CAPÍTULO VEINTIUNO

Volvió a la libreta de David la mañana después de que tomaran la decisión, ya sobria, café en lugar de whisky, leyéndola como antes leía una historia clínica antes de una cirugía: despacio, metódicamente, negándose a pasar por encima de nada solo porque creyera entenderlo ya.

Jack también la había leído, días antes, buscando nombres, números de cuenta, cualquier cosa que conectara con la información de Ortiz.

Encontró lo que buscaba y se detuvo. Maggie se descubrió leyéndola de otra manera ahora, no como evidencia sino como David, como la forma específica en que funcionaba la mente de su marido, pequeños hábitos que reconocería en cualquier parte, incluso ahora, meses después, en pleno duelo.

David ponía iniciales en las cosas. Era una costumbre de la facultad de derecho, le había contado una vez, una forma de marcar que había revisado personalmente un documento en vez de limitarse a echarle un vistazo.

Iniciales pequeñas y limpias en los márgenes, DS, una costumbre que Maggie había visto mil veces en papeles por toda la casa sin detenerse nunca a pensar qué significaban realmente esas letras.

Había avanzado tres páginas más allá de la entrada de Callahan cuando volvió a verlo. Esta vez no eran las iniciales de David. Eran las de otra persona, con otra letra, más apretada, más deliberada, claramente la marca de alguien revisando las notas de David en vez de escribiéndolas. Aprobado, PW.

El estómago se le hundió antes de que su mente terminara de alcanzar el motivo.

Conocía exactamente a una persona con las iniciales PW. De hecho, lo conocía de toda la vida, le había dado la mano en galas y había estado sentada frente a él en la recepción de su propia boda, había oído a su madre llamarlo «prácticamente de la familia» más veces de las que podía contar.

Preston Whitfield. El asesor financiero de su familia durante veinte años.

Un hombre que administraba el fideicomiso Stockton desde antes de que Maggie tuviera edad suficiente para saber qué era un fideicomiso, que ocupaba un puesto en la junta del hospital, que había enviado un enorme y elegante arreglo floral a la funeraria después de la muerte de David y una tarjeta escrita a mano que Maggie recordaba vagamente haber encontrado extrañamente formal incluso en medio de su dolor.

Llamó a Jack antes de terminar de procesar lo que hacía.

—Sé quién es Callahan —dijo en cuanto él respondió, sin saludo, la voz más firme de lo que se sentía—. O quién está detrás. Necesito que vengas.

Llegó veinte minutos después. Maggie le enseñó las iniciales, lo vio quedarse completamente quieto de esa forma que adoptaba cuando algo importaba, vio las piezas encajar detrás de sus ojos casi a la misma velocidad con la que habían encajado detrás de los suyos.

—¿Estás segura?

—Conozco a este hombre de toda la vida, Jack.

He cenado frente a él una docena de veces.

Maneja el dinero de mi familia. Estaba en la junta del hospital que me permitió terminar mi solicitud para la residencia un año antes porque él respondió personalmente por mí.

—Su voz se quebró apenas en esa última parte, el dolor particular de descubrir que una pieza de tu propia historia llevaba podrida en silencio todo el tiempo que confiaste en ella—.

No es algún matón de cartel que encontrarías en un callejón.

Es la clase de hombre en quien mi madre confía sin pensarlo dos veces.

Algo oscuro y calculador cruzó la cara de Jack.

—Precisamente por eso es quien lo dirige. Nadie mira dos veces a un hombre que juega golf con jueces.

—Fue al funeral de David. —Las manos de Maggie se habían quedado inmóviles sobre la mesa, esa quietud particular que antes preocupaba a sus médicos adjuntos—.

Mandó flores. Me dio la mano y me dijo que David era un buen hombre y una pérdida terrible, y todo ese tiempo ya sabía exactamente por qué David estaba muerto.

Puede que haya sido él quien lo decidió.

—Eso todavía no lo sabemos. Sabemos que está conectado. No sabemos hasta dónde.

—Pienso averiguarlo. —Su voz se volvió plana, segura, el mismo registro que había usado la noche en que leyó el primer nombre de aquella lista—. Y yo puedo acercarme a él de una manera que tú jamás podrías, Jack. Me conoce. Confía en mí. No tiene idea de que yo sé nada.

Jack la estudió un momento, algo a partes iguales orgullo y miedo moviéndose por su cara.

—Es un juego peligroso, Doc.

—Llevo jugando un juego peligroso desde la noche en que mi casa se quemó. Solo prefiero ser yo quien tenga por fin las cartas.