Capítulo 17

Laszlo

No llegué a acostarme, pero la observé dormir a través de la cámara. Del lado derecho. Lo llamo protección, pero en realidad es espionaje. Creo que ya no necesitamos vigilarla. Ha demostrado que es capaz de ver más allá de lo inmediato y no hará ninguna imprudencia.

No te tenía hasta ahora. Esas palabras siguen resonando en mi cabeza. No es rendición. Es elección. Ha elegido en quién apoyarse, y siento el impacto como una mano que me aprieta la garganta.

—Leonid —digo en voz baja mientras me trae café y tostadas y lo deja todo en mi escritorio—. Retira la cámara del dormitorio cuando Galina baje a desayunar.

—Sí, señor —dice, y retrocede. Pero se detiene en el umbral—. Tiene una pinta horrible, señor. Quizá una ducha y un cambio de ropa, si se niega a dormir.

—Negarme —dejo escapar una risa—. Ojalá fuera tan simple.

Inclina la cabeza y se va sin más comentarios sobre mi aspecto. Probablemente tenga razón. Debería ducharme y cambiarme, o mi prometida podría decidir que al final no quiere quedarse. Ese pensamiento basta para arrancarme un gruñido mientras muerdo la tostada con más fuerza de la necesaria.

Doy un sorbo al café y vuelvo a mirar el plano de la casa de Petrov.

Suena el teléfono y contesto.

—¿Sí?

—¿Y bien? —pregunta Lev—. ¿Era lo que querías?

—Lo era. Ni siquiera voy a preguntar cómo lo conseguiste.

—Mejor no hacerlo, pero digamos que le debo un favor enorme a alguien, así que tú me debes a mí. ¿Entendido?

—Entendido.

Una pausa cargada.

—Deberías decirle a Baron lo que estás planeando.

—Ni siquiera sabes lo que estoy planeando.

—No, pero es algo gordo, obviamente, si quieres los planos de la propiedad de Anton Petrov. Que probablemente no cubran todo el edificio, por cierto.

—No me digas. El tío Baz no necesita saber nada. Todavía. Si se entera, sabré que fuiste tú quien se lo dijo.

—No voy a decir una mierda. No quiero mi cabeza en el tajo.

—Yo tampoco, pero le hice una promesa a una chica.

Suelta un suspiro audible.

—No, no voy a preguntar.

—Buena decisión, primo. Adiós.

Cuelga antes de que pueda decir nada más, que es la decisión correcta. Lev siempre ha sabido cuándo dejar de tirar de un hilo.

Con un gruñido bajo, aparto los planos. Seguir mirando paredes y verjas es inútil.

Si Viktor Rusanov lleva meses trabajando en esto, ya está mucho más adelantado de lo que cualquier boceto en mi escritorio pueda mostrarme.

Hombres como él no empiezan a preparar una jugada así para luego dejar las partes difíciles al azar.

Lo que importa no es si puedo ganarle en estrategia antes del desayuno. Lo que importa es si Galina tiene razón al confiar en que no van a dejar a Yelena pudriéndose allí.

Creo que la tiene.

Eso debería tranquilizarme. No lo hace. No del todo. Porque una cosa es preocuparse.

Y otra muy distinta es depender de los tiempos de otro.

Me recuesto en la silla y miro hacia el jardín. Viktor ya está moviendo sus propias piezas.

Bien. Que lo haga. No me interesa hacerme cargo de un plan que nunca fue mío. Pero sí me interesa saber si, cuando se venga abajo, lo hará cerca de mi esposa.

Esa es la parte que importa ahora.

No Petrov.

No la casa.

Ni siquiera la estrategia a largo plazo de Viktor.

Galina me pidió algo que le importaba, y dije que sí. Eso no significa que tenga que convertirme en el arquitecto de toda la operación. Significa que me aseguro de que ella no quede atrapada entre los escombros si todo sale mal.

Exhalo lentamente por la nariz.

Viktor tiene esto en marcha.

Lo que necesito no es un plan de rescate.

Lo que necesito es la verdad.

La respuesta me llega lentamente, luego de golpe.

No en detalles. En forma.

Viktor no construyó este arreglo matrimonial en torno a un corredor por accidente. Lo construyó en torno al momento preciso, la posición y la distracción, y conozco a suficientes hombres como él para reconocer la forma de una jugada incluso cuando aún no puedo ver todo el tablero.

Lo que significa que una cosa importa más que el resto: no está quieto.

Ya está haciendo algo.

Galina nunca se equivocó al preguntar. Solo se equivocó al pensar que era la única que cargaba con ello.

Debería estar furioso por que me hayan utilizado. En cambio, lo único que siento es la satisfacción aguda y fría de ver por fin dónde recae realmente la presión.

No solo en Yelena.

En Galina.

En si puede creer que cuando algo le importa a ella, también me importa a mí.

—Buenos días —dice Galina un segundo después—. ¿No dormiste?

La miro y pienso, no por primera vez, que nada de esto va realmente de corredores ni de Petrov ni siquiera de la estrategia a largo plazo de Viktor. Va de lo que queda en mis manos ahora que ella ha quedado en ellas.

Niego con la cabeza, preguntándome si debería soltar lo que creo que sé. Podría ser presuntuoso, y no tengo pruebas. Solo una corazonada de que no me equivoco.

Se acerca más.

—¿Estuviste trabajando en esto toda la noche?

—Sí —digo, echándome hacia atrás y pasándome las manos por la cara—. Necesito una ducha.

Me levanto, sin querer darle una esperanza que podría resultar falsa. Me agarra la mano al pasar. —Gracias —dice en voz baja—. Nunca sabrás cuánto significa esto para mí.

Sí lo sé. Ese es el problema. Esto ya no va realmente de la prima. Va de que por fin está depositando algo que le importa en mis manos.

Subo, me desnudo y me quedo bajo la ducha más tiempo del necesario.

El agua caliente no me aclara las ideas; mi cerebro sigue dando vueltas en torno a Viktor Rusanov y sus piezas de ajedrez.

No es un hombre que tome decisiones sentimentales.

No cede el territorio criminal más valioso del sur de Inglaterra por capricho.

No provoca una guerra, luego se ofrece a evitarla, luego negocia acceso por un corredor en territorio rival el mismo día en que su hija contrae el matrimonio concertado, a menos que cada parte tenga su propósito.

Minutos después, me seco, me pongo unos vaqueros oscuros y una camisa limpia, y me paso la mano por el pelo.

Cuando bajo, Galina está en la cocina con Leonid, sentada en un taburete junto a la isla con una taza de té, viéndolo revolver huevos con la atención concentrada de quien ha decidido que, si no puede controlar nada más, al menos puede supervisar el desayuno.

Leonid me mira con la expresión de un hombre que está lidiando con dos situaciones peligrosas a la vez y al que le vendría bien un aumento.

—¿Filete? —pregunta sin volverse.

Me sirvo más café. —Gracias.

—Dáselas a Leonid, no a mí. Yo solo estoy aquí sentada admirando lo bien que se maneja en la cocina.

—Aduladora —murmuro, con la suficiente calidez para que Leonid me lance una mirada que me mataría si tuviera poderes mágicos—. Me alegra que estés comiendo —digo en voz baja mientras me acerco—. Ayer fue una locura.

Asiente. Con suerte, los próximos días serán más tranquilos. —Respecto a lo que hablamos... mi padre no estará disponible en tres días. Está fuera del país por negocios.

Conveniente. O estratégico.

—De acuerdo, tres días.

—¿Te parece bien? —pregunta con cautela.

—Por supuesto.

Asiente, aliviada de que no vaya a echarme atrás, aunque, siendo sincero, ni siquiera sé si puedo seguir adelante. —¿Pasa algo? —pregunta como quien no quiere la cosa.

Niego con la cabeza, sonriendo. —Solo cansancio.

—Come y después duerme.

—¿Pueden dejar de revolotear los dos e irse al comedor, por favor? —estalla Leonid al fin.

Galina emite un sonido a medio camino entre la risa y la ofensa genuina, y siento que la tensión del pecho se me afloja un poco por primera vez desde que me senté con ese plano a las dos de la madrugada.

Nos vamos al comedor sin más discusión, lo cual es probablemente lo más dóciles que hemos sido ninguno de los dos desde que nos conocimos. Se sienta frente a mí y rodea la taza con ambas manos, y yo bebo mi café y la observo bien a la luz de la mañana por primera vez.

Parece descansada. Mejor que descansada.

Parece una mujer que ha dormido bien en una cama nueva en una casa que no eligió y se ha despertado con la columna vertebral intacta.

Lleva el pelo suelto, oscuro contra el blanco del jersey, y el anillo descansa en su dedo como si siempre hubiera estado ahí.

Noto que esta mañana no juguetea con él.

No digo nada al respecto.

Leonid aparece con los platos. Huevos revueltos y salmón ahumado para ella. Filete, huevos, tostadas para mí. Los deja con la eficiencia de un hombre que no quiere que le den las gracias ni que le dirijan la palabra, y se retira de inmediato.

Galina mira el plato y coge el tenedor.

La miro por encima del borde de la taza.

—Anoche estuviste trabajando en lo de Yelena.

—Sí.

Asiente una vez, y veo el esfuerzo que le cuesta no preguntar nada más. Me está calando más rápido de lo que me resulta cómodo. La contención que muestra ahora mismo, la decisión deliberada de no presionar, dice más que cualquier cosa que haya dicho desde que entró en esta casa.

Dejo la taza y corto el filete.

Comemos en silencio unos minutos. Sin incomodidad. Sin tensión.

—¿Es sobrina de tu madre? —pregunto de pronto, por romper el silencio.

Galina alza la vista con cautela. —Sí, la hija de su hermano.

—¿Cuál era el apellido de soltera de tu madre?

—Kozlov.

Casi me atraganto con el siguiente bocado de filete.

Sonríe. —¿No te lo esperabas?

—No esperaba que los Kozlov acabaran siendo peones en el juego de Petrov.

—Mi madre se revolvería en su tumba si lo supiera —murmura, lo que me dice todo lo que necesito saber sobre Luseva Rusanova.

—¿Te pareces a ella? —pregunto con toda la naturalidad que puedo.

Se ríe. —Papá dice que sí, y que me parezco más a ella con el paso del tiempo.

—También era dura de pelar.

Galina asiente con la boca llena de salmón. —Durísima, pero me quería más que a nada. La echo de menos.

—Lo siento.

Se encoge de hombros. —¿Por qué? Tú no la mataste. —El tenedor raspa contra el plato con fuerza innecesaria, y baja la mirada a la comida. La comisura de la boca le tiembla una, dos veces, antes de endurecerse en una línea tensa.

—¿Dónde está tu padre ahora? —cambio de tema.

Se encoge de hombros. —No pregunté.

—Probablemente sea lo mejor —digo, y lo digo en serio en más de un sentido.

Termina los huevos y aparta el plato, satisfecha, y alarga la mano hacia la taza mientras el impulso de soltar lo que creo que sé me corroe por dentro.

Todavía no.

No hasta que esté seguro.

El problema de la certeza es que requiere confirmación, y la única persona capaz de confirmarla es el hombre que orquestó todo.

Viktor no lo confirmará directamente. Me dedicará esa sonrisa suya tan particular, la que dice que ya me lleva tres movimientos de ventaja y que mis intentos de alcanzarlo le resultan vagamente divertidos.

Aparto el plato y me levanto.

—Tengo que hacer una llamada.

Levanta la vista y asiente, pero no dice nada.

Salgo del comedor a grandes zancadas hacia mi despacho, cierro la puerta y abro el portátil mientras saco el móvil y le escribo a Leonid pidiéndole el número de Rusanov. Lo hará sin rechistar, y cuatro segundos después llega.

Inicio una videollamada desde el portátil y me recuesto.

Rusanov aparece en la pantalla un momento después, con el ceño fruncido.

—Vaya, eres tú.

—Como si no tuvieras todos mis datos guardados en el móvil —digo.

Sonríe despacio, con satisfacción, y se recuesta en la silla.

—Eres más perspicaz de lo que esperaba.

Ladea la cabeza.

—¿Cómo está Galina?

—Está bien —mantengo un tono neutro—. No llamo por Galina.

—No.

No es una pregunta.

—Quiero hablar del corredor.

—Ya hemos hablado del corredor.

—Hablamos de la ventana de acceso. No de por qué la ventana cae exactamente el día de la boda.

No dice nada. Su expresión no cambia.

—Anton Petrov —digo tras una pausa.

Ni siquiera se inmuta.

—¿Qué pasa con ese viejo cabrón?

—Controla Bexley.

—Así es.

—¿Algo en Bexley te interesa?

—No se me ocurre nada.

—Una guerra con Petrov arrastrará a varias familias.

—Probablemente.

Joder. Es imposible tratar con él. Diría que peor que Baron, pero seguramente no sea verdad. Lo que pasa es que a Baron puedo sacarle más porque es familia.

—¿Estás pensando en empezar una guerra?

—¿Por qué dices eso?

—Porque eres un hombre que no empieza guerras. Las termina —hago una pausa para que cale—. Y llevas mucho tiempo planeando este final.

El silencio al otro lado de la línea es diferente ahora. No evasivo. Calculador.

Viktor Rusanov se inclina ligeramente hacia delante, lo justo para que su rostro ocupe más pantalla, y por primera vez desde que lo conozco, deja caer la máscara. No del todo. Los hombres como él nunca la dejan caer del todo. Pero lo suficiente.

—¿Qué crees que sabes?

—La boda es una tapadera —digo—. El corredor no es para un paquete. Es para personas.

No dice nada.

—Llevas planeando sacar a Yelena y a los niños desde antes de que existiera este acuerdo. El acceso al corredor lo hace más limpio. Más difícil de rastrear hasta ti.

Sigue sin decir nada.

—Dime que me equivoco.

—No sabes nada de Yelena.

—Sé mucho. Tu hija me ha puesto al tanto.

—Lo que te contó es solo la punta del iceberg. Te aconsejo que andes con mucho cuidado a partir de ahora.

—Galina me pidió que salvara a Yelena. Dije que lo haría. Si ya lo estás planeando tú, estoy perdiendo el tiempo.

—¿Te pidió eso? —se recuesta.

—Sí.

—Anton Petrov no es un hombre al que te enfrentes a la ligera —dice Viktor.

—Yo tampoco.

Suelta una risita.

—Olvido con quién estoy hablando. El apellido Voronov hace pensárselo dos veces a la mayoría.

—¿A Anton Petrov también le hace pensárselo dos veces?

—Solo si te refieres al nieto.

Resoplo.

—Sí. Ojalá fuera tan simple.

—No puedo seguir hablando de esto. Pondría en peligro todo lo que llevo trabajando.

—¿Puedo decírselo a Galina?

—¿Decirle qué? No hay nada que decir.

Cuelga, y maldigo.

Unos golpes suaves en la puerta me hacen cerrar el portátil de golpe.

—¿Sí?

Galina entra.

—¿Acabo de oír la voz de mi padre?

—Solo si estabas merodeando.

—No estaba merodeando... Lo oí sin querer —se atropella con las palabras.

—Siéntate, Galina.

—¿Qué pasa?

—Nada, creo. Siéntate.

Se sienta, y respiro hondo.