CAPÍTULO 14

Rian

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Me encontró en la cocina el lunes, a media tarde, con las manos en el fregadero y toda la bahía enloquecida tras el cristal.

El viento se había levantado durante la noche.

Lo notabas en el edificio si lo conocías, un balanceo largo y tenue cuarenta y siete pisos arriba, la torre inclinándose un centímetro hacia las ráfagas y volviendo a su sitio, paciente como quien ha aguantado cien tormentas como esta.

Esa mañana habían puesto el cono en la pantalla del gran salón, ese feo abanico de posibilidades sobre el golfo, y la línea se había desplazado un grado al oeste durante la noche y había metido a Florida dentro del quizás, y los cuatro nos habíamos quedado mirándolo como hombres que miran algo que viene les guste o no.

Luego me había ido a fregar una olla, porque eso es lo que hago con un sentimiento que no puedo descargar de otra forma.

Tenía el estofado del día en el fuego desde el mediodía.

El de cocción lenta que había preparado el viernes, y todos lo habíamos comido en la mesa de mármol como una familia que no sabía que lo era, y ella había repetido plato y había guardado silencio, lo cual viniendo de ella era todo un poema.

Esto era solo algo para mantener las manos ocupadas.

Cebollas ablandándose a fuego lento, las luces bajo la encimera derramando charcos dorados sobre el acero — una habitación cálida resistiendo frente al ataúd de cristal que la rodeaba. Tenía la espalda medio vuelta hacia la puerta, porque tres días de calma por su parte me habían vuelto descuidado.

—Cocinas cuando estás preocupado —dijo ella.

Me quedé quieto — quiero que eso conste en acta, por el bien que le haga un acta a un hombre como yo. Pero el cuchillo en mi mano se quedó muerto sobre la tabla, y eso ya es delatarse solo, y ella lo habría leído. Lo leía todo.

—Cocino —dije en voz baja, el carraspeo arrastrándose sobre el ruido del grifo— cuando hay algo que cocinar. No lo conviertas en un sentimiento, cariño. Son cebollas.

—Son tres cebollas y las has picado hasta convertirlas en nada.

—Terminó de entrar, descalza como andaba siempre aquí arriba, con esa camisa de hombre y las mangas remangadas hasta el codo y el bolígrafo atravesando el moño de su pelo oscuro como un estilete que hubiera olvidado que llevaba.

Apoyó la cadera contra la encimera de acero, con cuidado de no tocar mis cuchillos, y volvió hacia mí esos ojos color café — ojos que te tomaban la medida entera en un parpadeo y se guardaban la cifra para sí.

—Miraste el cono esta mañana. Te quedaste callado. Llevas callado desde entonces, lo cual viniendo de ti es una alarma de incendios.

—Para mí, el silencio es la configuración de fábrica.

—Golpeé el plano de la hoja dos veces contra la tabla y me crují el nudillo del pulgar derecho contra la palma, despacio, antes de darme cuenta de que iba a hacerlo—.

Una tormenta es una tormenta. Viene, sopla, se va.

Estás más segura en esta caja que cualquiera en toda esta ciudad mojada, y esa es la única cosa buena que puedo decir de una jaula.

—La tormenta no es lo que te tiene callado.

Dios, qué implacable era. Cerré el grifo, me sequé las manos con el paño del hombro y me obligué a mirarla de frente, porque una quincena custodiando a Ana Verdugo me había enseñado que no podías apartar la mirada de ella y conservar la dignidad. Te pillaba haciéndolo, y lo catalogaba.

Esta es la verdad, y la voy a decir sin rodeos porque hablar claro es lo único honesto que sé hacer.

He metido hombres bajo tierra por la familia.

Ponme frente a un hombre que quiera hacerme daño y sé exactamente qué hacer con él; lo sé como sé mi propio nombre.

Ponme delante de una mujer que me mire como a un hombre y no como a un instrumento — como a una persona que se ha quedado callada por una razón que vale la pena preguntar— y no tengo ni idea.

Las que se sentían cómodas conmigo me querían apuntando a alguien; las que no daban las órdenes mantenían las distancias. Ella no hacía ninguna de las dos cosas. Solo miraba, y lo extraño de aquello me tenía aferrado a la encimera de acero como si el edificio fuera a volcarse de verdad.

—Come algo —dije, que era mi manera de cambiar de tema en el único idioma que domino—. Llevas a base de café desde el amanecer.

—Evasión anotada. —Pero lo dejó pasar, y algo se movió tras su expresión. Había bajado por una razón; esa mujer no daba puntada sin hilo—. Yelena estuvo aquí arriba hace una hora cambiando las sábanas. Hablamos.

El nombre cayó y lo dejé morir en mí. —Lleva la casa como un reloj.

—Así es. —Ana hizo girar ociosamente el bolígrafo de su padre entre los dedos, sacándolo del pelo, como hacía cuando la abogada que llevaba dentro salía de caza—.

Pregunté quién se encarga de las flores blancas del gran salón.

Siempre frescas, nunca las traen ni las arreglan donde yo pueda verlo.

—Lo soltó con suavidad, como quien tiende una trampa—.

Me dijo que las pone ella misma. Cada tres días.

Y luego dijo algo extrañísimo. Dijo que a su marido le habían gustado las flores blancas.

Dejé las manos quietas sobre la encimera y contuve cada músculo, porque había leído lo mismo en los huesos de Yelena una semana antes, desde el otro lado del vestíbulo central — esa postura rígida que adopta un cuerpo cuando ha plegado una pérdida hasta hacerla pequeña y la lleva firme bajo todo lo demás.

Lo había archivado y lo había dejado estar.

Un hombre en mi oficio archiva la mitad de lo que ve y no lo usa nunca.

—Es viuda —dije con cuidado—. No es algo en lo que un hombre deba hurgar.

—No hurgué. Pregunté por las flores. —Ana se clavó la uña del pulgar en la yema del otro dedo y presionó una vez, ese pequeño tic privado suyo de cuando movía piezas en un tablero que nadie más podía ver—.

Y se cerró como una puerta. Tiempo pasado, le habían gustado, y luego nada.

Cuarenta segundos así, y cambió de tema a toallas grises o blancas.

—Esos ojos afilados se alzaron hacia mí.

—La gente se queda así de plana cuando alguien eligió la muerte, señor Kane. Me he sentado frente a cien testigos. Conozco el duelo normal, y conozco el otro — el de cuando el cuerpo aprendió, en algún momento, que alguien eligió la hora.

El suelo de la conversación se hundió quince centímetros, como cuando pisas un escalón que no está.

Ella sola, con flores y cuarenta segundos de silencio, había recorrido casi todo el camino hasta una puerta que esta familia mantenía cerrada con llave.

Y aquí está lo que me revolvió las tripas: tenía razón.

Yo había leído lo mismo en la espalda de Yelena. Solo que no le había puesto nombre.

—Déjalo —dije, y me salió más grave de lo que pretendía, la voz raspando hasta volverse grava—.

Lo que sea que tengas entre los dientes, cariño, suelta eso.

Hay una muerte en esta familia de la que nadie habla, y la razón por la que nadie habla de ella tiene mucho alcance.

—Me obligué a parar antes del nombre que no tenía—.

Hay duelos que se guardan y no se tocan.

Yelena guardó el suyo hace mucho. Déjala quedárselo donde lo puso.

Ana se quedó inmóvil —la quietud de algo que encaja en su lugar, que se desliza en el expediente que la había visto construir durante quince días: el anciano, la tesorería, el parásito devorando el dinero de la familia desde dentro.

Y ahora tenía el duelo seco de una viuda para añadir al conjunto, y yo prácticamente le había dicho que ambas cosas podían conectarse.

—Largo alcance —repitió en voz baja, para sí misma. Su pulgar se separó de la yema, y el cese fue más sonoro que la presión.

—Ana. —El nombre sonó extraño en los restos de mi voz, demasiado suave para que la gravilla lo llevara—.

Estoy de tu lado en esto. Pero grábate una cosa a fuego mientras sigas escarbando donde estás escarbando.

No puedes luchar contra todo lo que se te viene encima con una pluma.

Hay un punto a partir del cual el único argumento que queda es el del cuerpo.

—La miré, todo su metro sesenta y dos, tiesa como un palo en una camisa prestada con una pluma estilográfica por arma—. Y llegado ese punto, no tienes nada.

Y eso, Dios me ayude, era todo lo que se me abría en el pecho.

Ella iba tres jugadas adelantada en una guerra contra hombres que matan por menos de lo que estaba reuniendo, y en el hueco entre ella y ellos solo había una cosa: yo, algo que rompe otras cosas y en lo que no se puede confiar del todo para que lo haga únicamente cuando se lo ordenan.

Cualquier día de estos el argumento se convertiría en el tipo de cosa para la que estoy hecho, ella estaría presente, y tendría sus manos vacías y su pluma y nada en el mundo para mantenerse entera si mis manos no estaban allí para hacerlo por ella.

Había pasado quince días custodiándola como algo que había que contener. Quédate en el puesto, vigila el activo, que el cuerpo siga respirando. Eso es custodiar una cosa.

Se acabó la custodia.

—Ven aquí —dije.

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Arqueó una ceja oscura, la mirada que le dedicaba a un hombre al otro lado de una mesa cuando decía algo que ella pretendía hacerle ganarse.

—Respondo mal a esa frase.

—Ya. No esperaba que lo hicieras. Palabras equivocadas.

Se me dan mal las palabras; lo habrás notado.

—Aparté la olla del fuego a la hornilla apagada y me sequé bien las manos—.

Prueba así. Voy a enseñarte a golpear a un hombre.

Como es debido. Para que si llega el momento y no estoy en la puerta, no te quedes ahí plantada con una pluma y una plegaria.