Capítulo 6

Galina

Dos semanas.

Quizá sea más de lo que reciben algunas hijas de la Bratva. Quizá sea menos. ¿Quién sabe realmente en casos como este? Me intercambiaron para evitar una guerra, y aunque han casado a mujeres por menos, sigue pesándome en la boca del estómago.

Mis manos se mueven distraídas mientras hago una de mis maletas, y levanto la vista cuando se abre la puerta.

—¿No llamas?

—Solo cuando sé que no me mandarás al infierno —dice papá.

—Sea lo que sea que quieras de ese corredor, espero que valga la pena.

Suspira con pesadez.

—Si dijera que sí, ¿cambiaría algo?

—No.

—Entonces no diré nada. Además, cuanto menos se diga, mejor.

—Eso me hace pensar que esto va más arriba que todos nosotros.

—Así es.

—¿Por qué no decírselo a Voronov y ahorrarnos el drama?

—Ojalá fuera tan simple.

No necesita decir nada más. Veo adónde va esto, y es mejor que no sepa nada más de lo que ya sé. Negación plausible. Sé cómo funciona esta mierda.

—Ojalá tu madre estuviera aquí.

—Somos dos. —Mis manos tiemblan ligeramente ahora mientras doblo y guardo. Doblo y guardo.

—Si te pone una mano encima…

—La perderá. Mamá me enseñó antes que tú.

—Esa es mi niña. —Se acerca para besarme la coronilla, y se lo permito.

No estoy enfadada. Estoy resignada. Siempre supe que este era mi destino.

Supongo que simplemente me acostumbré a vivir mi propia vida, y ahora va a estar atada a una familia rival de la Bratva, y mi futuro esposo es un hombre que nunca aceptará un no por respuesta.

—Es la opción más segura —dice papá mientras se dirige a la puerta.

—¿Más segura que qué?

—Que uno de los otros.

—¿Qué te hace decir eso?

—Vi cómo te miraba. —Sale de la habitación y cierra la puerta tras él.

Sí, yo también lo vi. Le devolví la mirada de la misma manera. Eso es lo que me llena de miedo.

Me siento en el borde de la cama y me llevo los dedos a los labios.

Todavía puedo sentir dónde me tocó. El calor de su mano en mi barbilla, el roce de su boca contra la mía, la forma en que dijo mi nombre como si lo estuviera reclamando.

Debería haberme apartado. Debería haberle dado una bofetada.

Debería haber hecho cualquier cosa menos quedarme allí y dejar que Laszlo Voronov me besara en el umbral de casa de mi padre como si ya le perteneciera.

Pero no lo hice.

Y esa es la parte que sigue repitiéndose.

Exhalo y obligo a mis manos a retomar su tarea. Doblo cada prenda con la precisión de alguien que necesita controlar algo, lo que sea, porque todo lo demás me lo acaban de arrebatar.

Paso metódicamente de una maleta a la siguiente, y antes del anochecer tengo tres maletas hechas, más una con artículos de aseo que puedo completar después.

Sentada en la cama, sé que papá se estará preguntando por qué no bajé a cenar, pero es que no tengo apetito. Me desnudo y voy hacia la ducha, deseando solo quitarme este día de encima y meterme en la cama, cuando llaman a la puerta.

—Vete —grito.

—Ha venido alguien a verte —responde Vasilisa.

—¿Quién? —pregunto mientras me envuelvo en una toalla y voy hacia la puerta del dormitorio para abrirla.

Doy un paso atrás al ver a Laszlo Voronov plantado allí, con Vasilisa a su lado, insegura.

—¿Qué haces aquí? —siseo, ciñéndome más la toalla y entornando la puerta para esconderme detrás.

—Puedes irte —le dice al ama de llaves, que me mira pero decide que Laszlo es la opción más aterradora, y sale disparada.

—Gritaré —digo, y al instante me doy cuenta de que ha sido una estupidez cuando sus ojos se oscurecen.

—Cuento con ello —murmura mientras agarra el borde de la puerta y la empuja lentamente.

Es más fuerte que yo, por supuesto, y retrocedo tambaleándome mientras invade mi espacio y cierra la puerta tras él.

—Sal —espeto—. Mi padre se enterará de esto.

—Tu padre sabe que estoy aquí arriba. Él me invitó a entrar —dice con total tranquilidad.

Se me abre la boca horrorizada. Mi padre acaba de dejar entrar al diablo en mi dormitorio sin avisarme. Cierro la mandíbula de golpe y lo fulmino con la mirada. Sus ojos me recorren de pies a cabeza, y entonces ve las maletas hechas.

—Bien. Ya tienes las maletas hechas.

—¿Y eso qué significa?

—Significa que vas a vestirte y te vienes conmigo.

El miedo me golpea la sangre.

—¿Adónde? —susurro.

—A casa.

—Estoy en casa.

Sonríe, esa sonrisa perezosa que de alguna manera resulta más aterradora que si me hubiera fulminado con la mirada.

Da un paso más hacia mí y me toma la mano izquierda como si fuera algo ya decidido.

Me desliza un anillo en el dedo, y bajo la mirada hacia él, notando su peso.

Un anillo de esmeralda y diamantes brilla a la luz de la lámpara, de al menos seis quilates, y trago la saliva que me inunda la boca.

—Hay tres cosas que debes saber, Galina —dice como quien comenta el tiempo, mientras me aprieta los dedos con fuerza—. Primera: eres mía. Segunda: estarás protegida. Tercera: si huyes, te traeré de vuelta.

Miro el anillo. Luego a él. Luego otra vez el anillo. Es obscenamente hermoso, y odio que mi primer pensamiento sea lo bien que me queda.

—¿Crees que plantarte en mi habitación comportándote como un neandertal mientras estoy en toalla es una demostración de poder?

—No —su pulgar me recorre los nudillos, lento y deliberado—. La toalla es un plus.

Aparto la mano de un tirón y retrocedo un paso, aferrándome a la toalla con los nudillos blancos.

—No puedes entrar aquí así como así y…

—Sí que puedo. No pienso dejarte aquí dos semanas.

—¿Por qué no?

Su expresión cambia. La diversión perezosa se esfuma, sustituida por algo más duro.

—Porque tu padre acaba de cerrar un trato con el barón Voronov, y todos los hijos de puta oportunistas de Londres se enterarán mañana. ¿Crees que estás a salvo aquí con un puñado de guardias y un ama de llaves que echa a correr en cuanto la miro? Piénsatelo mejor.

—Los hombres de mi padre…

—No son yo.

Se me dispara el pulso. La forma en que me mira es escalofriante.

No porque me esté amenazando. Sus ojos no se abren de par en par para causar efecto.

Su voz no sube y baja para intimidar. No, su mirada se mantiene firme, sus palabras son pausadas y serenas, como quien afirma que el agua moja o el fuego quema.

Mientras estoy aquí de pie, aferrada a la toalla, siento que el pulso se me acelera, no de miedo, sino de algo peor: reconocimiento.

El mismo instinto que empuja a los animales a buscar terreno elevado antes de una riada.

—Date la vuelta —susurro.

—No.

—Necesito vestirme.

—Pues vístete.

—¿Contigo ahí plantado?

—A partir de ahora voy a estar en muchos sitios, Galina. Ve acostumbrándote.

Me duele la mandíbula de tanto apretarla. Considero mis opciones. No son muchas, salvo jugar a su mismo juego.

Sin apartar la mirada de la suya, dejo caer la toalla. Espero que inevitablemente baje la vista hacia mis tetas, hacia mi coño depilado, pero no lo hace. Sus labios se curvan en una media sonrisa y me sostiene la mirada, haciéndome sentir estúpida por siquiera intentar jugar a este juego con él.

—Buen intento —dice en voz baja.

Quiero matarlo. Quiero matarlo lentamente y con creatividad.

En lugar de eso, giro sobre mis talones y camino hacia el armario, desnuda y furiosa, con la piel ardiendo bajo el peso de una mirada que siento clavada aunque no la haya bajado.

Saco unos vaqueros, un jersey negro de cachemira y ropa interior.

Me visto de espaldas a él porque no pienso darle la satisfacción de verme forcejear con el cierre del sujetador mientras finjo que no me afecta.

Estoy jodidamente afectada.

Me paso el jersey por la cabeza y me suelto el pelo, dejándolo caer sobre los hombros. Después, las botas. Tacón bajo por si esta noche se tuerce y tengo que salir corriendo.

Cuando me doy la vuelta, no se ha movido. Sigue exactamente donde lo dejé, con las manos en los bolsillos de su traje Tom Ford, observándome con una expresión de posesión y lujuria.

—¿Contento?

—Te estás portando bien, Galina. La obediencia me hace feliz.

—Lo recordaré —escupo mientras cojo el móvil de la mesilla y me lo meto en el bolsillo trasero—. No me voy sin hablar con mi padre.

—Está abajo, esperando para despedirse. Mis hombres están listos para bajar tus maletas.

La palabra despedirse me golpea de una forma extraña. Esto no es una despedida. Es un traspaso. Una transferencia de propiedad de un hombre peligroso a otro, disfrazada con cachemira y una esmeralda de seis quilates.

Que me llamen propiedad si quieren. Ya les enseñaré la diferencia entre poseerme y retenerme.

Miro las maletas hechas y el neceser a medio llenar.

—Esperarás hasta que termine —digo, y lo recojo para llevarlo al baño.

Me tomo mi tiempo. No porque lo necesite, sino porque es la única rebelión que me queda.

Recojo la crema hidratante, el perfume, el neceser de maquillaje, el cepillo de dientes.

Reviso dos veces el armarito del lavabo buscando cosas que ya he guardado.

Coloco cada cosa con cuidado en la bolsa y cierro la cremallera con deliberada lentitud.

Cuando vuelvo al dormitorio, Laszlo está exactamente donde lo dejé, lo que no debería sorprenderme. Los hombres como él no se remueven inquietos. Esperan como depredadores, infinitamente pacientes, conservando energía para el momento decisivo.

—Lista —digo con voz neutra.

Asiente una vez y abre la puerta del dormitorio, apartándose para dejarme pasar primero. Un gesto caballeroso de un hombre que es cualquier cosa menos eso. Me tiende la navaja antes de que cruce el umbral. Se la arrebato con un siseo, sin atreverme siquiera a mirarle a la cara.

—No toques mis cosas.

—Pensé que podrías necesitarla.

—Vaya, ¿te gusta el riesgo?

—Ilusionado —dice de un modo que me enciende la sangre y me hace palpitar el clítoris.

—Ya, eso te gustaría, ¿eh? —paso junto a él con la cabeza bien alta.

Mi padre está al pie de las escaleras, esperando.