Capítulo 29 #2

—Un sombrero antibalas, entonces. Y salimos. Si el tirador está vigilando, esperando, hará algún movimiento. Si no, quizá esto no sea tan grave como pensamos en un principio.

—¿Estás dispuesta a arriesgar tu vida y mi cordura para que ese cabrón dé la cara?

—O no.

—Galina...

—Tiene razón, señor —dice Grisha, plantado en el umbral—. Sabe que usted haría lo mismo.

Levanto la mirada hacia él despacio, prometiéndole un mundo de dolor solo con los ojos. No retrocede.

—La vida de mi esposa no es una apuesta.

—Tampoco es una apuesta quedarse sentados en una casa fortificada esperando a que se arme de valor y lo intente de nuevo —dice Grisha, y por un momento considero seriamente pegarle un tiro donde está.

Lo sabe. No se mueve.

Galina nos mira a los dos con la expresión de una mujer a quien acaban de regalarle un aliado inesperado y está decidiendo si aprovecharlo o compadecerse de él.

—Fuera —le digo a Grisha.

Retrocede hasta quedar justo fuera del umbral y se detiene, pero lo dejo pasar porque no está equivocado, y lo odio por eso.

Me paso las manos por el pelo y clavo la mirada en la mesa.

Galina no dice nada. Eso lo aprendió de su padre. Lo reconozco porque Viktor hace exactamente lo mismo. Baron me enseñó la misma táctica. Lo cual podría, por desgracia, obligarnos a quedarnos aquí sentados el resto del día.

Un hombre que falló a propósito, limpió su coche a fondo y lo devolvió a las cuatro y media de la madrugada no es un hombre que esté apostado en algún sitio con un rifle, un táper con comida y una botella para mear.

—De acuerdo, pero si te mueres, te resucitaré para darte unos azotes tan fuertes que los sentirás durante toda la eternidad.

—Anotado —dice arrastrando las palabras, y le lanza una mirada a Grisha que transmite un mundo de agradecimiento, lo que me hace gruñir posesivamente.

No debería necesitar que mi hombre la defienda.

Debería hacerlo yo. Pero estoy demasiado implicado para verlo.

Si fuera yo, estaría ahí fuera ahora mismo, paseándome, provocando a ese cabrón para que lo intentara otra vez.

Pero ella... joder. La idea de perderla, especialmente así, me retuerce algo en el alma.

Suelta un suspiro lento y mira su taza, y observo la pequeña guerra que se libra en su rostro. No es miedo. No es alivio. Algo más complicado que ambas cosas.

—Dame dos horas —digo—. Están instalando el cristal. Necesito ducharme, dormir una hora, y quiero el informe de Dmitri antes de ir a ninguna parte.

Asiente, sabiendo que no debe presionarme.

Me levanto, y ella me mira con esos ojos verdes que han sido el acontecimiento más inconveniente de la última semana de mi vida.

—Sube —digo.

Se levanta sin rechistar, lo que me dice que está más cansada de lo que aparenta. Me sigue fuera del comedor y pasamos junto a Grisha, que tiene la sensatez de mirar a la pared cuando pasamos.

Arriba, los trabajadores están terminando. El cristal nuevo está colocado. Han sellado el marco. Uno recoge herramientas mientras el otro pasa un paño por el alféizar, y los dos reparan en mi presencia en el umbral y aceleran el ritmo sin que tenga que decirles nada.

Leonid aparece detrás de mí.

—El colchón está puesto. La ropa de cama es nueva.

—Gracias, Leonid —dice Galina a mi lado, y la calidez de su voz hace que la expresión del hombre mayor se suavice exactamente un grado antes de recomponerse y retirarse.

Los trabajadores pasan junto a nosotros con sus herramientas y su discreción, y entonces solo quedamos los dos de pie cerca de la puerta de nuestro dormitorio.

El cristal nuevo está limpio e intacto. El cabecero todavía tiene la grieta, con la madera en bruto asomando bajo la laca oscura donde se incrustó la bala.

El colchón nuevo está vestido con sábanas blancas limpias, tensas y lisas, y la habitación solo huele a tejido limpio y al leve rastro del sellador de ventanas, que ya se está secando.

Galina entra delante de mí y se detiene un instante a los pies de la cama, mirando el cabecero. Tiene la mandíbula apretada.

—La cama nueva debería llegar en unos días.

—No —dice, negando con la cabeza—. Déjala.

La miro cuando se vuelve hacia mí.

—Iba en serio lo que dije abajo —dice—. No voy a dejar que un agujero de bala me eche de mi propio dormitorio.

Le estudio el rostro. La firmeza. Esa terquedad suya que me vuelve loco.

—Bien —digo.

Retira el edredón y se mete en la cama, todavía con el jersey crema y los leggings, y no le digo que se cambie porque ya está medio ida, con los ojos pesados en cuanto su cabeza toca la almohada.

Después de correr bien las cortinas, me quito las botas y me deshago de la camisa y los pantalones, dejándolos en la silla.

Dejo la pistola en la mesilla de noche. Dejo el móvil a su lado.

Viejas costumbres. No puedo dormir sin tener una salida localizada y un arma al alcance, y dejé de disculparme por eso hace mucho.

Me meto en la cama a su lado.

No se mueve, pero siento el pequeño cambio en su respiración que me dice que sabe que estoy ahí. Su mano encuentra la mía bajo el edredón, dedos sueltos, sin apretar. Solo contacto. Solo su calidez.

Clavo la mirada en el techo, luego cierro los ojos y dejo que el agotamiento me arrastre.