Capítulo 21

Laszlo

—Vete a casa, prepárate —dice Baron mientras cuelga el teléfono—. Usa a Leonid y Grisha como testigos y asegúrate de que sepan que si hablan, los colgaré personalmente.

—Bah, no necesito que amenaces a mis hombres. Eso puedo hacerlo yo solito.

Me dedica una sonrisa siniestra.

—Lo sé. Idos ya.

Asiento y tomo la mano de Galina. Ella mira la pantalla del teléfono y le dice a su padre:

—Gracias.

—No digas tonterías —murmura él, y cuelga.

Se queda mirando el teléfono un segundo antes de guardarlo en el bolsillo trasero de los vaqueros. Veo algo cruzarle el rostro antes de que parpadee y desaparezca. Lo ignoro. Ahora no es el momento.

Atravesamos la casa y salimos por la puerta principal en piloto automático, subimos al coche y arranco el motor.

Mientras nos alejamos, digo:

—No quieres hacer esto.

Traga saliva.

—No he dicho nada.

—Vi la expresión de tu cara arriba.

Aparco a un lado de la carretera y me vuelvo hacia ella.

—¿Cuáles eran las reglas, Galina?

—¿Qué?

—Las reglas —digo con tono cortante.

Se humedece los labios, nerviosa.

—Una: soy tuya. Dos: estaré protegida. Tres: si huyo, me traerás de vuelta —murmura.

—Si huyes, te traeré de vuelta —repito.

—No estoy huyendo.

—Pero quieres hacerlo.

—Los viste arriba —suelta—. Baron sabe lo que mi padre quiere con el corredor, y no es ninguna tontería. Lo usará una vez y probablemente se olvidará del tema.

—¿Así que crees que Baron se olvidará? ¿Es eso? ¿O es lo que esperas? —Mi voz es gélida.

—Ninguna de las dos cosas. Las dos. No me digas que a ti no se te ha pasado por la cabeza.

—No. No se me ha pasado —digo con sinceridad. Conozco a mi tío. No dejaría pasar esto ni en un millón de años—. ¿Crees que puedes romper este matrimonio y todo irá bien? ¿Qué parte de «te traeré de vuelta» no has entendido?

Algo cruza su rostro. No es miedo. No exactamente. Es la expresión de una mujer a la que han arrinconado con argumentos y lo detesta.

—No —dice en voz baja—. No creo que vaya a salir bien.

—Entonces, ¿de qué tienes miedo en realidad?

Mira por el parabrisas un momento. La calle gris de Londres se extiende en ambas direcciones. Nada se mueve. Solo coches aparcados y pavimento mojado, y nosotros dos aquí sentados como si tuviéramos todo el tiempo del mundo, que no es el caso.

—Tengo miedo de que sea real —dice al fin.

Espero.

—¿Y tú no tienes miedo de esto?

La miro de verdad. Cabello oscuro, ojos verdes, una mandíbula tan apretada que podría cortar cristal.

—No, porque sé lo que quiero. Y no tiene nada que ver con el corredor ni con nuestras familias. Así que nos casamos hoy en semi-secreto, y punto.

Pongo el coche en marcha y me incorporo al tráfico.

—¿Lo decides así sin más, como si yo no tuviera ni voz ni voto?

—No la tienes —digo apretando los dientes—. Eres mía, Galina, y no pienso dejarte ir. Por nada del mundo. Puedes poner todas las excusas que quieras, pero hoy te casas conmigo.

—No puedes arrastrarme a esto a la fuerza.

—Esto fue idea tuya. No te estoy forzando a nada. Te comprometiste a poner fin a una guerra, y como tu prima se ha visto arrastrada a esto, ahora cambias de opinión.

—¿Qué? —espeta—. ¿Cómo te atreves?

—Oféndate si quieres, pero sabes que tengo razón.

—No tienes razón. No he dicho que no vaya a seguir adelante con esto.

—Prácticamente sí.

—Me entró el pánico, y tú estás comportándote como un completo gilipollas.

—Soy un gilipollas. ¿Tenemos que volver a repasar esto?

Suelta un gruñido de frustración y se lleva las manos al pelo, pero no dice nada.

Al cabo de unos segundos, digo:

—Que no te quepa duda: si los Rusanov se echan atrás en este trato, la guerra llegará a las calles.

—Lo sé. No me estoy echando atrás.

—Entonces, ¿qué haces?

—Necesito un momento. La cosa se ha puesto seria, y no quiero acabar como Yelena, con mi padre teniendo que venir a rescatarme y provocando una guerra de todos modos.

—¿Perdona? —pregunto con un tono tan jodidamente frío que la veo estremecerse.

—No puedo evitarlo —susurra, mirando por la ventanilla.

—Ya hemos hablado de esto...

—Lo sé. Sé que estoy siendo irracional. Pero yo no dije nada. Tú me lo sacaste cuando estaba dispuesta a dejarlo pasar.

Bueno, ahí me ha pillado. Ojalá no hubiera insistido.

Conducimos en silencio durante dos minutos enteros.

Mantengo la vista en la carretera y las manos en el volante, y no digo nada más, porque ella tiene razón, y soy lo bastante cabrón como para odiar admitirlo en voz alta.

Yo presioné. Ella lo estaba manejando. Tiré del hilo, y ahora estamos sentados en este coche con todo deshilachado entre nosotros, y no tengo a nadie a quien culpar salvo a mí mismo.

Galina mira por la ventanilla del copiloto. Tiene la mandíbula tensa. Las manos entrelazadas en el regazo, muy quietas, como se queda quieta cuando está procesando algo en privado y no quiere que yo vea cómo lo hace.

Se lo permito.

El semáforo se pone en rojo y me detengo, con el motor al ralentí, y miro su perfil. La línea recta de su nariz. La curva oscura de sus pestañas. El anillo en su dedo, que atrapa la luz gris y plana que entra por el cristal.

Tiene veintiocho años y ha pasado toda su vida viendo cómo hombres que lo llaman devoción aplastan a las mujeres que conoce y ama.

Le estoy pidiendo que confíe en que no seré uno de esos hombres.

Y acabo de hablarle como uno de ellos.

—¿Qué quieres, Galina? Y no te escondas detrás de nadie. ¿Qué quieres tú?

El semáforo sigue en rojo.

Miro fijamente su perfil, esperando una respuesta que podría destruirlo todo.

¿Qué quiere ella?

Traga saliva, y veo el momento en que decide ser sincera.

—Quiero esto —dice en voz baja—. Te quiero a ti.

Quiero lo que estábamos haciendo esta mañana antes del seguimiento y antes de tener que casarnos hoy, que sé que fue idea mía, así que no lo repitas.

Quiero la cama y el desayuno y la estúpida discusión sobre si el negro es un color.

—Aprieta los labios—. Quiero que sea mío. No pactado. No estratégico. Mío.

Se me tensa la mandíbula. Esta mujer me dan ganas de meterle una bala a algo.

—Y sé que esto no funciona así —continúa—.

Puede que dos familias necesitaran una solución.

Pero esa no es la razón por la que me caso contigo ahora.

Me caso contigo porque en algún punto entre el anillo, la cama y cada pelea intermedia, esto dejó de ser un arreglo que estaba soportando y se convirtió en un voto que pienso cumplir.

—Por fin se gira para mirarme, esos ojos verdes implacables—.

Pero preguntaste qué quiero, así que ahí lo tienes. Quiero que sea real.

Real. En mi mundo, real no significa amable. Significa vinculante. Significa sangre, juramento, consecuencias. Sin salidas fáciles. Ella quiere real. Puedo darle eso.

El semáforo cambia.

No me muevo.

Un coche detrás de mí pita.

Arranco sin volver a mirarla, porque si lo hago, voy a decir algo que no podré retirar, y necesito cinco segundos para decidir si eso sería un desastre o no.

No lo es.

Es lo único que tiene sentido en todo este maldito lío.

Giro a la izquierda en la siguiente y me detengo de nuevo, bien esta vez, en una calle lateral vacía. Apago el motor. Galina no dice nada. Me observa con esa quietud cautelosa y alerta, esperando a que confirme sus miedos o haga algo inesperado.

Me giro para mirarla.

—Es real —digo.

Abre la boca.

—Déjame terminar. —Le sostengo la mirada—. No me caso contigo porque dos familias necesitaran una solución. Me caso contigo porque quiero. Esa distinción es mía. Nadie pactó esa parte. —Observo cómo las palabras hacen mella en su rostro.

Me mira fijamente, y veo el momento exacto en que decide si creerme.

—Quieres —repite.

—Sí.

—No por la guerra.

—La guerra es el motivo por el que nos conocimos. No es el motivo por el que estoy sentado en este coche diciéndote esto.

Se queda en silencio un momento. No el silencio defensivo que usa como arma. Algo distinto. Algo que le cuesta más.

—Lo siento —dice—. Por ese momento. Por dejarte verlo.

—No te disculpes por eso.

—Me dijiste que no me hiciera más pequeña.

—Eso no es lo mismo. —Le sostengo la mirada—. Eso fue ser sincera contigo misma. Hay una diferencia, y lo sabes.

Me sostiene la mirada durante un largo momento, y algo en su rostro se serena. No del todo. No de forma permanente. Pero lo suficiente.

—Vale —dice.

—Vale.

—No me hagas arrepentirme.

—Haré lo que pueda.

Su boca se curva, apenas, y arranco de nuevo para salir de la calle lateral y volver al tráfico.

El silencio entre nosotros es diferente ahora.

No hostil. No cargado. Solo dos personas sentadas con algo que se ha dicho y no puede retirarse, lo que en mi experiencia es o el comienzo de algo o el final.

Elijo el comienzo.

Estamos a dos minutos de la casa. Aprovecho el tiempo para pensar en lo que tiene que pasar en las próximas dos horas.

Habrá que avisar a Leonid. Habrá que sacar a Grisha de lo que esté haciendo y decirle que mantenga la boca cerrada bajo amenaza de algo creativamente desagradable.

El papeleo ya está en orden. De eso se encargaron Viktor y Baron entre los dos, lo que significa que es impecable, legal y resistirá cualquier escrutinio, porque esos dos hombres no hacen las cosas a medias cuando les conviene.

Y entonces estaremos casados.