CAPÍTULO VEINTINUEVE

Jack no llegó a la carretera. Detuvo la camioneta al final del camino de tierra, con la luz del porche todavía brillando en el retrovisor, y se volvió hacia Maggie con las manos todavía sobre el volante.

—Sigo sintiéndome increíble —dijo Maggie—. ¿Eso está mal? Probablemente está mal.

—Nena, acabamos de salir de la cocina de un muerto.

No creo que «¿esto está mal?» sea una pregunta que tenga una respuesta buena en ninguna dirección.

—Pero ahora le sonreía, algo lobuno y complacido extendiéndose por su cara, como si Maggie acabara de superar una prueba que él no había estado completamente seguro de que pudiera superar—. Ven aquí.

—Seguimos, de hecho, en la entrada de un muerto.

—Soy consciente.

—Este es un momento completamente insano para...

—Sí.

—En toda mi vida jamás he querido hacer algo menos apropiado...

Jack la besó antes de que terminara la frase, fuerte y con un poco de desesperación, sangre y adrenalina y cuatro meses de dolor y dos meses deseándose chocando por fin contra algo que ninguno intentó detener.

Maggie pensó, vagamente, que David se habría horrorizado, y alguna parte peor y más verdadera de ella pensó: bien.

Que algo se horrorice por ella. Ya había terminado de hacer ese trabajo sola.

No pasaron de allí. Bajaron de la camioneta y las cosas se volvieron considerablemente menos apropiadas.

Jack la empujó contra un costado de la camioneta en la entrada, las manos ásperas y urgentes bajo el borde de su camisa, y Maggie lo dejó, lo quiso, quiso esa prueba de estar viva que en ese momento solo las manos de él sobre su piel parecían capaces de darle.

Le abrió los jeans, metió la mano entre sus muslos, y el sonido que ella dejó escapar contra su boca fue indefenso, necesitado, nada parecido a la mujer serena que había entrado en aquella casa hacía una vida.

—¿Aquí? —consiguió decir apenas, ya arqueándose contra su mano.

—Aquí mismo. —Su voz era áspera, destrozada—. Esta noche no te quiero en ningún otro lugar.

La giró, la inclinó sobre la compuerta trasera de la camioneta, y Maggie fue sin resistencia, apoyada sobre los antebrazos, la respiración ya rápida y superficial por la anticipación.

Jack terminó de bajarle los jeans, y el aire frío de la noche contra la piel recalentada solo afiló todo, cada nervio ya encendido por adrenalina, violencia y deseo.

No perdió tiempo. Entró en ella desde atrás de una sola embestida larga y deliberada que arrancó de Maggie un sonido gutural y sorprendido, y empezó a moverse antes de que ella recuperara del todo el aliento, duro y rápido, exactamente tan desquiciado como ya había sido la noche.

Maggie bajó hasta apoyarse sobre los codos, la frente contra sus propios antebrazos, recibiendo cada embestida con un sonido desesperado y agudo que no habría podido contener aunque lo intentara, todo el cuerpo balanceándose con la fuerza, una mano plana sobre el metal frío para no deslizarse hacia delante con cada golpe de sus caderas.

—Jack. —Apenas una palabra, más bien una exhalación rota—. Jack, no pares, ni se te ocurra parar.

—No pensaba hacerlo. —Sus manos se apretaron sobre las caderas de Maggie, colocándola exactamente como quería, exactamente como ella necesitaba—. Parece que estás a punto de deshacerte conmigo, Doc.

—Lo estoy. —La voz se le quebró, cruda—. Dios, lo estoy.

Jack rodeó su cuerpo con una mano, encontró su clítoris con dedos ásperos y seguros, y la combinación, él profundamente dentro de ella desde atrás, sus dedos trabajando en perfecto ritmo con cada embestida, la lanzó al orgasmo de golpe, duro y repentino, un grito escapándosele que rebotó contra los árboles silenciosos de alrededor, aunque a esas alturas a ninguno le importaba quién pudiera oír.

Jack la siguió unas embestidas después, el nombre de Maggie rompiéndose áspero en su garganta, todo su cuerpo estremeciéndose contra la espalda de ella.

Se quedaron así un largo momento, ambos respirando con fuerza, el pecho de Jack apretado contra su columna, antes de que él la incorporara y la girara entre sus brazos, besándola despacio y a fondo a pesar de todo lo que acababan de hacer, a pesar del cadáver enfriándose dentro de la casa a sus espaldas.

Esa era la parte sobre la que nadie la había advertido, no la violencia en sí sino lo silenciosa que había sido, lo rápido que había terminado, cómo su cuerpo no había hecho ninguna de las cosas para las que Maggie se había preparado durante el trayecto a aquella casa.

No tembló. No vomitó en el patio como las películas siempre prometían.

Un solo disparo, y todo había terminado, eficiente de una forma que debería haberla horrorizado y que, en cambio, había hecho que algo bajo y eléctrico se enroscara inequívocamente en su vientre, todavía allí, mucho después, negándose a apagarse.

Más tarde, mucho más tarde, despeinada, riéndose de una forma que la sorprendió por lo fácil que salía, Maggie pensaría que quizá aquel había sido el momento exacto en que dejó de poder volver a ser quien era antes.

No el asesinato. Esto. Reírse después, con un hombre capaz de convertir la peor noche de la vida de otra persona, de forma completamente insana, en una de las mejores de la suya.

—Vamos a ir al infierno —dijo, todavía recuperando el aliento, todavía saboreando la adrenalina en el fondo de la garganta como algo afilado y eléctrico.

—Probablemente. —Jack no parecía mínimamente preocupado por la posibilidad—. Al menos habrá buena compañía.

Entonces pensó en David, inesperadamente, no con el peso aplastante que normalmente traía el dolor sino con algo más suave, casi una disculpa.

Se preguntó si él la reconocería ahora, si la mujer de pie en la entrada de un desconocido, con sangre todavía secándose en algún lugar que aún no había contabilizado del todo, riéndose con un hombre que traficaba armas para ganarse la vida, se parecía en algo a la esposa que había dejado atrás aquella noche.

Decidió, con una claridad que la sorprendió, que no importaba si David la reconocería.

Era ella quien tenía que vivir ahora dentro de ese cuerpo, dentro de aquella vida, tomara la forma que tomara.

David había amado a la versión de Maggie que existía antes de la invasión, cuidadosa, correcta, segura.

Y allí de pie, Maggie no estaba segura de que esa versión hubiera sobrevivido en absoluto a lo que les ocurrió.

Esta sí.

—Uno menos —dijo Jack en voz baja, observándola pensar todo aquello, dándole espacio para llegar adonde necesitara sin empujarla.

—Quedan cuatro. —Maggie sostuvo su mirada, firme, segura, algo asentándose en su pecho que ya se parecía menos al dolor y más a un propósito que por fin había encontrado un lugar permanente donde vivir—. Después Preston.

Jack no discutió el orden. Solo asintió, la acercó una vez más y la condujo de vuelta hacia la camioneta, ambos alejándose de la casa de un muerto como si no fuera más extraordinario que salir de un restaurante, ya pensando, los dos, en quién venía después.