CAPÍTULO VEINTITRÉS

Ortiz llamó dos días después de que Maggie le enseñara a Jack las iniciales de la libreta de David, y Jack supo desde la primera palabra que salió de su boca que algo había salido mal.

—Se fueron.

—¿Se fueron cómo?

—Se fueron como si alguien les hubiera avisado.

—Ortiz no perdió tiempo suavizándolo—. Los cinco, dispersos en setenta y dos horas.

Uno vació el apartamento donde llevaba tres años viviendo sin pagar siquiera el último mes.

El teléfono de otro murió ese mismo día.

Eso no son cinco tipos poniéndose nerviosos cada uno a su ritmo, Jack.

Eso son cinco tipos recibiendo la misma llamada más o menos al mismo tiempo.

Jack se quedó con aquello en el silencio frío del garaje, el mismo lugar donde había estado sentado cuando Ortiz le habló por primera vez del patrón, el mismo donde había tomado la decisión de tirar de aquel hilo sin importar lo que costara.

—Alguien los está protegiendo.

—Más probable que alguien esté protegiendo a alguien más arriba en la cadena. Esos cinco son soldados rasos. Nadie se mueve tan rápido para proteger soldados rasos a menos que sepan algo que lleve demasiado lejos.

Jack pensó en Preston Whitfield, un nombre que cuatro días antes no significaba nada para él y que ahora tenía clavado en el pecho como una astilla que no conseguía sacar.

Un hombre que jugaba golf con jueces. Un hombre que había mandado flores al funeral de David Stockton mientras, al parecer, ya sabía exactamente por qué David estaba muerto.

Un hombre que, si era tan cuidadoso como Maggie lo describía, casi con certeza ya había descubierto que alguien estaba tirando de hilos que llevaban hasta él.

Llamó a Maggie antes de terminar de pensarlo.

—Se fueron —dijo en cuanto ella respondió—. Los cinco. Dispersos en los últimos tres días.

Silencio al otro lado, lo bastante largo para que Jack oyera cambiar su respiración, oyera cómo lo procesaba con la misma forma clínica y controlada con que procesaba todo lo difícil.

—Preston.

—Tiene que ser. La pregunta es cómo se enteró lo bastante rápido para moverlos, lo que significa que o alguien nos está vigilando directamente o alguien te vigila a ti específicamente, lo bastante cerca como para saber que estás investigando.

—Mi madre —dijo Maggie despacio, algo frío entrando en su voz que Jack nunca había oído, ni siquiera cuando estaba más furiosa—. Dijo que iba a pedirle a alguien que te investigara. A nosotros. Supuse que se refería a contratar algún investigador privado para avergonzarme en una cena. No pensé...

No terminó la frase. No hacía falta.

—Si Preston ya está moviendo piezas —dijo Jack—, ya no estamos cazando en silencio. Estamos compitiendo contra alguien que sabe exactamente lo cerca que estamos y lleva veinte años de ventaja borrando huellas.

—Entonces dejamos de ser silenciosos también.

Algo había cambiado en su voz, endurecido, la certeza particular que Jack había visto crecer constantemente dentro de ella durante los últimos dos meses llegando por fin a un lugar con dientes de verdad.

—Consígueme todo lo que puedas sobre adónde se dispersaron —dijo—. No me importa cuánto tarde ni lo que cueste. No vamos a perderlos porque un hombre con buen traje hizo unas llamadas.

Jack se descubrió sonriendo, sombrío y orgulloso a partes iguales, viendo cómo los últimos bordes suaves del dolor por fin se quemaban hasta dejar algo más afilado, algo que ya no tenía paciencia para seguir siendo cuidadoso.

—Dame cuarenta y ocho horas —dijo—. Tendré una ubicación de por lo menos uno.

—Hazlo en veinticuatro.

No discutió.