Capítulo 29

Laszlo

Salgo de ella lentamente, observándole el rostro, y exhala. Me guardo la polla mientras se baja de la mesa y se agacha a recoger las bragas y los leggings del suelo con una total falta de pudor que me resulta profundamente atractiva.

La observo vestirse. Sin prisa. Sin importarle que dos de mis hombres seguro que han oído todo.

El comedor parece ahora la escena de un crimen, con vajilla dispersa y cubiertos volcados, la marca de su culo en la madera pulida y bastante semen manchando la superficie.

Estamos en una casa con ventanas reforzadas y una patrulla en el perímetro porque anoche alguien intentó volarle la cabeza.

Simplemente está aquí. Vistiéndose.

Me paso una mano por la cara y noto cómo la barba me raspa la palma. Necesito dormir. Sé que necesito dormir. Cada célula de mi cuerpo tira de rabia, de adrenalina y del terror concreto de haber visto una bala incrustarse en la cabecera junto a la cabeza de mi mujer.

Galina se vuelve hacia mí cuando suena un fuerte golpeteo y estruendo en el piso de arriba.

—Ventanas antibalas —digo secamente.

Frunce los labios y asiente mientras alguien llama con fuerza a la puerta.

—¿Sí? —grito.

—¿Es seguro entrar? —grita Leonid con ese tono cortante y casi refinado suyo.

—Sí —respondo con una sonrisa burlona—. Va a flipar cuando vea el suelo —le digo a Galina.

—El colchón nuevo está aquí, señor... —Leonid se interrumpe al ver el desastre, con expresión remilgada y circunspecta.

—¿Lo han escaneado en busca de explosivos y han registrado a los repartidores?

—Por supuesto, señor.

—Que Grisha y Yuri no les quiten ojo, cada movimiento controlado.

—Ya está en marcha.

—Bien —digo, y levanto la silla que se volcó en algún momento durante el polvo improvisado. Leonid retrocede y cierra la puerta en silencio.

—Otro colchón —murmura Galina.

—Tantos como haga falta.

—Necesitas dormir. ¿Qué tengo que hacer para que descanses?

Me lo pienso durante dos segundos. —Quedarte donde te ponga.

—¿Y dónde es eso?

—A mi lado en nuestra cama, cuando los operarios hayan terminado.

Asiente lentamente.

Entrecierro los ojos mirándola. —¿Te parece bien? ¿No quieres volver allí?

Tarda un momento en responder, lo cual ya es respuesta suficiente.

—Es nuestra habitación —dice al fin—. No voy a dejar que un agujero de bala en la cabecera me eche de ella.

—No —digo—. No lo harás.

Se le curva la boca. Apenas, pero de verdad. —¿Cuánto tiempo?

Me encojo de hombros. —Pueden ser horas aún.

—Entonces, ¿qué hacemos ahora?

—Ahora tú sigues con tu día, y yo tengo que volver al trabajo.

—Las... —Se interrumpe con un suspiro. Sabe que no me va a convencer.

—Bien —digo—. Entonces estamos de acuerdo.

Me lanza una mirada que dice que no estamos de acuerdo en nada, y que simplemente está eligiendo sus batallas, lo cual me vale.

Desaparece mientras empiezo a recoger el desastre del suelo, y reaparece momentos después con un paquete de toallitas antibacterianas, toallitas abrillantadoras y un trapo de cocina.

Las miro con una ceja levantada.

—¿Qué? —exige—. Es todo lo que he encontrado.

Me río entre dientes mientras empieza a limpiar la mesa y luego la abrillanta a conciencia, mientras yo seco el café con el trapo. —Leonid va a flipar porque la alfombra huele a café.

—Seguro que tiene una limpiadora de alfombras por aquí.

—Sí, la tiene. A escala industrial. Pero eso no quita que tenga que sacarla para limpiar café.

—¿Por qué? ¿Qué limpia normalmente?

Le lanzo una mirada que la hace tragar saliva.

—Oh.

Cuando hemos hecho lo que hemos podido, aparto bien la silla y me siento, y ella ocupa el asiento de al lado con la soltura de una mujer que ha decidido que el comedor es tan buen sitio como cualquier otro, cabecera acribillada o no.

Leonid reaparece con café recién hecho y lo deja sin comentarios, pasea una mirada elocuente por el suelo y se va de nuevo en silencio. El autocontrol que le cuesta es casi admirable.

Galina rodea la taza con ambas manos. —No me vas a mandar a coser algo, así que más te vale contarme en qué estás trabajando de verdad.

—El contacto de Petyr. El tirador.

—¿Y?

—Dmitri ha sacado imágenes de tres cámaras de la calle y la de la esquina del callejón. Tenemos una matrícula parcial y una complexión. Lo está rastreando ahora.

—¿Cómo de parcial?

—Suficiente.

Lo considera. —¿Y cuando lo encuentres?

—¿Quieres detalles o solo saber que está muerto pero todavía no lo sabe?

—Solo lo segundo —dice.

—Bien. —Acerco el teléfono y miro la pantalla.

Dmitri ha enviado tres fotogramas de la cámara de la esquina.

Granulados, pero utilizables. Un hombre con ropa oscura, la cara inclinada hacia abajo, lo que me indica que sabía que la cámara estaba ahí y tuvo el cuidado de mantener la barbilla agachada.

Profesional. No un matón cualquiera que Petyr recogiera de la calle.

Una decisión precipitada ejecutada correctamente. Solo que no se completó. Falló. Dos veces. Hombres como él no fallan, no adrede. ¿Fue un disparo de advertencia? ¿Una excusa para no implicarse? ¿El viento? ¿El ángulo?

—Tienes esa cara otra vez.

—¿Qué cara?

—La que pones cuando parece que has descubierto algo y luego resulta que no.

—Puede que tengas razón.

Me observa mientras clavo la vista en los fotogramas del teléfono un segundo más antes de dejarlo boca abajo sobre la mesa.

—Falló dos veces —digo.

—Sí. Por suerte para mí.

Le lanzo una mirada fulminante.

—Hombres como ese no fallan.

Galina guarda silencio un momento, con las dos manos aún rodeando la taza.

—O no es tan bueno como parecía sobre el papel, o no quería terminar el trabajo.

—Exactamente.

—Lo que significa que alguien lo contrató para asustar, no para matar.

Niego con la cabeza.

—O alguien lo contrató para matar y él decidió no hacerlo. Son dos problemas distintos.

Deja la taza.

—¿Por qué decidiría no hacerlo?

—¿Quizá porque soy un Voronov y sabe que le darían una paliza de muerte antes de arrancarle la tráquea?

—Qué imagen tan encantadora —murmura.

—Quienquiera que fuera el tirador, sabía a quién apuntaba y falló adrede.

—Entonces puede que no vuelva ahora que Petyr está muerto.

—Puede ser. Pero no voy a arriesgar tu vida con un puede ser. Actuamos como si fuera un atentado activo.

Asiente despacio.

—De acuerdo.

Le estudio el rostro un momento, buscando el miedo que oculta tras la practicidad. Está ahí. Contenido, a raya, pero ahí. La tensión de su mandíbula y cómo mantiene las manos muy quietas alrededor de la taza son señales que ya estoy aprendiendo a leer.

No se lo echo en cara. No me lo agradecería.

El teléfono vibra. Dmitri.

Lo cojo y leo el mensaje dos veces. Matrícula parcial confirmada: corresponde a un coche de alquiler devuelto a un depósito en Bermondsey a las cuatro y media de esta mañana. El conductor dio un nombre falso y pagó en efectivo. Están sacando las grabaciones de las cámaras del depósito.

—¿Algo? —pregunta Galina.

—Coche de alquiler. Efectivo. Nombre falso —dejo el teléfono—. Bastante profesional para cubrir las pistas obvias, bastante descuidado para usar un depósito con cámaras. Otra prueba más de que falló adrede.

Suspira y se sobresalta de nuevo cuando vuelve el golpeteo.

El teléfono vibra otra vez.

Dmitri. Grabaciones del depósito confirmadas.

El conductor llevaba gorra y mantuvo la cara agachada.

No hay imagen utilizable. Pero el coche se devolvió limpio: sin huellas, sin equipo, nada.

Lo que significa que lo limpió antes de entregarlo.

Eso no es un hombre presa del pánico borrando sus huellas. Eso es rutina.

Dejo el teléfono.

—¿Y bien? —pregunta Galina.

—Las grabaciones del depósito no sirven. Limpió el coche —me recuesto en la silla.

Galina guarda silencio un momento. No es un silencio pensativo. Es el silencio de quien está procesando información. El que indica que está sumando dos y dos y no le gusta el resultado.

—Tenemos a un profesional que falló adrede, limpió el coche y no dejó rastro —dice.

—Y no va a volver.

—Ahora pareces muy seguro. ¿Qué pasó con actuar como si fuera un atentado activo?

—Lo estoy, y lo hacemos. Pero un hombre que falla deliberadamente y luego desaparece sin dejar huella es un hombre que ya ha decidido que este trabajo no vale lo que le pagaron. Sabe que Petyr está muerto. Sabe que el apellido Voronov está vinculado a esto. Se ha largado.

Asimila la información.

—Entonces, ¿por qué seguimos en confinamiento total?

—Porque podría equivocarme.

Se le tuerce la boca.

—Eso te ha tenido que doler.

—No te haces una idea.

Vuelve a coger el café. La observo beber, y la normalidad del gesto me provoca algo extraño.

Mi esposa está sentada frente a mí, con un jersey color crema, bebiendo café, mientras mis hombres instalan cristal antibalas arriba y Dmitri persigue a un fantasma por las grabaciones de las cámaras de Bermondsey.

La mierda normal de la Bratva.

—Entonces, ¿qué hacemos hoy? —pregunta—. En serio. No la respuesta de seguridad. La de verdad.

Lo pienso un segundo.

—Esperamos a que instalen el cristal. Dormimos. No nos acercamos a ventanas sin protección.

—Apasionante.

Cojo el teléfono y le escribo a Dmitri pidiéndole que cruce los datos del depósito de alquiler con los de cualquier contratista conocido en el circuito del sur de Londres. Es mucho pedir, pero no se pierde nada por intentarlo.

—Dale cuarenta y ocho horas. Si no hay movimiento, reconsideraré el confinamiento.

Arquea una ceja.

—Cuarenta y ocho horas.

—Cuarenta y ocho horas.

—O podríamos salir y ver si dispara otra vez.

La fulmino con la mirada.

—¿Me estás tomando el pelo?

—No. No pienso quedarme aquí encerrada esperando algo que puede que no pase nunca. Salimos a cenar o algo.

—Tienes que ser la mujer más frustrante del planeta, ¿lo sabías?

—Puede ser. Pero no se me da bien esperar sin hacer nada, Laszlo. Me pondré un chaleco antibalas...

—¿En la cabeza?

Me fulmina con la mirada.