CAPÍTULO VEINTIOCHO
Ortiz cumplió en diecinueve horas en vez de las veinticuatro que Jack había prometido, lo que le dijo exactamente lo mucho que su contacto se había esforzado en resolverlo y exactamente cuánto le iba a costar aquel favor después.
—Encontré uno —dijo Ortiz, extendiendo varias fotografías impresas sobre la mesa del garaje, imágenes de vigilancia granuladas pero inconfundibles, un hombre corpulento con un tatuaje distintivo en el antebrazo cargando una camioneta frente a una propiedad rural de un primo—.
Un tipo llamado Cortez. No fue lo bastante listo como para huir lejos, solo lo suficiente como para sentirse seguro, que es el error que comete casi todo el mundo.
Está escondido a dos condados de aquí, con la cabeza baja, cree que nadie local está buscando lo bastante fuerte como para encontrarlo allí.
—¿Estás seguro de que es él?
—Coincide con la descripción que dio tu chica al detective cuando todavía alguien se molestaba en hacerle preguntas.
Constitución, tatuaje, todo. —Ortiz hizo una pausa, algo cuidadoso entrando en su voz—.
Si quieres mi consejo, te mueves esta noche.
Quienquiera que haya avisado a estos cinco tampoco se va a quedar quieto.
Cuanto más esperes, mayores son las probabilidades de que alguien más inteligente que Cortez lo mueva a algún sitio donde no vuelvas a encontrarlo.
Jack no necesitaba el consejo. Ya estaba buscando su chaqueta.
Maggie insistió en ir, y Jack, por una vez, no discutió como podría haberlo hecho dos meses atrás. Se había ganado el derecho a estar presente en esto, más que ganado, y alguna parte de él entendía que dejarla en casa ahora, después de todo, habría sido su propia clase de insulto.
Pasaron el trayecto casi en silencio, Maggie mirando por la ventana el campo oscuro deslizándose afuera, y Jack se descubrió comprobando cómo estaba ella más veces de las que la carretera exigía, buscando algún signo de duda que nunca terminaba de aparecer.
—No tienes que hacer esto —dijo por fin, después de una hora—. Sea lo que sea que decidimos a las tres de la madrugada con una botella de whisky entre nosotros, voy a seguir respetándolo si quieres dar la vuelta ahora mismo.
—No voy a dar la vuelta. —Su voz era firme, segura—. Sigo esperando sentir que debería tener más miedo del que tengo. Todavía no ha ocurrido.
—¿Eso te preocupa?
—Un poco. Pregúntame otra vez después.
Encontraron a Cortez exactamente donde Ortiz había dicho.
La casa estaba al final de una carretera del condado que había dejado de fingir estar pavimentada medio kilómetro atrás, de una sola planta, porche hundido, maleza lo bastante alta alrededor de los cimientos para esconder a cualquier animal pequeño que hubiera decidido heredar la propiedad.
Una luz encendida en la parte trasera.
Una camioneta destartalada en la entrada.
La matrícula coincidía.
Jack apagó los faros antes de la última curva y recorrió el resto en oscuridad.
Maggie miró la casa.
—Es él.
—No puedes verlo.
—Lo sé.
Jack la miró de reojo.
Ella siguió mirando al frente.
—Puedo sentirlo.
Estacionó detrás de una línea de árboles.
Ninguno se movió de inmediato.
Jack revisó su arma.
Maggie revisó la suya.
Él la observó hacerlo.
—No tienes que hacer esto.
Ella lo miró.
—¿Otra vez?
—Última oportunidad.
—Dijiste eso hace una hora.
—Aquella era la penúltima.
—¿Cuántas oportunidades hay?
—Todas las que necesites.
La expresión de Maggie cambió.
Algo más suave casi logró atravesarla.
Casi.
—No voy a dar la vuelta.
Jack asintió.
—Está bien.
Salieron.
La noche estaba lo bastante fría como para que cada sonido pareciera más afilado.
Grava.
Viento entre ramas secas.
Un televisor murmurando en algún lugar dentro de la casa.
Entonces el perro empezó a ladrar.
Jack se detuvo a mitad de paso.
—Mierda.
El animal apareció primero detrás de la ventana delantera, flaco y oscuro, las patas contra el vidrio, ladrando con la absoluta certeza moral de una criatura cuyo único trabajo acababa de volverse obvio.
Una sombra se movió dentro.
Jack extendió una mano hacia Maggie.
Ella ya se movía.
—Atrás.
Él la siguió.
—¿Qué?
—Si Cortez va a revisar al perro, irá hacia el frente.
—A menos que huya.
—Entonces saldrá por detrás.
Jack la miró.
—Que es donde estamos nosotros.
—Exactamente.
Casi sonrió.
—Te estás volviendo alarmantemente buena en esto.
—Tuve un buen maestro.
—Mala influencia.
—También es verdad.
Avanzaron por el costado de la casa.
El perro seguía ladrando.
Dentro, la voz de un hombre gritó algo.
La luz trasera se apagó.
La mano de Jack se cerró sobre el brazo de Maggie.
Ella se congeló.
Una puerta se abrió.
No la de atrás.
La de delante.
Jack oyó al perro estallar en ladridos todavía más fuertes.
Luego una puerta de camioneta se cerró de golpe.
—Mierda.
Corrieron.
Para cuando doblaron el costado de la casa, Cortez ya estaba en el asiento del conductor.
Motor arrancando.
Jack desenfundó.
—¡Cortez!
La camioneta salió disparada hacia atrás.
Maggie saltó para apartarse.
Jack disparó una vez contra la rueda trasera.
La camioneta derrapó de lado sobre la tierra.
Cortez siguió.
—Sube.
Corrieron de vuelta al auto de Jack.
La camioneta salió de lado a la carretera del condado, corrigió y aceleró sobre una rueda destrozada.
Jack fue detrás.
Maggie se abrochó el cinturón mientras él tomaba la primera curva lo bastante fuerte como para lanzar grava contra el chasis.
—¿Este era tu plan limpio de cuatro minutos?
—El plan está evolucionando.
—Tus planes evolucionan con mucha violencia.
—Riesgo laboral.
Delante, la camioneta de Cortez rebotó dentro de un bache.
El neumático reventado se deshizo todavía más.
Aparecieron chispas debajo de la rueda.
Maggie miró por el parabrisas.
—Sabe quiénes somos.
—Probablemente.
—Entonces sabe por qué.
—Probablemente.
—Deja de decir probablemente.
—Definitivamente.
—Eso es peor.
Cortez giró por un camino más estrecho.
Jack lo siguió.
La carretera descendía hacia un arroyo, árboles cerrándose a ambos lados.
Sin casas.
Sin luces.
El pulso de Maggie golpeaba con fuerza.
No era miedo.
Era otra cosa.
Concentración.
La misma reducción del mundo que había sentido en un quirófano cuando un caso salía mal y todo se convertía en anatomía, números, decisiones.
De pronto entendió por qué Jack podía vivir dentro de esto.
No por la violencia.
Por la claridad.
Nada innecesario sobrevivía a un momento así.
La camioneta de Cortez dio un bandazo.
La rueda destrozada finalmente se desintegró.
Salieron pedazos de goma.
La camioneta abandonó la carretera.
Golpeó una zanja de drenaje con fuerza suficiente para levantar las ruedas traseras, cayó de nuevo y enterró el frente contra un árbol.
Jack se detuvo veinte metros atrás.
—Quédate detrás de mí.
Maggie lo miró.
Él se corrigió.
—Quédate donde pueda verte.
—Mejor.
Salieron.
Vapor elevándose del capó de Cortez.
La puerta del conductor se abrió.
Un disparo quebró el aire entre los árboles.
Jack empujó a Maggie al suelo detrás del auto.
Un vidrio estalló detrás de ellos.
—Eso estuvo cerca.
—¿Tú crees?
—Intento mantener una actitud positiva.
Otro disparo.
Jack miró por debajo del auto.
Botas.
Cortez moviéndose hacia los árboles.
—Está huyendo.
Maggie ya estaba de pie.
—Maggie.
—Dijiste donde puedas verme.
—Eso no era permiso para correr hacia disparos.
—Entonces sígueme.
Jack maldijo y fue detrás.
Cortez era pesado, pero el terror lo volvía rápido.
Ramas quebrándose delante.
Jack seguía el sonido.
Maggie seguía otra cosa.
Sangre.
Una mancha oscura sobre el tronco pálido de un árbol.
—Está herido.
—El choque.
—No. Lado izquierdo.
Jack lo vio.
Más sangre.
—Vidrio.
Siguieron.
El bosque se abrió cerca del arroyo.
Cortez estaba en la orilla opuesta, una mano presionando el costado, el arma en la otra.
Los vio.
La levantó.
Maggie levantó la suya primero.
—Suéltala.
Cortez la miró.
Jack se desplazó un poco hacia un lado.
Mejor ángulo.
—Escúchala.
Cortez se rio.
Sin aire.
—Tú.
El estómago de Maggie se revolvió.
No porque él la reconociera.
Porque ella lo reconocía a él.
El tatuaje.
Una serpiente negra rodeándole el antebrazo.
Lo había visto encima de ella.
Una mano agarrando la camisa de David.
La serpiente flexionándose mientras alguien arrastraba a su marido por el suelo de la cocina.
El recuerdo golpeó tan fuerte que casi perdió el arma.
Jack lo vio.
—Doc.
—Estoy bien.
Cortez sonrió.
—No, no lo estás.
Su voz.
No el de la tos.
No Delgado.
Este había dicho: «Sujétala».
La boca de Maggie se secó.
—Tú me sujetaste.
La sonrisa de Cortez cambió.
Él también recordaba.
—A mucha gente la sujetan.
—Me sujetaste mientras golpeaban a mi marido.
—Debió haberse ocupado de sus asuntos.
La cara de Jack quedó vacía.
Eso era peor que la ira.
Maggie ya lo sabía.
—El arma —dijo Jack.
Cortez lo miró.
—Que te jodan.
—Suéltala.
—Ven a quitármela.
Jack empezó a avanzar.
Maggie le agarró el brazo.
—No.
Él la miró.
—Mi turno.
Algo se movió en su cara.
Preocupación.
Comprensión.
Después aceptación.
Retrocedió.
No mucho.
Lo suficiente.
Maggie miró a Cortez.
—Quiero que me digas quién te contrató.
—Vete a la mierda.
—¿Preston Whitfield?
Un destello.
Minúsculo.
Suficiente.
—Gracias.
Cortez lo entendió demasiado tarde.
—No conozco a ningún Preston.
—Acabas de decirme que sí.
—Perra, yo no te he dicho una mierda.
Maggie dio un paso más hacia el arroyo.
Cortez levantó más el arma.
El arma de Jack subió de inmediato.
—Maggie.
—La veo.
—Deberías escuchar a tu novio.
Maggie casi se rio.
—¿Eso crees que es?
Cortez miró a Jack.
Error.
Maggie acortó la distancia otro paso.
—¿Quién movió a los demás?
—No sé.
—¿Quién te avisó?
—Nadie.
—Abandonaste tu apartamento en menos de setenta y dos horas.
Los ojos de Cortez se estrecharon.
Maggie sintió algo casi parecido a satisfacción.
—Sí. Sabemos de eso.
—Ustedes no saben una mierda.
—Sabemos que no fuiste lo bastante listo como para huir lejos.
Eso acertó.
Jack lo vio.
La mandíbula de Cortez se tensó.
—Cuidado —dijo Jack en voz baja.
Maggie no supo si se lo decía a ella o a Cortez.
Probablemente a ambos.
Cortez desplazó el peso.
El lado herido lo hacía lento.