Su voto despiadado (London Bratva)

Capítulo 1

Laszlo

Esto no es un castigo.

Es negocio.

Práctico. Honesto.

El hormigón suda en el frío, y el cabrón atado a la silla tiembla con tanta fuerza que las patas metálicas raspan el suelo a pequeños tirones irritantes. Tiene el labio partido. Un ojo hinchado y cerrado. Ya ha tenido una noche difícil, y ni siquiera he empezado con las preguntas interesantes.

Lev, uno de los primos Voronov, está a mi izquierda, con los brazos cruzados sobre el pecho, la expresión plana como una lápida. Es el poli bueno.

Lo cual dice mucho sobre mí y mi papel.

El hombre de la silla suelta un sonido húmedo y desesperado. —Te juro por Dios que te di el nombre...

Me agacho frente a él y sonrío. Eso suele empeorarlo. —Si juras por Dios en esta casa, más te vale que estés diciendo la verdad. A Él no le gusta la competencia.

Parpadea mirándome a través del pánico y la sangre. Lo estudio un momento, alargando el silencio hasta que le desgarra aún más los nervios.

Me quito el abrigo, se lo paso a uno de los hombres junto a la puerta y empiezo a remangarme la camisa negra. —Si me lo has contado todo, ¿por qué sigo sin quedarme satisfecho?

—Porque miente —dice Lev, ahorrándome la molestia de decir lo obvio. Siempre me ha gustado eso de él.

El hombre suelta un aliento entrecortado que se le quiebra a medio camino y se convierte en tos. —No. No, no miento. Te hablé de Goran, te hablé del cargamento, te dije...

Me levanto y le hundo el puño en el estómago.

Se dobla todo lo que las cuerdas le permiten, con arcadas, las botas raspando, la silla chirriando sobre el hormigón. Espero a que el ruido cese. Luego le agarro la mandíbula y le obligo a levantar la cabeza hasta que su ojo bueno encuentra el mío.

—Esto es lo que me mosquea —digo con suavidad—.

Eres un corredor de tercera con un vicio por el juego y una amante en Hampstead a la que le gustan los zapatos caros.

A los hombres como tú no les salen principios de la noche a la mañana.

Así que, cuando la ruta de Goran se quemó y tres de nuestros hombres acabaron en bolsas negras, me hice una pregunta muy simple.

—Ladeo la cabeza—. ¿Quién te pagó lo suficiente para volverte valiente?

Se le abre el ojo de par en par.

El miedo tiene textura. Ese tic. Diminuto. Involuntario. Pero lo capto.

Mi sonrisa se ensancha.

—¿Ves? —murmuro, mirando a Lev—. Esa es la cara de un hombre que está recordando a quién puedo visitar a continuación.

Su respiración se vuelve fina y rápida. Los hombres se quiebran por sitios distintos. Algunos, ante la idea de que otro pague por sus errores.

Me enderezo y rodeo la silla despacio, sin prisa, como si estuviéramos hablando de vinos en lugar de traición.

—Probemos de otra manera —digo—. No eres lo bastante listo para inventarte esta traición tú solo.

No es un insulto, por cierto. La mayoría no lo es.

Una traición a esta escala requiere organización, dinero, coordinación.

Lo que significa que alguien te utilizó.

Y ahora te enfrentas a una decisión de lo más desafortunada.

Sacude la cabeza con violencia. —Ya lo dije todo.

Me detengo detrás de él y apoyo la mano en el respaldo de la silla.

—La cuestión no es si hablaste —digo—. Es cuándo.

Se le tensa todo el cuerpo.

Lev cambia el peso de un pie a otro con una sonrisa lenta. —Eso te ha llamado la atención.

Tamborileo con dos dedos sobre el metal y observo cómo el temblor vuelve a empezar. —Si vendiste al Pakhan Voronov antes de que el cargamento saliera, estás muerto. Si nos vendiste después de que todo se fuera a la mierda, sigues muerto, pero al menos respetaré tu instinto de supervivencia.

—Por favor. —Se le quiebra la voz en la palabra—. Por favor.

Vuelvo a ponerme frente a él. La sangre brilla en la comisura de la boca. Ahora suda a pesar del frío. El dolor me dice una cosa. El pánico me dice el resto.

—Nombre.

—No puedo.

Le pego otra vez. No salvajemente. Con precisión. La cabeza se le sacude hacia un lado. La silla chilla sobre el suelo.

Lev la frena con la bota. —Idiota. Te está ofreciendo una muerte rápida y tú actúas como si tuvieras opciones.

Le doy un segundo para que lo sienta. La misericordia es útil. Dejo que el silencio se instale entre nosotros hasta que se vuelve feo.

Ahora llora. No en voz alta. Solo agua que le cae del ojo que aún le funciona, mezclada con sangre y saliva. Me molesta más que las súplicas.

—¿Quién? —pregunto.

Le tiemblan los labios. —Si te lo digo, matarán a mi hermana.

Suelto una carcajada seca. —Y si no lo haces, lo hago yo. —Le doy un golpecito en la frente—. ¿Por qué vosotros, imbéciles, nunca pilláis esto?

Eso cala. Hondo. Sabe que lo digo en serio. Los hombres siempre saben cuándo lo digo en serio.

Lev se acerca y se agacha a su lado. —Danos el nombre —dice—. Nosotros salvamos a tu hermana.

Pongo los ojos en blanco. Por eso es el poli bueno. Sabe cómo decir las cosas.

El corredor lo mira a él y luego a mí, intentando decidir cuál de los dos miente. El pecho se le agita.

—Viktor —susurra.

Lo miro fijamente. —Vas a tener que concretar más.

Traga saliva y cierra el ojo como si eso fuera a protegerlo. —Viktor Rusanov.

Durante un segundo, la habitación se queda en silencio absoluto.

Lev se levanta despacio. —Joder.

Sí. Joder lo resume todo.

Me incorporo, me limpio los nudillos en la camisa del cabrón y doy un paso atrás. Rusanov. No es una rata callejera desesperada intentando sacar tajada. Un nombre de verdad. Sangre vieja. Dinero viejo. Hombres que saben clavar un cuchillo y sonreír en la cena como si nada.

Miro a Lev. —Dilo.

No vacila. —Si dice la verdad, esto se acaba de poner feo.

—Ya era feo. —Flexiono la mano. Me duelen los nudillos—. Ahora es político.

El intermediario solloza con más fuerza, como si pronunciar el nombre hubiera cortado la última cuerda que lo mantenía entero. Patético. Pero útil. Los hombres sueltan más cuando creen que ya han firmado su sentencia de muerte.

Agarro la Glock que llevo a la espalda, la saco, apunto y disparo. La bala le entra entre los ojos. El sonido retumba por el sótano y me deja un pitido agudo y limpio en los oídos.

Lo que queda de su cabeza cae hacia atrás contra la silla. La sangre salpica el hormigón detrás de él formando un abanico oscuro y empieza a chorrear despacio. El cuerpo se estremece una vez. Luego nada.

Bajo el arma y exhalo por la nariz.

Lev mira el cadáver y luego a mí. —Un poco brusco.

—Ya había dejado de ser útil.

—Podrías haberme dejado terminar de fingir que íbamos a salvar a su hermana.

—Todavía puedes salvarla si quieres sentirte santo.

Uno de los hombres junto a la puerta suelta una risa corta, pero se calla cuando lo miro.

Vuelvo a enfundar el arma. —Limpiad esto.

Los dos soldados se ponen en marcha de inmediato.

Lev espera a que empiecen a desatar el cuerpo. —¿Crees que decía la verdad?

—Creo que se dio por muerto en cuanto soltó el nombre. —Me pongo el abrigo cuando me lo devuelven—. Eso suele fomentar la sinceridad.

—Que Rusanov mueva ficha en nuestro territorio es audaz —dice Lev.

—O está aburrido, o alguien piensa que nosotros lo estamos.

Lev resopla y se pasa la mano por la boca, con la mirada en el intermediario muerto mientras los hombres lo sacan de la silla. —A Baron no le va a gustar esto.

—Al tío Baz no le gusta casi nada.

—Y menos que lo pongan a prueba.

—No. —Me dirijo hacia las escaleras—. Joder que no.

Lev se pone a mi lado. El aire cambia cuando salimos del sótano. Menos sangre. Más cera, humo de puro, dinero viejo, violencia vieja disfrazada de muebles buenos. El club de arriba retumba con los graves, y me tienta entrar a bajarme media botella de vodka.

Pero el deber llama.

Atravieso el pasillo privado en la parte trasera del club, paso junto a espejos enmarcados y paneles dorados que han visto más amenazas que cumplidos.

Los hombres se apartan cuando me ven venir.

Saben que es mejor no hacer preguntas cuando todavía tengo sangre fresca en los nudillos.

Empujo la puerta lateral, salgo a la cálida noche londinense y cruzo el aparcamiento trasero hacia mi Lamborghini.

Baron lo odia. Lo llama mi minicrisis de los cuarenta. Lo conservo porque le jode.

Lo abro, encajo mi metro ochenta y ocho en el asiento y arranco. El motor ruge cobrando vida como la puta bestia que es, y me arranca una sonrisa.

Salgo al callejón y me lanzo a la carretera lo bastante rápido como para cabrear a todos los capullos que se me cruzan. La ciudad pasa en ráfagas de luz y asfalto negro. Londres a medianoche. Bonito desde lejos. Podrido por debajo.

El trayecto de Fulham a mi casa en Mayfair dura minutos a esta hora, con este coche, tomando las curvas como si estuviera pegado al asfalto.

Las verjas se abren cuando me acerco a la mansión de varios millones de libras y freno con un rugido en el camino de entrada. Apago el motor y me quedo sentado un segundo, escuchando el chasquido del metal caliente mientras mi genio se asienta en algo más frío.

La puerta principal se abre antes de que llegue.

Leonid está dentro con un traje oscuro, las manos entrelazadas delante, el rostro esculpido en su habitual gesto de desaprobación paciente.

Trabaja para mi familia desde antes de que yo tuviera edad para mentir bien.

Solía darme caramelos cuando mi madre no miraba.

Ahora me pasa sobre todo información y algún aviso de vez en cuando.

—Llegas tarde —dice.

Le paso las llaves. —Pareces mi mujer.

Se le tensa la boca. Es lo más parecido a una sonrisa que verás en él. —Tu tío está en el estudio.

—Me lo imaginaba —murmuro. Baron es la impaciencia personificada tras una fachada de calma capaz de hacer cantar a cualquiera. Ex-FSB, es de la vieja escuela y un hijo de puta de los duros. Tengo suerte de que me considere un hijo. Consiente mis caprichos, pero me trata con respeto.

Entro en mi estudio y lo veo de pie junto a la ventana, mirando el jardín donde una fuente borbotea bajo un foco. —¿Y bien?

—Tenemos el nombre —digo mientras me quito el abrigo y lo tiro sobre una silla en la esquina. Baron se vuelve desde la ventana con esa quietud suya que hace que otros hombres confiesen cosas que nadie les ha preguntado.

—¿Quién?

—Viktor Rusanov.

Su expresión no cambia. Por eso sé que importa.

Durante un momento, el único sonido en la habitación es el tictac del reloj sobre la repisa. Luego se acerca al escritorio y sirve dos vodkas.

Coge uno y da un sorbo. —Es una acusación seria.

—Lo sé.

—¿Te lo crees?

—Creo que el intermediario pensaba que pronunciar el nombre era firmar su sentencia de muerte.

Baron da un trago pausado. —¿Y ahora?

—Ahora está muerto.

Alza la mirada hacia mí. Ojos pálidos. Duros. Indiferentes.

—Ya había terminado.

—Aún podría habernos servido.

Esbozo una sonrisa sin pizca de gracia.

—Si lo querías vivo, deberías haber bajado tú mismo al sótano.

Eso me vale una larga mirada. No de ira. De evaluación. Se ha pasado toda mi vida decidiendo exactamente cuánta insolencia tolerarme. La respuesta, por lo visto, siempre es un poco más de la que debería.

—Bien. Así que estamos en guerra.

—Me parece un poco extremo, ¿no crees? —pregunto con cautela, mientras cojo el segundo vaso.

—¿Eso es lo que piensas?

—Hay que ocuparse del asunto, obviamente. Pero un baño de sangre en las calles de North London es pasarse de la raya.

—Entonces, ¿cómo lo solucionarías tú?

Me quedo paralizado. Es una pregunta trampa. Ninguna respuesta que dé será la correcta. Me bebo el chupito de vodka de un trago y dejo el vaso de golpe sobre la mesa.

—No soy el heredero. Pregúntale a Roman.

Resopla antes de intentar disimularlo con una tos.

Sonrío. Lo vi, y él lo sabe. ¿Lo mencionaré alguna vez? Ni de coña. Me gusta conservar la cabeza sobre los hombros.

—Déjamelo a mí —dice—. Si crees que hay una forma mejor, la encontraré, y volveremos a reunirnos en breve.

Deja el vaso sobre la mesa y sale con ese andar rígido que lo delata ante quienes lo conocen.

Si crees que hay una forma mejor, la encontraré.

Esto me va a salir caro, lo sé.