Capítulo 18

Galina

Me mira durante un largo momento, como si estuviera decidiendo cuánto contarme, y siento esa opresión familiar en el pecho que acompaña la espera de que un hombre decida qué puedo saber.

—Hablé con tu padre —dice.

—Eso deduje.

—No confirmó nada.

Cruzo las manos en el regazo y mantengo la voz firme. —¿Sobre qué?

Laszlo se inclina hacia delante, con los codos sobre el escritorio, y me mira directamente. —Creo que sé para qué está usando el corredor.

El corazón me da un vuelco. —Vale...

—Creo que tu padre lleva mucho tiempo planeando sacar a Yelena. Creo que la boda es la tapadera. Lo ha planeado hasta el último detalle.

El silencio que sigue es ensordecedor.

—¿Cómo llegaste a esa conclusión? —consigo decir con un hilo de voz.

—Llevo toda mi vida adulta descifrando los motivos de hombres como tu padre. Até cabos. No sé si tengo razón. Él no me dijo que no la tengo.

—Pero tampoco te dijo que la tienes.

—No —responde, aunque no era una pregunta.

—Entonces, ¿qué hacemos ahora?

—Procedemos con cautela por si no tengo razón.

El alivio me golpea con fuerza, feroz, y odio lo mucho que necesitaba oírlo. No solo por Yelena. Porque en algún momento he empezado a necesitar que Laszlo me diga que no estamos indefensos. La respuesta me estabiliza más de lo que debería. Otra verdad peligrosa que añadir al montón.

Aprieto los labios y clavo la mirada en el escritorio entre nosotros.

—Debería habérmelo dicho —digo en voz baja.

—No podía.

—Lo sé. Aun así lo odio.

Laszlo me observa un momento. —Has cargado con esto durante tres años, pensando que eras la única a quien le importaba una mierda.

—Sí.

—No lo eras.

Exhalo, y el aire sale más tembloroso de lo que quisiera. Me aclaro la garganta y me enderezo en la silla. —¿Y si te equivocas?

—Entonces no estamos peor que ayer —dice—. Nos mantenemos alerta, con los ojos bien abiertos.

—¿Y si tienes razón?

Su mirada se clava en la mía. —Entonces tu padre ya está haciendo lo que debería haberse hecho hace mucho, y dejamos de actuar como si tuviéramos que asaltar las puertas nosotros mismos.

—¿Te dio algo concreto? —pregunto.

—No. —Se apoya en el escritorio—. Solo lo suficiente para saber que no lo está ignorando.

El alivio vuelve a atravesarme, agudo y doloroso. No es certeza. No es seguridad. Solo saber que Yelena no ha sido olvidada.

Me levanto porque no puedo seguir sentada. —Esto podría acabar mal.

—Muy mal.

—Podrían salir heridos.

—Podrían morir.

—Joder. Tienes que decírselo a Baron —suelto.

Respira hondo. —Lo sé. Solo que no sé qué coño se supone que debo decirle. Baron no trabaja con posibilidades. Trabaja con certezas.

—Entonces necesitamos que papá nos diga lo suficiente para dejar de ir a ciegas.

—Así que volvemos al punto de partida contigo, Galina.

—No dirá nada por teléfono, y está fuera del país durante tres días.

—No, no creo que lo esté.

—Vamos —digo con decisión.

—¿Adónde?

—A su casa. De todas formas me vendría bien recoger más cosas.

—¿Estás segura de esto?

Trago saliva y siento el calor de su mirada. —Nunca he estado más segura de nada en mi puta vida.

—Dios, qué sexy estás cuando te pones así.

—¿Quizás no esperemos a la noche de bodas después de todo? —murmuro mientras se acerca.

—¿Noche de bodas? ¿Quién ha dicho nada de noche? Iba a devorarte en el banquete.

Su sonrisa burlona es lo último que veo antes de darme la vuelta y salir del despacho con determinación, sintiendo sus ojos clavados en mi culo enfundado en vaqueros negros.

El corazón me martillea en el pecho. No de miedo.

De algo que se parece mucho a la esperanza, y no estoy acostumbrada a la esperanza.

La esperanza es peligrosa en nuestro mundo.

La esperanza es lo que te mata cuando llega la realidad.

Si papá ha estado planeando esto desde el principio, si a ella solo le quedan once días más en esa casa con ese hombre, y después estará fuera, no sé qué hacer con eso.

Tres años viéndola replegarse sobre sí misma en las cenas familiares, tres años observando cómo se mueve con cuidado cuando le duele algo, tres años de noches en vela sabiendo que no podía hacer nada sin los recursos necesarios.

Ahora tengo recursos.

Ahora lo tengo a él. Mi monstruo.

Si mi padre alguna vez me había confundido con un cebo, ese fue su error. Laszlo no era la trampa que se cerraba a mi alrededor. Esto no es rendición. Esto es elección.

Laszlo aparece a mi lado en el vestíbulo y coge un juego de llaves. No dice nada. Se limita a abrir la puerta principal, y yo la cruzo.

Fuera, la mañana está nublada, el cielo es un gris uniforme que hace que Londres parezca una ciudad que ha renunciado por completo al color. El Lamborghini espera en el camino de entrada, con el motor frío. Uno de los hombres ya nos ha abierto la puerta del pasajero antes de que lleguemos.

Laszlo me pone la mano en la parte baja de la espalda mientras me agacho para entrar, y se lo permito. Ya no voy a luchar contra las pequeñas cosas. Las pequeñas cosas no son el enemigo. Si por fin voy a elegir un bando en este matrimonio, tengo que dejar de comportarme como una rehén.

Él se sube, arranca el motor y se aleja con el Range Rover de seguridad pisándonos los talones.

Observo las calles deslizarse tras la ventanilla, las terrazas grises y las aceras mojadas y esa desolación tan particular de Londres en una mañana nublada, y pienso en mi padre sentado en su estudio de Kensington con su expresión calculada y su tablero de ajedrez y sus tres años de planificación que nunca se le ocurrió compartir conmigo.

Estoy furiosa con él por no contarme nada, por dejar que me consumiera de preocupación.

También estoy, bajo la furia, tan aliviada que podría llorar, y desde luego no pienso llorar en este coche de camino.

Quizá a la vuelta.

—Ve a la yugular, moya zhena —murmura Laszlo—. No te contengas. Estaré ahí para darte fuerzas.

Parpadeo un par de veces mientras asimilo sus palabras. Ir a la yugular.

Solo hay una manera de hacerlo, y la odio. Odio tener que arrastrarla a esto, pero supongo que ya está metida en ello. Yelena es de su familia. Voy a tener que desenterrar el recuerdo de mi madre y usarlo para acorralar a mi padre.