CAPÍTULO OCHO

El mensaje llegó a medianoche, seco, desde un número que Jack reconoció de inmediato: Torres. Y Torres solo lo contactaba directamente cuando algo requería específicamente a Jack en vez de a quien estuviera disponible.

Sede del club. Ahora. Trae tu equipo.

Jack encontró a Torres en la oficina con otros dos miembros con parche, el ambiente pesado de una forma que le dijo enseguida que no se trataba de trabajo rutinario.

—Los Vultures MC están moviendo producto por nuestro territorio —dijo Torres sin preámbulo, deslizando una fotografía sobre el escritorio: tres hombres que Jack no reconocía frente a un almacén a tres kilómetros de las rutas habituales de distribución del Iron Vale—.

Tercera vez este mes. Las dos primeras lo dejé pasar.

Pensé que tal vez era un error, que quizá alguien había cruzado las líneas de territorio sin querer. Esto no es un error.

—Quieres que tenga una conversación con ellos.

—Quiero que te asegures de que sea una conversación que solo necesiten tener una vez.

Jack entendió el encargo sin más explicaciones.

Esta era la parte de su vida de la que todavía no hablaba con Maggie y que no pensaba explicarle durante bastante tiempo, la violencia poco glamorosa y necesaria que mantenía intacto el territorio de un club y a salvo a sus miembros, la clase de trabajo que no tenía nada que ver con pasión ni venganza y todo que ver con simple mantenimiento brutal.

Se llevó a dos prospectos, lo bastante jóvenes para seguir estando ansiosos, lo bastante mayores para saber cuándo cerrar la boca, y encontró a los Vultures exactamente donde prometía la fotografía, descargando producto de un camión con la confianza despreocupada de hombres que todavía no habían aprendido que Iron Vale se tomaba en serio su territorio.

—Están del lado equivocado de una línea —dijo Jack, saliendo de las sombras con aquella amenaza fácil y sin prisa que se había vuelto tan natural para él como respirar—.

Les voy a dar exactamente una oportunidad para volver a cargar ese camión y desaparecer antes de que esto deje de ser una conversación.

El más grande, un hombre de hombros anchos, cabeza rapada y un temperamento que Jack podía leer desde diez metros, soltó una risa corta y despectiva.

—Las reclamaciones de territorio de Iron Vale ya no significan gran cosa para nosotros, viejo. Los tiempos cambian. A lo mejor deberías retirarte antes de que te hagas daño descubriéndolo por las malas.

Jack no levantó la voz. Había aprendido hacía mucho que levantarla le daba al otro hombre un sitio donde apuntar su propia rabia, le daba al enfrentamiento una forma que parecía sobrevivible, familiar.

Mantenerse callado, mantener el tono nivelado, desestabilizaba a la gente de una forma que los gritos nunca conseguían.

—Última oportunidad.

El hombre fue a buscar un arma en vez del camión y Jack se movió antes incluso de que la decisión terminara de aparecer en su rostro, años de reflejos ganados a golpes tomando el control de una manera que, para cualquiera que mirara, hacía que todo pareciera casi fácil.

No fue limpio, no del todo. Uno de los Vultures consiguió acertarle de suerte y abrió un corte superficial a lo largo del antebrazo de Jack antes de que terminara.

Pero fue decisivo, y para cuando los dos prospectos acabaron de cargar el producto confiscado en su propio camión, el mensaje había sido entregado en un idioma bastante más permanente que las palabras.

—Los Vultures no volverán a cruzar esa línea —dijo Jack una hora después en la sede del club, con el antebrazo cosido de forma rápida y poco elegante por un miembro con más entusiasmo que habilidad, mientras Torres observaba todo el procedimiento con una satisfacción sombría.

—Buen trabajo.

—No fue un trabajo que disfrutara.

—No te pregunté si lo disfrutaste. Te pregunté si quedó hecho. —Torres lo estudió un momento, algo pensativo en su expresión—. Últimamente tienes una cara distinta, Jack. Más blando en los bordes de lo que te he visto en años. ¿Esa Stockton te está haciendo eso?

Jack no respondió de inmediato. Le dio a la pregunta más vueltas de las que probablemente merecía.

—Tal vez —dijo al final—. Todavía no he decidido si eso es un problema.

—No te estaba preguntando si es un problema.

Un hombre como tú, tantos años haciendo lo que hay que hacer sin pestañear, puede sobrevivir con un poco de suavidad en los bordes.

No es lo peor que podría pasarte. —La voz de Torres llevaba una nota rara, casi de aprobación—.

Solo asegúrate de que no consiga que te maten. Ni a ti ni a ella.

Jack pensó en eso mientras conducía a casa de madrugada, el antebrazo latiéndole bajo los puntos recientes, la sangre del error de un desconocido todavía sin terminar de desaparecer de sus manos.

Pensó en Maggie, dormida en su propio apartamento, completamente ajena al tipo particular de noche que él acababa de sobrevivir, completamente ajena a exactamente cuánta oscuridad vivía dentro del hombre en quien había empezado, contra todo instinto razonable, a confiar.

Se preguntó, no por primera vez, cuánto tiempo podría mantener esa parte de sí mismo separada de ella antes de que las dos mitades de su vida chocaran inevitable y peligrosamente.

También se preguntó si alguna parte de él ya había decidido que no quería mantenerlas separadas mucho más tiempo.