furiosa porque lo hubiera hecho. Ambos sentimientos eran ciertos al mismo tiempo. Ninguno anulaba al otro.

—Necesito aire —dijo finalmente.

Salió de la habitación sin esperar a que él la siguiera.

Permaneció afuera en el frío durante mucho tiempo, dando vueltas una y otra vez a las palabras de Castillo, no se suponía que fueras a quedar viva, hasta que la forma de los últimos cinco meses terminó por reorganizarse completamente alrededor de aquel único hecho.

No había sobrevivido por suerte.

Había sobrevivido por error, por el error de otra persona, y pensaba hacer que Preston Whitfield entendiera exactamente cuánto iba a costarle ese error.