CAPÍTULO VEINTIOCHO #2
Maggie se dio cuenta.
Cirujana.
Anatomía.
El dolor cambiaba el movimiento.
Siempre.
—Si disparas —dijo—, vas a fallar.
Cortez la miró fijo.
—¿Perdona?
—Tienes herido el costado izquierdo. Estás compensando con el hombro. Respiras poco profundo. Cada vez que inhalas, el cañón se mueve.
Dio otro paso.
—Estás sangrando a través de la camisa. Probablemente vidrio, quizá una costilla rota. En cualquier caso, el brazo se te está debilitando.
Jack la observaba.
Cortez la observaba.
Maggie se sentía completamente tranquila.
—¿Eres doctora?
—Me recuerdas.
La boca de Cortez se abrió.
Se cerró.
—La embarazada.
Las palabras deberían haber roto algo.
No lo hicieron.
Quizá todo lo que podía romperse ya se había roto.
—Ya no.
Por primera vez, Cortez pareció inseguro.
Bien.
—Suelta el arma.
No lo hizo.
Maggie inclinó la cabeza.
—Te tiembla la mano.
—Cállate.
—Estás perdiendo sangre.
—Cállate, carajo.
—Si quieres vivir otros cinco minutos, déjala caer.
Jack sabía que mentía.
Cortez no.
Eso bastó.
El arma bajó.
Dos centímetros.
Cinco.
Jack se movió.
Rápido.
Cruzó el arroyo en tres zancadas y golpeó a Cortez con fuerza suficiente para que ambos acabaran en el barro.
El arma se disparó.
El tiro se perdió entre los árboles.
Maggie corrió hacia ellos.
Jack ya tenía a Cortez boca abajo antes de que llegara.
Rodilla entre los omóplatos.
Arma pateada lejos.
—Bridas —dijo.
Maggie se las entregó.
Cortez escupió barro.
—Puta loca de mierda.
Maggie se agachó junto a él.
—Ni siquiera estás entre mis cinco peores reseñas.
Jack la miró.
—¿Qué?
—Chiste de hospital.
—Necesita trabajo.
Lo llevaron de vuelta a la casa.
El perro los recibió en el porche.
Seguía ladrando.
Seguía furioso.
Maggie se detuvo.
Cortez, con las manos atadas, sonrió pese al labio partido.
—El perro te arrancará la puta mano.
Jack miró al animal.
El animal miró a Jack.
Maggie se agachó lentamente.
—Eh.
—Maggie.
—Lo sé.
El perro ladró.
Ella extendió el dorso de la mano.
—Vamos. Tú no eres el cabrón aquí.
El perro olfateó.
Ladró una vez más.
Después, al parecer decidiendo que Maggie era aceptable y que Jack seguía siendo sospechoso, empujó el hocico contra su palma.
Jack se quedó mirándolo.
—Me estás jodiendo.
Maggie le rascó detrás de la oreja.
—Buen juez de carácter.
—Claramente no. Vivía con él.
Cortez murmuró algo.
Jack lo arrastró dentro.
La cocina era peor de lo que sugería el exterior.
Platos sucios.
Botellas vacías.
Una pila de correo sin abrir.
Un dibujo infantil pegado al refrigerador con un imán de una pizzería.
Maggie se detuvo.
Crayones brillantes.
Una figura de palitos grande.
Otra más pequeña.
Un perro.
TE QUIERO TÍO MARCO escrito arriba con letras torcidas.
Jack siguió su mirada.
Cortez también lo vio.
—Es mi sobrina.
Maggie lo miró.
—¿Viene aquí?
—A veces.
—¿Esta noche no?
—No.
Jack revisó la casa.
Vacía.
Maggie miró el dibujo.
Otra vida conectada a otro monstruo.
Empezaba a entender que siempre habría una.
Jack regresó.
—Limpio.
Cortez estaba atado con bridas a la silla de la cocina.
Maggie permaneció de pie.
—¿Quieres respuestas? —preguntó él—. Consígueme un abogado.
Jack se rio.
—No.
Cortez miró a Maggie.
—¿Crees que matarme va a traer de vuelta a tu marido?
—No.
—¿Al bebé?
Jack se quedó inmóvil.
Maggie no.
—No.
—Entonces, ¿para qué?
Ella lo pensó.
Meses atrás habría tenido una respuesta.
Justicia.
Cierre.
Castigo.
Algo limpio.
Ahora miró el dibujo infantil en el refrigerador y comprendió que ninguna de aquellas palabras era lo bastante grande.
—Para que tú no vuelvas a hacerlo.
Cortez sonrió.
—¿Eso es todo?
—No.
Maggie sacó el arma.
—El resto es por mí.
Jack la observó.
—Doc.
Ella lo miró.
Última oportunidad.
Otra vez.
Todas las que necesites.
Maggie entendió la pregunta sin que tuviera que hacerla.
Volvió la vista hacia Cortez.
El tatuaje de serpiente se movió mientras él tiraba de las ataduras.
Lo recordó sobre David.
Recordó la sangre de su marido.
Recordó a una bebé que nunca llegó a tener nombre.
Maggie disparó.
Una vez.
La habitación quedó en silencio.
El perro ladró fuera.
Después paró.
Jack no se movió durante varios segundos.
Maggie bajó el arma.
El corazón golpeándole con fuerza.
Las manos firmes.
Cortez estaba muerto.
Esperó.
El horror.
Las náuseas.
A David.
Algo.
Lo que llegó fue un alivio tan puro que casi resultó físico.
Un peso elevándose.
No todo.
Una pieza.
Un nombre.
Jack se acercó con cuidado.
—¿Estás bien?
Maggie miró el cuerpo.
Después el dibujo infantil.
Después a él.
—Me siento increíble.
Jack parpadeó.
—... Está bien.
—¿Eso está mal? Probablemente está mal.
—No lo sé, Doc.
La estudió.
Sin juicio.
Eso importaba más de lo que Maggie quería admitir.
—Por si sirve de algo, yo me sentí igual la primera vez. Todavía me pasa la mayoría de las veces.
—Eso no consuela.
—No intentaba consolarte.
Maggie se rio.
Un sonido breve y sorprendido.
Se llevó una mano a la boca.
Jack sonrió.
No porque Cortez estuviera muerto.
Porque ella seguía allí.
Todavía capaz de reír dentro de una habitación que debería haber devorado aquella risa.
Extendió una mano.
—Vamos.
Maggie la miró.
El mismo gesto que le había ofrecido en el bar.
Hacía una vida.
La tomó.
Fuera, el perro los siguió hasta la camioneta.
Maggie se detuvo.
—No podemos dejarlo.
Jack miró al perro.
Luego a ella.
—Maggie.
—Va a quedarse sentado afuera esperando a que Cortez salga.
—Así suelen funcionar los perros.
—Jack.
Él suspiró.
Veinte minutos después, tras llamar a un número que conocía Ortiz, un rescate de animales a dos condados de distancia que hacía muy pocas preguntas, Maggie subió a la camioneta.
Jack la miró.
—¿Qué?
—Mataste a un hombre y rescataste a su perro.
—Sí.
—Solo comprobaba que había entendido bien la noche.
Ella miró hacia la casa.
La luz del porche seguía encendida sobre los escalones vacíos.
—Dijiste que volverías a preguntármelo después.
Jack arrancó.
—¿Tienes miedo?
Maggie lo consideró con sinceridad.
—No.
Se volvió hacia él.
—Creo que esa es la parte que debería asustarme. Y no lo hace.