CAPÍTULO TREINTA

Preston supo de Cortez menos de seis horas después de que encontraran el cuerpo, y aquello le dijo, con más claridad que cualquier otra cosa, exactamente lo en serio que debía empezar a tomarse el problema.

No entró en pánico. El pánico era para hombres que no habían pasado dos décadas construyendo contingencias precisamente para esta clase de presión.

Se sirvió un scotch, se sentó en su estudio con las luces bajas y consideró sus opciones con la misma paciencia sin prisa con la que abordaba cualquier otra decisión de su vida.

La violencia había sido su primer instinto y ya la había descartado por torpe.

Un hombre como Jack Krylov, rodeado de un club lleno de amigos leales y peligrosos, no era un objetivo blando, y un movimiento directo contra él corría el riesgo de producir exactamente la clase de desastre visible y rastreable que Preston había pasado toda su carrera evitando.

No. La violencia era el idioma de Krylov, no el suyo.

Preston pensaba derrotarlo en un juego completamente distinto.

Llamó a un contacto dentro del grupo de trabajo federal al que llevaba casi una década comprándole favores en silencio, una relación construida despacio, cara y enteramente para momentos como este.

—Tengo cierta información —dijo Preston una vez terminadas las cortesías—, sobre tráfico ilegal de armas relacionado con un club de motociclistas que, según entiendo, ya tienen bajo vigilancia informal.

Creo que existe un expediente abierto. Estaría encantado de orientar su atención hacia cierta actividad muy específica y muy reciente, si pudiera resultar útil.

Les dio lo justo. Una descripción de la compra de armas fuera de registro, frases cuidadosamente elegidas que implicaban a Krylov sin mencionar una sola vez a Cortez, la cuenta Callahan ni nada que pudiera hacer regresar un solo hilo hasta él.

Solo un ciudadano preocupado cumpliendo con su deber, la misma actuación que había representado durante toda su vida adulta.

—Espero que comprenda —añadió antes de terminar la llamada—, que la discreción es muy importante para mí. Preferiría que mi nombre no apareciera nunca.

No aparecería. Nunca lo hacía.

Preston terminó el scotch, satisfecho, ya componiendo mentalmente la siguiente presión silenciosa y negable que aplicaría si aquella no bastaba.

No tenía ningún deseo particular de ver muerto a Jack Krylov.

Los muertos a veces se convertían en mártires, en causas, en la clase de hilo suelto que atraía más atención en lugar de menos.

Simplemente lo quería fuera. En una celda, idealmente, en algún lugar lejos de una viuda joven que, decepcionantemente, estaba demostrando ser mucho más ingeniosa de lo que su educación protegida debería haber permitido.

Ya la había subestimado una vez, suponiendo que el dolor bastaría para mantenerla contenida.

No pensaba cometer ese error dos veces.