Capítulo 2

Galina

Mi padre me enseñó tres cosas antes de cumplir los diez años.

Nunca hagas una pregunta si no estás preparada para la respuesta.

Nunca hagas una amenaza si no estás preparada para cumplirla.

Nunca confíes en un hombre que sonríe antes de hablar.

A los veintiocho, he añadido una cuarta.

Nunca entres a una reunión desarmada, aunque sea en tu propia casa.

Me aliso el vestido negro sobre los muslos —Givenchy, cortado a medida para ocultar armas— y compruebo el cuchillo de cerámica hecho a medida que llevo sujeto al muslo derecho. La hoja brilla contra mi piel como una promesa.

Cuando abro la puerta, veo a mi padre sentado detrás de su escritorio de caoba con un vaso de cristal de brandy armenio en una mano —el líquido ámbar atrapa la luz de la mañana, aunque solo son las nueve— y una carpeta abierta frente a él.

Su cabello se ha vuelto más plateado que oscuro en los últimos años, con las sienes canosas que se extienden hacia afuera como escarcha, pero eso no lo ha suavizado en absoluto.

Sus ojos siguen siendo duros como la obsidiana, calculadores.

Los hombres todavía se quedan en silencio cuando entra en una habitación: no el silencio respetuoso que se le da a los hombres de negocios, sino la quietud de una presa que percibe a un depredador.

Levanta la vista con una mueca que ya sé que es su versión de una sonrisa paternal. No se la devuelvo. No porque no lo quiera, sino porque es un gesto inútil.

—Siéntate —dice, señalando la silla frente al escritorio.

—¿Por qué estoy aquí? —pregunto mientras me siento y cruzo las piernas para ocultar la hoja.

Se recuesta y me mira fijamente. Su mirada recorre mi cabello oscuro, recogido en un moño pulcro en lo alto de la cabeza, hasta las botas negras con tacones de infarto que me llegan justo por debajo de la rodilla.

—¿Vienes armada a una reunión con tu viejo?

Ahora sonrío. Es la sonrisa que he perfeccionado frente al espejo, la que pone a hombres como él en su sitio.

—Voy armada a todas partes.

Asiente despacio.

—Te enseñé bien.

—¿De qué va esto? —pregunto, queriendo ir al grano.

—He levantado revuelo en este mar que llamamos North London.

—¿Siquiera quiero saberlo?

—¿Los detalles? No. Son irrelevantes. Lo importante es que Baron Voronov se ha enterado y quiere reunirse conmigo esta tarde.

—¿Baron Voronov? —Se me hiela la sangre—. ¿Qué has hecho?

Sonríe y da un sorbo lento a su vaso.

—He jugado a algo muy peligroso y espero recoger los frutos.

—¿Juego? Papá, con los Voronov no se juega.

—No, la mayoría no. Olvidas con quién estás hablando.

Tiene razón. Para mí es papá. Para el resto de la Bratva de Londres, es alguien cuyo nombre basta para infundir miedo.

—Nunca lo olvido —digo—. Solo paso mucho tiempo deseando poder olvidarlo.

Se le endurece la boca. No se ha ofendido. Está interesado.

—Ese es tu problema —dice—. Demasiada conciencia. La heredaste de tu madre.

Casi me echo a reír. Mi madre tenía tanta conciencia como modales tiene una serpiente en la mesa. Simplemente ocultaba su mordisco mejor que él.

—¿Qué hiciste exactamente? —pregunto de nuevo, reconduciendo el momento agridulce hacia los negocios—. Si es información que debo conocer, dímelo, porque tengo la sensación de que me involucra de alguna manera.

Cierra la carpeta y le da un golpecito con dos dedos.

—Probé una ruta. Probé una respuesta. Probé si Baron sigue controlando a su gente con la mano de hierro que presume.

Se me revuelve el estómago.

—Atacaste un negocio de los Voronov.

—Toqué a un intermediario.

—¿Y murieron hombres por eso?

Su silencio es toda la respuesta que necesito.

Exhalo despacio y mantengo el rostro impasible.

—¿Cuántos?

—Tres.

—Joder.

—No me hables en ese tono.

—Te hablaré como me dé la puta gana si acabas de meternos en una guerra.

Su mirada se afila. Durante un instante horrible, vuelvo a sentirme como si tuviera doce años, plantada en esta misma habitación con sangre en las manos después de romperle la nariz a un primo, esperando ver si me castigarían o me felicitarían.

Con mi padre, puede ser ambas cosas. Por suerte para mí, ese día me gané mis galones.

Para ser una chica, claro, lo que en el mundo de la Bratva no es tan liberador como podrías pensar.

Deja el vaso.

—Una guerra, no. Voronov no quiere eso. Si lo quisiera, no habría pedido reunirse. Simplemente habría intentado borrarme del mapa.

Suelto un grito de horror.

—¡Y a mí contigo, supongo! ¡Papá! ¡Ha sido demasiado arriesgado!

—Qué va —dice con una sonrisa lenta—. Conozco a Baron. Su primer instinto es la guerra, el derramamiento de sangre, pero sus hijos y sobrinos tienen la cabeza más fría.

—Confías mucho en esos hijos y sobrinos.

—Baron no puede hacer la guerra sin ellos. Les gusta su estilo de vida. Valoran su estatus y su riqueza. Echarlo todo a perder con una guerra inútil entre Bratvas no entra en sus planes.

—Eres diabólico —le siseo.

—Gracias —dice, tomándoselo como un cumplido y no como lo que es.

Lo miro fijamente desde el otro lado del escritorio y siento el viejo y conocido impulso de abrazarlo o apuñalarlo.

Normalmente, las dos cosas.

—¿Qué quieres de mí?

Sus dedos descansan sobre el expediente cerrado. Lo tamborilea una vez y se detiene. —Asistirás a la reunión.

Me quedo helada. —No.

Alza las cejas. —No te lo estoy pidiendo.

—¿Provocas problemas con los Voronov y ahora quieres que esté en la sala mientras lo arreglas? ¿Por qué? ¿Para que, si a Baron le da por dispararte, yo pueda parar la bala?

Su expresión se vuelve impasible. Peligrosa. —No te hagas la listilla, Galina. Yo me encargo de mis propias balas.

—¿Y las dirigidas a mí?

—¿Por qué iba a dispararte?

—Para llegar a ti —siseo.

Pone los ojos en blanco, ni más ni menos. —Subestimas a Baron Voronov. Nada de lo que hace es tan evidente.

—Y sin embargo acabas de acusarlo de querer volarte del mapa.

Nos sostenemos la mirada. Esto es lo que la gente nunca entiende de las hijas como yo. El amor no nos hace obedientes. Nos hace tan estúpidas que nos quedamos a pelear.

Resopla por la nariz. —Asistirás porque quiero recordarles que tengo algo más que hombres a mi disposición.

Suelto una risa cortante y amarga. —Quieres exhibirme como algo que puedes intercambiar.

Se instala como una serpiente fría en mis venas. Siempre me pregunté si llegaría este día. Lo he visto pasarles a mujeres de menor rango que yo y a otras más fuertes. Que haya llegado a los veintiocho es un misterio que acaba de desvelarse. Soy la opción nuclear.

Y Viktor Rusanov acaba de apretar el botón.

Si quiere usarme de moneda de cambio, bien. Que lo haga. Pero no entraré en casa de otro hombre como un paquete que abrir y guardar en un estante. Si insisten en hacerme parte del trato, me convertiré en la parte más afilada.