2. Capítulo 2

Nevio cerró la puerta de la panadería tras de sí. El sonido de la campanilla aún resonaba en sus oídos mientras el sabor del pastel de almendra de Stella permanecía en su lengua.

Esbozó una sonrisa. Había comido cientos de tartas de almendra en su vida; este dulce tradicional pertenecía a la Toscana tanto como los cipreses, las amapolas y el vino.

Pero Stella siempre lograba sorprenderlo.

No conseguía adivinar qué le había puesto a la tarta, pero estaba claro que no se había ceñido a la receta original.

Por lo general, él prefería cierta constancia, precisamente porque rara vez la encontraba en su vida, pero ella había hecho bien en darle un nuevo toque a la receta.

Nevio aspiró profundamente. El aire aún estaba fresco, pero el sol prometía un hermoso día de primavera.

En Montalcino todo era muy apacible. El municipio italiano, de unos seis mil habitantes, ofrecía un contraste radical con la vida que él llevaba.

Si bien Siena tampoco era precisamente el ombligo del mundo, a Nevio siempre le tiraban las ciudades más grandes.

Especialmente Pisa lo había cautivado en los últimos meses.

Amaba la atmósfera de allí, la cultura; aquel lugar le daba un impulso a su creatividad.

Sorprendentemente, ahora encontraba esa misma sensación inspiradora en el tranquilo Montalcino.

Hacía mucho que no venía por aquí, pero en los últimos meses había sentido repetidamente la necesidad de salir al campo para experimentar la naturaleza, la Toscana tradicional que lo definía a él y a sus raíces.

A Nevio le encantaba deambular por las callejuelas de Montalcino, que serpenteaban entre edificios antiguos y magníficamente conservados.

El lugar era pequeño y su belleza pasaba a menudo desapercibida.

Los turistas se sentían atraídos por las grandes ciudades: Florencia, Pisa y Siena.

No descubrían los pueblos más intactos como este.

Por un lado era una lástima, porque aquí se experimentaba el verdadero sentimiento vital toscano. Aunque quizá fuera mejor así.

Nevio se dejó llevar sin un destino fijo.

En realidad, debería regresar lo antes posible a Siena y trabajar en el cuadro inacabado que descansaba sobre el caballete de su estudio.

Pero tenía la vaga sensación de que este tiempo extra que se concedía, en contra de toda lógica, ayudaría a que su creatividad despegara de nuevo.

En los últimos meses había pintado como un poseso.

Una obra tras otra había nacido bajo sus manos.

Era importante reunir suficientes piezas para su exposición en Pisa y, sin embargo, en ese momento se preguntaba si no se habría excedido un poco con el frenesí laboral.

Se sentía agotado, como si hubiera plasmado en el lienzo todo lo que dormitaba en su interior.

Sacudió la cabeza. Durante toda su vida había luchado por ser reconocido como artista.

Durante años se había sentado en las calles de Florencia, dejándose inspirar por su ciudad de adopción, dibujando la espectacular arquitectura, aunque al principio tuviera que sobrevivir haciendo retratos para los turistas.

Había hecho todo lo necesario para ser hoy un pintor de renombre.

Incluso había renunciado a su gran amor.

Nevio sintió una punzada en el corazón. No era el momento adecuado para pensar en ello.

Más bien debería intentar tomar algo de distancia aquí, en las callejuelas del pintoresco casco antiguo de Montalcino, y reunir nuevas fuerzas para la tarea que tenía por delante.

No faltaba mucho para que se cumpliera un sueño trascendental para él: la gran exposición en Pisa, para la que se habían inscrito varias personalidades de la escena artística.

Era muy posible que la carrera de Nevio recibiera un nuevo impulso gracias a ello.

Para los de fuera, parecía que su éxito ya no podía superarse. Era conocido en toda Europa y en cualquier guía de la Toscana se mencionaba al menos una de sus obras. Pero seguía sintiendo ese impulso interno que lo empujaba a seguir adelante.

Nevio intentó centrar sus pensamientos en su arte, sin sentir esa constante sensación de carencia.

¿Por qué nunca podía estar satisfecho? ¿Eran las condiciones de pobreza en las que había crecido con su madre soltera?

¿El hecho de que fuera el único de su clase que no podía presumir de un padre cuyos ojos brillaran de orgullo?

Nevio sacudió la cabeza. Debería estar agradecido por su éxito. Su pintura lo significaba todo para él, los muchos sacrificios habían valido la pena y el reconocimiento no se había hecho esperar.

Se sentó en los escalones de la catedral, que dominaba el centro histórico de Montalcino, e intentó dirigir sus reflexiones hacia la próxima exposición.

Pero el encuentro con Stella Conti seguía resonando en él, dificultándole conciliar un pensamiento claro.

Visitarla en la Panadería Russo había sido una decisión espontánea.

Solo había planeado una breve estancia en aquel lugar encantador, pero al bajar del coche le pareció una idea excelente.

Le gustaba Stella y recordaba con cariño la velada que pasaron juntos en la fiesta de la cosecha, cuando Massimo lo invitó a la bodega.

Era tranquila y sumamente inteligente, irradiaba una dulzura que lo conmovía.

Además, era guapísima con su largo cabello negro que brillaba al sol y esos ojos oscuros que bajaba con tanta frecuencia.

Ella lo fascinaba, pero al mismo tiempo le inquietaba el sentimiento que el encuentro con Stella había despertado en él.

Era, indiscutiblemente, una mujer atractiva.

Una vez que decidió visitarla, no pudo esperar a verla.

Se había ilusionado con el reencuentro como un niño pequeño en Navidad, y no se sintió decepcionado.

Aunque pareciera ridículo, tenía que admitir que desde aquella noche de otoño había pensado a menudo en Stella.

Una y otra vez, ella le había sonreído con ánimo en su imaginación.

Nevio sacudió la cabeza y fijó la vista en la plaza que se extendía ante él.

Una mujer era lo último que necesitaba en su vida.

Y, además, no le faltaba compañía femenina; al contrario, allá por donde pasaba, las mujeres lo asediaban.

Pero desde que perdió a Lissy, su gran amor, ninguna había llegado a su corazón.

A lo sumo después de cuatro semanas, cortaba con cualquier mujer que se hiciera ilusiones de algo más que un romance pasajero.

Solo se necesitaba a sí mismo y a su arte; hacía tiempo que había renunciado al amor.

El móvil de Nevio sonó, y la potente canción de rock ahuyentó sus pensamientos sombríos. —Giorgio, ¿qué pasa? —saludó a su viejo conocido.

—Nevio, acabo de oír hablar de un proyecto artístico interesante. Aquí en Florencia. Sin duda, sería algo para ti.

En pocas palabras, Giorgio esbozó las oportunidades que aquello le brindaba a Nevio para establecer contactos internacionales. El proyecto le tentaba, pero al mismo tiempo las dudas lo carcomían.

Nevio terminó la conversación con una vaga promesa. —Me lo pensaré, Giorgio. Gracias por el aviso.

¿Por qué dudaba? Normalmente siempre estaba abierto a nuevos caminos y aprovechaba todas las oportunidades que se le presentaban. Pero últimamente le faltaba ese hormigueo de emoción al pensar en su carrera. En su lugar, sentía un extraño vacío que lo paralizaba.

Siempre lo había dado todo por el arte. Había antepuesto su vocación de artista y su ambición a su felicidad personal.

Por aquel entonces era joven, estaba en una situación diferente, y se había aferrado al último clavo ardiendo que le habían tendido.

Le había parecido la ultimísima oportunidad de triunfar, de vivir el sueño de su vida. Por eso había renunciado al amor.

Nevio suspiró y volvió a levantarse. Había decidido hacía mucho tiempo dedicar su vida al arte. Y el éxito le daba la razón. ¿Qué más podría tentarlo ahora? Dinero tenía más que suficiente. ¿Fama internacional? Quizás. Lentamente se arrastró de vuelta a su coche.

Al menos, el recuerdo de la dulce repostera de hacía un momento podía disipar esa inquietud indefinible. Al menos por el momento.