CAPÍTULO VEINTISIETE

Eleanor apareció en el apartamento dos días después del trato por las armas, otra vez sin avisar, aunque esta vez algo en su manera había cambiado: más afilada, más decidida, menos como una madre preocupada y más como una mujer ejecutando un plan.

—Pareces cansada —dijo Eleanor, recorriendo el apartamento con una mirada crítica que no dejaba escapar nada, el moretón tenue en el antebrazo de Maggie del ataque en el estacionamiento días antes, el agotamiento que Maggie no había conseguido ocultar del todo bajo corrector y una sonrisa forzada.

—He estado ocupada.

—Con él.

—Con mi vida, mamá. Que, da la casualidad, lo incluye. —Maggie cruzó los brazos, alguna postura defensiva antigua volviendo pese a meses de práctica intentando no necesitarla alrededor de Jack—. ¿Por qué estás aquí de verdad?

—Hablé otra vez con Preston. —La voz de Eleanor llevaba una autoridad nueva, la confianza particular de una mujer que creía tener respaldo ahora, recursos, un plan que se extendía más allá de la simple preocupación maternal—.

Él está de acuerdo en que esto ha ido demasiado lejos.

Se ha ofrecido a ayudar. Discretamente, por supuesto, dadas sus conexiones.

Algo frío atravesó el pecho de Maggie ante eso, la ironía dramática golpeando fuerte y feo, su propia madre entregando sin saberlo actualizaciones directamente al hombre que había organizado la muerte de David y que ya había intentado hacer matar a Maggie.

—¿Qué clase de ayuda? —preguntó Maggie, cuidadosa ahora, catalogando cada palabra por lo que pudiera revelar.

—Mencionó gente que podría investigar tu situación.

En silencio. Asegurarse de que no estés metida demasiado hondo con gente peligrosa.

—Eleanor levantó la barbilla, alguna antigua certeza Stockton en el gesto—.

Sé que piensas que estoy interfiriendo, Margareth, pero no voy a disculparme por querer a mi hija a salvo.

—No entiendes lo que estás haciendo.

—Lo entiendo perfectamente. Estás involucrada con un criminal, has desaparecido durante días y ahora estás delante de mí con un moretón en el brazo que claramente no quieres explicar.

—La compostura de Eleanor se agrietó un poco, miedo real asomando debajo de la autoridad cuidadosamente construida—.

Perdí a David. No voy a perderte a ti también, cueste lo que cueste impedirlo.

Maggie permaneció allí, partida entre el dolor auténtico del miedo de su madre y el conocimiento horrible de a quién estaba sirviendo ahora mismo ese miedo sin que ella lo supiera.

—El moretón no es nada —dijo al final, eligiendo la mentira con precisión cuidadosa, el mismo cálculo clínico que llevaría a cualquier procedimiento delicado—. Me caí. No es lo que piensas.

—No te creo.

—No tienes que creerme. Solo tienes que confiar en que soy una adulta capaz de tomar mis propias decisiones sobre mi propia vida.

—Maggie mantuvo la voz pareja aunque algo dentro de ella gritaba ante la injusticia, tener que defender una mentira para proteger a su madre de una verdad que la destrozaría por completo—.

Por favor, mamá. Te lo estoy pidiendo lo más claro que sé.

Deja de hablar con Preston sobre mí. Deja de pedirle ayuda.

Sea lo que sea que te está ofreciendo, no es lo que crees.

—Es una cosa muy extraña que decir de un hombre que no ha sido más que amable con esta familia durante veinte años.

—Sé cómo suena.

—Entonces explícamelo.

Maggie no podía. No sin deshacerlo todo, no sin colocar a su madre directamente en el camino de un hombre que ya había demostrado que eliminaría cualquier obstáculo entre él y su vida cómoda y cuidadosa.

—No puedo —dijo en cambio, bajo, dolido—. Necesito que confíes en mí de todos modos. Por favor.

Eleanor la estudió largo rato, algo herido e incierto moviéndose detrás de su compostura, y por un instante Maggie creyó que quizá sí estaba consiguiendo llegarle, quizá sí podía convencerla de alejarse del borde de un peligro que no alcanzaba a comprender.

—Lo pensaré —dijo Eleanor por fin, que viniendo de una mujer que rara vez concedía nada ya era una victoria—. Pero Maggie, si te ocurre algo porque yo me hice a un lado y lo permití, nunca me lo perdonaré. Por favor, no hagas que me arrepienta de confiar en ti en esto.

—No lo haré.

Fue, pensó Maggie viéndola marcharse, la primera vez en cinco meses que le hacía a su madre una promesa que de verdad no estaba segura de poder cumplir.

Llamó a Jack en cuanto se cerró la puerta.

—Preston la está trabajando —dijo sin preámbulo—. Ofreciéndose a ayudar a investigarme, supuestamente por mi propia seguridad. Ella no sabe lo que realmente está haciendo, pero le está dando información, Jack. Sobre mí. Sobre nosotros.

Jack guardó silencio un instante, procesándolo.

—Eso complica las cosas.

—Lo sé.

—Tenemos que movernos más rápido con los nombres que quedan. Cada día que esperamos es otro día en que tu madre puede decirle algo que haga que maten a uno de nosotros.

—Eso también lo sé. —Maggie se dejó caer pesadamente en una silla, el peso de la conversación con su madre todavía crudo en el pecho—.

Odio esto, Jack. Odio mentirle. Odio que la única manera de protegerla sea mantenerla a oscuras sobre exactamente aquello que la pone en peligro solo por estar cerca.

—Lo sé. —La voz de él se suavizó, parte de la urgencia táctica cediendo a algo más cuidadoso—. Vamos a superar esto. Todo. Incluida tu madre, con el tiempo, cuando Preston deje de ser una amenaza de la que haya que protegerla.

—¿Promesa?

—Promesa.

Maggie se aferró a esa promesa el resto de la noche, dándole vueltas como a un talismán, y descubrió, a pesar de todo, que todavía le creía por completo.