Capítulo 20

Galina

—A la tercera va la vencida —murmuro mientras pulso el botón de rellamada. Papá se está haciendo el tonto a propósito, y está empezando a cabrearme. Suena, y miro alrededor de la sala de costura de Irina Voronova.

Es una habitación pequeña y acogedora, escondida en la parte trasera de la casa, y no se parece en nada al resto de la finca Voronov.

Nada de mármol. Nada de paredes pálidas y frías.

Una amplia mesa de madera recorre uno de los lados, cubierta de muestras de tela y proyectos a medio terminar.

En la esquina hay un maniquí de costura con un elegante vestido color crema y un abrigo a juego.

Hay fotografías enmarcadas en las estanterías entre carretes de hilo, fotos familiares, espontáneas, de esas que solo existen en casas donde la gente se quiere de verdad en lugar de fingirlo.

Aparto la mirada de ellas antes de que me hagan sentir algo que no puedo permitirme ahora mismo.

Salta el buzón de voz otra vez y aprieto los dientes. Después del pitido, digo con toda la calma de la que soy capaz: —Papá. Quiero a alguien muerto. Coge el teléfono. —Cuelgo, y ni un segundo después, suena.

Sonrío y contesto la videollamada.

—¿Quién? —ladra—. ¿Voronov? Le arrancaré las pelotas.

—Anton Petrov —digo, mirándolo a los ojos, que pasan del fuego al hielo en un abrir y cerrar de ojos.

El silencio al otro lado de la llamada se alarga lo suficiente como para que cuente cuatro segundos. Cinco. Seis.

La cara de mi padre en la pantalla es indescifrable de un modo que solo logran los hombres que han sobrevivido toda una vida en la Bratva. No está en blanco. Está controlada. Hay una diferencia, y me he pasado la vida entera aprendiendo a leerla.

—Galina —dice finalmente.

—No —digo—. No digas mi nombre con ese tono como si fuera una histérica. Lo sé, papá.

—No sabes nada.

—Sé lo suficiente. —Mantengo la voz firme aunque el corazón me martillea contra las costillas—. Sé que llevas planeando esto mucho tiempo. Sé que el corredor es para ella. Sé que la boda es la tapadera.

No dice nada.

—Y sé que ha tenido tres bebés en tres años y un marido que la muele a golpes. Llevas guardándote este plan Dios sabe cuánto tiempo mientras yo me pasaba las noches en vela pensando que era la única a quien le importaba una mierda. Mamá estaría horrorizada.

Algo se mueve en su rostro. No es culpa. No está hecho para la culpa. Pero algo parecido. —No metas a tu madre en esto.

—Dime que estás salvando a Yelena y no lo haré.

Aprieta la mandíbula. Aparta la mirada de la pantalla, hacia un lado, y espero. Se me da bien esperar. Lo aprendí de él.

Me mira de nuevo, y sus ojos están duros y seguros de un modo que me golpea en algún lugar detrás del esternón. —Lo estoy.

Aprieto los labios. Se me cierra la garganta, y lo odio. —Deberías habérmelo dicho.

—No podía decírselo a nadie.

—No soy cualquiera. Soy tu hija.

—Precisamente por eso no podía decírtelo. —Baja la voz, y mantener el control le cuesta. Puedo verlo—. Lo habrías hecho saltar todo por los aires si lo hubieras sabido.

Abro la boca.

La cierro de nuevo.

No se equivoca, y ambos lo sabemos.

—Ese no es el punto —digo de todos modos.

—Es exactamente el punto. —Se inclina ligeramente hacia delante—. He pasado meses construyendo algo que funcionará. No algo que te haga sentir mejor durante una semana antes de que Petrov queme el mundo para recuperarla a ella y a los niños.

Un golpe fuerte en la puerta me distrae.

—Galina, abre. —Es Laszlo.

No aparto los ojos de mi padre para que no pueda escabullirse mientras abro la puerta. Retrocedo un paso cuando Baron irrumpe en la habitación como una nube de tormenta. Me arrebata el teléfono con un gruñido grave.

—Viktor, cabrón.

—Baron —dice papá con calma—. ¿De qué va esto?

Miro a Laszlo. Me devuelve una mueca que grita disculpa, pero no sé por qué.

Hasta que lo sé.

—Oh, no lo hiciste —siseo.

—Tuve que hacerlo —sisea de vuelta mientras papá y Baron se enzarzan en una pelea verbal en ruso cargada de improperios—. Sabía que estaba ocultando algo. Siempre lo sabe.

Suelto un bufido. —¿Y ahora qué?

—Tiene un plan.

—Mi padre también. Tenías razón.

—Vas a querer oír el plan de Baron —dice Laszlo con cuidado.

Un golpe fuerte desvía mi mirada de vuelta al teléfono. —No —ruge papá en inglés—. He trabajado en este plan. Es meticuloso.

—El mío es mejor —escupe Baron.

—Entrar ahí a lo loco pegando tiros es la peor idea que he oído en mi vida, Voronov, y he oído ideas bastante mierdosas.

—¿Qué? —digo mirando a Laszlo.

Se encoge de hombros. —Resulta que a Baron no le hace gracia que violen y golpeen a mujeres jóvenes.

Cierro los ojos cuando las lágrimas me escuecen. Violada. Nunca he usado esa palabra. No podía. Los abro de nuevo y parpadeo para contenerlas. —Déjame adivinar, tampoco le hace gracia que contrabandeen a esas mujeres jóvenes por su territorio sin que él lo sepa.

—Más o menos.

Trago saliva y doy un paso adelante.

—Tenemos que hablar de esto con calma —digo, interrumpiendo a los dos hombres.

Para mi sorpresa, ambos se callan.

Es el silencio de dos pakhans que no están acostumbrados a que nadie los interrumpa, y mucho menos una mujer plantada en un cuarto de costura, como si fuera el árbitro de un combate de boxeo.

Baron me mira.

Papá me mira a través de la pantalla.

Laszlo mira al techo, como pidiéndole paciencia a Dios.

—Galina —empieza papá.

—No —digo—. Los dos parecéis haber olvidado que esto va de Yelena. No de quién tiene la mejor idea.

—Tiene razón —dice Laszlo mientras se coloca detrás de mí para respaldarme—. Todos queremos lo mismo.

—Petrov es un mierda que necesita una buena patada donde más le duela —dice Baron con altivez—. Llevo tiempo esperando una excusa. Solo esperando.

—Entrar allí a lo bestia podría hacer daño a Yelena o a los niños —digo con calma—. Papá, tienes que contarnos tu plan, y tiene que ser ahora.

Papá aprieta la mandíbula en la pantalla. Baron le sostiene la mirada con esa expresión de quien ha decidido ganar esta discusión por pura fuerza de voluntad. La mirada de papá se desvía hacia mí, y algo en ella me oprime la garganta antes de volver a mirar a Baron, y luego a mí.

—Tengo un plan —dice al fin—. Uno de verdad. Ya está en marcha, y cuanto menos se hable de él ahora, mejor para todos.

Baron bufa con disgusto, pero papá continúa.

—Lo que importa es esto: Yelena no se va a quedar donde está. Sabe lo que tiene que hacer, y los niños están cubiertos. El momento importa. La rutina importa. Si cualquiera de los dos falla, el riesgo se multiplica.

Le sostengo la mirada y me obligo a quedarme quieta.

—Entonces va a salir.

—Si nada lo impide —dice—. Sí.

La palabra cae con la fuerza suficiente para dejarme hueca. No es alivio, exactamente. El alivio sería demasiado fácil. Pero por primera vez en tres años, ya no me pregunto si alguien va a actuar. Ya lo están haciendo.

Laszlo se acerca por detrás, lo bastante cerca como para que sienta su calor en la espalda.

—Entonces nuestro papel es sencillo —dice—. No nos interponemos en un plan que ya está en marcha. Nos aseguramos de que, si se tambalea, ella no se quede sin opciones.

Baron desvía la mirada hacia él.

—Contingencia.

—Exactamente —dice Laszlo.

La expresión de papá sigue siendo dura, pero capto un mínimo cambio en ella. Aprobación, quizás. O sorpresa.

—Entonces lo dejamos como está —digo—. Y dejamos de añadir más piezas de las necesarias.

Papá me observa con atención.

—¿Estás de acuerdo con eso?

—Estoy de acuerdo en que Yelena no necesita que varias personas intenten salvarla cada una a su manera —digo—. Necesita que un solo plan se mantenga.

Baron se cruza de brazos.

—¿Y si no se mantiene?

Miro a Laszlo antes de responder.

—Entonces necesita gente que ya esté preparada para actuar rápido.

Laszlo me pone la mano en la espalda.

—Eso puedo hacerlo.

—Bien —dice Baron—. Porque me niego a quedarme al margen si el nombre de Petrov aparece en cualquier parte de esto.

Papá exhala por la nariz.

—Solo contingencia.

—Solo contingencia —acepta Laszlo.

Respiro hondo y oigo cómo mi propia voz se vuelve fría.

—Entonces eliminamos la única debilidad que sigue en medio de todo esto.

Papá entrecierra los ojos.

—¿Qué quieres decir?

—El matrimonio —digo—. No la ceremonia religiosa. La parte legal. Si todo lo demás ya está en marcha, no pienso quedarme aquí sentada mientras mi futuro sigue siendo el único cabo suelto.

La expresión de Baron se afila. Laszlo se queda muy quieto detrás de mí.

—Ceremonia civil —digo—. Lo antes posible. La boda pública sigue adelante porque tiene que ser así. ¿Pero esta parte? —miro a Laszlo y luego vuelvo la vista a la pantalla—. Esta parte se hace primero.

Papá me estudia en silencio.

—Estás segura —dice.

—No —digo—. Soy despiadada. Ceremonia civil hoy, si es posible. La boda por la iglesia sigue adelante como estaba previsto porque tiene que ser así.

Si esta es la jaula que han construido para mí, la haré mía. Entraré en este contrato matrimonial no como un cordero sacrificial, sino como una loba vestida de seda blanca.

Detrás de mí, Laszlo suelta un suspiro que suena peligrosamente parecido a la aprobación.

—Hoy es ambicioso —dice.

—Tienes a un pakhan aquí mismo —digo sin darme la vuelta—. Dime que no puede hacer una llamada, soltar unos cuantos sobornos y tener a un funcionario del registro aquí en una hora para una boda legal.

Un breve silencio.

—Conozco a un hombre que me debe un favor —dice Baron, y la satisfacción en su voz resulta profundamente irritante.

—Por supuesto que sí —murmuro.

Papá me mira durante un largo momento.

—Has pensado en esto muy rápido.

—Llevo tres años pensando en Yelena, desde que vi cómo el tío la arrastraba por el pasillo. Nos necesita con la cabeza fría y centrados. Hacemos lo que hay que hacer.

—Eres increíble —me susurra Laszlo al oído mientras se acerca más.

—Despiadada —digo—. Se acabó fingir ser otra cosa.