Capítulo 6 #2

Cuando llegamos abajo, dos de los hombres de Laszlo suben a por las maletas. Se mueven con eficiencia, en silencio, como solo lo hacen quienes han sido entrenados para pasar desapercibidos.

—¿Permites esto? —pregunto con frialdad.

—Es lo mejor —dice.

—¿Por todas las razones que él ha dicho?

—Sí.

Aprieto los dientes. Por supuesto que se lo presentó todo a mi padre como si fuera un plan maestro.

Papá se acerca y dejo que me abrace. Sus brazos son fuertes, familiares, huelen a brandy y cedro y a esa calidez particular que significa seguridad desde que era tan pequeña que me escondía detrás de sus piernas.

Hundo el rostro en su pecho durante un segundo.

Solo uno. Luego me aparto y enderezo la espalda.

—Si algo me pasa...

—No te pasará nada —dice con firmeza.

—Si pasa —repito, sosteniéndole la mirada—, los quemas a todos.

Sus ojos se suavizan de un modo que nadie más en el mundo ve jamás. —Ese siempre fue el plan, malyshka.

Asiento. No lloro. No tiemblo. Me alejo de mi padre y camino hacia la puerta principal, donde Laszlo ya la sostiene abierta con una mano, el cuerpo convertido en una silueta oscura contra el resplandor ámbar de la luz exterior.

Afuera, un par de Range Rover negros aguardan en el camino de entrada. Laszlo abre la puerta del pasajero de uno y me deslizo en el interior mientras cargan mis maletas en el maletero. Cierra la puerta en silencio y rodea el capó para subir al asiento del conductor.

El maletero se cierra de golpe y se oye un toque seco, que debe ser la señal para arrancar: vamos justo detrás de vosotros.

Laszlo enciende el motor. El Range Rover cobra vida con un ronroneo y salimos del camino de entrada en silencio. Veo la casa de mi padre empequeñecerse en el espejo lateral hasta que las puertas se cierran a nuestra espalda y desaparece por completo.

No miro a Laszlo. Miro el anillo en mi dedo y lo giro lentamente con el pulgar. La esmeralda atrapa la luz de cada farola que pasamos y arroja fuego verde sobre mi piel. Es pesado. No incómodo, pero presente. Un recordatorio constante de que mi mano ya no es del todo mía.

—Deja de juguetear —dice sin apartar los ojos de la carretera.

—No estoy jugueteando. Estoy admirando mi grillete de prisión.

Su boca se tuerce. —Te queda bien.

—¿Cómo lo sabrías? Ni siquiera me conoces.

—Tengo ojos.

Me giro para mirarlo bien por primera vez desde que subimos al coche.

Las luces del salpicadero tallan su perfil en azul y sombra.

Mandíbula fuerte. Nariz recta. Esos tatuajes que trepan desde el cuello como enredaderas oscuras reclamando territorio.

Sus manos en el volante están firmes, relajadas, el agarre de un hombre que no necesita demostrar que tiene el control porque simplemente lo tiene.

—¿Adónde me llevas exactamente? —pregunto.

—Mayfair. Mi casa.

—¿Tu casa? ¿No un complejo de los Voronov?

—No vivo en un complejo. No soy el líder de una secta.

—Discutible.

De hecho se ríe. Bajo, breve, genuino. Me pilla desprevenida porque lo transforma por completo. Luego desaparece, y la máscara vuelve a ocupar su sitio.

—Vas a darme guerra, ¿verdad?

—No tienes ni idea.

Conducimos por Kensington en silencio después de eso.

Las calles se estrechan a medida que nos dirigimos al este hacia Mayfair, y la arquitectura pasa del gran estilo victoriano a la elegancia georgiana.

Territorio de vieja fortuna. El tipo de barrio donde los vecinos no hacen preguntas porque las respuestas valen menos que su privacidad.

El Range Rover de detrás mantiene una distancia constante. Veo sus faros en el espejo lateral, firmes y vigilantes. Profesionales. La gente de Laszlo no escatima en nada.

—¿Cuántos hombres tienes? —pregunto.

—Suficientes.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única que vas a obtener esta noche.

Una pareja pasea un perro diminuto por la acera. Gente normal que hace cosas normales mientras yo voy sentada en un coche con un hombre que probablemente mató a alguien antes del desayuno.

Aunque, claro, yo he apuñalado a un hombre con un tenedor de postre en una gala benéfica, así que quizás debería reservar la superioridad moral para alguien que la merezca.

Gira a la izquierda por una calle tranquila bordeada de plátanos cuyas hojas atrapan el resplandor de las farolas de hierro forjado.

Las casas aquí son altas, de fachada blanca, impecables.

Una de esas calles donde una mujer podría gritar y nadie la oiría porque las paredes son demasiado gruesas y los residentes demasiado discretos.

Qué reconfortante.

Reduce la velocidad y las puertas de una propiedad al fondo se abren hacia dentro para revelar un camino corto y una casa discreta como solo pueden serlo las cosas verdaderamente caras. Dos pisos de piedra pálida, ventanas con marcos negros, una puerta negra brillante flanqueada por topiarios.

El camino de entrada es corto pero amplio y privado, protegido de la calle por un muro alto cubierto de hiedra. Un Lamborghini descansa a un lado, negro medianoche, agresivo incluso parado. Me entran unas ganas locas de soltar una carcajada, pero me contengo por guardar las formas.

Creo que lo sabe, porque me lanza una mirada de ojos entrecerrados antes de apagar el motor y salir. Para cuando rodea el capó, ya he abierto mi puerta y he bajado al ladrillo rojo. No necesito que me abra puertas. No necesito que haga nada por mí.

Lo nota. No dice nada.

La puerta principal se abre y un hombre mayor con traje oscuro aparece en el umbral.

—Este es Leonid —dice Laszlo, señalando al hombre—. Leonid, esta es Galina Rusanova. Mi prometida.

Leonid parpadea una vez, pero se recompone enseguida.

—Por favor, que suban sus maletas a mi habitación.

Giro la cabeza bruscamente. —¿Tu habitación?

Me hace entrar mientras hiervo por dentro. —Por supuesto. ¿Pensabas que ibas a tener tu propio espacio, Galina? —pregunta, divertido y con malicia.

—Pensé que la decencia humana básica tendría algo que ver en esto, pero está claro que me equivoqué.

—Descubrirás que estoy lleno de sorpresas.

—Ninguna buena, estoy segura.

Leonid observa el intercambio con la cuidadosa neutralidad de un hombre que ha sobrevivido décadas en este mundo sabiendo exactamente cuándo hacerse invisible. Asiente con un leve gesto y desaparece escaleras arriba, siguiendo a los hombres que llevan mis maletas.

Me detengo en el vestíbulo y lo observo todo.

Suelos de mármol, iluminación cálida, una escalera que asciende en curva.

El arte en las paredes es moderno, abstracto: trazos audaces de negro y carmesí sobre lienzo blanco.

No es lo que esperaba. Esperaba taxidermia y armas montadas en placas.

Quizá una calavera o dos para ambientar.

—¿Decepcionada? —pregunta Laszlo mientras me observa inspeccionar su casa.

—Sorprendida. Esperaba algo más tipo asesino en serie chic.

—Eso está en el sótano.

Lo miro de golpe. Él me sostiene la mirada sin pestañear, y de verdad no sé si está bromeando. Ese es el problema con hombres como él. La verdad y la broma habitan en la misma frase, y solo descubres cuál era cuál cuando ya es demasiado tarde.

—Ven —dice, y echa a andar por el vestíbulo hacia una puerta a la izquierda—. Te enseñaré la casa.

—¿A las diez de la noche?

—¿Preferirías deambular sola a oscuras? Adelante. Pero debo advertirte de que el sistema de seguridad es agresivo.

—Y por sistema de seguridad te refieres a...

—Mis hombres.

—Anotado —murmuro.

La planta baja se despliega en una serie de estancias que fluyen unas hacia otras con esa confianza arquitectónica que solo da el dinero.

Un salón con sofás hondos de cuero blanco y una chimenea que parece usarse de verdad.

Un comedor con una mesa de madera oscura con capacidad para doce comensales, velas en candelabros de hierro.

Una cocina elegante y moderna, todo granito negro y acero cepillado, con una cafetera que parece capaz de lanzar un satélite.

—¿Cocinas? —pregunto antes de poder contenerme.

—Cuando me apetece.

—¿Y cuándo te apetece?

—Cuando Leonid tiene la noche libre y soy demasiado terco para pedir algo a domicilio.

Tomo nota mental. Un hombre que sabe cocinar. Información inútil que no necesito para nada y en la que no volveré a pensar.

Me guía por un lavadero, un cuarto de entrada y una puerta que da a un jardín trasero que apenas distingo en la oscuridad. Lo que alcanzo a ver es una fuente iluminada desde abajo, el agua atrapando la luz en arcos plateados. Más allá, sombras de setos recortados y lo que podría ser una pérgola.

—El jardín es más grande de lo que parece —dice—. Puedes usarlo cuando quieras.

—Qué generoso. Privilegios al aire libre.

Se vuelve para mirarme, y en la luz tenue del pasillo, sus ojos azules albergan algo que no es diversión.

Es paciencia. La clase deliberada y medida que me indica que está eligiendo no responder a cada púa que le lanzo, y esa contención resulta más inquietante que si me hubiera contestado con brusquedad.

—¿Has terminado? —pregunta en voz baja.

—Ni de lejos.

—Bien. Me preocuparía si no te resistieras.

Eso me pilla desprevenida. Esperaba que me mandara callar, no que invitara a la resistencia. Busco en su rostro el truco, el ángulo, pero lo único que encuentro es un hombre de pie en su propio pasillo, observándome con una intensidad que hace que me sienta incómoda en mi propia piel.

Aparto la mirada primero. Otra vez. Voy a tener que corregir esa costumbre.

Me guía escaleras arriba. El rellano es amplio, con una moqueta oscura y mullida que absorbe el sonido de mis botas. Las puertas flanquean el pasillo, todas cerradas. No me explica ninguna. Camina hasta el final, abre la última puerta a la derecha y se aparta.

Su dormitorio.